Neo Toni de Cuc

Dificultades de todo tipo me han impedido permanecer al pie de este cañón-blog durante los últimos días rompiendo con la costumbre de comunicarme con mis posibles lectores, brindándoles mis opiniones o ejerciendo de crítico ante muchas de las situaciones con que nos encontramos día a día.
El amigo Drosi, con su sapiencia universal y su pedagoga paciencia les ha tenido a todos –yo lo sé—encandilados con sus apreciaciones.
Durante este corto período se ha producido un cambio en la política nacional que no es cuestión de orillarla. Todos estamos metidos en el bombo de las ocurrencias y a todos nos pueden afectar las iniciativas que tome el nuevo Gobierno. Mientras, los que tenían que irse apenas se han movido como si estuvieran atornillados a sus poltronas. Tal vez, este día, el 31 de Diciembre de 2011, los catapulte de inmediato al sitio que les corresponde.
Por ello, tratando de poner el pensamiento al día, deseo a todos los posibles lectores un mar así de grande de felicidad y prosperidad. Les deseo que no les afecte ni el IRPF, ni el IBI, ni cualquier otra gabela a las que estamos atados y sujetos con benéfica y bondadosa aquiescencia.
Por ello, tengan todos un buen año que sea mejor que el 2011, a pesar de lo que diga el amo de Mercadona.
Buenas tardes…

Esta gente ha perdido las elecciones y no hay humano que los eche. Se resisten felinamente a irse y, mientras, van soltando los frascos de sus esencias. No dejan títere con cabeza, se meten con todos los que no son de su cuerda; opinan de todo y pretenden hacer trascendentes sus opiniones y pareceres. Hasta llegan a trazar esa cosa tan transportista de las hojas de ruta con el objetico de que sus iniciativas tomen cuerpo cuando, como todos sabemos, se les pasó el arroz. Me temo que no se resisten a permanecer calladitos en su oposición y asoman el morro por encima de la valla que dilucida a quien pertenece cada situación.
El domingo, creo recordar, el señor Subdelegado que es uno de los que se resiste, publicó en un diario local el panegírico reglamentario glosando y alabando a quienes, por su mala cabeza, han dejado de ser para pasar al no ser político. Introdujo en el texto algunas perlas de las que quiero destacar una referencia a las virtudes de la igualdad de género. Así, suavemente, siguiendo las pautas hasta ahora seguidas, se refirió a “individuos e individuas”. Consultado el diccionario de la RAE “individua” no es el femenino normal de “individuo”, sino una referencia peyorativa de la condición femenina.
Hoy mismo una periodista afincada en els Ports, la mete hasta el corvejón, al utilizar elementos litúrgicos de la Navidad y haciendo paralelismos, del todo impropios de una persona educada. Como es natural el nuevo tiempo litúrgico de la Iglesia, no comienza el segundo domingo de Adviento.
¿Se van o no se van?
Buenas tardes.

De esto hace ya muchos –o tal vez más—cuando al Reporter Tribulete (que en todas partes se mete) no acertaba en su trabajo, remoloneaba y no acertaba con los designios de su director, era apartado de la calle, se le situaba detrás de una mesa de oficina que tenía montones de expediente a su izquierda y, como es natural, otros a su mano vera. El hombre sudaba tinta traspasando expedientes hacia la izquierda y hacia la derecha hasta que, por fin, era liberado de tan deprimente quehacer y era devuelto a la Rue.
Lo que he visto hoy en un diario local en relación con la exagerada acumulación de expedientes judiciales, me ha dejado asombrado. Estanterías abarrotadas, mesas llenas de legajos y exortos, citaciones, comparecencias y toda el plural papeleo que un juzgado o una Audiencia hace correr con el fin primordial de impartir justicia.
Yo, la verdad, no acabo de creerme tales acumulaciones que perjudican a los administrados y desquician a los funcionarios. Quiero creer que con lo avanzada que está la cinemática, la cibernética y todas las variantes que nos ofrece la nueva ciencia. De la nueva ciencia de la comunicación.
Cuando en todo el mundo se apuesta por la velocidad en las comunicaciones y el prurito de resultar casi perfecto, la justicia española está en mantillas, desprovista de base para poder ponerse al día…con cierta rapidez.
De verdad, como me duele, no acabo de creérmelo.
Buenas noches.

No sé si llegué a conseguir la aceptación de alguien de cuanto comentaba ayer sobre la cultura del consumo pero, por si ello hubiera resultado positivo, voy a volver sobre el asunto para referirme a dos anuncios o spots que he visto o he oído hoy. Habría que fomentar la verdad en todos los actos de nuestra vida y no engatusar al prójimo para solventar nuestros propios problemas de credibilidad. Los comerciantes, los vendedores y todos aquellos que se dedican de una u otra forma al comercio, tienen la obligación de no engañar exagerando unas determinadas virtudes o magnificando determinados artículo de consumo. De cara a la Navidad y del desbordado afán de colocar lo que sea, voy a referirme a dos perlas promocionales.
En una se trata de un reloj super-macro perfecto e interesante, del que ponderan como virtud el que resiste los embates atmosféricos a veinte mil pies de altitud y la presión correspondiente no evaluable en ningún otro reloj. Igualmente para resaltar sus virtudes dicen que también resiste otra presión, la del fondo marino, llegando hasta los doscientos metros de profundidad sin inmutarse gracias a la caja de acero de unas características no conocidas hasta el día de hoy.
Otro anuncio habla de un aparato portátil de música –mp-3 o algo parecido—que llega a almacenar hasta quinientas mil canciones…
Vamos a ver. Me gustaría saber si alguien está interesado en ascender a los veinte mil pies de altura o descender a los doscientos metros de profundidad parea poder averiguar algo tan simple como la hora.
También me gustaría averiguar donde está el mozo o la moza que es capaz de deglutir vía oído, las quinientas mil canciones que se ponen como cebo del aparatito en cuestión.
Seamos sensatos.
Buenas tardes.

Ti pongas como ti pongas, como decía el baturro, estamos cogidos entre dos fuegos: estamos atados de pies y manos.
No hace mucho tiempo, alguien (o muchos) protestaba contra la cultura del consumo por tratar de hipotecar (atar de pies y manos) a los ciudadanos que, por esas cosas de la semántica, pasaron de pronto, a ser consumidores sin dejar de ser ciudadanos pero menos, especie humana de comecocos insaciables.
Por ello, los mentores de esa cultura dicen claramente que si consumes crecen las ventas. Si crecen las ventas se amplían las industrias y, éstas, contratan más trabajadores a los que se paga mejor… para poder consumir más. Eso es el resultado evidente.
Ocurre entonces que el tinglado se viene abajo y, por diversas causas se rompe la barraca y de lo que hubo no hay nada. Recesión, depresión, crac, etc. es el resultado. Pero, a pesar de toda la debacle sigue existiendo la misma pauta económica y los mismos mecanismos.
Total, no quiero seguir porque viene nuevo Gobierno y además viene la Navidad. Por ello un periódico local establece una encuesta y pregunta a sus lectores: “Ha empezado ya a comprar los regalos para Navidad?, con lo cual se demuestra que el encuestador se sitúa de antemano en las coordenadas del consumo inevitable. ¿Es necesario que se compren los “regalos” de la Navidad?, pregunto yo.
La primera contestación es de un señor que dice:”No. Que va. Además, hace años que a mi no me regala nadie nada. Por lo que no pienso hacer ni un regalo a nadie. No son buenos tiempos ahora mismo para hacer regalos a la gente”.
Pienso que la ausencia de numerario que sufre el personal no da para muchos optimismos si se toma al pie de la letra el ideario del consumismo.
Y, ahora, yo mismo, pienso: ¿Es preciso comprar el regalo? ¿Es necesario deslumbrar a alguien con nuestro regalo? ¿Esperamos regalos de precio y prestancia?
Compremos juguetes a los niños que nada tienen que ver en esta historia y repartamos sonrisas en Navidad que son baratas si son de corazón y sinceras. Por ejemplo.
Buenas noches y una buena sonrisa para mis lectores.

De vez en cuando me dejo caer (dicho así, en fino) por la Basílica de Lledó, sobre todo en domingos y fiestas de guardar, aprovechando casi siempre ese clima que el Cielo nos regala y que, en mañanas domingueras, es mucho más evidente.
No solamente es el clima o su bonanza, también el amigo Josep Miquel Francés con su florida y expresiva homilética tiene algo que ver. Y, sobre todo, ir a visitar a la Patrona de mi pueblo y mía para pedirle algún favor que, aunque sea interesado propósito, siempre va bien.
Ayer mismo, casi sin saberlo me encontré con la Misa que los “paliers” (portadores del palio, cuando la Verge sale de la Basílica), dedican a la Patrona, cantada por esos incansables Llauradors amigos de siempre que dan a los actos un sabor “casolà” y propicio a la participación.
Terminada la Misa, previos a la Salve, “Els Llauradors”, entonaron el primero de los “goig” dedicados a la Verge de Lledó. Ello vino a colmar mi capacidad de amor a mi Patrona y me vino a recordar la infinita cantidad de veces que desde siempre los he cantado; primero como miembro de la antigua Schola Cantorum de Santa María, después con la Coral Polífónica Castellón de Educación y Descanso y finalmente con la Coral Vicent Ripollés que debe su título precisamente al autor de la música de los “goigs”.
En este primer “goig”, el autor de la letra, el recordado y admirado Lluis Revest Corzo, volcó toda su fe y todos sus conocimientos teológicos. Todo el “goig”, pese a la brevedad, recoge y recopila absolutamente todo el dogma de la Inmaculada Concepción patrona, a su vez, de España. Léalo, si quiere, el posible lector:
Sou l´hort tancat ahon creixía
La flor del Deu humanat:
De la eterna Caritat
Sou la Esposa ¡o Verge pía!
Vos sola en la Concepció
Sou de l´Infern trunfadora.

Tal vez la próxima celebración de la Festividad de la Purísima me ha motivado lo suficiente como para ver esta referencia adecuada. También –y no lo olvidemos—el soporte físico, la hornacina en donde se esconde y se guarda la verdadera Verge de Lledó, es una imagen de la Purísima Virgen María.
Que ustedes lo pasen bien. Buenas noches

Para montarme una juerga o un jolgorio de tipo familiar e íntimo no preciso de argumentos. Convoco a los míos y en un periquete aparecen veintisiete de mi banda dispuestos a celebrar lo que sea, acontecimiento patrio, aniversario familiar o cualquier otra conmemoración.
Todas las mañanas me solazo con la lectura del 2x1 que constituye ese condumio de Mediterráneo y ABC y voy enterándome de lo que se cuece y de lo que se cocina.
Comienzo el solaz, con el Mediterráneo y me pongo al día de los avatares locales y provinciales de todo tipo y tendencia. Me choca, en muchas ocasiones el hecho de ver coincidir noticias similares en distintos puntos de la provincia. No hace muchos días, conté hasta ocho informaciones que me ihablaban de ocho eventos, ligados todos ellos entre sí y relacionados con acontecimientos culinarios y gastronómicos. Cada cual emanaba amplio entusiasmo por su propia cocina, por su propio langostino o por su propia “olla de la Plana” (un os per a tota la semana), tratando de lograr primacía y amplio protagonismo.
Hoy, siguiendo la senda de las casualidades me encuentro de nuevo con una ristra de acontecimientos en los que se celebra algo, se enaltece algo o se aúpa hacia la fama a cualquier personaje.
Hasta siete eventos sociales he podido contar hoy mismo y en todos, tras la faramalla protocolaria y la entrega de placas, condecoraciones o diplomas de agradecimiento aparece inevitable, el ágape, la comida o cena en común, la de hermandad y alegría, y, se adivinan los compromisos que nacen de estas situaciones siempre con “animus iocandi”.
Y es que, a pesar de los negros y oscuros nubarrones que pesan sobre nosotros y de las antipáticas predicciones de los augures, siempre hay un fondo de irresponsabilidad salpimentado con miles de ejemplares del refranero. No quiero mentarlos puesto que todos los conocemos, pero sí que quiero referirme al lúcido pensamiento de un filósofo “casolà” muy profundo y algo epicúreo que, solemnemente dictó esta frase: “Si quieres bien vivir, no pares d´engolir”.
Buenas noches y que aproveche.

Con el objeto de acomodar mi tesorería particular a las necesidades y perentoriedades y, con el fin de no alargar más el brazo que la manga, establecí con la Librería Armengot una cuenta corriente en la que, sin soltar las riendas, dominaba, dentro de lo posible, el instinto comprador de libros que siempre he tenido. Yo me llevaba mis libros y mensualmente pagaba una cuota casi siempre equilibrada. Nunca he dispuesto de numerario suficiente como para llegar al despilfarro y la mesura y el buen sentido se ha impuesto casi siempre.
Ahora, al aporrear el teclado, buscando inspiración para poder seguir, paseo la vista por mi “despacho” y me veo rodeado de libros por las cuatro paredes. Salgo de mi cubículo y veo, en el comedor, colecciones y volúmenes varios abarrotando las paredes y sus estanterías. Si subo al piso superior, aparcados en más estanterías, hay más libros… y si me voy al trastero encontraré cajas repletas de más libros.
Un tiempo antes de fallecer Carmen Barberá, prima mía y escritora, en una conversación allá en Cadaqués le pregunté si ella había leído la totalidad de los libros de su enorme biblioteca. Me contestó que no los había leído todos y al inquirirle si ello no le producía desasosiego, tranquilamente me dijo que no.
Yo quisiera tener el convencimiento de Carmen Barberá y no albergar dentro de mí, la sensación de estar traicionando a todos los autores que me esperan, supongo que impacientes. Miro los libros con amor y algunos me muestran el paso del tiempo, la aventura de su compra por parte de uno de sus enamorados.
Me llena un poco de tristeza el ver que, a pesar de sus muchos defensores bienintencionados, el libro y su lectura está cambiando a pasos enormes por la introducción de nuevos sistemas sobre todo electrónicos. Posiblemente sea un nuevo Fahrerheit 451 (no quiero creerlo) y que las generaciones que van a venir, cuando nos investiguen lleguen a la conclusión de que éramos unos bichos raros que nos chiflábamos por un libro y que encima, lo leíamos.
Sea esta mi aportación al día mundial de las librerías.

Es evidente que lo que más resalta de todos los hombres es la estampa que da la barba. A lo largo de los tiempos las modas han supuesto modificaciones en la forma y rapado; en la cortedad o en la largura.
Porque la barba o las barbas, no están relacionadas necesariamente con el sistema piloso del género masculino. Ciertas razas ofrecen rala la barba y muy desarrollada la cabellera; tal ocurre a chinos y japoneses. Otros carecen de bigotes y ofrecen, en cambio, barbas muy pobladas como los australianos. Lo contrario se observa en los indostanos. La raza más barbuda es la de los aínos que son los habitantes de las Islas Kuriles al norte de Japón.
Por estos pagos hay de todo y se acortan o se alargan; aparecen y desaparecen según los giros políticos. Cuando empezó la transición de la que tanto hablamos, los jóvenes socialistas ofrecían un aspecto muy característico con sus largas y pobladas barbas y su inevitable trenca.
Cuando yo hice la mili en Ceuta, por aquello de traer a casa algo valioso o característico me compré una afeitadora eléctrica Braun que al poco tiempo rehusé por bastante inútil. A partir de aquel momento he tenido alguna más pero siempre he ido a parar a la maquinilla desechable, por práctica y barata.
En estos momentos del siglo XXI, aquí, entre nosotros está de moda la barba de cinco días que es la que aportaban a las barberías aquellos labradores hartos de viento y de sol que arrancaban gemidos a las navajas barberas. No se la razón de que pueda mostrarse un escaso proyecto de barba que exhiben muchos de nuestros políticos. Verbigracia los señores Rubalcaba y Rajoy en el reciente debate político.
Ya digo que tales proyectos me resultan similares a las barbas que llevaban, con antifaz, claro, aquellos ladrones de Pulgarcito o, si me lo permiten, las barbas de aquellas personas que en plena convalecencia asoman a la puerta de casa.
Es algo así como un quiero y no puedo voluntario que no es ni chicha ni limoná. Ni es barba ni es nada.
En beneficio de la estética, no se hagan los remolones y aféitense, dejen su faz limpia y clara. O no se afeiten, como quieran. O déjense bigote como si fueran paquistaníes en manifestación.
Buenas noches

Según mi admirada Doña María Moliner, “Convenir” es: Acordar, ajustar, concertar, establecer y pactar. Decidir algo junto con una o varias personas. Los mapas que yo veía y estudiaba en mi primera etapa escolar, siempre iban acompañados, en su parte inferior derecha, de un recuadro en el que se incluían varios dibujitos, en que se leía “signos convencionales”.
Pasada aquella primera etapa, han visto mis ojos infinidad de convencionalismos con los que, en cierto modo, se ha cercenado la lengua, suprimiendo frases, letras y acentos y cambiándolos por signos convencionales. Como una segunda lengua que precisa de su aprendizaje en cuanto a su escritura pero innecesaria en la lengua hablada.
Pongamos por caso aquellos celebres problemas de cálculo en los que se planteaba comenzando con aquello de “un comerciante compra doce arrobas de patatas…etc.etc” que no era sino la utilización de un lenguaje anterior al Sistema Métrico Decimal y que, aún hoy, se utiliza en la compraventa de cítricos en nuestro entorno. Pues bien el signo convencional de la arroba que en La Plana esta por los once y pico de kilos, se utiliza ahora como signo convncional en informática: @.
No sé exactamente si me centro en lo de los convencionalismos. Por ello insisto. Cuento lo que he visto y oído hoy en un autobús de la Línea 9 de los urbanos de mi pueblo que es Castellón. Debo decir que a este servicio se ha incorporado un sistema de información megafónico que queda la mar de chulo. Así el altavoz dice: “próxima parada Calle San Vicente núm.75”, o Avda. Dr. Clara…etc.
Lo bueno es cuando llega a la siguiente parada de Dr.Clará y, claramente se oye: “Próxima parada Doctor Clará ce barra avenida de Villarreal .“ O en la siguiente: Avenida de Alcora ce barra Useras”.
Con lo cual llego a la conclusión de que ese convencionalismo de c barra debe incuirse para ser escrito y no para serpregonado a viva voz.
El sr. Concejal del servicio hará lo que quiera con sus convencionalismos, pero a mí me parece un poco chusco, aunque sin llegar a quitarme el sueño.
Ya lo saben punto seguido buenas tardes punto final

La verdad es que casi me estoy armando un lío con la festividad de hoy, sábado 19 de Noviembre que coincide con la jornada de reflexión en la víspera de las Elecciones Generales de 2011. Me dice el calendario que hoy se celebra por la Iglesia Católica, la festividad de San Crispín. Efectivamente coinciden varios autores en la datación, pero existe multitud de santos varones con ese nombre o con otros de parecida pronunciación. Así tenemos a San Crispiniano y a tres Santos llamados Crispin colocados en el calendario en distintas fechas, como al tresbolillo.
En España tiene devotos en distintos sitios. Écija lo conoce como San Crepino. Almansa como San Crispin y, en Noreña, Asturias, hasta le dedican una coplilla:
San Crispín nunca estudió
Ni tampoco fue a la escuela
Toda la vida pasó
Sentado en una banqueta.

En cambio, ese gran hagiógrafo al que tanto admiro y que es Jacobo de la Vorágine, ni lo menciona a pesar del censo de santos de que se ocupa en sus libros.
Al parecer, San Crispín y San Crispiniano, fueron martirizados en los primeros siglos. Ellos habían estado cristianizando la Galia y ello les valió tan irrespetuosa muerte. Al parecer también, entre jornada de catecismo y díasd de atención a su labor pastoral, se dedicaban a la confección de escarpines y a remendar botas y zapatos. De ahí que en Almansa, población zapatera por excelencia, se le tenga en gran estima.

No he querido agotas mi jornada de reflexión sin incluir este post para ilustración de mis seguidores.
Que ustedes voten bien.
Buenas noches .

Cuando en estos días preelectorales tanta mala uva se está pisando con destino a la fabricación de vinos agrios y desagradables, quiero aportar la ración que estimo me corresponde.
Lo que voy a comentar a alguien le parecerá una simple puerilidad o una salida pueblerina del que, alrededor de su propio campanario, no sabe discernir entre lo local y lo universal.
Es el caso de que Castellón, mi pueblo, desde siempre y por razones de peso poblacional y características diversas, está, en cierto modo, maltratado por la capital del Reino, de la Comunidad o del país, tanto da, en el sentido de minusvalorarse sus virtudes y acrecentar sus defectos. Posiblemente es cosa de centralismos de todos los estilos. Centralismos que, aquella entidad sufre en su carne en comparación con la capital del reino, pongamos por caso.
Establecido el proemio, me han llamado la atención, esta misma mañana dos hechos: uno el anuncio de Bancaja y el otro el titular de un diario. En ambos casos se establece por parte de Valencia, capital, un agravio y en el otro una burla tan frecuente en el trato interprovincial.
Un anuncio a toda página del diario Mediterráneo (la contraportada) magnifica la exposición fotográfica de los tiempos de Sorolla y notifica su prórroga hasta el 26 de Febrero en los Centros Culturales de Bancaja en Valencia y en Alicante. Pretendo con este comentario decir a quien sea responsable de las exposiciones que en Castellón, en el Centro San Miguel (generosamente transferido por el Obispado de Segorbe Castellón, a La caja de Ahorros de Castellón) existe espacio suficiente como para poder hacer un sitio a tal exposición o a parte de ella.
Una noticia en primera página de ABC dice que un tal Llorente (que no sé quien es, ni falta que me hace) confirma que en enero se venderá Mestalla y añade: “El presidente (ya salió la duda) cifra entre 150 y 180 millones de euros la deuda que tendrá el club blanquinegro…etc.”

Alguien por los años veinte tuvo la ocurrencia de vestir a los jugadores del Club Deportivo Castellón con calzones blancos y zamarra listada de blanco y negro. Posiblemente por quedar más fino la coloración se calificó de albinegra lo cual, viene a significar blanquinegra. Es un motivo de gloria para los aficionados castellonenses tal equipamiento y a todos ellos les resulta chocante y memo que los que toda la vida han sido merengues o simplemente blancos se adjudiquen el calificativo del uniforme, por sencilla razón de que, en alguna ocasión los futboleros valencianos se han calzado un calzón negro. Nos parece poco serio o, por lo menos tan poco serio como que para enfrentarse una noche de estas al otro club merengue se embutan la señera con banda azul.
En fin, no tenemos remedio. Los que somos de pueblo siempre tenemos la mosca tras la oreja. ¡qué le vamos a hacer!
Buenas tardes.

Tal vez sea porque lo trae la época; porque uno se ha de organizar y, porque, aunque no haga frío ni por asomo, el año va de capa caída y se ha de preparar la venida del año 12 del milenio segundo de nuestra era que es la que se cuenta desde el nacimiento de Cristo, aunque a ello se opongan los australianos que sueltan un tufo de revolución francesa…
Y ya que el otro día me dediqué a comentar lo de los tacos de calendario, hoy, aprovechando haberle echado una mirada en un comercio a las agendas, pretendo sacarle un poco de punta al hecho.
La agenda es un cuaderno o libro que aprovecha la gente para hacer anotaciones que la memoria no hace, reseñar los gastos del día y dejar constancia de hechos que no han sucedido pero que van a suceder: el próximo viernes tengo podólogo, por ejemplo. Los comerciantes son muy aficionados a tomar nota de los gastos y de los ingresos y mi prima Carmen toma nota en ella de los teléfonos de media humanidad, aunque al final me llama y me pregunta un teléfono que le ha salido rana.
Pero, aquí viene el pero, las agendas más importantes son aquella que, curiosamente no son usadas por sus titulares. Es decir, las agendas que manejan con primor y diligencia las secretarias de esa multitud humana que en nuestra nación son los hombres y mujeres importantes y superlativos en todo. Incluyo en tal multitud a catedráticos y profesores de universidad, delegados y subdelegados de lo que sea; directores de servicio, gerentes de empresas punteras, constructores y promotores y etc.
Todos ellos dependen de su agenda. Mejor dicho, sus secretarias dependen de la agenda del jefe y así, las secretarias, se convierten en confidentes de los jefes, cosa que a los jefes les chifla. Pero lo más curioso es que la agenda se ha convertido con cuanto afirmo, en un libro que contiene las verdades ocultas de lo esotérico y oculto. Al mismo tiempo es un talismán al que se recurre cuando la poca formalidad de algunas personas importantes les invita a dar esquinazo a quienes habían prometido una entrevista, una cena o un negocio.
Dice la secretaria: “Perdone Sr.X, pero el Gerente no puede asistir a lo que sea, por problemas de agenda”. Y va, y cuela. El chafado queda convencido de la importancia del huido y escapado, porque tiene una secretaria que lleva una agenda en la que se incluyen temas importantes que le impiden quedar como una persona de bien e individuo formal.
Todos los políticos tienen agenda y secretaria que anota los dimes y diretes, las mentiras y los engaños. Todos los políticos sueñan con la jubilación para poder poner en solfa a sus enemigos, gracias a la agenda en que se han anotado minuciosamente los pasos y los traspieses de sus dueños.
Ya lo saben. Si alguna vez quieren sacarse a un pelmazo de encima o a otro que les pide un favor o, simplemente no quiere quedar como deben quedar, recurra al “tengo problemas de agenda”. (Si lo dice la secretaria, queda mucho mejor, de verdad)
Buenas tardes.

Esta último fin de semana han tenido lugar las Jornadas de Cultura Popular organizadas por el Instituto de Cultura Popular dependiente del Excmo. Ayuntamiento de Castellón. Se trataba ya de las Jornadas número catorce y han estado dedicadas a “El món de la mar”. Han sido muchos los temas tratados a lo largo de estos años que ya han sido tratados y estudiados. Quiero referirme en el momento presente a este interesante tema que ha sido juzgado y retratado por diferentes personas todas ellas cualificadas para enfrentarse a los problemas que en Castellón plantea la proximidad al mar Mediterráneo y los diferentes aspectos relacionados con nuestro mar.
Es curioso observar que, casi todos los que han aportado sus saberes han coincido en un juicio bastante duro sobre la lejanía a la que se encuentra la ciudad de Castellón y lo ajena que la ciudadanía es a este mundo fabuloso tan soñado por unos, añorado por otros y envidiado por los más.
Tal vez los habitante de la ciudad de Castellón como los de otras localidades situadas a similar distancia del agua, estemos acostumbrados a que el Mediterráneo está ahí y que los que de él viven son los que han de preocuparse de su estado.
Alguno de los que podríamos llamar denunciantes, afina más la puntería y acusa a los castellonenses de obviar al propio Grao que es, parte integrante del término municipal.
No sé si el tema es verdaderamente real y si lo es, que lo sea realmente importante. No quito mérito a quienes plantean el problema de lejanía de sus conciudadanos, antes al contrario admiro su resuelta apuesta.
¿Podría variarse la actitud de los habitantes del centro urbano en el sentido de arrimarse más al mar y “mojarse” con su problemática?
Lo apunto. Buenas tardes.

Esta misma mañana he tenido la ocurrencia de comprarme un taco de calendario de los del Corazón de Jesús. Me ha llamado la atención pues hacía tiempo que no los veía, como si hubiesen sido alejados de la realidad y de su actualidad. Ahora se venden sueltos sin plataforma con lo cual, el que lo compre puede instalarlo en cualquier pared de la casa y estar “al día”. De paso, prestando un poco de atención puede entretenerse leyendo los chascarrillos, informaciones y noticias que insertan al dorso. Puede encontrar desde las leyes de Murphy hasta enjundiosas adivinanzas.
Y me viene bien la compra efectuada porque, según leo, según oigo y según veo, ésta cansada patria mía está metida en un taco que no se por donde va a salir. Los dineros desaparecen, se esconden y se volatilizan por simple miedo de sus amos. Para otros, eso del dinero es como si fuera cosa ajena, extraña.
Porque hablando de tacos, dicen que el catering de la otra noche estaba repleto y abundante de los de jamón y queso de las más famosas marcas y de las más acreditadas procedencias.
Mientras, aparecen los futbolistas y se ponen las botas…con tacos en las suela y con el fin de no resbalar para guardar las formas y no proferir tacos que, al fin y al cabo son regüeldos que salen por la ira y no son más que votos, juramentos o palabrotas. Don Camilo bendijo los tacos y casi aconsejaba apoyar los argumentos humanos con esas salidas verbales sustitutivas de la razón.
Por lo que veo esto de los tacos es cuestión universal a pesar de ser tan solo un pedacito de madera más ancho que largo. Tacos son nuestros azulejos de 15x15 con que se han decorado infinidad de cuartos de baño.
Y puestos a juzgar, con esto de los nombramiento a cargo de los partidos políticos, dicen que hay candidatos que no sirven ni para tacos de escopeta.
La verdad es que para poder ensartar un clavo en la pared, lo mejor es disponer de buenos tacos y que a nadie se le ocurra poner, para ello, uno de los que venden en los tex-mex. ¡Ojo!
Total que el taco de calendario que esta mañana he adquirido, es número setenta y seis de los que vengo contando desde entonces ¿se nota, verdad?
Ya lo he dicho: estamos metidos en un buen lio que no es, ni más ni menos, que un buen taco.
Buenas noches.

En este mismo momento acabo de leer el post del amigo Drosi y no puedo hacer otra cosa que darle toda, toda la razón. Cogiendo el hilo de cuanto él apunta (o el rebufo como dicen los ciclistas) me sumo a su lamento y pretendo aportar varias cuestiones relacionadas con la vida pública del peatón, en un pueblo como el nuestro, nacido y crecido para la caminata y para la peripatética andadura.
Hoy, año 2011, quien esto firma, observa una disminución de la educación viaria y peatonal. No es preciso que llueva para observar que eso de la derecha y la izquierda es precepto obligatorio para los conductores, (los cuales, de no seguir lo legislado se pegan el gran morrón y encima se les llama kamikaces), aunque no parecen sentirse obligados otros usuarios de las aceras.
Las aceras, reducidas a lo mínimo, para poder coches en fila india y para que se desplacen los vehículos con comodidad, han sido hurtadas a los sufridos viandantes. Y no te digo nada si se pone a llover, como apunta mi amigo.
La urbanidad, citada por Drosi es, según el diccionario de la RAE “cortesanía, comedimiento, atención y buen modo”. Si recurrimos a Doña María Moliner, nos dice que tal sustantivo es: “Cortesía. Comportamiento en el trato social con el que se muestra amabilidad y educación”. La urbanidad la practican y la exhiben quienes muestran tales disposiciones, es decir, quienes son corteses, comedidos, atentos y tienen buenos modos; quienes marginan tales virtudes son unos maleducados y seres que carecen, sobre todo, de buenos sentimientos.
En la calle es donde todo lo dicho se ha de poner en práctica en beneficio de la convivencia. Por ello es chocante que la última adquisición municipal ha sido la puesta en uso de los llamados carriles-bici que han supuesto una merma de espacio en perjuicio del personal de a pie.
Algunos ciclistas urbanos, con malos modos, increpan a los peatones que invaden el carril bici. Y no es que me parezca mal la implantación de esa moda bicicletera, pero los ciclistas deberían saber que montan un artilugio mecánico que amplia ostensiblemente sus posibilidades como persona, debiendo mostrar una educación exquisita con quienes están bastante impedidos de defensa y que por antigüedad tienen derecho al sosiego que da una acera limpia de obstáculos.
No pretendo reimplantar aquella muestra de cortesía que consistía en ceder el paso con sombrerazo incluido. Pero, de verdad, ceder el paso a quien viene por su derecha es obligación ineludible. Si el que viene por la derecha es persona mayor o mujer embarazada, no cedérselo es una actitud impropia de persona civilizada.
La calle no es la jungla, aunque a veces lo parezca.
Buenas tardes.

En este mundo repleto de preceptos que muchos no cumplen; de obligaciones que se soslayan y de prohibiciones cuya razón estriba más en recaudar que en facilitar la vida de los llamados ciudadanos, me olvidé en mi último post de hacer referencia –en aquel alegato sobre la pirotecnia--, al chasco que pueden llevarse los forofos del Barça o del Madrid, cuando no puedan echar sus cohetes al aire en señal de felicidad futbolera. Para entonces y, mediante el correspondiente cuerpo de inspectores CRE, los días en que haya partido con que entusiasmarse, estos sabuesos otearan la tarde o la noche tratando de localizar el lugar exacto en que los forofos hayan lanzado su, para entonces, ilegal muestra de entusiasmo por los aires, en forma de estela y trueno.
Y es que, en esta España nuestra, sentimos una necesidad imperiosa de lanzar nuestros pensamientos, de la manera que sea, a los vientos y a los soles. Somos exagerados y, tratando de no parecerlo, hemos puesto en circulación unas palabras mágicas que resumen cuanto digo. Hoy todo es grande y, aún así, no es suficiente: todo ha de ser “súper”, “híper” y “macro”.
Puestos a magnificar lo normal y poder levantar la mano de ser los más grandes, hete aquí que a paro registrado no nos gana nadie, así como en el correspondiente porcentaje que es cosa fina: es súper grande. Nuestra deuda es híper enorme y nuestra capacidad de aguantar tales tarascadas es macro complaciente y macro permisiva.
Ahora vienen las elecciones generales a las que no quiero referirme sino en lo anecdótico y chocante y, como primer plato fuerte aparece el debate (¿) que esta misma noche van a llevar a cabo los pretendientes de los partidos más importantes.
Las cifras que por la tele he oído, son súper enormes y, por no referirme a todas ellas quiero fijar mi atención en una. El traslado de los contendientes desde donde sea hasta el local en el que se halla el plató, va a costar DIEZ MIL EUROS. Siendo que el debate consiste en que DOS personas hablen o discutan, no comprendo la magnitud de la cifras calculadas para a trasladarlos dentro de la misma ciudad. Las otras, las demás cifras están acordes con esta muestra que les muestro. Reflexionen mis posibles lectores sobre esta cantidad de €€€€€€€… y la de problemas que el propio gobierno podría solucionar con ellos.
Pero claro, el gobierno, los pretendientes y los corifeos que por la tele asoman están en notro negocio que no es el nuestro. Se dedican a exagerar sus pretensiones a magnificar su apoyo al correspondiente candidato y a soltar frases que apenas vienen a cuento. Uno de los turiferarios que le daba humo a su candidato, ha dicho entre otras chorradas que su opositor iba a por el futuro pluscuamperfecto. No está nada mal como calificativo. Un viva a Miranda Podadera. ¡Viva!
Buenas tardes y que ustedes lo aguanten bien. El debate ¡claro!

Hace algún tiempo ya me ocupé de un asunto harto espinoso que cercenaba en redondo una de las características más importantes de nuestra manera de entender la vida en todos sus aspectos, sobre todo, en el festivo.
Recuerdo que todas las entidades políticas y administrativas de nuestra Comunidad, elevaron quejas por la intención de la Unión Europea de impedir los fuegos de artificio en cualquiera de sus manifestaciones públicas y privadas.
Aquellas quejas toparon con el recto sentido de la responsabilidad tan propio –según ellos mismos—de los que manejan el cotarro europeo. Su sensibilidad, tan recta, tan impecable, tan estricta en la aplicación de las normas, nos obligan a modificar nuestra manera de ser, alegre y despreocupada por espontánea y nos impiden hacer ruido no sea que los europeos confundan una traca con un ataque nuclear.
El caso es que la Consellería de Gobernación., fiel a la norma y cumplidora de los preceptos europeos ya tiene organizado un chiringuito educativo que servirá para formar “coeters”, adjudicándoles previo curso y examen un título de CRE (Consumidor reconocido experto) que le acreditará para prender fuego a un gran castillo de fuegos como a una “piuleta”.(Dice la información utilizada que, por el momento ya hay 450 formadores acreditados para poder comenzar a impartir los cursos)
Se acabaron las tracas en las bodas y en su lugar se facilitará a los invitados gran cantidad de cerveza europea y buenas dosis de salchicha de carne masticada.
Parece ser que en Mayo acaba el período transitorio concedido por los europeos. Ello quiere decir que el 24 de Junio, Festividad de San Juan que celebramos en la ermita de su nombre junto al rio Seco, los asistentes aplaudirán de forma europea –con ritmo y elegancia—en vez de dispararse los diez cohetes voladores y la traca de diez metros que cada año se han venido disparando.
El único consuelo que nos queda puede ser el de que, con generosa actitud, se faculte a la Universidad Jaume I parea que imparta los cursillos de CRE y faculte a los “coeters” del futuro para que, con seriedad europea, puedan prender los artilugios pirotécnicos que autorice la Unión Europea.
Buenas noches.

Hace unos días, al referirme a los arrabales o “ravals”, mencioné un poco de pasada la existencia de los llamados grupos periféricos, en los que se asientan desde su nacimiento o creación la mayor parte de los inmigrantes venidos a Castellón desde varios sitios: principalmente de la parte alta de la provincia y de las tierras de Cuenca y Albacete. La razón de la llegada de estos españoles a Castellón estaba motivada por las posibilidades económicas que La Plana, en general, les ofrecía. También por la bondad del clima y por la baratura de los solares en donde podían ubicar sus viviendas, construidas casi siempre por los propios dueños del solar, situados en terrenos rústicos, con la ayuda de amigos, estableciéndose desinteresada colaboración a través de un “jornal de vila”.
Alguien dijo que la ubicación de los nuevos habitantes estaba motivada por la necesidad de no desprenderse del todo de sus raíces: cría y cuidado de animales domésticos, principalmente. Cuidado que no hubieran podido desarrollar de haber optado por el piso dentro de la ciudad.
Dedicados desde siempre a la agricultura en sus lugares de origen, en general, desde su llegada dedicaron su trabajo a la recogida de naranja y a la de la judía verde o “bajoqueta”. Quehaceres que, en aquellos no tan lejanos tiempos les brindaron buenos ingresos y un cierto status positivo que nadie puede negar.
En aquellos años (cincuenta, sesenta y setenta), funcionaban nuestras comarcas gracias a los cítricos y los cultivos masivos como el citado de la bajoca. Todos recordamos la cantidad de almacenes de naranja en funcionamiento; el gran censo de camiones y, a lo que quiero referirme en particular, al mercado de la bajoca en Vila real.
Todo aquello que parecía no tener fin, se gestionaba entonces con bastante éxito y nuestras comarcas se hicieron famosas por disfrutar de un buen de vida que podía engrosar su censo casi sin límites.
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La otra noche para cenar –por aquello de precisar el cuerpo de la ligereza en la dieta—comí eso que llaman en algunos restaurantes “hervido valenciano”, nuestro casero “bollit” en el que patata se mezcla con la verde “bajoca” y mitiga para el cuerpo lo que durante el diu supone un castigo. Eran unas judías muy tiernas, muy verdes y muy tiesas. Me interesé por su procedencia y comprobé que la etiqueta de su envoltura decía “Marruecos”.

De postre comí unas mandarinas que no estaban mal. No quise enterarme de donde procedían.
La gestión que durante tantos años se ha hecho de nuestro patrimonio por parte de los políticos es de pena. Las verdes bajocas han desaparecido de nuestras huertas y las naranjas ya son historia casi a la vista del panorama de huertos abandonados o arrancados. Ahora, para postre, al paso que vamos casi nos quedamos sin euros que llevarnos a la mano.
De corazón deseo a todos los posibles

No se si se trata de escribidores en general o de tertulianos en particular. Alguien que por ahí va, se dedica a lanzar al viento slogans, frases hechas o latiguillos que, como papel viejo e inflamable, prende de inmediato en este ambiente de la comunicación. No hace mucho no había tertuliano que, en un momento determinado soltase aquello de “verde y con asas” como máximo exponente de la claridad y de la trasparencia de sus ideas. Ya tenemos sustituto. El nuevo latiguillo es el de “negro sobre blanco”, pretendiéndose con ello emular o superaren limpidez todos los conceptos habidos y por haber.
Y, es verdad, que lo negro priva, agrada y entontece a nuestra sociedad. A pesar de la propaganda masiva que rodea esa chorrez importada que es el halouai, en el fondo, pretende resaltar lo más negro de todo lo que nos rodea tal como la sociedad actual lo entiende, como es la muerte: el predominio, humanamente hablando, de lo negativo (negro) sobre la vida misma (policromía). Más aún, la corrupción contra la esperanza.
Solo es cuestión de pasear por la vida no mucho rato, para ver de inmediato que, por ejemplo, en una boda el público que se asocia al evento en la puerta de la iglesia o del Ayuntamiento, tanto da, es una masa gris oscuro con manchones negros, entre los que destaca la blancura de la novia.
Ayer mismo en el restaurante en que comimos, los camareros y también los cocineros vestían de negro: de riguroso negro, negras camisas, negros gorros…
Al igual que mi amigo Drosi del Raval estuve por la tarde en el Aplec de Corals celebrado en el Auditorio (el raval, según él, del amigo Joaquin) por una razón mucho más concreta que la de “ir”. Mis años de pescante en el carro de la polifonía me obligan a no perderme tan extraordinario concierto. Y allí, precisamente allí, donde se da cita la música coral, todo un canto de esperanza a la vida, predominaba el negro. Un negro supuestamente elegante pero negro. Ya lo sabemos: el negro es la ausencia de toda luz y de todo color. Negro en las camisas de ellos, negro en los vestidos de ellas…Bueno, no todos. Los atrevidos de ese coro que se llama “veus atrevides”, rompieron con el protocolo de la negrura y se mostraron tal cual visten de ordinario. Toda una lección junto a ese entusiasmo en la muy poco convencional de poner en escena la poesía. Mis chicas de la Coral Vicent Ripollés, por lo que veo, quisieron huir del negro y adornaron su pecho con una flor amarilla. Muy bien.
Bueno amigos. Ya basta de negrura y oscuridad. Solo queda que pase el 20N para que se disipe la niebla oscura como humo de panderola y queden claras las cosas para todos.
Buenas tardes.

Siempre he estado convencido de que Castellón, mi pueblo, ha tenido siempre dos “Ravals”, el de Sant Roc y el de San Francesc o de la Trinitat. Aparte, desde el siglo XVII aparece otro que no llega a considerarse Raval y que lleva el nombre de Ravalet, situado en las inmediaciones de lo que conocemos como Plaza de Tetuan y Edificio de Correos.
Pienso que los “ravals” o arrabales son protuberancias que les salen a los pueblos cuando éstos, no caben dentro de lo que ha sido siempre la villa o núcleo principal y han constituido también, la zona a la que han ido a parar las clases menos pudientes o con oficios menos dignos. Todo ello visto y analizado desde un punto de vista un tanto aséptico. Imagínense que a lo largo de la historia, Castellón ha ido agrandándose y su propio nivel de vida ha ido mejorando. Algo así como el nacimiento y el desarrollo de una cierta burguesía que va prescindiendo de determinados usos, relegando determinadas actividades a “otros” ciudadanos con menos nivel económico y cultural. Permanecerá dentro del cogollo ciudadano aquello que pase más desapercibido y que no atente contra el buen gusto y el refinamiento de la clase dominante. El arrabal quedará entonces constituido por labradores y aparceros con escaso poder económico y, como digo, poco nivel cultural, que desarrollará una cultura al margen de la oficial que ha quedado guardada, en lo que se denomina la “vila”.
En nuestro pueblo constituído por Vila y Ravals, tal como decía en sus peroratas el amigo Quiquet, cuando su crecimiento de acrecentó con la llegada de inmigrantes procedentes, sobre todo, de la parte alta de la provincia, no surgieron arrabales; surgieron grupos periféricos. Por todo ello, no acabo de entender el nacimiento de un nuevo topónimo que trata de calificar lo que es un distrito o una ciudad como es el nacido junto a la Universidad Jaume I y anejo a ella. Lo de Arrabal Universitario no acabo de tragarlo.
Para mí, antiguo que soy, solo existen en Castellón dos “ravals”, el de Sant Roc y el de Sant Francesc. El del “ravalet” no deja de ser un apéndice gracioso de una parte de mi pueblo.
¡Ah! Que le pregunten a mi amigo Drosi del Raval.
Buenas tardes.

Es curioso pero en una estantería me ha aparecido un librito cuyo texto y dibujos me invitan a reconsiderar lo que el otro día comentaba sobre los crucigramas y sobre los juegos de mesa. Reconsiderar, rectificar o matizar, tanto da. Decía yo que el enfrentarse uno con un crucigrama acrecentaba la capacidad de concentración y que, si se hacía de buena mañana, tal capacidad aumentaba sensiblemente.
Me explayaba en otras consideraciones sobre la costumbre crucigramera y, el librito que hoy me ha venido a los ojos, me los ha abierto un poco más al llegar a la conclusión de que, estas actividades intimistas podrían llevar, pienso yo, a un autoaislamiento nada positivo para quien practique esta actividad.
Como pueden ver, el librito se titula Libro de solitarios y el ejemplar por mi encontrado nos anuncia que en 1940 iba por la quinta edición.
Ese mismo título de “Libro de Solitarios” viene a decirme que yo, como ser social, debo enfrentarme a las penas y las alegrías de la vida; relacionarme con mis semejantes y compartir con ellos todo lo que la vida me ofrece. No hacerlo, significa establecer como actividad personal el aislamiento, el ensimismamiento, meterse uno dentro de su propia burbuja sin vínculos con nadie. Para un solitario, lo mejor es hacer solitarios o, en todo caso dedicarse a los crucigramas, aunque éstos, con un poco de voluntad pueden compartirse.
Que ustedes lo pasen bien y salgan a su propio exterior y respiren fuerte.
Buenas tardes.

Estoy un tanto desolado por la sencilla razón de haber descubierto que lo importante por mi considerado en aras de lograr paz, ausencia de stres, entretenimiento, repaso diario y continuado del fondo cultural propio y, sobre todo, un ejercicio de gimnasia mental matutina, al buscar información sobre los crucigramas, todos los diccionarios que he consultado dan una definición un tanto superficial, excesivamente escueta y nada positiva de lo que se denomina “pasatiempo”, como entretenimiento para pasar el rato, para matar las horas.
Desde siempre me han gustado los crucigramas, por todas las razones que más arriba apunto. Han sido, muchas veces lenitivo del estado de ánimo negativo, hallazgo en la soledad para no estar pendiente de las musarañas y, siempre, siempre, ejercicio mental. Ya sé que hay infinidad de variantes y que no me inclino por ninguna de ellas. ¿Quién no se ha encontrado en la sala de espera del dentista, pensando en el dolor cierto de una extracción dentaria y, el crucigrama de una revista ya pasada de tiempo, incluso empezado con algunas definiciones, ha servido para mitigar los resultados del enfrentamiento con el dentista?
Parece ser que fue un diario americano el que puso en circulación el crucigrama y que, desde entonces, todos, todos los periódicos del mundo y todas las revistas semanales incluyen su crucigrama, o su jeroglífico en la página de pasatiempos (glorioso Ocón de Oro). Aunque no se confiese, como yo ahora lo hago, pocas personas se resisten a coger el boli, y meterse a buscar definiciones.
No es solo un pasatiempo: es una terapia contra muchos de los males de la cocorota que nos aquejan. El que no lo haya hecho, póngase en marcha. Crucigrama clásico, silábico, temáticos, autodefinidos. Pruebe alguna vez con el famoso Damero Maldito que inventó Conchita Montes . Una voz, inquisitiva, me pregunta: “¿Y los sudokus?” No, eso no, soy de letras.
Buenas tardes.

A pesar de lo que se dice por ahí de que los programas de la 2 dedicados a los animales, que son pesados, que nos muestran en horas intempestivas partos en directo o luchas cruentas entre animales de todas las especies, a mí me gustan y, algunos, llegan a entusiasmarme. Admiro, o me asusto, de las reacciones de toda clase de bichos televisivos, por la sencilla razón de que las cámaras me aproximan a algo que, a simple vista, soy incapaz de llegar a ver. Por una parte está la lejanía de los “platós” en los que se filman los hechos y, por otra, el miedo y pavor que produzco yo como hombre, como persona, a los animales de mi propio entorno. Admiro muy de veras a quienes demuestran una paciencia infinita en la toma de planos y en las aproximaciones. Desde siempre he sido admirador de Rodríguez de la Fuente quien, dirigiendo esta clase de reportajes llegaba hasta lo más íntimo y escondido de la naturaleza. Y, además, con una pedagogía indiscutible, acompañaba a la imagen con unos textos adecuados y enternecedores.
El lector a estas alturas, debe pensar que me voy por las ramas y que cuento un cuento de animalitos porque no tengo otra cosa que hacer. Cierto. Poco tengo que hacer.
A pesar de las iras de algún vecino, todas las mañanas, desayuno con dos o tres familias de gorriones. Les preparo migas de pan o tostadas picadas y las deposito frente a la ventana mientras yo me preparo mi café con leche. No tardan en llegar mis amigos a los que reconozco. Estos pajarillos asustadizos, en la primavera pasada los vi casi nacer. Cuando ya volaban y dejaban el nido se llegaban hasta la comida y sus madres, complacientes, los alimentaban cuando ellos ponían el pico, exigentes. Naturalmente, aquellos pichoncillos han crecido y hoy forman parte de las familias disputándose entre ellos la exigua comid que yo les preparo. Pero viene uno que tiene algo característico: esta cojo de la pata derecha. No sé con exactitud si le falta por entero la patita o la tiene encogida. Lo cierto es que yo lo espero y él, junto a la otra tropa, acude con exactitud al desayuno.
Creo que seguirá viniendo. Pienso que si, por fin, vienen las esperadas lluvias, el inválido, tenga más problemas. Trataremos de solucionarlo. De verdad.
Buenas tardes.

Cuando yo accedí como cantor de la cuerda de bajos a la Schola Cantorum de Santa María, en Castellón, la agrupación llevaba muchos años de pescante solemnizando las celebraciones litúrgicas de la entonces Parroquia. Misas, funerales, celebración de Semana Santa y otros muchos eventos religiosos eran cubiertos por aquel conjunto de hombres, todos maduros, que guiados más por la vocación que por la ganancia económica acudían con premura y puntualidad a los ensayos programados, antesala de las actuaciones.
Fueron pocos años --tres o cuatro, no más-- los que dediqué a prestar mi voz al conjunto, no sin miedo, al comprobar la calidad de las voces y, también la potencia que demostraban. Naturalmente la inclinación artística, aparte de lo religioso, derivaba hacia la música llamada culta, hacia la música ligera italiana y hacia, naturalmente, la zarzuela venero indiscutible de música.
Yo admiraba de todo corazón a cantores como Jaime Babiloni, Pepe Breva, Vicente Gustems, Manolo Vilanova , Miguel Gómez, Vicent Pla, y sobre todo a un personaje de una personalidad muy acusada, abierta y alegre. Me refiero a Miguel Tirado, conocido como Micalet. Autor de frases célebres. Recuerdo una que, uniendo su vocación musical y su ascendencia labradora, decía: “Si per a regar fa falta aigua…per Deu! Per a cantar fa falta veu…”
Cuando llegaba el mes de Abril, un conjunto reducido de voces de la Schola, comenzaban los ensayos para poder salir en los sábados de Mayo, “Els dissabtes de la rosa” , a cantar a la reina, damas y madrinas de la Magdalena anterior. Era un encargo del Ayuntamiento que llevaban a cabo aquellos cantores.
Con entusiasmo solicité de Rafael Roca que era el director del conjunto, el poder participar aunque solo fuera como componente del coro. Se accedió a ello y, al mismo tiempo, se me comisionó para que en nombre de los cantores y del propio Ayuntamiento, entregara a la moza rondada o a quien abriera la puerta, un precioso ramo de flores.
En ello estábamos cuando la hija de Nyoles, el de la taberna de la Ronda del Mijares, fue madrina de la Gayata numero 4 y allá fuimos montados en un volquete del Ayuntamiento. El acto comenzaba con una canción, y, a continuación, yo mismo entregaba ele ramo de flores. Así se hizo, pero tras la primera canción y tras los consiguientes aldabonazos en la puerta, ésta no se abría. Una nueva canción y los cantores ya se impacientaban. Nuevos golpes y, por fin, se entreabrió la puerta de la tienda y asomó vestido con calzoncillos largos de invierno el tal Nyoles que con cara de sueño interrumpido, soltó un exabrupto y, de golpe, cerró la puerta en mis propias narices.
Era costumbre que a los cantores se les invitara a algo de poca monta. En este caso la costumbre la cercenó el padre de la madrina. No tuvo, por cierto, una tercera canción. A pesar de ello, el silencio de la noche se interrumpía con aquella estrofa de Bernat:
El dissabte de la rosa
La nit s´ompli de cançons
Per que a la nit li fan noça
La claror i les raons…
Ya dije ayer que mi conocimiento de los Nyoles era marginal y circunstancial.
Pasaron los años y pasaron a mejor vida la mayor parte de mis amigos cantores y rondadores. Guardo de ellos un recuerdo vivo, amable agradecido.
Buenas tardes, Joaquín.

El amigo Joaquín me preguntó hace unos días si había escrito o dicho algo sobre unos castellonenses harto conocidos como son los “Nyoles”, sobre cuya etimología nada podría decir por ser los apodos o sobrenombres subjetivas manifestaciones de lo familiar y de lo popular.
Nada podría decir tampoco de la composición y desarrollo de su saga. Únicamente puedo referirme a una serie de vivencias personales en las que entra de lleno alguno de sus miembros. Miembros de una larga familia con arraigo en varios barrios y arrabales de Castellón.
Posiblemente mi primer contacto, con algún miembro de los Nyoles, --aunque indirecto--se remonta a los años cuarenta cuando como portador de “crosa”, participaba yo en las procesiones de San Vicente
Ferrer en mi misma calle. Todos endomingados llevábamos en andas al Santo hacia la Iglesia de la Trinidad y lo depositábamos frente al altar Mayor. Los portadores de la peaña y nosotros los subalternos que contribuíamos con las largas muletas, nos íbamos de almuerzo, mientras durara la Misa, precisamente a la taberna de Nyoles, enclavada en la Ronda del Mijares esquina a Donat o Aparisi Guijarro, no estoy seguro.
Aquel barrio de larga tradición libertina podría suponer `para nosotros, tiernos infantes, un peligro inminente. Lo ignorábamos. Ni siquiera participábamos directamente del almuerzo casi clandestino de los mayores. Ni vino ni agua: en todo caso unos cacahuetes participativos.
Regresados a la iglesia, nadie, al parecer se había enterado de nuestra ausencia. De nuevo, los portadores cargados de las andas del Santo valenciano y nosotros de ayudantes fervorosos de cansancios ajenos, incorporados a la procesión, en silencio, guardábamos en nuestra conciencia la leve fechoría de abandonar la fiesta para montarnos la nuestra.
Cada año solía ocurrir lo mismo y cada año “Nyoles” era nuestra íntima y misteriosa meta.
Al cabo de los años, por la pregunta de Joaquín, el lector anónimo, emerge a la realidad algo que pudo ser imaginado pero que era muy real.
Aquella taberna con los toneles adosados a las paredes, con las mesas bajas, bien pulidas por la limpieza a base de lejía , con alguno de aquellos enormes cuartillos y las sillas no menos altas, aparece de nuevo. ¡Hasta el olor del vino tinto que goteaba de alguno de los barriles por culpa de algún grifo defectuoso!.

Continuará.
Buenas tardes.

En cierta ocasión solicité de mi amigo Quiquet de Castalia que apease tal apellido por la sencilla razón de que históricamente no tenía una base científicamente precisa. Le expuse que lo de Castalia se refería a una fuente…pero sigamos al pie de la letra lo que dice alguien con bastante fundamento, al referirse a ella: “Castalia. Ninfa amada por Apolo y que al huir de la persecución de este dios se arrojó a una fuente, donde pereció, y a la que dio su nombre y la virtud de infundir a los poetas el numen poético. En esta fuente del Parnaso se bañaba la sacerdotisa de Apolo, del templo de Delfos, después de beber el agua y antes de sentarse en el trípode para pronunciar sus oráculos. Aquella fuente recibía el agua desde el Cefiso y caía en un pilón cuadrado adornado de mármoles y bronces, teniendo en el fondo un nicho con una estatua de la ninfa”. Aparte de favorecer el numen de los poetas el agua de esta fuente, según otros, era la de la eterna juventud. Naturalmente, no era el Molí la Font…
El amigo Quiquet, al parecer, me hizo caso y apeó el Castalia que no era sino una libre interpretación de los románticos historiadores patrios del XVIII y XIX, al leer y releer, tras traducirlos, textos de escritores romanos.
Es lógico que, lo mismo que el propio hombre, los pueblos quieran saber lo que la historia esconde entre sus pliegues de realidades antiguas, de leyendas, de batallas, de amores y de lo que sus habitantes hacían y pensaban sobre ellos mismos. El amigo Quiquet y todos nosotros en algún momento hemos querido saber lo que escondía el día de ayer o el anterior y que nosotros no conocemos. En ocasiones acertamos y en otros tan solo intuimos.
Este mismo verano, con motivo de la JMJ, tuve aquí en casa un grupo de Catzacos acompañados por una italiana, Roberta. Gracias a su italiano nos pudimos entender al traducir ella lo que no hubiéramos podido conseguir por libre y en directo. Me dijo que era natural de la región de la Umbría, en el centro de Italia y que su pueblo se llamaba Castiglione del Lago, pues junto al lago Trasimeno y cerca de Perugia se enclavaba su pueblo. A mi me sonaba lo de Trasimeno y le inquirí información: “Si –me dijo—allí se llevó a cabo la famosa batalla de Anibal y de sus elefantes…”. “Efectivamente –le contesté rápido. Y añadí—esos elefantes pasaron por aquí, por el Caminas”.
Efectivamente, según un documentado articulo, firmado por mi amigo Juan José Ferrer Maestro, Profesor de la Univ. Jaume I, buscando entre los topónimos de Castiglione, aparece el de “ripa de mare” que se refiere a nuestro Castellón y, como referencia cita ala otro Castiglione, el del Lago Trasimeno.
Cosas de la vida. Añoro el entusiasmo con que Quiquet afrontaba todos sus quehaceres madaleneros. No encuentro ningún manegueta entre los actuales que pueda continuar aquella labor un tanto anárquica que aquel giganton un tanto infantil llevaba a cabo.
Buenas tardes.

Los gobiernos que en esta nación han sido desde siempre, han procurado sistemáticamente el bienestar temporal de, no solo de sus políticos, también de sus funcionarios. Para ello siempre se ha dispuesto de dinero suficiente para renovar, reparar y mejorar aquellos elementos necesarios para lograr aquel fin.
Estos últimos días estamos comprobando tal aserto al averiguar que una gran cantidad de euros van a dedicarse para la compra de elementos informáticos con los que hacer más placentera la vida parlamentaria. Cientos de ordenadores fijos y portátiles se pondrán a disposición de quienes tras el veinte de noviembre sean los nuevos ocupantes de las poltronas parlamentarias. No se exactamente si es que los actuales usuarios de los equipos no los han devuelto o los han devuelto rotos o se les han donado graciosamente agradeciéndose los servicios prestados. No se exactamente, tampoco, si el uso de los ya repetidos equipos electrónicos sirven para ejecutar complicados programas o, por el contrario sirven, tan solo, para ver el correo o leer la prensa o comprobar los devaneos de modernísimos medios de comunicación.
También, puestos a gastar, por parte del Presidente del Congreso se ha aprobado el gasto para la compra de alfombras, esteras y moquetas de todos los departamentos de las sedes parlamentarias. No me acuerdo de su montante, pero como por aquí todo se hace a lo grande, será un buen montón de los euros que nos dejan a buen interés.
Todo este gasto, siempre exagerado, me trae as la memoria un hecho un tanto antiguo que en la administración estatal (entonces no estaba la autonómica) como eran dos períodos, muy cortos eso si, llamados los “desesteros” y los “esteros” que coincidían con la primavera y el otoño y que servían para llevar a cabo por el cuerpo subalterno la ardua tarea de apartar “escribanías” y mesas y sillas y armarios para poder primero quitar las esteras que servían para suavizar las frías temperaturas de los despachos de la administración. Ello carecería de importancia si el hecho no fuera acompañado de unas vacaciones de las plantillas para llevar a cabo tal cometido., Ignoro si las tales vacaciones eran pagadas. Estimo que la Administración del momento sería, a no dudar, algo avara en estas cuestiones.
Buenas tardes.

El “galcerán” es según el “Estudio etnobotánico de la Provincia de Castellón”, de don Luis Mulet Pascual, según su corología y su ecología un “geófito rizomatoso” con utilización farmacéutica como diurética y que en la Plana Baixa (Eslida) es conocida como rusco, tal vez como derivación de su denominación oficinal “ruscus aculeatus”.
Tras esta definición un tanto pedante que les incluyo he de referirme al galcerán como una planta que, aquí en mi casa, aparece desde siempre y que me choca por la disposición de las pequeñas bayas que van del verde al rojo intenso, nacidas en el centro de las hojas.
También quiero referirme a la Serra d´en Galcerán solar de algunos de mis antepasados, que recorrí y conocí a fondo durante un verano hace muchos, muchos años. Al parecer, su nombre viene de la familia de los Galcerán que compraron la villa y que después traspasaron a los Casalduch.
Tampoco quería referirme a tales antecedentes pues pretendo aportar mis recuerdos. En aquellas lejanas fechas, el pueblo, presentaba alicientes suficientes para que yo me lo pasara de lo más bien. Y así conocí todos los rincones del pueblo y todas las sendas del término. Quedan en mi memoria nombres como el del Tosal de la Vila, el Mas d´Empas, el Tossal de Zaragoza que se asoma al abismo a través de la Roca del Figueral formando aquel tajo profundo que es el Barranc de la Guitarra.
Pues bien. En ese cruce de caminos que saliendo del pueblo por la Bassa l ´Om, llega hasta la “capelleta de San Marc”, en donde además de los caminos confluyen todos los vientos del Maestrazgo, se halla el “Collado de la Bandereta”. Es uno de los puntos que se aconsejan como posibilidad fotográfica de extensos panoramas.
Al parecer, la Diputación Provincial ha subvencionado la reparación de esta carretera que lleva hasta “Els Rosildos” y, la reparación alcanza desde el mismo pueblo hasta el collado de la Pandereta según reza la noticia que hoy se publica. Es noticia que carece de interés pero me choca que en estos momentos de bullicio y cachondeo electoral, alguien se confunda un topónimo tan chusco aldenominar lo que es la bandereta, con el sonoro de pandereta.
Buenas tardes.

Hoy, domingo anterior a la fiesta del Pilar, de haber sido el tiempo meteorológico el adecuado a la época, hubiera sido el domingo culminante en la recolección de “rovellons”. El tiempo, siempre por su cuenta y sin tener ningún respeto por las apetencias del personal, ha sido esquivo en lluvias y parco en humedades adecuadas. Muchos, tal vez demasiados, tenían la vista fija --y el coche preparado— en los montes castellonenses de cara a ese deporte multitudinario que cada año congrega por las alturas y sus bosques a esos buscadores de setas, de la misma manera que –otro producto gratuito—cualquier atisbo de lluvia esparce por los campos a los buscadores de caracoles. Es curioso observar que, en ambos casos, muchos de estos recolectores no cumplen unas mínimas reglas de respeto hacia el pinar o los ribazos de piedra seca.
Para otros es una simple desilusión el no haber podido recolectar nada. Un amigo mío que, paseante de perrita, veo todas las mañanas cuando voy a por el periódico, me decía que estando en Villafranca había podido coger tres ejemplares de níscalo… agusanados.
Lo más curioso y anecdótico es la prescripción que algunas autoridades (no me consta ninguna concreta) limitando la recolección de rovellones a cuatro o seis kilos según zonas. La prescripción muy adecuada y necesaria para poder lograr equilibrios en el monte cuando el abuso se hace presente, resulta un tanto chusco en esta temporada ayuna de níscalos.
Espero que para la próxima temporada Deo volente, podrán aplicar tal norma en beneficio de la naturaleza que, amorosa y complaciente, nos ofrece sus gracias, sus frutos y sus singularidades.
Buenas tardes.

Ahora mismo, cuando aún se vive del rescoldo del verano y vamos directo a la fase menos grata del año, el invierno, los pueblos quedan con los jubilados, algun que otro profesional y el recuerdo de un verano grato, junto a los hijos que, de nuevo han, volado hacia horizontes más propicios. Horizontes que, en secreto, se acarician por quienes no tienen otra obligación que la de mimar recuerdos. Podría ser, esa huída, una solución a las soledades; un nuevo mundo ya intuido… pero no. La cal de las fachadas, el viento que cualquier día comienza a soplar; la tranquilidad de las calles pinas y solitarias con sus ecos mil veces repetidos: todo ello tira mucho, tanto que se prefiere la soledad entre montañas en vez de la malvada soledad en compañía de las ciudades. “Mira, hijo. Tu puedes venir cuando quieras, pero aquí tenemos mucho, tanto que casi no cabe en el depósito de los recuerdos”. Y el hijo desiste y sigue pensando que aquellos padres ya caducos estarían mucho mejor en casa, con sus nietos…
Ha pasado el verano y los aires bonancibles que traía, se han esfumado, se han diluido. El silencio se espesa.
Muchos pueblos pequeños y canijos se quedan con sus jubilados dentro, con su silencio y con la esperanza de que el próximo verano no está tan lejos.
A pesar del sombrío cuadro que más arriba les pinto, ocurre que existen personas que tienen fe en sus pueblos, que no todo está perdido, que aun quedan posibilidades de subsistir y hasta de repartir unas ganancias posibles aunque lejanas. Nuestra provincia tienen muchos pueblos que cuentan con personas con imaginación que pretenden evitar la debacle de la despoblación total. Y echan mano de la imaginación y buscan recuerdos y verdades antiguas.
Por el norte trabajan para que el aceite de olivos milenarios sea una mínima panacea, un tanto glorioso contra el paro.
También con el aceite piensan y cavilan allá por la ribera del Palancia, buscando mercados y desgañitándose cantando las bondades del oro de sus olivos.
Este año de 2011, he conocido un pueblo que ni siquiera es pueblo pues es solo pedanía, llamado el Tormo que pertenece a Cirat y que está colgado muy arriba, sobre el Mijares. Una iniciativa denominada “Delicias del Mijares” me ofrece minúsculos pero elegantes unos tarros de mermelada de pimiento rojo y verde, aparte de otras delicias culinarias o gastronómicas que me dejan anonadado. Les deseo toda la suerte del mundo.
En otro pueblo, Villahermosa del Rio, otra empresa dedicada al aprovechamiento del áloe vera, compite a tortazo limpio en un mercado repleto de competidores.
Mucha, mucha gente, trata de preservar y conservar aquellos pueblos mínimos en cuyas calles dieron sus primeros pasos.
Buenas noches y buena suerte.

Hace algún tiempo ya me refería a mis audiciones matinales de radio que me procuran una entrada no violenta en lo cotidiano. Aparte, está claro, de la información que me procuro y, muy importante, el despertar de mi lado crítico como consecuencia de las muchas inconveniencias que en el mundo ocurren y las ondas me trasladan.
El hecho es que en esta cuestión tienen parte muy importante los llamados mensajeros, locutores, comentaristas o tertulianos. Unos con sus latiguillos, otros con sus opiniones y, por fin, los más peligrosos, con sus comentarios. Y entre los locutores, uno con determinados defectos de pronunciación y con excesiva prisa en su parla, todos los días, sin excepción, me facilita la temperatura que le facilita el Planetario y, todos los días me suelta aquello de: “la temperatura es esta mañana de diecinueve grados CENTÍGRADOS”.
Vamos a ver. La temperatura se mide con aquel aparatito que inventó Galileo y que hoy conocemos como termómetro. Existen varios sistemas para medir entre los que descollan el Reamur, Farenheit y la de centígrados o Celsius.
Nosotros los europeos y creo que algunos más, utilizamos el termómetro que mide según la escala de centígrados: Desde 0 que es el punto de congelación hasta 100 que es el de ebullición. El mundo anglosajon, especialmente el americano utiliza el Farenheit que difiere un tanto del europeo. Más abajo acompaño una escala de equivalencia entre ambos sistemas.
Lo digo, porque si estamos en Europa y en ella se utiliza el sistema de medición por centígrados, es obvio que, cada mañana el locutor en cuestión no tiene porque darme la lata aseverando que los diecinueve grados de temperatura son centígrados.
Otro caso puede ser el mío cuando hablo con mi cuñada que vive en Florida y le digo que aquí en casa tenemos diecinueve grados y ella me diga ¡que barbaridad! Y al revés que lo diga yo.
Bueno. No es una crítica despiadada. Es tan solo que cada mañana con mis abluciones, me tenga que despabilar con la aclaración de “Diecinueve grados centígrados”.
Buenas tardes.

De todos es sabido que nuestra costa, desde siempre, ha sido objetivo concreto de los musulmanes del norte de África y desde la Reconquista, han proliferado los desembarcos con las consiguientes degollinas y los secuestros de personas, el robo de iglesias y la devastación continuada. Ya en 1397, Torreblanca sufrió un desembarco y el consiguiente asalto queda reflejado en un mural del Pintor Orient en la propia iglesia del pueblo. La proliferación de edificios en la zona perfectamente protegidos con defensas, es notable. La propia Iglesia de Santa María de Albalat o la propia Torre de Doña Blanca dan fe de ello.
Más al sur, en Oropesa, nos encontramos con la Torre del Rey, construida en tiempos de Felipe II , de carácter defensivo y con un topónimo muy significativo como es el Barranco de la Mala Mujer o la Playa de la Renegà.
Este mismo pueblo que resistió los embates de la morisma y en 1619, superada ya la Batalla de Lepanto que debía terminar con este problema, vio como la imagen de Nuestra Señora del Rosario era maltratada. El hecho del estropicio sacrílego supuso el que su restauración durase, por la causa que fuese, un tiempo excesivo y que el pueblo, tal vez, con su retranca habitual, nominase a la Virgen bajo la advocación de la Paciencia.
Hace algunos años asistí a las bodas de oro de unos tíos nuestros y en aquel ambiente familiar y relajado, el sacerdote celebrante, que era madrileño, a la hora de la homilía, dirigiéndose a los “recasados”, alabó el hecho de que se acogieran al amparo de la titular de aquella iglesia, tras cincuenta años de matrimonio.
Hay leo que, según un fabricante de titulares que no ha superado su etapa de aprendizaje, “Orpesa, celebras las fiestas de la Paciencia”. Esta claro que por querer concretar en extremo, deja en el teclado lo más importante de la fiesta que es, a no dudar, la celebración en honor de la Virgen de la Paciencia.
Buenas tardes.

Hoy lunes 3 de Octubre de 2011, es la festividad de San Francisco de Borja, nacido en Gandía en 1510, ciudad de la que tuvo el título de Duque. Fue Gobernador, Virrey de Cataluña, consejero de Carlos I de España, padre de familia, viudo, sacerdote y tercer superior de la Compañía de Jesús… pero no, no voy a referirme a gandiense tan ilustre, sino a quien fue posiblemente su arquetipo: San Francisco de Asís.
El domingo en Misa de once, en la Basílica de Lledó, su Prior, el amigo Josep Miquel Francés, procedió a la bendición de una imagen antiquísima del santo italiano, donada por una familia de Castellón que me hizo pensar en la vinculación de Castellón, mi pueblo, a la orden de los franciscanos desde casi su origen.
De todos es bien sabido que, nuestro pueblo tuvo durante años seis conventos: cuatro masculinos (Agustinos, Dominicos, Franciscanos y Capuchinos –que son igualmente franciscanos--) y dos femeninos (clarisas y capuchinas…que no hace mucho se han ido y que según me informan pueden ser sustituidas por unas clarisas ubicadas ahora en un pueblo de la Plana. De lo cual se deduce que seguimos con San Francisco). O sea, que, de los seis conventos, cuatro estaban vinculados a San Francisco.
Otra reliquia franciscana es la Ermita de Sant Francés en la partida de la Font que, redescubierta hace algunos años y casi restaurada en su vida “anterior” por el propio Josep Miquel y el amigo Ferrán Olucha, va a celebrar su fiesta, precisamente mañana, martes 4 de Octubre, festividad del titular.
Tratando de aportar más datos de la vinculación castellonense con el Santo pobre de Asís, deberíamos añadir que el Palacio Episcopal de la Calle Gobernador, reliquia de finales del XVIII, fue promocionado y construido por aquel Obispo de Tortosa, casi vecino de Castellón por sus largas estancias en nuestro pueblo, que, era igualmente franciscano.
Encomendémonos a Francisco de Asís que de manera tan generosa se ha vinculado a Castellón. Por algo será.
Buenas tardes.

A la vista de cuanto acontece por el mundo y también por el nuestro, más reducido, uno puede dejarlas pasar todas o encresparse y enfadarse con los socios de esa sociedad a veces absurda que formamos los que por aquí vamos, caminamos y hacemos lo que podemos.
Por ello, aún cuando hay conceptos que han pasado de moda y caído en el cajón del olvido, existen vigentes unas reglas inmutables y eternas que durante miles de años han servido para que los socios de esa sociedad que somos todos, puedan vivir, trabajar o divertirse sin empujar al prójimo, sin vulnerar el derecho de los otros y sin menoscabar la libertad de los demás.
No trato de poner moralina en lo que estoy diciendo ¡Dios no lo quiera! Pero uno puede fijarse en el comportamiento de muchos humanos que se dedican a ofender, pasarse las normas por el arco de triunfo y despreciar a los demás por la simple razón de que cuando los humanos se divierten no se atienen a razones de ningún tipo.
Anualmente en la localidad de Burriana durante las fiestas patronales --me parece—se ha establecido un concurso de eructos que tiene hasta dotación económica. Eructar es expeler por la boca los gases del estómago con el consiguiente sonido cuando ello se realiza de forma voluntaria. El regüeldo que es sinónimo, dicen que es práctica habitual entre orientales para demostrar en una comida la bondad y abundancia del menú y muchas veces se utiliza como excusa parea soltar uno de ellos. Cervantes ya decía que regoldar es uno de los más torpes vocablos que tiene la lengua castellana” por ello Don Quijote recomendaba a Sancho que no lo emplease. Una acción como la del eructo o regüeldo elevada a la categoría de festejo o concurso, dice bien poco de los responsables del mismo.
Aunque, la verdad, es que el hecho de atentar contra el correcto desarrollo de las normas sociales no acaba en tan ruidoso concurso, ni es actividad única en relación con lo escatológico. Unos pueblos más al sur, situados en la provincia de Valencia tienen establecido otro juego que Almenara ya en nuestra provincia ha establecido como propio. Un concurso en el que interviene el pueblo apostando y un cornúpeta manso y cabestro depositando sus evacuaciones en una de las cuadrículas pintadas en la plaza del pueblo que es, al mismo tiempo, coso taurino provisional y festero. El juego, claro está, consiste en lograr la coincidencia de la apuesta con lo evacuado.
Todo ello, según la sabia naturaleza, es muy natural pero de ahí al hecho de observar por diversión lo que el pobre animal hace por derecho, dice muy poco de una sociedad civil afincada en un determinado lugar en el que trata de salvar las dificultades y las crisis al tiempo que, en algunos ratos tenga derecho a la sana y lícita diversión y no a una perversión Una marranada, de verdad.
Buenas tardes.

En el rifirrafe motivado por la suspensión de las corridas de toros en Barcelona, tras muchas informaciones en pro y en contra; con disquisiciones y discusiones sobre el tema y tras el día grande que fue el de ayer, domingo, me llamó la atención el hecho de que uno de los toreros se llegara hasta la Monumental barcelonesa en autobús, no en el urbano sino en uno de su pertenencia o alquilado, tanto da. De hecho, la cuadrilla, siempre numerosa, ha precisado de medios de transporte capaces de poder transportar al propio maestro, a su apoderado, al mozo de espadas a los mozos de capotes, a la totalidad de la cuadrilla o sea, sus ayudantes y a los picadores…aunque no a sus caballos

Entre mis recuerdos más lúcidos como habitante de la calle de San Vicente, quedan naturalmente, por su proximidad a la plaza de toros, el ver a los aficionados dirigiéndose hacia el coso, casi en tropel, armados del necesario cigarro puro y, deseosos de encontrar la satisfacción taurina en las tardes de toros. Unos deseando disfrutar del toreo de sus admirados y otros por la satisfacción artística al encontrarse frente a la plástica taurina indudable e indiscutible.
También soy testigo de haber visto las caras cariacontecidas tras una corrida mala y con unos toreros fracasados. O ver pasar frente a mi casa, a hombros de los capitalistas, al mismísimo Tonin Rodriguez Caro en días de triunfo y gloria.
Decía más arriba que me ha llamado al atención el uso de un autobús para trasladarse a la plaza. Posiblemente el tiempo lo exige o las distancias en Barcelona no son las mismas que en mi pueblo.
Los toreros, para trasladarse de ciudad en ciudad por sus actuaciones utilizaban allá por los lejanos años cuarenta o cincuenta, unos enormes automóviles muchos de ellos de la marca “Hispano Suiza” en los que todos cabían, llevando los capazos de los trebejos del oficio en la propia baca del gran coche. Los diestros se alojaban en el Hotel Suizo y las cuadrillas…lo ignoro.
La tarde de la corrida, los maestros o diestros iban a la plaza en coches de respeto aunque no tanto como los de los viajes, acompañados de los más íntimos como mozos y miembros de la cuadrilla. Los picadores, todos ellos bastante lustrosos, iban a bordo de una “jardinera” con capota que Toribio Delíbano tenía siempre a punto. Los varilargueros –como decía Matías Prats—armados con aquellas defensas en piernas y cuerpo, ocupaban todo el reducido armatoste. También el mismo transportista, con buenos caballos, ponía a disposición de las “manolas” (fuesen o no reinas de las fiestas o madrinas) unos coche de lujo denominados “Landós” con capota descubierta sobre la que dejaban reposarm las guapas mozas, sus mantones de Manila.
Como ya he dicho antes, el regreso, según los acontecimientos, no siempre era triunfal. Los aficionados no tenían mucho apuro tras una mala corrida. Ellos pensaban que siempre quedaban muchos días para poder resarcirse. Cuando llegase ese día, se olvidaba el mal trago. De verdad.
Por todo ello se me hace un poco extraño, el ir a la plaza en autobús.
Buenas tardes.

Iba hacia casa un poco chasqueado y un mucho cabreado. No llegaba a sentirse en ridículo porque la contaminación social en la que algún día caería, aún no le había ni rozado. Recordaba que su abuela (¿tal vez su abuelo?) le había dado una hermosa moneda de diez céntimos de las de cobre que sus amigos denominaban “xavo”. Por ello no tardó nada en llegar hasta la feria con la intención de subirse al tiovivo pagando con aquella moneda recién adquirida. Era una sensación muy nueva la de sentirse rico y, sobre todo, la de sentirse suficiente, independiente y autónomo. Cuando llegó serían un poco más de las tres de la tarde y el armatoste aquel estaba sin funcionar. Pensó que tal vez estarían los empleados comiendo y decidió darse una vuelta por entre las demás atracciones sin caer en la tentación de gastarse la moneda en otro sirio que no fuese el tiovivo. Cuando volvió ya la atracción funcionaba. Dos chicas iban montadas en sendos caballos de madera. No paraba nunca y ya comenzaba a impacientarse. Por fin un sonido como de sirena anunció el final del recorrido y bajaron las chicas. Subió y se sentó en una barca metálica que pendía de una barra sujeta al techo y que trataba de imitar el movimiento del mar. Se sujetó a la “borda” de la barca y comenzó el movimiento. Cuando ya el tiovivo había acelerado el movimiento se acercó uno de los empleados y le pidió el dinero del viaje. Parsimoniosamente buscó en el bolsillo del pantalón, sacó su carterita y de ella extrajo la preciada moneda. El empleado cogió la moneda, la miró y se la devolvió. Sin decir nada cogió al chico de los sobacos, sin violencia pero con autoridad y sin parar el tiovivo de un salto lo dejó en el suelo. No sabía que hacer puesto que aquel hombre no le había dado ninguna información. Menos mal que tenía la moneda en su poder. Por todo ello, chasqueado y cabreado se fue hacia casa, con la intención de no decir nada a nadie. Aquel primigenio disgusto se lo iba a guardar para sí en el interior de la memoria.
Aquella feria de atracciones la montaban dos veces al año, en primavera y en otoño. El resto, era como un erial en el que crecía la hierba por entre unos pinos enormes y era campo de juego, sobre todo de futbol. Las chicas tenían su espacio (lo había para todos) para jugar a la comba o a las canicas que eran juegos para ellas. Los chicos aparte del futbol, jugaban a todo, teniendo muy en cuenta un cierto ciclo en el que, sin saber la causa, un día aparecían las peonzas para desaparecer casi de inmediato. Otro eran los naipes y se organizaban unas timbas de mucho grito y poco numerario. Otro eran los famosos corros en los que se podía jugar con tacones de zapato masculino y otro eran los “xavos negres” ya en desuso total y que no servían ni para coleccionar.
Atraído por el juego el chico buscó entre sus tesoros y tras mucho trabajo y esfuerzo encontró la carterita mínima en la que tan solo cabía una moneda. Aquella moneda de diez céntimos, de cobre. La que le produjo aquel malestar tan intenso cuando fue desembarcado del tiovivo. Con la moneda entre las manos, presuroso se fue hacia aquel enorme solar donde se ponía la feria dos veces al año y entró en la liza. Uno de sus amigos le preguntó de donde había sacado aquella moneda. No supo que contestarle porque ya había perdido el rastro. El amigo en tono de admiración le dijo: "Eres un afortunado. Xavos como esos hay muy pocos. Tener un xavo fraçaise es un tesoro”.
Efectivamente, la moneda, algo más gruesa que las españolas, lucía aquella leyenda: “Republique Française”. Muy por los adentros, recordó su chasco ya lejano y cómo no había llegado a pagar lo que no había consumido. Llenó de satisfacción siguió jugando y pensó con alegrÍA en su fortuna recuperada.
Buenas tardes.

Ahora que está el € pasándolas canutas y hasta se habla de nuestra salida y de la de otras naciones como consecuencia de las vicisitudes económicas, vuelvo la vista atrás y pretendo referirme a una época en la que ya había desaparecido de la circulación el céntimo de peseta, aunque no su valor contable, y permanecía pobre y devaluada la monde de cinco céntimos --igualmente de peseta--, a la que por tierra adentro se conocía como “perra chica” complementando la “perra gorda” que era la de diez céntimos. Era de cobre primero y tras la guerra civil, de aquella aleación rara, de color metálico no brillante, muy mate. Por su parte la “perra gorda”, nuestro “xavo”, perduró algo más siendo instrumento de juego en los “rogles” –entre otros—de l´Hort dels Corders, como “xavo negre”.
En Valencia, que no en Castellón, a la “perra” se la denominaba “aguileta” y era valor que servía para la adquisición de varios de los artículos –de comer, o no—que se pregonaban por las calles de nuestras ciudades y de nuestros pueblos. Me viene a la memoria que mi padre se refería a un personaje, tal vez de Valencia, que, en la estación del tren, pregonaba:
Tres pardalets una aguileta
D´eixos que van en bicicleta…
Ploreu, xiquets!
Que pardalets tindreu!
Ignoro si eran pardalets o cualquier otro artículo el pregonado, pero se quedó fijo en mi memoria y ahora, por una razón ajena, sale a la superficie.
Publicaba ayer Mediterráneo en su Catalejo una foto y su correspondiente pie. Yo me he permitido modificar un tanto el texto, aunque no el pregón. Lo hago por simple consonancia, sin acritud y con el ánimo de poner una sonrisa, aunque leve, necesaria en los momentos actuales:
Tres concejals una aguileta
D´eixos que van en bicicleta…
Ploreu, xiquets!
Que concejals tindreu!.
Buenas tardes a todos.

Me gusta, al leer la prensa, buscar de entre toda la faramalla que llena las páginas de los periódicos, aquellas noticias o informaciones que me hacen sonreír, huyendo, eso si, de la truculencia y de las violencias que se cuentan.
En este pueblo en que habito existen varios periódicos de los que, de momento, solo leo dos que, por el módico precio de un euro veinte céntimos, me los dan unidos. Curiosamente, aunque establecen una singular simbiosis, pertenecen sus empresas, a dos universos sociopolíticos alejados entre si. Uno conservador y el otro progresista según las calificaciones y cualificaciones al uso. Por ello, aparecen dos caras de la misma noticia o, como en el caso que voy a citar ahora, publicado en la edición de ayer martes, un mismo personaje visto desde dos ópticas diferentes, desde dos perspectivas encontradas.
Dice uno de los periódicos: “Crítica del PSPV. Toledo tacha a A.Fabra de “irresponsable en economía”. Y como portavoz de su partido, líneas abajo explica su pensamiento y su crítica.
El otro periódico, en primera página, inserta este epígrafe: “Una gestión de Toledo le cuesta a la UJI cinco millones. Una juez condena a la Universidad a pagar los sobrecostes de una obra de la etapa como rector del socialista”.
Ya decía más arriba que, sin acritud, hay noticias que me hacen aflorar la sonrisa. ¡Hay que ver!
Buenos días.

Entre el individuo y el político o, entre el pueblo y los políticos, se interpone ese ente multiforme que, en ocasiones se encabrita, se enfada y nos persigue que es conocido como la Administración o, en el caso presente, las Administraciones.
Hace dos días me refería a la política de reconstrucción de centros escolares que, vigilada, pagada e inspeccionada por la Administración Autonómica, no es precisamente, por cuanto decía, modelo de claridad o paradigma de proporcional reparto y en ello tiene mucho que ver la clase política. Una clase política que cada día está más alejada de quienes le votan y le arrullan en sus poltronas. Quiero decir con ello que no me inclino, como otros hacen, por ninguna opción política. Me refiero a ellos como el eslabón que completa esa cadena burocrática que los ciudadanos llevamos: administración, políticos…etc. etc.
Y como corolario de cuanto arriba digo, he de fijarme en otra cuestión que inquieta a muchos por el lenguaje que se usa por la Administración al tratar de asustar al personal con determinadas acciones.
Cuando uno entra en un hospital público se supone que lo hace por pura necesidad. Pienso y, a mi ocurre, que no deseo que me abran la tripa o me intervengan de cualquier otra pifia física. La Administración, no obstante, facilita a los ingresados, en el momento de su alta, una factura o un presupuesto en el que se le informa del montante total que ha supuesto su ingreso en el centro. No para que pague sino para que tome conciencia de la bondad de la administración hospitalaria, de la bondad del estado y de la bondad de todo el universo mundo.
Quisiera saber porqué razón en los medicamentos QUE NO SON RETIRADOS POR CAPRICHO por el titular de un SIP, sino por la prescripción de un facultativo, no llevan el precio para información del personal y con el que concienciar a la ciudadanía del chorro medicamentoso, de la misma manera que tan amablemente asustan a los ingresados hospitalarios.
Perdonen los posibles lectores por mis dudas sobre las bondades de la Administración.
Buenas tardes.

Una barraca, en la Comunidad Valenciana, en el Delta del Ebro y en la región murciana es una vivienda rústica enclavada en plena huerta, de escasa consistencia y sometida a las inclemencias del tiempo. Un barracón es una barraca algo más grande, de uso múltiple y de tosquedad acentuada. Hay barracones para alojar soldados, los hay para alojar prisioneros y los hay para unos fines muy concretos en las ferias de todas las localidades de España…y tal vez del extranjero.
Se usa el nombre de barracón en tono despectivo para denominar, tanto por la derecha como para la izquierda, a las denominadas “aulas prefabricadas”, con las que de forma eventual se aloja a los alumnos de enseñanza primaria, en tanto en cuanto se reconstruyen los edificios escolares objeto de supuesta mejora por el posible maltrato de los propios alumnos, de los propios infantes.
Esa es la cuestión que hoy me incomoda al ver que la administración, los ayuntamientos y los propios rectores de los centros educativos, van a la zarpa la greña para lograr primero el derribo y a continuación la reconstrucción de muchos colegios. No acabo de entender como colegios construidos hace menos de cuarenta años han de reconstruirse y otros con cien años y con paso de alumnado muy superior en número, como pueden ser en Castellón las Escuelas Pías o el Instituto Ribalta, no precisan de reconstrucciones.
Esa espiral de reconstrucciones escolares, ya digo, no la entiendo, no me entra en la cabeza más aún cuando el oneroso dispendio que ello supone, va en perjuicio de atenciones más urgentes.
Por último, quiero decir que el uso de la palabra “barracón” se pronuncia con excesiva mala uva y pienso que quien la usa --sea quien sea-- trata, de forma subliminal, llevarnos a Auschwitz o a Buchenwald. Lo peor de los barracones es que son de un casi prohibitivo alquiler a pesar de que muchos tienen prestaciones que los hacen cómodos a pesar del escaso espacio de que disponen.
Buenas tardes, que ustedes lo aprendan bien.

Una de las terapias de mantenimiento más aconsejadas a las personas mayores, es la de pasear un perrito. El hombre, casi exclusivamente, sale del ambiente hogareño por un corto período de tiempo, se pasea, tira del perrito y queda el mayor de lo más bien ante el nieto o la nieta que, un día no muy lejano, tuvo la ocurrencia de pedir una mascota a sus padres. Pasada la primera ilusión y llegadas las obligaciones escolares, el perrito, inocente él fue a parar a casa de los abuelos en donde, dicho sea de paso encontró acomodo y se sintió feliz alejado de las pesadas y cargantes caricias del primitivo y caprichoso dueño o dueña. Visto así, pertenecientes a razas más bien enanas no producen desperfectos y sus “restos” son insignificantes.
Quiero hacer notar que el hombre, animal social según unos y personaje sociable según los más discretos, necesita de sus semejantes para poder exponer sus ideas a la vez que se muestra permeable a las de los demás. Se establecen relaciones humanas muchas veces eternas, como en el matrimonio o se tienen verdaderas satisfacciones en las relaciones con los iguales o con los concordantes.
En determinados espacios urbanos de mi pueblo, que es Castellón, vengo observando a eso de la hora del crepúsculo, unas reuniones callejeras en las que hombres y mujeres establecen verdaderos debates y animadas conversaciones…todos ellos acompañados del correspondiente perrito de poca estatura y apreciable bondad. Si se acercan a estos grupos de forma discreta y prestan oído a lo que se habla, observarán que aparte de temas como los de la crisis, las pensiones o la carestía de la vida, se establece un verdadero pugilato dialéctico sobre las razas de los perros, sobre su alimentación y sobre sus cuidados higiénicos; sobre los champús que se usan y, hasta de las posibilidades de cruzar algunos de los ejemplares presentes como deseo lógico de perpetuación de las especies perrunas.
Siempre se ha hablado de la sociabilidad como de una virtud humana con ramificaciones positivas en el comportamiento humano. No me podía imaginar que unos insignificantes cánidos podían significar tanto en la vida de quienes por edad y experiencia lo tenían todo vivido.
Buenas tardes

Aquella gran persona que fue don Vicente Albiach, en su calidad de médico pediatra, visitó en repetidas ocasiones a mis hijos en aquella lejana y añorada edad en que los chicos se ponían enfermos y que nuestra fe se depositaba en la ciencia y la humanidad de las que era portador. Constipados y anginas se sucedían a lo largo de los días pero siempre su consulta terminaba refiriéndose a la alimentación. Huía de alimentos preparados y defendía con vehemencia la cocina casera que venía a ser la propia cocina mediterránea. Siempre se refería a “l´olla de la Plana” como alimento básico de la educación infantil. Rosa y yo le hicimos siempre caso y, aún hoy, cuando no estamos precisamente en la niñez, una o dos veces por semana, aparece nuestro plato en la mesa familiar, porque siendo importante en la alimentación infantil, más necesaria resulta en la senil.
Que duda cabe que existen muchas variantes: tantas como personas o amas de casa la cocinan. Unas se hacen con carne y en otras se prescinde de ella para llegar a ser “l´olla de dejuni”. En la foto aparece una de las variantes recogida de un libro de cocina. A medida que se sube en altura por nuestra provincia aparece dentro de la olla más carne y más grasa, componente del que en el litoral, en concreto en La Plana se prescinde. Dicen que era la comida del trabajador del campo que volvía tarde a casa y que, como dice el texto, “era un gran bollitori” del que participaba toda la familia.
Viene esto a cuento por una información que leo hoy mismo en la prensa y en la que, al parecer, un concejal de Vila real, de acuerdo con un profesional de la restauración, pretende obligar a todos los establecimientos de aquella ciudad, a incluir en sus menús la “olleta de la Plana”, por ser plato típico y característico y especialidad representativa.
La promoción de cualquier bondad ya sea gastronómica o de cualquier otro tipo, debe hacerse para procurar alicientes a los visitantes. Pienso que “obligar”, así, de forma autoritaria a que los demás se dobleguen a su propio criterio, no me parece excesivamente correcto. Habría que esperar a que la bondad crezca por su natural, suave y llanamente. La Generalitat de Cataluña o el organismo correspondiente de la misma, obligó no hace mucho a los hoteles de Cataluña a incluir en los desayunos el “pà amb tomaca”. Francamente, actuar “manu militari” en cuestiones de la manducatoria no me parece muy correcto; más me parece una salida de tono, rayana con el esperpento.
Buen provecho.

Dicen que la suerte es una fuerza, un poder más o menos individual que determina ciertos acontecimientos independientemente de la voluntad del individuo, es decir y para hacerlo más concreto, se trata de una circunstancia casual favorable o adversa que siempre se entiende, de no especificarse, como buena.
Aparecen los agoreros en ese momento y se buscan una excusa para poder ver de antemano el futuro y cargar la tinta sobre lo negativo. Por ello, dentro de esa tendencia negativa que les abruma, recurren a las supersticiones, esas creencias extrañas a la fe religiosa y contrarias a la razón. Inventan sus símbolos y los consideran reales: los paraguas abiertos en sitio cerrado, derramar la sal y doscientas tonterías más pasando a lo poético proclamando que, en martes ni te cases ni te embarques. Pero lo mejor del repertorio es la coincidencia (en la cultura española) de martes y trece o de martes y diecisiete (en Italia) o viernes y trece (en la cultura anglosajona). El personal, falto de alicientes y abrumado por crisis y recesiones se agarra con fuerza a estas bobadas, tratando de ver algo más allá de sus narices.
Soy contrario a estas manifestaciones y veo en la coincidencia, simplemente eso, una coincidencia de un día de la semana y un número. Por ello, en el supuesto absurdo de que hubiera mala o buena suerte por tal coincidencia, podría sentirme inmensamente agraciado.
Ayer, trece y martes, a las dieciséis horas y treinta minutos, Carlos, mi séptimo biznieto se asomaba sorprendido a este mundo. Él es el séptimo de esta tercera generación que me sigue y me empuja…y me llena de contento y felicidad.
Lo considero una bendición del Altísimo y por ello elevo hasta el cielo mi agradecimiento…¡Ah! en la mesa familiar y un poco tumultuosa en la que nos reunimos de vez en cuando, ocupa el lugar veintisiete.
Buenas tardes.

Es curioso observar que nunca en este mundo se ha repetido con tanta asiduidad, rayana en la pesadez la palabra “libertad”. Muchos personajes se llenan la boca hasta la exageración con la pronunciación repetida de la palabra y otros tantos se llenan la boca de la palabra pero no del concepto que la palabra encierra.
No quiero referirme a las enormes intransigencias que por el mundo se imponen ni trato de hacer un canto zarzuelero (recuérdese la zarzuela “Bohemios”) a favor de los que carecen de ella por imposición de los otros que se la apropian y la prostituyen.
Simple y llanamente quiero referirme a un hecho antiguo que se viene repitiendo entre nosotros. Me refiero a la libertad de que carecen los críos a la hora de buscar acomodo a su carne creciente e inquieta cuando se les impide jugar. He visto, en paredes de Apartamentos en la deliciosa villa de Benicasim, carteles en que se podía leer “Prohibido jugar de dos a cuatro de la tarde”.
La prohibición atendía a la necesidad de determinados vecinos de los apartamentos, que estimaban necesaria y perentoria la siesta a la que no podían renunciar. Su imposición, como digo, iba en contra de quienes, afortunadamente no necesitan de la siesta reglamentaria.
No es nueva la imposición por esa y por otras razones. El caso ha sido siempre una cuestión de jerarquía basada en la imposición y olvidando el privilegio que asiste a los mozuelos de quemar grasas y satisfacer el instinto lúdico de su edad.
Estos días pasados, en un pueblo de la montaña me he encontrado con un vestigio bastante antiguo de estas prohibiciones. Nada de letreros ni rótulos avisando de la prohibición, simplemente un impedimento físico que impedía en tiempos la práctica del juego de pelota tan arraigado entre nosotros. El aplicar sobre las paredes unos simples adornos de cemento o de yeso fue el gran invento de quienes en tiempos, tal vez, se veían fastidiados por la actividad física de los chicos y no podían dormir su siesta. ¡Qué se chinchen!
Buenas tardes.

Se cumplen estos días treinta años desde que llegó a Madrid, procedente del MOMA de Nueva York, el lienzo que Picasso denominó “Guernica”, en recuerdo del bombardeo que sufrió aquella población vizcaína el día 26 de Abril de 1937, exactamente el día que, quien esto firma cumplía su primer año de vida cuando, reiteradamente tenía que bajar –en brazos de sus padres—al refugio de la calle San Vicente.
La llegada del cuadro fue alborozadamente festejada por la progresía patria y, mientras varias poblaciones (Bilbao, Málaga, Barcelona) se discutían ser sede de su ubicación y exposición, Madrid se llevaba el cuadro y lo situaba en el Casón del Buen Retiro, junto a la pintura española del XIX y junto a los cuadros de gran formato que reproducían los grandes eventos de la Historia de España.
Por aquella época iba yo a Madrid con alguna regularidad y, siempre encontraba un rato libre para ir al Museo del Prado o a su anexo, el ya citado Casón. En esa ocasión me encontré con la presencia del Guernica y, aunque no soy en exceso amante del arte de vanguardia, por aquello del morbo, entré en la sala en que se encontraba el cuadro de Picasso.
Me llamó extraordinariamente la atención el hecho de que el gran cuadro estaba protegido por un cristal de dos dedos de gordo por si alguien pretendía atentar. También me causó sorpresa el hecho de que frente al cuadro se habían colocado unas filas de bancos, para que la contemplación del público fuera lo más cómoda posible y así poder entregarse a la meditación y reflexión consiguiente. (Hoy me entero de que el cuadro desde Nueva York hasta Madrid viajó sin seguro).
Aquella mañana madrileña, tras la visita al Casón del Buen Retiro la completé entrando en el Museo del Prado y en directo me dirigí a la zona de Francisco de Goya y terminé con “Las Meninas” de Velázquez que, por cierto se exponía tras una severa restauración.
Me cayó el ánima a los pies cuando me di cuenta de que “Las Meninas”, estaban expuestas (bien expuestas, es verdad), aunque carecían del cristal de dos dedos de gordo…
Buenas tardes.

Cada vez, necesariamente, han de ser menos las personas que han conocido o han usado aquel tren de vía estrecha que atravesaba nuestra ciudad con gran peligro para sus habitantes, esparciendo humo y carbonilla por todo su ámbito: la Panderola. Aquel trenecillo que, posiblemente, a través de un retorcido expediente administrativo, hacia 1885, nació como “Tranvía a vapor”, fue el orgullo de los castellonenses y retranca burlona de nuestros vecinos del “cap i casal”, que lo bautizaron como “panderola” que viene a ser algo así como cucaracha “por su negra máquina y por lo inesperado de sus apariciones urbanas”.
El expediente que presentó un tal “Puig de la Bellacasa”, fue aprobado en 1885 y se inauguró el primer tramo (Castellón-Grao) en 1888: a Villarreal llegó en 1889 y a Onda en 1890, ignorando ahora mismo la fecha en que llegó a Burriana. Cedido a los trabajadores en 1931, a causa de la Guerra Civil no se pudo electrificar. En 1942 se incautó el Estado y en 1963, ante la pasividad y también la aquiescencia de los políticos del momento, falleció de muerte natural tras 78 años de vida alegre. Han pasado cuarenta y ocho años más.
Opinaron muchos que, hubiera podido quedarse como tren turístico en su primer tramo. No valieron coplas y el Estado, con la contundencia con que ataca y emprende la totalidad de prohibiciones, demoliciones y todo aquello que suponga un gasto inmediato, desmontó las líneas y redujo a chatarra todo el material rodante. Si usted amigo lector se pasea por entre los naranjos entre Villarreal y Burriana, aún podrá ver como unas sendas que fueron el asiento de las vías. Las máquinas pueden verse aún en Villarreal y una que había en el Parque de Ribalta se ha esfumado o ha desaparecido, a pesar de la presencia del “lleuero”.
Resulta chocante que, en la reciente cumbre de alcaldes celebrada en Castellón como medida previa al dictamen de la Comisión Europea, sobre el Corredor Mediterráneo que con tanto ahínco se solicita, haya aparecido como representante del Ministerio de Fomento, otro Puig de la Bellacasa, esta vez no como promotor sino como diplomático reticente.
Espero que el asunto se solucione de manera adecuada y que el resultado restaure un apellido que, por lo que se ve, ha de estar siempre en la cresta de la ola.
Buenas tardes.

Al Conde de Romanones, famoso “todo terreno” de la política conservadora de la primera mitad del siglo XX español por su desparpajo y por sus repetidas y sonadas ocurrencias, se le adjudican frases que han hecho historia entre nosotros y que por su aparente cinismo retratan de forma absoluta el carácter de sus compatriotas –nosotros—y de sus representantes parlamentarios. Una de sus más agudas frases es la que se refiere al sistema de distribución de tareas en el parlamento para ser llevadas, convenientemente contrastadas, al rango legislativo y ser convertidas en disposiciones con las que gobernar al común. Dice: “Dejad que ellos hagan las leyes que nosotros haremos los reglamentos”.
Desde este reducto provincial que tanto amo y con el que me identifico plenamente, un poco al margen de todo, no puedo, aunque quiera, quedarme al margen de lo que por el mundo corre y la lectura diaria de la prensa es el primero de mis cometidos. La prensa, no siempre adecuadamente, me pone al día y hoy, me echo a los ojos un fogonazo que me incomoda. Y me incomoda por la falta de respeto que se comete con una persona que ha sido juzgada y, creo, que sentenciada. Dice: “Campanario, expulsada de la universidad”.
Por más fijación que los periodistas hayan tenido con esta señora, nadie tiene derecho a faltarle al respeto apeando cualquier tratamiento que pueda corresponderle.
En segundo lugar, según leo en el texto de la noticia No entiendo como a una persona como María José, legalmente matriculada en tal Universidad Europea se le puede privar del derecho que la tal matriculación le concede, a causa de la aplicación de un precepto contenido en un reglamento privado.
Durante muchos años, hemos conocido los beneficios que las universidades españolas conceden a quienes, siendo penados y estando cumpliendo condena, han deseado complementar y completar su formación, matriculándose y cursando estudios en muchos de nuestros centros universitarios. ¡Con la matraca que nos han dado con el Lute! No olvidando tampoco los beneficios que han recibido los etarras que han optado a este tipo de formación.
En fin. Todo es cuestión de punto de vista.
Buenas tardes.

Iba yo estos días de poniente, desasosegado porque por no se que causas, se desmontaba aparentemente aquel refrán de mi tierra que dice: Ponent la mou i llevant la plou”. Llegué a pensar que lo del cambio climático llegaba, con descaro y a traición, a cercenar toda nuestra cultura, labradora y observadora del cielo; que los catastrofistas oficiales iban a tener razón y que la posible colisión de los vientos del oeste con los del este, sobre el Mediterráneo, iban a ser corrosiva sinrazón y que podían desmontar las teorías de Pepe Quereda.
Han pasado unos días de relativa calma y, hoy, a las cuatro de la tarde, unas hermosas nubes blancas, cargadas de malos propósitos, han pasado por el interior de la provincia de Castellón y han armado en pocos minutos una tremolina de truenos y relámpagos, con cantidades de agua que no puedo precisar.
Pienso que la naturaleza aliada de los que no se someten a lo políticamente correcto, ha salido con la suya y, de la misma manera que, tras la tempestad viene la calma, “Ponent la mou i llevant la plou”.
Buenas tardes. (las campanas de una iglesia, como siempre, siguen dando las horas que es lo que les compete…)

Entre los miembros del gremio de los escribidores, en ocasiones, se usa y se abusa de palabras que, dejando de ser palabras casi, se utilizan como talismanes incluyéndolas en cualquier texto. En el caso presente, quiero referirme a los insultos que se prodigan al hasta ahora presidente de Libia, conocido como Muammar el Gadafi. Dictador, mentiroso y…¡sátrapa!, a pesar de que hasta estos días, ha sido político envidiado, respetado a quien todos los dirigentes occidentales por aquello del petróleo y el gas natural. Por lo que sea, las cosas se le han torcido y aparece por la esquina el problema del aprovechamiento adecuado de los restos que la guerra ha ido dejando por todas partes.
Sin ningún ánimo de sentar puesto de erudito y, pensando simplemente en que lo de “sátrapa” ha de tener un fundamento y me he sumergido en los espacios en donde se informa de lo que las palabras suelen llevar dentro. Ello ha dado sus frutos y, así, llanamente, al transcribirlos solo trato de compartirlos con mis amigos.
El Diccionario de la RAE, da dos acepciones: 1. Gobernador de una provincia de la antigua Persia. 2. Coloquialmente, hombre sagaz, que sabe gobernarse con astucia e inteligencia, o que gobierna despóticamente.
De acuerdo con la segunda acepción, tratando de insultar al Gadafi, cualquier otro calificativo hubiera servido para insultarlo adecuadamente: ladino, pícaro, zorro, marrullero y déspota.
En cuanto a la primera acepción, más amplia, se puede decir:
“Nombre dado a los gobernadores de las provincias persas en tiempo de los aqueménidas, que de ello se llamaron “satrapías”. La organización del Imperio en satrapías es del tiempo de Darío I (finales del siglo VI a. de J.C.). El sátrapa era un gobernador de carácter civil, encargado de la justicia, el cobro de las contribuciones y la administración en general, pero normalmente no mandaba el ejército, con lo que su poder quedaba limitado notablemente, haciéndose más difícil su infidelidad. A su lado estaba el comandante de las tropas y un escriba o secretario que tampoco estaba a sus órdenes, dependiendo los tres directamente del gran rey, el cual enviaba, además, legados para informarse del gobierno. Del tiempo de Darío, tenemos tres listas de las satrapías existentes. Las dos primeras, muy semejantes, abarcan gran número de territorios en los que, en realidad, jamás ejercieron dominio los persas; la tercera es más restringida y probablemente se refiere a países sobre los que se tenía alguna autoridad. Las satrapías eran, pues, Media, Susiana, Aria (territorio de Herat), Bagtriana, Sogdiana, Jarism, Zaranquía, Aracosia, Sagartia, Gandara, India, país de los Soces o escitas orientales al Norte de la Bactriana, País de los Tigrajauda, Escitia, Babilonia, Asiria, Arabia, Egipto, Armenia, Capadocia, Lidia, Jonia o Asia Menor, País de los Escitas del oftro lado del Ponto (S. de Rusia), Jonios de las Islas, Cuchas, Abisinia, Libia, Cartago y aún otros territorios lejanos. En la tercera lista no hay Escitia, Caratago, India, etc. En donde nunca hubo dominio persa. En algunas satrapías el mando del ejército si correspondía al sátrapa; era en aquellas que por alguna causa había que mantener un cierto estado de fuerza. Otras tenían sátrapas hereditarios, mientras que los otros eran de nombramiento real y podían ser deswtituidos en todo momento. Esta organización, teóricamente perfecta, en realidad funcionaba bien o mal, según las dotes de los monarcas y, cuando estos eran débiles los casos en que sátrapas y jefes militares se pusieran de acuerdo para sublevarse fueron frecuentísimos. Los sátrapas, además de cobrar los tributos, recaudaban otro para su propio sostenimiento; cada uno tenía una corte a veces magnífica con sus guardias, funcionarios, mujeres y magnates, y era frecuente que fueran más celosos en el cobro de los propios tributos que en el de los reales. La organización en satrapías se conservó durante todo el imperio aqueménida. Alejando la conservó la conservó aún, y quedaron restos de ella den los reinos sucesores del conquistador macedxonio…”
Perdonarán los lectores que hayan podido llegar hasta el final. Tenía una necesidad imperiosa de dejar clara una palabra que de tanto usarla se queda sin contenido.
Aún cuando la vida de aquellos funcionarios no era ejemplar, el comportamiento de El Gadafi, supera en mucho en cuanto a rapiña y latrocinio, al de aquellos que “hacían lo que podían”, hace aproximadamente veintiseis siglos.
Buenas tardes.

El comentario que hoy trato de componer y pergeñar va en torno del 24 de Agosto que, como en Castellón y provincia bien se sabe, es la festividad de San Bartolomé. Sant Bertomeu para nosotros, tiene especial consideración en La Todolella, Herbers, Adzeneta del Maestrat, la Torre d´en Besora, Benicarló, La Jana, las Serra d´en Galceran, Torreblanca, Vilano d´Alcolea, Borriol, Nules y Alfondeguilla . Tiene ermitas en Vistabella y, naturalmente, en Villahermosa que es a la que quiero referirme. Y voy a referirme en plan casi plañidero, nacido de un sentimiento de casi traición, por mi no presencia en tal día como hoy, día del Santo.
Desde hace casi cincuenta años –con alguna imperdonable ausencia— he estado presente en el Pueblo de Villahermosa y en su ermita de San Bartolomé. He sido testigo de la presencia de multitud de masoveros que acudían ilusionados a la entonces escasa feria, constituida por “paradas” de telas y de prendas confeccionadas; de turrones y de dulces regados con anís y mistela… Testifico que los carniceros del pueblo y de Zucaina y Cortes, acudían y sacrificaban “in situ” reses de supuesta especie lanar entre los que se colaba algún que otro choto de cuya bondad alimenticia y blandura había que dudar. En grandes sartenes se freían quilos y quilos de pimientos verdes que servían de guarnición a la carne también frita. En aquel prado junto a la fuente el personal se esparcía, jalaba y después descansaba, hasta el regreso.
La romería comenzaba muy de mañana desde el pueblo y el santo, sujeto a las andas, era llevado por recios mozos que, con ilusión se turnaban en su tarea a la par que, otros trataban de llevar enhiesto el incómodo y pesado pendón de la cofradía. Llegados a la ermita comenzaba la misa y seguía el canto de los gozos. El regreso, como digo se efectuaba a media tarde y seguía el mismo itinerario de la subida. La Cañada, el Pino Cacho y aquellos enormes barrancos aromados de espliego y romero.
Naturalmente, el panorama se ha modificado algo. El Santo sube a la ermita a bordo de una camioneta, los corderos no se sacrifican “in situ” por razones higiénicas y legales y no se enciende fuego a pesar de la nutrida presencia del personal de Medio Ambiente. A pesar de tantas modificaciones, muchos siguiendo la tradición, extienden sus manteles sobre las mesas de los porches y otros emprenden el viaje de regreso una vez terminada la misa y cantados los gozos.
Ya he dicho más arriba que el relato nacía un poco de la añoranza y otro poco de los recuerdos acumulados a lo largo de casi medio siglo.
Hoy no he estado físicamente en la Ermita de San Bartolomé de Villahermosa pero mi pensamiento y mi alma han sobrevolado aquellos montes. Aquel paisaje agreste y puro; aquellas gentes que ya no están en las masías, aquel ambiente fresco en la sombra y cálido a pleno sol… seguirán estando, aunque este amante de su paisaje se haya situado al margen.
(Los mozos, ya de regreso, en la enorme Iglesia, lanzan al viento aquel grito de “¡Viva San Bartolomé!)
Buenas tardes.

o Breva, castellonense ilustre, de verbo fácil, alegre y “casolà”, cuando empezaron a proliferar las publicaciones diarias en nuestro pueblo tras un largo período de diario único, me decía que le parecía muy bien la diversidad pero que él, muy lógico, se quedaba con el “Mediterráneo”, pues aún no siendo el de más calidad, podía enterarse a través de tal publicación, por las esquelas publicadas, de las bajas en el censo local.
Ya lo he comentado en alguna ocasión. Ese invento del dos por uno, que viene establecido al facilitarse al lector, con el “Mediterráneo” un ejemplar del ABC, no lo veo nada claro, a no ser que sea un posible cambio de propiedad del más débil, claro.
Las líneas editoriales no coinciden en absoluto. El ABC pregona su lícito conservadurismo con unas terceras sublimes y el “Mediterráneo” fiel a su vinculación con el “Periódico” aporta, en ocasiones, explosivas exposiciones de su ideario nada conservador. Así que el lector, al margen de vinculaciones y obediencias, se encuentra un tanto liado y, en ocasiones, sorprendido.
Hoy mismo, firmado por Amparo Panadero, se menciona en plan absolutamente negativo el cierre de la JMJ en Madrid y aporta perlas como esta: “Aún perturba el ruido de Madrid, el exhibicionismo, gastos y boato, el fanatismo de una juventud que debería conectar más con la tierra que con el cielo”. “Solo unos días de gloria para una Iglesia en decadencia mundial, pese a las altas cifras de participación en la JMJ”. “Tristes mensajes de solidaridad con el sufrimiento humano, mirando desde la barrera”. “Miles de hábitos y uniformes alejan de la realidad y el dogma desfiló por las calles privatizadas ofreciendo imágenes surrealistas, entre el sainete y el esperpento”.
Cambia el tercio la articulista y, a punto seguido, se refiere a L´Anunci a celebrar en Morella el próximo fin de semana, como si se tratase de unas fiesta saturnal en las que todo tipo de exteriorización tiene cabida. En su juego de palabras, habla de fiesta, de gozo, de participación, de colores, de papelitos, de conciertos y de mil festejos más. Olvida por desgracia que l´Anunci, es eso, un anuncio de las fiestas sexenales a celebrar en 2012, en honor de la Virgen de Vallivana que privó a Morella de las privaciones y desgracias de la peste en 1647,1650 y 1672, según leo en “Historias de los sexenios”, artículo escrito por Manuel Grau Monserrat, e incluido en “Los sexenios de Morella” publicación de 1970.
Si es que se quiere despojar a la fiesta de los Sexenios de su raiz cristiana, desvinculando el Anuncio de la fiesta principal, allá ellos.
Buenas tardes.

n el aparatejo me ha privado de poder comentar mis cosas para Internet tal como viene siendo costumbre de este su seguro servidor. Aparte, otras circunstancias más humanas también me han impedido lo mismo. Por tal motivo voy a ver si recupero un poco el tiempo pasado pero no perdido. No es perder el tiempo cuando este se ocupa en labores tan inusuales y no por ello menos gratas, como dedicar las horas y los minutos a quienes, estos días, nos visitan como motivo del JMJ. Y, en relación con ello pretendo comentar un hecho ocurrido ayer y ampliamente televisado como fue la llamada marcha atea o antipapa.
El otro día, en mi último comentario, ya me refería a esa costumbre inveteradamente española, como es la que apoya y sustenta lo que siempre se ha llamado anticlericalismo, con todos sus tópicos, manías y latiguillos que son ampliamente utilizados en sus argumentos por quienes ven en el catolicismo un peligro patrio y temen que, pasados los momentos de aparente crisis religiosa, vuelvan los tiempos del nacional catolicismo para desgracia del resto de los españoles.
Esa actitud soterrada por mucho tiempo, sale a la calle precisamente en el momento en que el Papa visita España y un alud de sangre joven lo espera y lo saluda con entusiasmo.
El momento de gloria que buscaban estos anticlericales fue precisamente la manifestación laica con la que se buscaba, en cierto modo, reventar el entusiasmo de los más jóvenes constituidos en enemigos. La manifestación que comenzó, como es bien sabido, en la Plaza de Tirso de Molina, estaba compuesta en su casi totalidad por personas mayores, muy mayores y hasta caducas, aparte, naturalmente, de todos los profesionales que suelen participar en esta clase de eventos. Me dio vergüenza el observar aquella marcha de dinosaurios henchidos de añoranzas y mala leche.
Yo, que también soy algo dinosaurio por mi edad provecta, pretendo manifestar mi desagrado por el espectáculo, impropio de gente responsable, de sacar a la calle un remedo feo y cutre del papamóvil.
No me apunto a esa pléyade de artríticos y artrósicos que rememorando no se que días de vino y rosas, dejaron patente su caducidad.
Me apunto a la otra parte, a la de los colores vivos de los que sale vida, entusiasmo y hermandad… y, sobre todo, generosidad.
Buenas tardes.

Acabo de entrar en el blog del amigo Drosi del Raval y me he llevado una gran decepción. Y me la he llevado por la proliferación de tópicos que utiliza en sus asertos.
Comienza con el tópico de la Inquisición con la que parece vincular al actual Papa por haber sido responsable de la Congregación de la doctrina de la fe.
Continúa evaluando los gastos a producir por el evento de las Jornadas de la Juventud y recuerda los que se produjeron en Valencia, en clara alusión a los implicados en la trama de los trajes.
Sorprendentemente hace mención a los tesoros contenidos en los Museos Vaticanos y lo cara que resulta su visita. Se refiere a los subsidios que se devengaran al personal del metro para facilitar los traslados de los peregrinos, e incide en el gasto total de las jornadas que, al parecer, tendrán algo que ver con los descuentos que como funcionario le han podido corresponder.
Menciona su reciente viaje a Roma y llega comparar al Papa con la Torre Eiffel de París.
No se si el amigo Drosi se ha dado cuenta de que está cerca del millón de visitas a su blog con lo que quiero aseverar que es espacio muy leído por visitado y que su opinión puede ser valorada (y lo es) por sus lectores, al tiempo que el criterio expuesto ha podido dañar el de sus seguidores al exponer unos tópicos que la izquierda castellonense de siempre ha usado con prodigalidad. No se a que obedece la exposición de este cúmulo de tópicos trasnochados en persona que, en otras ocasiones ha expuesto opiniones nada desfavorables al catolicismo.
Expongo mi opinión, sin ánimo de entablar una discusión y menos una polémica. Lo dicho, dicho está.
Buenas noches de Agosto caliente y pesado.

Posiblemente, el amigo Drosi del Raval se ha ocupado en otras ocasiones de San Lorenzo, de su martirio y de las lágrimas que se le adjudican que no son, sino, estrellas de las fugaces. Esperaba que, como siempre nos ilustrara sobre todo ello, cuando va y me aparece hablando “dels datils de gos”, de su producción, de su ubicación geográfica –en nuestro Desierto de las Palmas—y de su supuesta maduración en este caluroso mes de Agosto. Falla en este aspecto mi amigo al hablar de maduración en esta época cuando en realidad, como todos los frutos astringentes, es fruta de otoño o “tardavera o tardor”. No hace mucho le contaba al amigo Drosi lo de la traducción de “abanico” por “ventall” cuando lo más lógico es que se traduzca por “palmito” nombre absolutamente aceptado en esta tierra del ”Chamaerops humilis”. Mi opinión se sustenta en que mi abuelo paterno, cuando inmigró desde las cercanías de la Albufera a Castellón, se dedico como “modus vivendi” a la confección de escobas hasta que modificó su estatus al dedicarse al comercio al por menor.
Dicho cuanto antecede y sin más dilación, quiero referirme a uno de los retablos más hermosos de entre los que se conservan en la Iglesia de la Natividad, parroquial de Villahermosa del Rio. Es precisamente el dedicado a los santos Diáconos, San Lorenzo y San Esteban obra del llamado Maestro de Villahermosa inspirado, al parecer, en la crónica que le dedica a ambos Mártires el inevitable Santiago de la Vorágine.
Y al referirme a tales retablos he de rogar a quien corresponda que tal Iglesia de Villahermosa, con graves desperfectos en su cubierta no goza de toda la seguridad que sería de desear.
Ahora que, con motivo de su toma de posesión, Alberto Fabra parece haberse convertido en el conseguidor de todo lo que apetece a todos los habitantes de la conocida como Comunidad Valenciana, me sumo a la lista de peticionarios, a ver si toca.
Un saludo a todos y un encargo para Drosi : que no se coma ahora “els dátils de gos” porque son astringentes…de momento.
Buenas tardes.

Todo lo relacionado con el Astro Sol, que nos caliente y nos ilumina desde antiguo, es motivo permanente de estudio y reflexión, entre los que vivimos bajo sus rayos. Si ustedes se introducen en Wilkipedia, podrán comprobar que de una tacada pueden encontrar docenas de asociaciones que rinden tributo al Sol y, en comunidades más o menos organizadas, siguen los extraños e ignotos caminos de la historia y de la pseudo historia.

Ya digo que, desde siempre, por donde podemos situar la cuna o las cunas de la humanidad occidental, aparecen vestigios y señales de la admiración o el temor que el Sol ha procurado a los humanos. Ya los egipcios tenían a su dios Ra que era el propio Sol, al que se solía representar unas veces andando y otras entronizado, con cuerpo humano y cabeza de halcón, sobre la cual ostentaba el disco solar. Según un relato mitológico, Ra, partía de Oriente y realizaba un viaje de veinticuatro horas a lo largo del Nilo celeste; este viaje lo hacía en dos barcas: una la usaba durante el día y la otra durante la noche. La noche sobrevenía al morir Ra pero su forma muerta atravesaba la región de las tinieblas, y al amanecer renacía por Oriente.
Famoso fue Luis XIV de Francia al que por la brillantez de su corte se le llamó el Rey Sol. Aunque posiblemente fue Diógenes el Cínico quien con más lógica defendió su lugar al sol. Este Sócrates delirante, como lo llamaba Platón, caminaba descalzo todos los días del año, dormía en los pórticos de los templos envuelto en su única capa y tenía por habitación un tonel. Llegó su fama hasta Alejandro y éste, magnánimo, le ofreció lo que el deseara y Diógenes le contestó: “Si, que te apartes y no me quites el sol”.
Bien. Pues los humanos a fuerza de resistir los rayos solares, hemos buscado siempre algo que nos evite sus inconvenientes y, para ello, hemos elegido la sombra que es precisamente la falta de luz y, en cierto modo, la oscuridad. Nos satisface, a veces, estar tanto en la penumbra como a media luz; o buscar las umbrías frescas durante el verano o asombrarnos que, al propio tiempo que es causar admiración, es hacer sombra. Ya socialmente constituidos hemos usado de los sombrajos, de los umbráculos, los entoldados y los emparrados y, ya particularmente, esto es, uno por uno de los humanos hemos inventado el sombrero que es el adminículo o prenda de vestir que sirve para cubrir la cabeza y resguardarnos del sol. Para ello, hemos adoptado infinitas formas de eludirlo . Está el sombrero Calañés (que lo inventaron en Calaña, provincia de Huelva y es lo que se conoce como de ala ancha o flamenco), el Castoreño, fabricado con pieles de castor y es el que usan los picadores en las plazas de toros, el hongo, el bombín. También y como prenda de ceremonia la chistera y el sombrero de copa. Y, como los americanos del centro saben mucho de sol, inventaron el panamá y también el jipijapa. Aparte quedan otros más antiguos y menos cómodos como el bicornio, o el sobrero de tres picos y el tricornio.
Y hablando de toros, la extranjería no entiende que en las plazas de toros, haya localidades de sol y de sombra. En ocasiones en la plaza de mi pueblo que es Castellón, a causa de celebrarse las corridas de la Magdalena en invierno (antes del 21 de Marzo)los espectadores de sombra han envidiado a los de sol, calentitos con sus rayos.

Todo este rollazo que les he soltado es como consecuencia de haberme cruzado esta misma mañana cuando iba a por el periódico, con una señora que trataba de atenuar los rayos solares con una sombrilla. Tal vez esta prenda haya caído del todo en desuso y tan solo se use en la playa. Pero yo he tenido en casa infinidad de sombrillas que utilizaban con asiduidad mis abuelas para salvarse de los rayos solares y en ocasiones para poder dar un sombrillazo a más de un pelma. En la zarzuela “Luisa Fernanda”, se incluye una mazurka que dice, más o menos:
A la sombra de una sobrilla de encaje y seda
Son ideales los madrigales a media voz…
Termino con una inocente reflexión. Hoy, en este mes de agosto que nos agosta de puro caluroso en el que los rayos solares a mi, en concreto, de natural pálido me castigan inclementes, veo a la gente que va a la playa, y, en vez de usar defensas concretas contra el sol, se atiborra de protectores solares para lograr un moreno aceptable por la ciudadanía.
Buenas tardes

Tras los acontecimientos de estos últimos días con el acceso a la presidencia de la Generalidad de Alberto Fabra, se ha dado a conocer su agenda y han empezado a notarse los efectos de sus otras iniciativas. En tal agenda, el amigo Fabra, tiene anotadas infinidad de cuestiones que va a tratar de solucionar, muchas ellas referidas a la provincia de la que procede, es decir, la nuestra, Castellón.
De entre todas las cuestiones que están pendientes y que él trata de dinamizar hay dos que a mi, castellonense, me preocupan en cierto modo. La llegada del AVE a Castellón y la resolución del ya famoso Corredor del Mediterráneo. Y me preocupan por la sencilla razón de que carecemos de numerario suficiente para emprender, sobre todo, lo del AVE. La otra cuestión la del Corredor del Mediterráneo es de responsabilidad compartida entre la Generalidad y el Estado.
Aquí hay algo que no concuerda y es el hecho de que lo del corredor, por ser compartido, quien haya de decidir habrá de deshojar la margarita y decirnos si nos quiere, o prefiere los amores con otras comunidades. Al parecer es un problema de familia ya que es la Presidenta de Castilla-La Mancha la que pretende encauzar por sus tierras los beneficios que puede aportar el tal corredor.
Si al final, la traca explota a favor de aquella Comunidad mal lo tenemos, sobre todo en Castellón que, teniendo la frontera a quinientos kilómetros, la provincia, a pesar de su lugar privilegiado entre Valencia y Barcelona, se quedara como culo del mundo.
Naturalmente lo del AVE, lo asocio a este corredor, porque ¿De que sirve un AVE que tenga su final en Castellón y no llegue hasta la frontera?
Ya se que los momentos actuales, con los bolsillos vacíos y habiéndonos comido hasta la herencia de la abuela, no es momento de reclamaciones ni disquisiciones políticas.
Buenas tardes, que no suden mucho.

Estoy ya algo lejos de los asuntos de la crianza y de la chiquillería que me corresponde por vía indirecta, y por ello espero un poco de paciencia y algo más de obediencia. No asumo responsabilidades educatorias y, como es natural, asumo labores subalternas que coadyuven a mitigar estados de stress por aquellos miembros de mi familia que, digámoslo claro, sí tienen competencias adquiridas y, asumidas misiones muy concretas de elevar el nivel humano, intelectual y social de sus vástagos. Hablando en plata, hasta los más pacientes de los padres que por mi alrededor merodean, son capaces, en un momento dado, hartos de desobediencias, faltas de colaboración y aburrimiento de sus hijos, de llegar a cualquier clase de castigo –excluyo el corporal, por favor— para lograr una cierta estabilidad familiar.
Terminó el curso escolar en junio y, durante julio se han inventado una serie de tretas con las que entretener a los vacantes. Escuelas de verano, colonias, etc. han supuesto un aplazamiento de las verdaderas y reales vacaciones que han comenzado con el mes de agosto. En vista de ello, madres y padres han de luchar por su propia supervivencia familiar y por la paz del hogar. Tanto para los que han partido de vacaciones fuera del lugar habitual como para quienes siguen al pie del cañón, pretendo dedicar este post.
Se ha de optar entonces por la laborterapia aplicable a quienes, lejos del colegio, de sus amigos y de su rutina, precisan de ella. En los pueblos, con más libertad de movimientos la muchachada corre por los campos. En las ciudades no se pueden permitir los padres estos niveles de libertad. Viene entonces la lucha por la búsqueda de trabajos y labores que entretengan a los chicos, les diviertan y constituyan una contribución a la estabilidad a la que más arriba me refiero.
Ya se que el invento está en manos de todos y en forma de maquinitas, consolas y demás artilugios electrónicos que constituyen el abanico de preferencias de la gente joven. De ello soy consciente y lo excluyo por completo, pues lo estimo altamente nocivo.
Dibujar, modelar, cantar, y leer… trabajos realizados durante el curso no deben excluirse ahora de la laborterapia necesaria.
Me permitirán que aporte mi granito de arena a la solución del problema. Mi madre, hace muchos, muchos años, consciente de que la ociosidad y el aburrimiento son el padre y la madre de todos los vicios, me procuraba, cada verano el artilugio de la foto, junto a varios ovillos de lana de varios colores. El resto ya se sabe, tejer un “cagalló” con el canuto sacado de una escoba vieja.
Lo que salía del canuto, sin embargo, no servía para nada: era un simple tirabuzón de lana sin aplicaciones prácticas…pero había servido para que durante unas horas dejase de incomodar a mi madre estableciendo competición con otros muchachos que estaban en similar situación.
Que ustedes pasen un buen verano. Yo seguiré por aquí, sacando del tubo de caña un “cagallón” para no incomodar.
Buenas tardes.

Hace ahora 67 años, exactamente en este mes de Agosto, por razones familiares, viajé, con mi tío Salvador, por primera vez a Barcelona. La primera parte del verano la había pasado en Sierra Engarcerán a causa de la enfermedad de mi hermano Vicente. Se creyó oportuno el traslado. Tras estar más de un mes triscando por los montes, ejerciendo de ayudante de pastor de mi primo Miguel, ocurrió el primer milagro humano del que fui testigo. Tras las divertidas ocho horas de tren, ante mí, aún cuando la guerra europea nos dejaba llegar sus chasquidos, apareció la gran urbe, con todos los defectos y con todas las virtudes que a tantos congregaba. Aún habiendo pasado tantos años, muchos de los recuerdos los mantengo frescos y, curiosamente, aparecen en la memoria hechos triviales que para mi, entonces, fueron vivificadores: me ayudaron a ejercer la imaginación que, --desde entonces he puesto cada día a punto--, y para poder sorprenderme en todo momento, como un novato, como un chico de pueblo boquiabierto.
Descubrí el tranvía que entonces recorría a lo largo la Meridiana, aparejado con unos trenes oscuros y ruidosos. Y ruidosas era todas las mañanas, con el sonido de las sirenas de lasa fábricas y las de los vendedores ambulantes con sus carricoches desvencijados. Aunque a mi, por la mañana lo que me gustaba era ir a la “granja” de la esquina de Espronceda y cargar con una fuente repleta de nata.
El barrio que pertenecía a la Obra Sindical del Hogar, estaba incompleto. Faltaba el agua, faltaba la luz y las calles aún no están puestas. Aquella provisionalidad obedecía a la necesidad vital de mi tía Amparo de vivir en un barrio más abierto, menos apelotonado, menos urbano. Eran casitas de planta baja y piso con jardincillos mínimos delante y detrás.
Del agua nos proveíamos con garrafas desde una fuente pública no muy lejana. La luz era a base de carbureros cuyo carburante, de tapadillo utilizábamos para construir unas extrañas bombas, en nuestra opinión absolutamente inocuas. Se habría un hoyo como de un palmo en la arena preparada para las obras de la calle, se cargaba de agua y se situaba el carburo en su interior. Previamente, el bote vacío (de la Lechera) había sido agujereado en su parte superior. Detrás de un montón de material de construcción, agazapados, esperábamos que el artillero, provisto de una larga caña con un papel de periódico en la punta, lo encendiese y arrimase la llama al bote cargado. Naturalmente la intensidad de la explosión dependía de la carga de carburo.
Aquel verano descubrí infinidad de cosas. Por ejemplo que aquellos vecinos nuestros cuando tenían algo que celebrar lo hacían con la explosión de una botella de champan, al que ya llamaban cava. En casa, cuando la Navidad, siempre abríamos una botella de sidra y a mi abuelo Vicente se le encendían las mejillas y sus ojos azules se ponían brillantes. Posiblemente, entonces, aprendí a observar y a ser prudente.
Guardo el recuerdo de que por primera vez probé –y me gustó—una fritura de sangre y cebolla (entre nosotros “sangueta en cebeta) que habíamos comprado en el mercado de la Boquería, allá en las Ramblas. Desde entonces, es curioso, cada vez que en casa aparece la cazuelita, me acuerdo de mi descubrimiento barcelonés.
Ya está bien por hoy de recuerdos rancios. Algún día, cuando me venga a la imaginación seguiré con el recuerdo si a ustedes les parece bien.
Buenas tardes.

En esta tarea que me he impuesto de conocer, estudiar y comentar lo que fue o pudo ser mi pueblo, que es Castellón, encuentro en mis manos una relación de los socios de la Sociedad de Riegos “Pozo Neptuno” que podría datarlo, sin equivocarme, en la década de los cuarenta del pasado siglo. El estadillo, la relación, aporta una cantidad de datos sumamente interesante en que aparecen informaciones de lo que fue el Castellón de posguerra.
He de decir que el Pozo Neptuno, conocido también como “Pou del Saboner” está situado en la acera izquierda de la cuadra del mismo nombre que arrancando de la Carretera de Alcora lleva, en la actualidad hasta el Grupo de San Lorenzo.
Uno de los datos recogidos es el de la amplia extensión a la que llegaba el agua de riego de un pozo que, aparentemente, tenía poco aforo. Podríamos fijar el límite en lo que es la Cuadra del Saboner y la margen derecha del Rio Seco. De esa línea hacia el Este era todo terreno de riego.
Divide el estadillo la relación de regantes en tres “brazales”, derecha, centro e izquierda. En cada brazal aparece el número de hanegadas llegando hasta el máximo de seiscientas cuarenta y tres. La mayor parte de las parcelas está considerada como de una hanegada, aunque la realidad es que muchas de ellas no llegaban a tal superficie. El huerto más grande era de treinta hanegadas, propiedad de Juan Ferrán Cervera el cual si no me equivoco, era conocido como el “Granaero”, seguido de otro de veinticuatro hanegadas, propiedad de Miguel Baquero Vedrines, y para cerrar la relación lo que podríamos llamar grandes huertos estaba el de Francisco Jordán Bernad. El resto, como digo, pequeños predios rodeando los “masets” de la zona.
Entresacando de la relación, muy a mi capricho, pueden observarse los nombres de personas muy conocidas de Castellón como Alcon Marco, Dolz Fabregat, Beltrán Cervelló, Arcusa Igual, Tomás Martí… y mi abuelo Vicente Rodrigo Paredes.
El agua vivificadora, pacientemente llegaba a todos estos huertos hasta que la civilización, las ordenaciones urbanas, la construcción de nuevas calles con nuevos edificios se llevó por delante los “reguers”, “les cadiretes”, los turnos de riego y casi, casi el trabajo paciente, continuo y preciso del “regador”.
Algunas mañanas cuando salgo de casa, aún oigo el rumor del agua que pasa por delante de mi puerta. Siempre tengo la tentación de introducir el pie en el agua y notar aquel frío mañanero…
Buenas noches.

Dice mi amigo Drosi del Raval que “hui s´obri la magrana”, refiriéndose directamente a la designación de las Reinas de Las fiestas magdaleneras (mayor e infantil), evento que ocupa y preocupa a infinidad de castellonenses. Todos están pendientes de la designación por si son parientes o amigas o por si pertenecen al sector gayatero o por cualquier otra causa que es afín a las preocupaciones de la gente autodenominada de la “soca”. En fin que en esto de las preocupaciones hay gente “pa tó” como decía el torero.
Yo por mi parte he sido sorprendido por el anuncio de las próximas elecciones generales llevado a cabo por quien tiene la exclusiva de tal anuncio, es decir por el Presidente del Gobierno. A mi modo de ver, el interrumpir el curso del mandato electoral convocando anticipadamente los comicios, me suena a fracaso, a no haber podido rematar adecuadamente el mandado que fue conferido por el pueblo en las anteriores elecciones. Puede que alguien me rebata con matices y variaciones sobre el tema. No caminamos muy finos en lo económico y es necesario que se retome el mando. Si el candidato fuera el mismo que ha anunciado las próximas elecciones, podría significar una como reoxigenación, terapia necesaria cuando a un gobierno le falta el aire y no puede con el resuello. Pero al haber sido designado el candidato hace unos días en la personas de Pérez, imposibilita su participación y lo relega a la situación de Vieja Gloria (?)
Independientemente de la sorpresa que comento, otra sorpresa encuentro hoy en los medios, cual es la ausencia total y absoluta de la cúpula del PP en la toma de posesión de Alberto Fabra como Presidente de la Generalidad Valenciana. Me duele porque ello supone abandonar al auspiciado por ellos mismos y dejarlo, más o menos, sin conexión con el propio partido. Todos notamos el ambiente que se puede respirar en Valencia al ser designado uno de pueblo y, como decía ayer un comentarista, ayuno de conocimiento en política autonómica.
Tengo un amigo algo bestia que siempre dice, cuando se refiere a los personajes que pululan por el “cap i casal”, que ya sean del PP, del PSOE, comunistas, ecologistas o del Opus Dei, que todos, en el fondo son “valencianets” y ante ello, todos los que han nacido fuera de las Cruces Cubiertas que rodean Valencia o, los que desde antiguo moran fuera de sus murallas y duermen a la Luna de Valencia, son de pueblo unos y los demás, “xurros”. Alberto, amigo, no te duermas.
Buenas tardes.

Decía Enrique Jardiel Poncela que: “No hay nadie que viva tan preocupado por el dinero como los ricos, si se exceptúa a los pobres”. Pues eso, con, por, sobre, tras el dinero caminamos los mortales y no llegamos a tener la certeza de haber acertado el camino de la felicidad.
Estos días y, ya lleva tiempo la cosa, no se habla más que de dinero. Pero dinero a espuertas en el caso del futbol. Los millones van que vuelan sobre nuestras cabezas. En esa moderna trata del hombre que es el futbol unos y otros lo llevan a patadas. Cifras muchimillonarias se barajan por los fichajes de los futboleros y, a ciencia cierta, pocos saben el destino que se da a las transacciones. Cuando el resto de los mortales habla del fin de la Sociedad del bienestar, los gobiernos se las ven y se las desean para aclarar la situación económica que tienen conferidas. Ahí tenemos a Grecia que le asignan la autoría de sofisticadas trampas y a la que se conceden cantidad ingentes de Euros para regularizar su situación. Portugal e Irlanda ya han pasado parecidos calvarios y, según dicen, Italia y España están en un tris de sufrir privaciones dinerarias. Claro que ahí está la Comunidad Europea, a la que todos pertenecemos, y se sacan de la manga los dineros, los intereses y la posibilidad de perder algo de lo que exponen ¿perder? No está muy segura la cosa. Para acabar de coronar el asunto aparece USA y dicen que está al borde de la suspensión de pagos (así se llamaba cuando a cualquier empresa, publica o privada se le acababan los dineros y tenía que pedir una Reunion con sus acreedores, para tratar de conseguir una “quita” que diese al ente en concreto, un poco de oxígeno) y que ello puede llegar a ser una hecatombe mundial, de consecuencias no conocidas hasta la fecha.
Así es que, amables lectores, ya lo saben: no hay una perra que sacar del bolsillo. ¿Es cierto? Dicen que la materia ni se crea ni se destruye, simplemente se modifica. Si ello es así y el dinero es materia, en algún lugar del globo debe estar ese dinero. Un amigo mío muy cachondo dice que en algún lugar de Asia, barcos situados en puertos estratégicos, tienen repletas las bodegas de billetes de todas las procedencias y de todos los valores. Otros dicen que el negocio es cosa de chinos. ¿Chi lo sa?
La solución en el próximo programa. Buenas noches.

En más de una ocasión, como deseo irrefrenable, he oído decir que “cuando me jubile, tendré tiempo para todo y podré hacer todo aquello que, durante años he querido hacer y no lo he podido…”. ¡Y un jamón!
Cuando uno se jubila, le crecen las obligaciones y, necesariamente, ha de olvidarse de las devociones. Cada cual aguanta su vela como puede y lamenta la falta de tiempo para poder hacer aquello que deseaba. Dejo aparte a esos benditos jubilados, a los que envidio, que tienen tiempo de aburrirse y hasta pueden arrimarse a las obras municipales y pontificar de lo lindo con los sistemas de construcción empleados o con los medios de transporte que se utilizan.
En mi caso, desgraciadamente, no me acabo la faena. Hoy mismo tengo que redactar este post refiriéndome a algo que correspondía al día de ayer, martes, festividad de Santa Ana y San Joaquín. Efectivamente, ese día 26 de Julio, siempre hemos celebrado en casa el cumpleaños de mi madre con el añadido de que ese mismo día se cumplía el aniversario de boda. En la distancia cumplo con esa obligación. Y cumplo porque esos dos santos, padre y madre de la María de Nazaret, han sido instituidos como patronos de los abuelos, cosa que me alegra por la sencilla razón de que vienen a ser patronos de unos personajes, los abuelos, que últimamente están siendo, en cierto modo, protagonistas de la actualidad.
Y la actualidad se condensa en el hecho de que la sociedad, la timorata sociedad, teme por las pensiones que puedan corresponderles en el momento de pasar a pasivos y, a mi modo de ver, miran de reojo a los jubilatas como si temieran que se lo van a comer todo y no dejaran ni una migaja para el incierto futuro. Por otra parte, y ello es mucho más trágico, andan a vueltas con esa Ley de la Muerte digna de la que muchos pensamos que es una manera algo bestia de hacer sitio y dejar remanentes negociables.
Perdonarán los posibles lectores que les caliente la cabeza con cavilaciones seniles y con sospechas de liquidación por exceso de habitantes.
Por último, obligadamente, quiero referirme al trato familiar y afable que disfruté, no hace mucho, del que ya no es alcalde de mi pueblo, Alberto Fabra, al haber accedido a la muy Honorable función de Presidente de la Generalidad Valenciana. Pretendo, desde aquí, desearle el mayor éxito en su nuevo cometido y se lo deseo con la mayor de las sinceridades, correspondiendo, como digo, a las atenciones que me dispensó en varias ocasiones.
Buenas tardes.

Supongo que en toponimia no existen unas reglas fijas que determinen el porquesi y el porqueno de los nombres que se usan para rotular calles, barrios, ríos, barrancos, picos y toda clase de lugares que sirven, usando un mapa, para orientarnos, para saber donde estamos y por donde hemos de ir para alcanzar un objetivo: el sitio, el lugar al que queremos llegar o del que queremos partir.
Ya publiqué una serie en el diario Mediterráneo titulada “Per places, carrers i carrerons”, con la que pretendía desentrañar los misterios, las razones ocultas por las que un nombre, una nominación o el rótulo de una calle había merecido la atención del Ayuntamiento y, por mayoría –por lo menos--, se llegó al acuerdo de denominar el lugar para información de propios y extraños.
Tras estudiar muchas de las denominaciones, de los topónimos de mi pueblo llegué a conclusiones muy sabrosas. Sobre todo por el desconocimiento en muchos momentos de los concejales sobre el rincón castellonense determinado que llamaba su atención; o por el momento político en que se sentía la necesidad de quitar un personaje para poner otro. En otras ocasiones mandaba la voz del pueblo y muchas denominaciones eran obviadas para seguir llamándose una calle, durante algún tiempo con la denominación que había tenido durante años. Pongamos un ejemplo: La puerta del Sol (dejo aparte las razones por las que ostenta ese rótulo) ha seguido llamándose así a pesar de haberse denominado en una ocasión como Plaza de Castelar y la otra como Plaza del Generalísimo. Mi abuelo Vicente, a pesar de haberse rotulado una calle como Calvo Sotelo, por simple costumbre él la siguió llamando Carrer Sant Xoxim.
Hoy quiero exponer a la consideración de mis posibles lectores el hecho de que tras establecerse y construirse la Universidad, la calle más importante de aquel recinto y su barrio colindante, oficialmente, se dedicó a un eximio castellonense, trabajador infatigable y sabio geólogo Don Vicente Sos Baynat. Así quedó fijado: “Avinguda de Vicent Sos Baynat”.
Sea por los hados propicios o por deseo de algún duende, un periódico castellonense, anuncia las actividades del “Paraninf de la UJI”, como guía para desconocedores del callejero castellonense, informa que se halla en la Avgda. de San Vicent Sos Baynat”.
No creo que conocidas las inclinaciones religiosas del ya citado sr. Sos, pretendiera además de disfrutar de la mejor avenida del nuevo barrio, acceder al Santoral por via municipal.
Cosas de la vida. Buenas tardes.

Al parecer, esa tira de tejido ligero, de diferentes colores y variados dibujos que se coloca al alrededor del cuello de la camisa, dejando caer las puntas sobre el pecho haciendo lazos de varias formas, lleva el nombre de CORBATA, procedente del italiano “corvatta” llamada así por haber comenzado a llevarla los soldados de la caballería croata. Estas tropas que se pusieron al servicio del Rey Sol, Luis XIV de Francia, participaron en muchas de las empresas guerreras en que se vio metido tal monarca. Puede que hasta estuvieran por estos pagos cuando lo de la Guerra de la Sucesión que, a nosotros nos costó un riñón y parte del otro, Menorca y Gibraltar.
A pesar de ello, en la antigua Roma (que ha sido visitada y juzgada; vilipendiada y escarnecida, no hace mucho por el amigo Drosi del Raval), algunos de sus habitantes llamaban “focale” a una larga pieza de paño que sujetaban al cuello con un pasador, para preservarse del frío. Como puede verse, la actual corbata no sirve como prenda de abrigo como la “focale” romana.
Existen algunas variantes de la corbata según los tiempos. En mi memoria queda la “chalina” casi distintivo de artistas y poetas, que usaba en mi pueblo el insigne Bernat Artola.
Son muchas las personas que han prescindido de su uso pero existe una cierta presión social que la hace imprescindible en muchos actos más o menos públicos. El Ministro Sebastián, hace algún tiempo aconsejó prescindir de tal prenda dentro del programa de ahorro económico, puesto que el cuello desabrochado podía servir para no tener que mitigar los calores con el aire acondicionado.
En las salas de justicia, jueces y abogados, desde siempre, bajo la toga, han llevado puesta una corbata negra. Puede que ello haya cambiado algo ya que, en la tele, el juez encargado del Casa Faisan, lleva unas corbatas de llamativos colores nada acordes, a mi juicio, con la sobriedad y negrura de la toga.
Al parecer, el Presidente de las Cortes, el señor Bono, hablando a la cámara en general, ha reclamado el uso de la corbata. Pienso que, en particular el Ministro Sebastián se ha dado por aludido.
Algunos dicen que llevar la corbata es como llevar el ronzal o la rienda. Pienso que la pobre corbata no debe ser combatida con tanta saña por unos y por otros. No deja de ser un vínculo, un ligamen, una unión con un tiempo que para muchos ha pasado y que no fue ni mejor ni peor ni mejor que el actual: simplemente fue distinto.
(En un entierro al pasar los amigos a dar el pésame a los deudos del difunto, uno de ellos, amablemente y en voz baja le dijo al hijo: “Portes la corbata torta…”. El interesado rectificó. El siguiente, amablemente le dijo: “lo mateix dic…” y volvió a rectificar…ya saben. Así hasta ciento.)
Buenas tardes a todos mis amigos.

Según parece la totalidad de los autores griegos de la antigüedad opinan que Zeus era el diosa supremo de los griegos, venerado por todos los pueblos helénicos. Zeus es esencialmente el dios de la Luz. Es también el dios de la Naturaleza física y de los grandes fenómenos celestes donde se manifiesta la vida cósmica: personificación del Cielo y su esplendor símbolo de la lluvia, del viento, de las tormentas, del ciclo de las estaciones. De la sucesión del día y la noche. Es el dios del rayo, venerado en los picos elevados: el Táigeto, el Himeto y sobre todo el Olimpo, su morada. Dios supremo es el garante del orden cósmico que encarna. Su función es restablecer el equilibrio del universo y proteger los privilegios de los dioses. Su poder se extiende también sobre los hombres y vela sobre todo por las familias.
Prometeo era primo hermano de Zeus al que logró engañar en varias ocasiones. La primera vez arbitró un conflicto entre los dioses y los hombres para determinar que parte de los animales inmolados correspondería a cada uno una vez sacrificados. Prometeo engañó a Zeus por primera vez y el señor de los dioses, decidió castigar a los mortales, a los que la treta había beneficiado. Fue entonces cuando Zeus privó a los hombres del fuego vital y Prometeo decidió robarlo de la fragua de Hefesto para traerlo a la tierra. Esta vez la venganza de Zeus fue terrible. Envío a los hombres una criatura funesta creada expresamente para traerles la desgracia, Pandora, e imaginó para Prometeo un suplicio muy especial: el ladrón fue encadenado por Hefesto a un monte del Cáucaso donde cada día aparecía el águila de Zeus para devorarle el hígado que volvía a crecerle nuevamente para convertirse en pasto, siempre fresco de la rapaz.
Efectivamente Zeus, queriendo vengarse de Prometeo y de los hombres, por quienes éste había osado robar el fuego divino, hizo que Hefesto, con ayuda de Atenea, creara una criatura maravillosa a imagen de los Inmortales. Los otros dioses la adornaron generosamente con “todos los dones” (ese es el significado del nombre “pandora”): gracia, persuasión, habilidad manual…Pero Hermes introdujo en su corazón el mal y el engaño. Pandora fue enviada a Epimeteo, hermano de Prometeo, que seducido por su encanto la tomó por esposa, desoyendo los prudentes consejos de su hermano, que le había prevenido contra los regalos de los dioses. En su casa Epimeteo, guardaba un cofrecillo que había prohibido tocar a su esposa. Pandora, demasiado curiosa, lo abrió en cuanto tuvo oportunidad y todos los males del género humano que allí estaban encerrados escaparon y se extendieron por el mundo. Pandora, consiguió cerrar el cofre, pero demasiado tarde: solo quedo dentro la Esperanza, tan engañosa a veces con los mortales…
Estos últimos días se citan los truenos contenidos en la caja de Pandora, en referencia a la apertura de determinadas cajas que ya hace años estaban cerradas y bien cerradas. El símil griego, en general, suele ser bastante explícito en ocasiones históricas como la actual.
Perdonarán el rollo macabeo que les he soltado. No era mi interés el fastidiar sino el compartir las enseñanzas de la historia.
Buenas tardes.

Es cierto que soy muy precavido en la utilización de palabras, tratando de hacer uso de ellas con justeza y exactitud. No es otra mi pretensión que no apartarme de la verdad. Por ello, hoy, a pesar de lo familiar que nos pueda resultar la palabra “música”, recurro al Casares y leo:
“Música. 1. Arte de combinar rítmicamente los sonidos con el fin de expresar emociones o sentimientos.
2. Sucesión de sonidos modulados para recrear el oído.”
En relación con ello quiero referirme al FIB que como su sigla indica (¡) quiere decir Festival Internacional de Benicasim. Y ¿Qué es lo que festivalean en Benicasim?
Al parecer, en el inicio de su vida, en 1995, era algo así como Festival Internacional de Música independiente de Benicasim que pretendía liberarse de los “sellos discográficos” que en aquel momento imperaban. Aún recuerdo una noche, en el apartamento, de la llegada de unas mozas madrileñas, tal vez precursoras del actual FIB, que expulsadas por la lluvia intensa del primigenio velódromo, solicitaban, como los soldados del XVIII, asilo, agua, sal y un lugar en la lumbre de mi casa.
Veo y observo que aquellos primeros latidos del festival, se han convertido en estruendo mediático, en formidable y esporádico negocio y en una exagerada aglomeración de gente más bien joven que acude como las moscas al panal de miel supuestamente amparado por la música o por lo que se supone es música aunque su acepción “fibera”, nada tiene que ver con la arriba citada.
En los titulares de prensa leo que se ha iniciado “la apertura más comercial del FIB”. En otro se dice que han sido 35000 los fibers entregados entusiasmados. Y alguien debe pensar que en los próximos días puede aumentarse el aforo.
En resumen puedo pensar que los objetivos a cubrir son, la masificación absoluta y la ganancia económica exagerada a todos los niveles: organizadores, empresas subsidiarias y el comercio benicense. Lo cual, en este último apartado me parece lícito.
El pasado año me decían que tras el festival, y lo doy por cierto, el abandono por parte de los fibers de móviles, tiendas de campaña, neveras y ropa (entre otros bienes) fue un negocio para quienes pudieron buscar en el campo de batalla abandonado (igualico, igualico que en las grandes batallas de la historia, pero sin difuntos).
Pienso que el despilfarro que se observa a todos los niveles en esta clase de eventos, junto a los millones futboleros del toma y daca, puede ser una de las posibles causas con que se inicie el fin de la sociedad del bienestar. Y no se diga que soy exagerado)
Que ustedes, mis amigos, lo pasen bien ante esta demostración supuestamente musical, al objeto de conseguir captar las emociones y los sentimientos de aquellos que encima del escenario guitarra en mano y micrófono al alcance, dando saltos traten de hacer música.
Buenas tardes.

Como lo que pretendo en este blog es exteriorizar mis opiniones y mis sentimientos hacia quienes considero son mis amigos ocurre que, soliviantado con lo que los medios nos dan de pasto informativo, unido a los calores julianos, casi se me escurren las ideas con los sudores y me quedo como un poco seco y esterilizado.
A pesar de todo, cosas hay que no se escapan a mis ojos y mis oídos y dan el aviso de que no debemos adormecer nuestra mente y, si me lo permiten, podemos hasta reaccionar casi violentamente, ante los acontecimientos.
Dejando aparte lo político que suficientes protagonistas y detractores tiene, quiero fijarme en algo que hoy, cuando he oído por la radio, me entero que es el día del Tourmalet en la Vuelta a Francia. Que hoy nuestro Contador de Pinto, puede dar la campanada.
He buscado en las informaciones de los periódicos y ninguna de las muchas cadenas que tenemos va a preocuparse en darnos la retransmisión de la etapa. Y es que, desde que tengo uso de razón televisiva, es decir, desde que en casa tenemos tele, no he dejado ni un solo año de, apoltronado delante del aparato he disfrutado, sufrido y alegrado por los continuos triunfos de nuestros ciclistas en tal evento.
Tal vez no haya leído bien. Tal vez habrá alguna cadena oculta que nos ofrezca el mejor de los espectáculos deportivos en directo. (Lo del futbol es cuenta aparte. Entre las furibundas diatribas que se montan y el rio de millones de euros que circula, pienso que de deporte tiene lo que yo de deportista: nada).
Tal vez esta tarde, entre los sopores de la digestión, de dentro de una nube aparezca el Contador sudando lo suyo y obsequiándonos con un triunfo merecido y que yo, por lo menos, le deseo fervientemente.
Por lo menos espero su triunfo aunque no lo veamos en directo.
Buenas tardes.

A primeros de Julio de 1997, a mi mujer, a Rosa y a mi, se nos ocurrió echar una cana al aire y sin nada preparado, salimos de casa yendo a parar como primera etapa a Daroca y de allí, dando saltos, nos llegamos hasta Tarazona y Olite bajando en dirección a la Rioja, con visitas a Santo Domingo de la Calzada, Nájera, Sam Millán de la Cogolla y Logroño. Desde esta capital bajamos por Valvanera hasta Silos a donde llegamos, precisamente el día 10, festividad de San Benito y por tanto de los benedictinos que allí tratan de vivir de acuerdo con su fe. Estaba de visita el nuncio del Papa y, tal vez por ello, los monjes nos obsequiaron con unas Vísperas Solemnes que será difícil que pueda olvidar.
Allí nos enteramos del secuestro de Miguel Ángel Blanco por ETA y, a partir de ese momento no dejamos de pensar en tal barbaridad. Al llegar a Lerma ya vimos, por la noche, las luces puestas en las ventanas y balcones de toda la ciudad, y nadie ponía un poco de esperanza en la resolución positiva del secuestro. Al día siguiente, el 12, es decir hoy mismo hace catorce años, seguimos hacia Aranda de Duero y por el Monasterio de la Vid llegamos hasta el Burgo de Osma. Precisamente en su enorme y hermosa catedral estaba montada la exposición de las “Edades del Hombre” a la que accedimos por la tarde.
Estábamos visitando aquella maravilla artística, tanto los tesoros de su contenido como la belleza del continente, tesoro de aquellas tierras castellanas mostrado a los visitantes. De pornto cesó la música ambiente y una voz grave y seria, solicitó a los presentes el rezo de un Padrenuestro por el alma de Miguel Angel del que se tenía constancia de haber encontrado su cuerpo con dos tiros en la cabeza. Luego supimos que había sobrevivido unas horas falleciendo en la madrugada del trece.
Puede que el rezo de este Padrenuestro fuera uno de los que con más devoción haya rezado en mi vida.,
Después, ya lo saben. Manifestaciones y más manifestaciones y silencios cómplices en determinada parte de España. Silencios que aún persisten, complicidades con quienes no han dudado en utilizar todos los medios para aterrorizar a sus propios compatriotas…aunque digan lo contrario.
Al escribir esta crónica retardada, pretendo unirme a quienes en recuerdo de Miguel Ángel Blanco, siguen elevando sus preces y sus oraciones por aquel concejal y por la posibilidad de que termine de una vez la barbaridad y la salvajada que no cesa.
Buenas tardes.

A lo que voy a referirme en el día de hoy, ha sido repetido en más de una ocasión y, de verdad, no es que quiera ser reiterativo, pesado, pelma y plomo. Es un titular de Mediterráneo, el que me saca un poco de las casillas. Silenciar las campanas de las monjas Capuchinas.
Cuando empecé esta caminata a través de la informática, tratando de sacar de los adentros mis pensamientos y mis sensaciones, ya tuve ocasión probada de opinar sobre esa loca carrera de los decibelios que tanta desazón y tristeza produce a quienes son incapaces de aguantar el toque de una campana o, como en aquel caso, el canto de los gallos de madrugada en el convento de las Monjas de San Pascual en Villarreal.
Con las campanas de San Vicente de Fadrell, también ocurrió algo parecido. Se limitaron los toques.
En un momento en que la permanencia de las monjas capuchinas de la calle Núñez de Arce está en boca de todos y, muchos dicen que el asunto huele a solar en sazón, aparece el dictamen del Sindic de Greuges de la Generalidad, diciendo que la campana del Convento ha de callar para siempre, porque a un cabreado vecino le molesta el toque de las campanas con el que las escasas monjas de la Comunidad llaman a misa o a oración, o a vísperas, o a meditación.
Pepito García Gómez, nuestro ilustre castellonense, que por cierto era vecino de aquella silenciosa calle, nos legó un buen número de piezas musicales de las que quiero destacar, porque viene a cuento, una titulada “Castelloneríes” que viene a ser nana y villancico a un tiempo.
Comienza: “Ding, Dang, ding, dang, la campana del barranc. Qui s´ha mort, el retor, quien retor, el del cel…” Retoma los ecos de la campana lejana, reiterativa… y nos muestra su recuerdo que es el de todos los que por aquí nacimos y acampamos.
La segunda parte de la obra, continua: Veniu! Veniu!, veniu fillets de la mare. Veniu, veniu, veniu que vaig a cantar una cançoneta que así se canta la nit de Nadal…”
Ese reclamo, ese “veniu, veniu…”, es el del sonido de la campana de las Capuchinas que llama a la oración, al rezo, a la introspección, al silencio interior.
Casualmente el amigo Drosi del Raval, se refería a la campana Tàfol que, en el Campanar nos ofrece solemne, con voz profunda –de mascle—las horas del día pero no las de la noche. Algún otro afectado de decibelios hizo que la campana se fuera pronto a la cama.
No acabo de comprender esta obsesión que padecen muchos en cuanto oyen el sonido metálico de las campanas pequeñas o el sentimiento de las grandes.
Por mi parte, cuando llega el verano, en el ermita de Sant Joanet del Riu, uso mi técnica campanera para congregar a los vecinos del entorno, tañendo (un bonito verbo) la pequeña campana que por cierto se llama Lidón. Eso será hasta el día en que alguien más o menos cabreado, por el sonido de la campaneta, se dirija a la Autoridad, denunciando el gasto exagerado de decibelios.
Buenas tardes.

Las cosas son como son y no vale buscar subterfugios para tratar de esconder, ocultar o tapar la realidad. Hoy mismo la prensa recoge con pelos y señales las tropelías que se producen en nuestro ámbito geográfico y, por ejemplo, Mediterráneo ocupa dos planas para darnos detalles de todo ello. Tirones, atracos, actuaciones policiales por droga, robo de cosechas, etc.etc. informaciones que, a mi por lo menos, me erizan la piel. Se anuncia la llegada de un gran número de guardia civil y policía nacional para vigilar, cuanto menos, la aglomeración humana que ha de producirse con motivo del FIB en Benicasim.
Sin ánimo de menospreciar las múltiples actuaciones de las Fuerzas de Orden Público, reparo en un hecho que, en cierto modo, me subleva. El hecho de que todos los inconvenientes que subyacen tras las actividades delictivas, se reducen a estadísticas y éstas, a porcentajes y más porcentajes con los que obtener conclusiones nada negativas, antes al contrario, muy favorables a las previsiones del Gobierno.
Creo que existe una distancia insalvable entre el sufrimiento causado a las víctimas y la postura oficial que ofrece en cascada datos casi siempre optimistas en relación con la delincuencia real y casi palpable. Para unos son inolvidables vivencias y para otros deshumanizadas conclusiones administrativas.
No olvido, pues forma parte del meollo de esa actualidad, la actuación judicial y la base legal en que se ampara. En tiempos, cuando los maquis, como consecuencia de la inestabilidad social, la montaña castellonense se despobló por simple miedo. La situación actual, parece ser distinta, pero los ánimos de los agricultores se resienten ante una sensación real de inseguridad rural.
Perdonen mis lectores el sesgo tomado en el post de hoy. Pero, ya saben, uno lee el periódico y saca sus conclusiones.
Buenas tardes.

La palabra “diáspora” que significa dispersión, se aplica por antonomasia al pueblo judío que, desde tiempos de Nabucodonosor no ha parado de moverse por todo el mundo yendo y volviendo de un lugar a otro, no logrando la estabilidad en ningún momento y ganándose la enemiga de todos los lugares en que ha recalado a lo largo de los siglos. Pueblo curtido en el infortunio, a pesar de todos los inconvenientes, sigue cohesionado y hace frente a cualquier contingencia.
No obstante, como el hecho se repite con frecuencia, cualquier dispersión de grupos humanos se considera diáspora, aunque las consecuencias no sean tan dilatadas en el tiempo ni tan intensas en los colectivos afectados. No pretendo por ello, aprovechando la palabrita hacer un recuento o una estadística de todas las diásporas que en el mundo han sido. Solo quiero referirme a unas cuantas que nos afectan por proximidad.
Los españoles, siempre por necesidad, nos hemos visto desplazados hacia América, en donde, por ejemplo, en el caso de Argentina, hemos sido reducidos a gallegos. Los irlandeses, otro ejemplo, al emigrar a las Américas, sobre todo a la del Norte, coparon todas las plazas de policía hasta la llegada, también en tromba, de los puertorriqueños que fueron los sucesores.
Aquí, en mi pueblo que es Castellón, por los años veinte, con motivo de la construcción del pantano de María Cristina, vino una riada de murcianos que, con posterioridad se dedicaron a la construcción de pozos negros o ciegos, no dejando nunca de ser murcianos. Personas de la misma procedencia, alargando el viaje se llegaron hasta Cataluña, en donde quedaron asentados, dejando de ser murcianos para pasar a ser “charnegos” que es como allí denominan a los inmigrantes de regiones no catalanas. Y así hasta hoy
Las modernas diásporas son de otro cariz, anuales y de escaso recorrido. Me refiero a esa marabunta que se monta cada quince días a partir del primero de julio. Miles y miles de españoles de todo tipo y condición cargados con tumbona y sobrilla de playa se mueven por todas las carreteras a la busca de un lugar en la arena.
Y, por fin, nosotros los castellonenses, a partir de esa misma fecha, ritualmente, abandonamos el piso de la capital para trasladarnos principalmente e Benicasim: cambiamos el calor del piso por el calor del apartamento. Es curioso constatar como se llenan a reventar todos los bloques de apartamentos, cuando hace tan solo un mes todos estos bloques, silentes y apagados constituían una ciudad fantasma, un tanto erotizada en momentos oportunos.
Es decir. Que lo de las diásporas, aunque se inventaron para uso de judíos, todo el resto de la humanidad, lo aplica para disfrute en nuestros ocios y traslados.
Que ustedes lo pasen bien. Buenas tardes.

Trataba de complementar el post de ayer del amigo Drosi del Raval, arguyendo que, el abanico de siempre, el que sirve para producir aire con el que respirar con alegría en momentos de sofoco, no puede confundirse con un adminículo de uso doméstico y culinario. Decía él que en estos momentos de calor exagerado, en esas horas centrales del día el mejor método para contrarrestar la sofoquina era, proveerse de una “bona ombra”, un “ventall” y “aigua fresqueta”. Nada que objetar por mi parte al primero y al tercero de los remedios aconsejados. En cuanto al segundo, tal como ya le argumenté hace algún tiempo, me parece inadecuado llamar “ventall” al abanico o al pay-pay, como productores portátiles de buena temperatura. Es demasiado fino y elegante el cubano producto para menospreciarlo.

Le decía yo que el “ventall”, se ha usado siempre (al menos en mi pueblo que es Castellón), para “ventar el foc” en aquellos hornillos de carbón, de lenta pero segura combustión. Y, en lugar de tan rústico ventilador, ¿por qué no usar el de “palmito”?. Palmito autóctono del “chamaerops humilis” de nuestro Desierto de las Palmas, nombre que, desde siempre se ha usado entre nosotros.
Me viene a la memoria una anécdota de determinada Misa en lo que entonces era simplemente Parroquia de Santa María cuyo arcipreste Don Joaquín Balaguer Martinavarro que diariamente era ayudado por aquel Micalet, sacristán vitalicio que fue de aquella Iglesia (por cierto, abuelo del desaparecido Yeti). Era mañana, tal vez de Julio con su sopor, que obligaba al uso del abanico para mitigar calores. La “sinyó Joaquina la sabatera” querido personaje para mi, sorda con exageración, al parecer no tenía bien conectado el sonotone interrumpiendo con ello la celebración. El sacerdote detuvo la misa y rogó al sacristán que alertase a la devota para que anulase el pitido. Así hizo el ayudante, pero no fue suficiente el arreglo porque a continuación ventilándose con fuerza, se daba fuertes golpes en el pecho con el abanico: trac-trac-trac. De nuevo el celebrante le dijo al sacristan: “Micalet, dis-li a la sinyó Joaquina que pare el ventilador o no podrem rematar la misa”.

Dicen que había un negociante castellonense, con comercio situado “dalt la vía” que, aparte de poseer cuantiosa fortuna, sentía un amor desaforado por el dinero que no dudaba en hacer el ridículo en cuanto veía peligrar sus perras. A pesar de ello, dado el calor que hacía aquel mes de Julio de los años cincuenta o sesenta que se decidió a adquirir un aparato eléctrico para instalarlo en la oficina de su negocio. Se trasladó a Casa Dols y preguntó por el precio de un aparato de aire acondicionado. Como era artilugio no muy afianzado entre nosotros, a nuestro comerciante, le pareció de excesivo precio y preguntó por un ventilador. Le ofrecieron diversas versiones y tras mirar y remirar, regatear y dudar, preguntó por otro sistema de refrigeración que no fuera tan caro, a lo que el empleado, con mucha retranca, sacando del cajón un pay-pay, le dijo que era efectivo para el calor, pero que si no quería hacer mucho gasto, en vez de mover el abanico, podía mover la cara de izquierda a derecha y así el domestico refrigerador le podía durar muchos años.


Y es que el abanico, aparte de poseer un lenguaje propio entre las mujeres más o menos románticas, tiene el poder de minorar los rigores veraniegos. Nuestro “palmito”, no puede ser comparado con el “ventall” doméstico, de esparto y con funciones muy concretas en la cocina.

Hurgando en la memoria me aparece de nuevo el palmito, no como ventilador sino como fruto comestible. Era por los años cuarenta, cuando comenzaba el curso, en la esquina de la calle Navarra con la de San Francisco, conocida como “carrer Talecons”, donde se apostaba una mujer pequeña, de rostro conejil opfreciendo unos productos muy concretos: “Margallons”, “datils de gos” y “arboços”. Pienso que aquella paciente vendedora, tenía algo que ver con el Desierto de las Palmas al ser los productos ofrecidos, genuina representación de la flora de aquel predio.
De cara a los Escolapios, de mañanita, al pasar por aquella esquina en la que un rótulo nos avisaba de de un negocio de Baños, siempre tenía un chavo para proveerme de un cucurucho de madroños.. o de comprar un margalló para sacarle “les fioles”. Después, pasados los años supe que aquel negocio estaba regentado por un supuesto hijo de Alfonso XII…¿o sería Alfonso XIII?
Reciban mis lectores un acalorado saludo de este amigo que, tala vez, por el calor le vienen a la mente “destarifos” de todo tipo.
Buenas tardes.

Posiblemente porque casi siempre se hacían tiradas cortas, libros importantes como el citado ayer mismo en este mismo blog, han desaparecido de las librerías y de los fondos de las editoras. En los años ochenta, yo mismo, en una serie de artículos, más o menos periodísticos aparecidos en el Diario Mediterráneo, abogaba por la necesidad de reeditar muchos textos agotados y, por ello, realmente interesantes. En uno de trabajos, titulado “Ediciones y reediciones”, recogido algo más tarde en el libro “A colps d´espardenya”, editado por la Castellonenca, pedía a las autoridades la reedición de muchos libros ya casi desaparecidos. El ruego o petición, casi coincidió con la prerrogativa de la Caja de Ahorros y Monte de Piedad de Castellón que puso al alcance de muchos castellonenses, textos de gran valor artístico, histórico y hasta sentimental.

Uno de ellos fue “Bolangera de dimonis”, cuyo autor Don Ángel Sánchez Gozalbo, lo escribió muchos años atrás siendo recién licenciado en medicina y habitante de Els Ports en su calidad de médico rural. Recoge en el libro una serie de relatos ambientados en aquella zona de la provincia usando de un estilo ameno, directo y de gran belleza que puede dejar al lector un tanto perplejo pero no ajeno a la belleza descrita.

Varios de estos relatos están relacionados con el Santuario de la Balma, en Zorita, escritos a impulsos de un ambiente popular muy imbuido por hechos relacionados con los endemoniados y su entorno familiar e histórico. De ahí el título de la obra.
Hace unos días que aquel santuario escondido entre las rocas, ha sufrido un incendio que ha arrasado con un patrimonio artístico considerable. Al parecer, las autoridades se han comprometido en su restauración y reconstrucción. Esperemos que tal hecho no sufra demora y las promesas, al calor de lo inmediato, recompongan algo tan importante en nuestro patrimonio histórico-artístico como el Santuario de la Balma.
Un saludo y buenas tardes.

De la mano de Don Ángel Sánchez Gozalbo y con posterioridad de la de Don José Sánchez Adell, ambos presidentes que fueron de la Caja de Ahorros y Monte de Piedad de Castellón, mucho antes de su desaparición, para gloria y remedio vital de la Caja de Ahorros de Valencia, se hicieron reediciones de libros muy significativos e importantes, muchos de ellos de ediciones ya agotadas y de difícil localización en librerías.
Aquellas ediciones que no eran excesivamente altas en número de ejemplares, como también las llevadas a cabo por el Ayuntamiento de la Capital con idéntico o parecido empeño, se repartían de muy distintos modos para conocimiento de posibles y desconocidos lectores. El sistema de la Caja de Ahorros era el de exigir un determinado saldo para poder acceder a un ejemplar. El reparto llevado a cabo por el Ayuntamiento era mucho más libre y en ocasiones podría decirse que las reediciones iban a parar a personas que –estoy seguro—no mostraban el más mínimo interés por aquellos mamotretos, fruto de trabajos de investigación de personas que no quiero citar. Tanta era la liberalidad de tal reparto que llegados a su destino, principalmente Delegaciones de Ministerios y demás organismos, el cargo recipiendario, en un alarde de magnanimidad cedía la propiedad del libro a su secretaria, por ejemplo, o a algún funcionario chiflado por los libros.
Ayer, al parecer, se presentó una reedición del “Libre de ordinacions de la vila de Castelló de la Plana”, debido su estudio preliminar, edición, notas y glosario a Don Luis Revest Corzo, Cronista en 1957 (año de la edición) de la Ciudad. Quisiera pedir a quien es responsable de la reedición que ésta no sea un alarde editorial sino que sirva de estudio y documentación de quien esté realmente ocupado en tales menesteres y que no sea un producto fetiche bibliográfico que pueda ocupar un lugar de privilegio en una estantería particular para orgullo de su propietario.
Buenas noches.

Dicen los más sesudos que este momento histórico que nos ha tocado disfrutar o padecer--según quien--, es un caballo desbocado que ha perdido el sentido de la serenidad y nos lleva mediante zarandeos a algún sitio en donde, al parecer, puede que haya playas de tranquilidad, espacios de paz y ausencias de histeria.
Dicen los más entendidos que la velocidad es la relación entre la cantidad de movimiento, de trabajo, etc., realizados y el tiempo invertido en realizarlos. La rapidez puede ser entonces, el impulso que le demos al acelerador de la velocidad. Todo gira entorno a estos conceptos: la rapidez de las comunicaciones terrestres, de los viajes espaciales, de la informática, de la transmisión de noticias, de las posibilidades nunca hasta ahora conseguidas en este mundo globalizado que se nos queda pequeño y canijo.
No hace mucho tiempo, mi amigo el Concejal Miquel Soler, presentó un plan para echar el freno a los vehículos a motor, al objeto de ganar en tranquilidad y seguridad. Es verdad que en nuestra ciudad, a guisa de infraestructuras se han creado viales rápidos a cuatro carriles que invitan a la competición con nadie por el mero deseo de acelerar.
Esos viales, por otra parte, están “cortados” por sendas glorietas o rotondas que obligan al frenazo necesario. Por ello, si las rotondas están próximas entre si, ¿para que tanta prisa? También se corre o se acelera en viales más normales en el espacio que media entre dos semáforos. Pienso que si un señor se compra un automóvil con unas características técnicas muy acusadas en cuanto a potencia, puede irse a un circuito de carreras y dar rienda suelta a sus demonios y a sus afanes. Que no nos de la lata con su buga superrrápido, molestando a todos.
En definitiva quienes a unas horas determinadas dan rienda suelta al acelerador que se lo piensen dos veces. Eso si, en beneficio de todos.
Y, en beneficio de todos, la Dirección General de Tráfico, hace cuatro meses restringió en autovías y autopistas la velocidad, pasando de 120 a 110 kilómetros por hora. La medida fue un verdadero cachondeo patrio que irritó a unos y significó la irrisión de los más. Eso suelo ocurrir con las decisiones, posiblemente poco meditadas, y así nos luce la cocorota. Hoy día primero de Julio, de nuevo se han vuelto a instalar las señales a 120, por causas no muy explicadas. Ya pueden alegar seguridades y ahorros de gasolina, porque la irrisión a la que me refería más arriba, se convierte en carcajada.
Por cierto, no se si el proyecto del Concejal Soler se llevará o no a cabo. De momento le deseo que acierte más que los capitostes del Tráfico Nacional… ¡Ah! Y que se mejore de sus dolencias. ¡Adelante Micalet!
Para todos mis lectores un saludo lento y parsimonioso huyendo de las prisas, de las velocidades y de las rapideces.
Buenas tardes.

Acabo de leerlo. El Club Deportivo Castellón y otros cinco equipos descienden a la tercera división por no haber satisfecho a jugadores y entrenador el importe de sueldos, primas y demás emolumentos, pudiendo quedar también pendientes otras deudas. Es decir, se desciende a la categoría inferior por malpagadores, tramposos, mentirosos y embaucadores. Naturalmente queda a salvo de tales epítetos, naturalmente, el Club y no así sus rectores, directivos, dueños o lo que pudieran ser en esa nueva clasificación mercantil como sociedad anónima.
Como he podido leer estos días, unos aprovechados, a cambio de una inversión mínima, han tenido acceso a una entidad que no es solo una sociedad. Se ha tenido acceso a la ilusión, a las expectativas deportivas de un buen número de aficionados que han visto truncadas sus aspiraciones.
Supongo que posibilidades jurídicas para desliar este enredo las habrá y supongo también que personas y entidades varias saldrán a la luz para reflotar este viejo barco, ahora hundido.
He dicho en varias ocasiones que no estoy por el futbol y por sus recovecos. No por ello debo callar cuando esa entidad ahora descendida lleva el nombre de mi pueblo que es Castellón. No puedo silenciar mi desagrado con aquellos que han usado ese nombre para lucrarse por una parte y por otra desatender las obligaciones que al adquirir una entidad se contraen.
Siempre queda al final una esperanza. La de que el club de los amores de miles y miles de castellonenses, salga del bache aunque el bache suponga toda una temporada.
Pienso que los castellonenses tienen la palabra. La de los otros, está demostrada, no sirve.
Un saludo triste para los amigos que me puedan leer.
Buenas tardes.

Hace dos o tres años, entrando en USA por el aeropuerto de Miami, como todos y como siempre, tuve que soportar con paciencia y comprensión el farragoso trámite establecido por mil razones y, en atención a las mil precauciones que aquellos americanos llevan a cabo en su casa y para dar el permiso de acceso.
La verdad es que había bastante personal y que el trámite se llevó, dentro de todo, con cierta rapidez. Los agentes de policía, casi todos afroamericanos –tal como se denomina a los negros allá—y con dominio de mi idioma, el español, se portaron con cortesía y buen humor. El que a mi me tocó era algo gordito y sentado en el pupitre revisó mis papeles, mis declaraciones y, me temo, que observó minuciosamente mi aspecto externo y, hasta pienso que utilizó unos ciertos conocimientos de psicología, cuando me rogo “por favor, quítese los espejuelos”. Me chocó y hasta me hizo gracia el uso de lo que a mi me parecía un arcaísmo, desaparecido aquí en España desde hace muchos años…siglos, puede ser.
Hace unos momentos la Tele me ha mostrado una entrevista entre Fidel Castro y el venezolano Chaves en la cual, éste, tratando de demostrar la vitalidad del cubano, ha informado:”Fíjense, hasta lee sin espejuelos”.
Como trato de ser muy prudente en el uso de las palabras de mi idioma, me he sumergido en mis diccionarios y, efectivamente, mi admirada Doña María Moliner, me dice que son unos anteojos. Y mirando en uno de sinónimos, dice efectivamente que anteojos, pueden ser espejuelos, lentes, quevedos, gafas y hasta antiparras.
El chasco me lo he llevado cuando al consultar el Diccionario de la RAE, dice que los espejuelos no figuran en sus páginas. Consultado el Panhispánico de dudas, igualmente lo ignora. Tal vez me haya equivocado en las búsquedas, o tal vez sea que lo que yo necesito son unos buenos espejuelos para poder encontrar las palabras.
Buenas tardes.

Ubicar: 1.Estar en determinado espacio o lugar. 2. Situar en determinado espacio o lugar.
Cuando el otro día me ocupe de las cosas de mi pueblo y me refería a la ubicación de la ermita de Sant Joanet del Riu, alejándola del llamado Poble Sec, el amigo Drosi insistió en su pensamiento de ubicar la ermita en un muy concreto lugar, como era “dalt la vía”.
Creo que fue mi amigo Paco Pascual, quien utilizó ese inconcreto topónimo, para referirse al domicilio de los que, procedentes de la inmigración provincial, ocupaban aquellos espacios, como un asentamiento intermedio entre el pueblo y la “capital”; como un lugar en el que se podían mantener usos y costumbres que, aunque dejadas atrás, en el pueblo, no se acababan de olvidar. Tal es el caso de muchas personas que, aprovechando parcelas pequeñas, continuaban cultivando pequeños huertos familiares y seguían criando animales domésticos para propio consumo. Como un remedio contra la añoranza.
Bien es cierto que, durante más de cien años, la vía del tren impidió la unión de unos barrios eminentemente periféricos con el centro e, impidió al mismo tiempo la integración total y absoluta de sus habitantes. Tanto es así que, hasta el valor de los pisos ubicados en Cardenal Costa o Paseo de Morella, no tenían el mismo valor que los de más al centro. Así, “dalt la vía” fue un inconveniente social y ciudadano que perjudicó a quienes que allí vivían.
Transcurridos los años, desaparecida la vía y abiertos los antaño reducidos horizontes, aquel barrio o conjunto de barrios, se transformaron en algo mucho más visible, habitable y de más rendimiento. El personal encontróp comercios importantes, estaciones de tren y autobús y, asombrosamente hasta figuraba en el denostado “dalt la vía”, una flamante universidad.
Quiero decir con todo ello que el amigo Drosi, tan puntilloso, explicativo, aclaratorio y pedagógico, ha simplificado tanto la cuestión que ha reducido todo el término municipal de mi pueblo que es Castellón, a una parte seca y otra húmeda, como Pascual y Tirado que redujo la herencia del Rei Barbut (aparte la adelerada infanta) a Tahor y Case…ya lo saben: “Horta i Secà”.
Reciban mis lectores un caluroso saludo de este amigo que, de momento, está sudando lo suyo.
Buenas tardes.

Voy estos días metido en lo de la ermiteta o iglesieta de Sant Joanet del Riu y apenas reparo en lo que me rodea. Se llevó a cabo la celebración inaugural, se tiraron los cohetes, se celebró el consiguiente porrat y la gente quedó contenta y satisfecha.
Ahora durante todo el verano y en cada uno de los sábados, habrá celebración litúrgica a cargo de los frailes mercedarios de San José Obrero, jurisdicción parroquial a la cual pertenece nuestra ermita.
Quisiéramos que el “lleno” que hubo ese día de San Juan, se repitiera todo los sábados, pero, ya se sabe, las costumbres, la gran cantidad de fiestas que amparadas en el verano se celebran, restan personal.
De todos modos, debemos agradecer a quienes se personaron ese día y participaron en la celebración, por el hecho de que, al tratarse de un día no festivo, fuese más incómoda su asistencia.
Debo agradecer al amigo Drosi del Raval no sólo su presencia, sino su post en el que se refiere a la celebración en Sant Joanet y al sentido íntimo de la fiesta en la que todos participamos.
No obstante, sin ánimo de menospreciar a nadie, debo decirle al amigo Drosi que la Ermita está situada junto al Rio Seco, al final de la calle Cronista Muntaner que es la denominación que sustituye a lo que fue Camino del Crémor y que, éste nombre, a su vez, sustituyó al llamado Camí de l´Enramada. Eso sí, no está enclavada en el “Poble Sec” como el parece afirmar cuando así titula su post. El tal Poble Sec, está situado entre la Cuadra del Borriolenc y la que bordea EL Mercado de Abastos, Carretera de Borriol arriba, Atravesado por el barranco del Sol, es polígono que, de manera desafortunada se empezó y se delimitó por quien sea y no se ha rematado, por no sabemos quien. Existe una respetable distancia entre la ermita y el Poble Sec.
No se cuando ni quien lo bautizó así, pero el Poble Sec, es un concreto barrio barcelonés enclavado entre la Avenida del Paralelo y la Mointaña de Montjuic. La querencia…
Buenas tardes noches de los finales del mes de Junio. Que mis amigos lo pasen bien.

Con esto de lo que se llaman movimientos migratorios, siempre surgen inconvenientes que dificultan de forma evidente la convivencia llegándose, en ocasiones, a enfrentamientos más o menos soterrados.
Para nadie es un secreto que para los habitantes “de siempre” de este pueblo nuestro, les resulta un tanto incómoda la convivencia con cientos y miles de rumanos, ciudadanos de naciones de más al este y de islámicos de todas las procedencias aparte, naturalmente de los procedentes del sur del Sáhara. Aquí, en este blog, semanalmente, aparece la queja o el lamento de quien se siente acorralado, más o menos, por los inmigrantes en torno a su consulado.
Esto no es nuevo ni mucho menos. A los españoles en Alemania cuando los sesenta y setenta, en principio se les toleraba, guardando unas ciertas distancias. A los españoles en Argentina, algo antes, con mucha retranca se les llamaba en general, gallegos. Siguiendo la flecha de lo antiguo, los moros que entraron por El Guadalete, fueron odiados por aquellos godos romanizados. Por el contrario cuando la Reconquista, los habitantes de entonces les tenían enorme tirria a aquellos cristianos que querían asentarse en sus terrenos. Y así hasta mil.
Cuando en Junio de 1938, entraron las tropas de Franco en Castellón, venían infinidad de guapos mozos uniformados y estrellados que reventaron los corazones de las jovencitas castellonenses, al igual que poco tiempo antes, aquellas mozas, habían quedado prendadas de aquellos guapos mozos y musculados soldados de las Brigadas Internacionales. Pero no nos desviemos del tema. Aquellos soldados, muchos gallegos entre ellos, sentaron sus reales en Castellón, casándose en muchas ocasiones. Ello supuso la entrada de la inquina de los mozos castellonenses contra los nuevos y avasalladores gallegos. Pasión que se desata siempre que alguien extraño se introduce en el cuerpo ya asentado. Miguel Peris, el poeta, lo dice en su Belén de la Pigà. Cantan así, els de la colla:
Els fadrins d´aci
Ja no pinten res,
Els que pinten ara
Son els forasters.
A lo que el Rei Barbut, contesta:
Els fadrins d´ací
Sempre pintarán
Perquè els forasters
Venen i s´en van.
Pues esa era la cuestión. A los niños de entonces también nos daba por cierta una actitud segregadora y cuando jugábamos “a coger” o entablábamos carreras hacia ningún sitio fruto de la necesidad de estar en movimiento, siempre se afirmaba aquello de “gallego l´últim…”, como una de las peores circunstancias subjetivas con que podía uno encontrarse entonces, como persona.
Todo este cuento que les cuento, viene a cuento de una actitud que he observado entre los conductores de mi pueblo que, en determinados momentos, sobre todo, a las horas punta emprenden una carrera alocada en la que parece que flote en el aire aquella amenaza, pero puesta al día: “Tonto el último”, que tampoco es calificativo cariñoso.
Pues eso. Buenas casi noches en la víspera de San Juan Bautista. Como miembro de la Junta Rectora de la Ermita de Sant Joanet del Riu, quedan todo mis posibles lectores invitados a la Misa que se celebrará a las OCHO DE LA TARDE , en la propia ermita seguida de Porrat para la concurrencia.

Escribo esto a las 16,37 h. del día 21 de Junio de 2011, lo cual quiere decir que dentro de un ratico empieza el verano del que tanto se espera, sobre todo los que puedan desplazarse sin apuros y, como no, las agencias de viajes que nos ofrecen un baratillo de posibilidades nunca anunciado, al objeto de hacer su agosto. El resto, a verlas pasar desde la cola del paro o apretándose los bolsillos no sea que se escapen los magros caudales.
Pero yo no quería hoy comentar lo del verano, sino referirme a un hecho que me llama la atención y, en ocasiones, me sorprende. Se trata del tema del desayuno que de manera somera y superficial traté hace unos días o unos meses; no lo recuerdo bien.
Aconsejan los que de esto saben, que “debes desayunar como un rey, comer como un príncipe y cenar como un mendigo”, la conseja no tiene desperdicio ni tampoco comentario. No siempre he cumplido este precepto y mal me ha ido en la basculita. Pero he de reconocer que el desayuno es la comida que llevo a cabo con más disposición. Últimamente, me acompañan los gorriones a quienes sostengo como verdaderos gorrones y aún me resulta más placentera. Cuando estaba en activo, en la oficina a primera hora, las funcionarias, ellas sobre todo, se acercaban a la maquinita dispensadora y con delectación sorbían aquello que a mi me parecía una pócima en comparación con mi desayuno de leche desnatada, descafeinado soluble, endulzado con sacarina. Yo les inquiría el porqué de aquella manía de desayunar de pie, en vasito de plástico, pudiendo hacerlo en casa, cómodamente sentada, en taza adecuada y limpiarse los labios con servilleta. No me contestaban de manera clara: que no tenemos tiempo, que los niños, que el marido…etc.
De ello hace algún tiempo ya. Y desde entonces han proliferado las cafeterías instaladas como anejo de las panaderías en las que desayunan no sólo las mujeres sino familias enteras. ¿No conocen el aroma de la cafetera casera? ¿No quieren saber nada del chasquido de las galletas marías? ¿Y los que aún fuman? ¿No añoran el sabor del cigarrillo como colofón al desayuno casero y prefieren fumarse ese cigarrillo en la calle de la cafetería-panadería?
Sobre los desayunos no se ha dicho todo pero el personal, cada vez tiene más fijación con este primer contacto del paladar tras el sueño. Se celebran desayunos-trabajo en los ministerios, en las emisoras, en la empresa privada. De ello infiero que mientras se trabaja o se discute, los chorretones del desayuno les mancharán las camisas o se les saldrá de la boca, junto a la palabra, algún trozo de ensaimada y, sin remedio, tendrán que suspenderse estos desayunos, a menos que, los tertulianos, los ministros y los ejecutivos, se pongan unos baberos infantiles en los que pueda leerse: “Come y calla”.
Cosas de la vida. Buenas tardes.

Un día de éstos, creo que el sábado, dentro de ese programa de conmoraciones universales que llenan el calendario , aún así, haremos corto en el nuestro, se celebró el día del español con referencia al idioma. Puesto que en ese idioma trato de hacer comentarios y con ese idioma trato de entenderme con mucha gente, me adhiero a cualquier tipo de homenaje que se pueda rendir a esta manera de expresarse.
Ya se que en estos momentos no es muy prudente hacer declaraciones de este tipo. Las aguas de la lengua andan revueltas, al menos en este ámbito en el que vivo y, a pesar de todo, pretendo, aunque sea por mi cuenta, homenajear a tantos y tantos maestros que a lo largo de los tiempos, con paciencia y dedicación, se dedicaron a desasnarnos a conciencia, a pesar de la incomprensión social y del desprecio que en nuestra patria se ha sentido “por lo negro”, es decir, por la letra. Una sociedad que ha sacado motes a los maestros y que ha hecho letrillas a los libros de texto, sobre todo a las cartillas y a los catones.

Quiero rendir homenaje, como representante de todos los maestros que por aquí han malvivido, a Don Jaoquin Castelló Aleixandre que tuvo la osadía de editar el librito del que ofrezco la portada y una página, que, estoy seguro, tuvo que financiar con el dinero de su propio bolsillo. Es una joya de 1928 en la que, el propio autor, en la introducción dice: “No se trata en este librito de la enseñanza de la caligrafía, trátase solo de la enseñanza de la ortografía para lo que procedemos del modo siguiente…”

Me chocó en su día el que junto con el diario Mediterráneo me regalasen un diccionario trilingüe (Anglés, valencià, castellà”) y nunca creí que este tipo de enseñanza llegara a levantar tanta polvareda.

Por último y, en relación con el idioma quiero referirme a otro texto reciente que se titula “des-lengua-dos” en el que el propio autor, a modo de justificación, nos alerta de los peligros que corre cualquier idioma expuesto a los peligros de la contaminación:”los políticos nos hacer víctimas de lo políticamente correcto; los periodistas deportivos nos inundan de tópicos; los ejecutivos abusan de los anglicismos; internet y las nuevas tecnologías están expandiendo el lenguaje abreviado de los SMS y los famosos no paran de cometer errores de bulto…”
Pues eso. Que ustedes lo pasen bien. Buenas tardes

Esta misma mañana me he llenado de íntimo rubor al descubrir que he paseado por varias calles a bragueta bajada; es decir, con la abertura de par en par, expuesto a escándalo público aunque, con lo que corre, no parece exceso denunciable ni culposo. Pienso que ello viene de la instalación en los pantalones de la correspondiente cremallera en sustitución de la botonadura que podría, en algunos casos, ser más segura. Y, naturalmente de la olvidadiza actitud propia de la senil condición.
Y, es que la bragueta da para mucho. Es palabra de uso normal, sin connotaciones de ningún tipo, no así, sus variantes. Por ejemplo, dar un braguetazo, según los entendidos es el hecho de casarse un hombre pobre y humilde con una mujer rica o de posición social más elevada. Y un “braguetero” es un mujeriego.
Por su parte, existían los “Hidalgos de bragueta “ que eran aquellos padres que, por haber tenido en legítimo matrimonio siete hijos varones consecutivos, adquirían tal privilegio de hidalguía.
Pero uno de los personajes relacionados con la bragueta, más famosos en el mundo del arte fue, sin duda, Daniele Ricciarelli, más conocido como Daniele da Valterra que fue pintor y escultor manierista italiano al que se recuerda por su asociación con el gran Miguel Ángel. Tras la muerte de este genio y siguiendo órdenes del Papa Pio V, y del Concilio de Trento, Daniele cubrió con ropajes y veladuras los genitales de las figuras de “El Juicio Final”, por lo que se ganó el sobrenombre de “Il Braghettone”. Y el fue el que pagó el pato porque fueron varios los pintores que continuaron la impía obra de enmendar a Miguel Angel.
Durante el renacimiento, y a causa de ser los calzones y calzas sumamente estrechos dificultándose con ello la micción, empezaron a usarse unas bolsas llamadas braguetas que se pendían a la parte superior por medio de dos botones o herretes. Así lo demostró Tiziano cuando pintó a Carlos I.
Y ya está bien de bragueta por hoy, me acabo de tomar una cerveza y…ya saben.
Buenas tardes.

Mira por donde, estaba yo atento a un determinado momento en el que el contador del blog marcara las 444.444 visitas al objeto de comentar algo sobre tal cantidad y en el momento en que me pongo ante el teclado ya han pasado 1405 visitas más.
A pesar de ello, a pesar de la sorpresa de haberme visto sobrepasado, trataré de hilvanar un comentario sobre lo que puede resultar tal acumulación.
Siempre recurro al Diccionario de la RAE para solucionar las dudas que, aquí sentado, me surgen y con el fin de escribir la palabra adecuada no sea que me asalte un purista, con toda la razón, y me de en la cocorota con un tomo del Diccionario. Visitada la página en que aparece la palabra “número”, se me informa que es: “las expresión de una cantidad en relación a su unidad”. No contento con ello, me voy a ver a mi admirada Doña María Moliner y, en su obra deja bien claro el significado de tal palabra. Y me dice de forma harto barroca: “Accidente de las cosas, por el cual puede haber o considerarse de ellas una sola o cualquiera de los conjuntos que resultan de añadir a una y otra, indefinidamente”. No contento con tal acepción, rebusco y resulta que la palabra “número” es: “Cada una de las posibilidades que ofrece la acumulación sucesiva de unidades o de partes de la unidad”. Y, por curiosidad me acerco de nuevo: “Cada una de las expresiones (nombre, pronombre o adjetivo numeral) con que se denomina un conjunto de unidades”. Nunca he tenido excesiva querencia a las matemáticas así es que, lo admito como perfecto y adelante.
En vista de todo ello, con cierta fatiga admito generosamente la información y no puedo más que admirarme de mis cuatrocientas cuarenta y cuatro mil cuatrocientas cuarenta y cuatro visitas recibidas desde que mi blog es blog.
Naturalmente, a los anónimos visitantes que se han detenido momentos ante mi blog, han entrado, me han leído y han dejado su impronta en forma de número, quiero agradecerles su iniciativa. Ya saben que cuando vengan de visita, tendrán siempre una silla en la que descansar y un cordial con el que suavizar la garganta.
Buenas tardes. Un saludo.

(Este post va dedicado a mi amigo Drosi del Raval que es persona de preocupaciones patrias y de honda sapiencia, a la par que amante de la naturaleza)
Desde que el AVE se ha salido de Andalucía y ha llegado a Valencia en muy pocos minutos, se nos viene dando la vara de que en cuestión de poco o muy poco tiempo llegará a Castellón para que nos podamos sumar a la multitud de viajeros rápidos o superrápidos que en alardes de urgencia dicen “¡tonto el último!” No se exactamente en donde esta la ventaja de llegar antes de lo que se llega en estos momentos porque soy partidario del tren como lugar relajante que me traslada y no partidario de un apresurado medio de transporte y comunicación que nos deja más tiempo libre para no-se-que.
Esta establecida una pugna entre las autoridades locales y provinciales y el Ministerio de Fomento en que ambos se dedican a fijar fechas, a prometer estudios, a reclamar… y otros se dedican a no creerse lo prometido y a no fiarse de lo supuestamente pactado. Ese ministro, ahora casi en paradero desconocido, aquí mismo, en la Estación fijó y dio esplendor a los plazos que no se han cumplido.
Hoy mismo leo en el periódico que “Fomento dice ahora que el AVE se licitará cuando esté “TODO LIGADO”. Como si de una conquista más o menos amorosa se tratara, como un ligue. A no ser que lo de LIGADO se refiera a la Liga del futbol. O a ligar el “alioli” que es cuestión muy especializada. O a montar una liga para algo, cosa que se está haciendo en este mundo cruel desde los griegos.
Ahora bien, hablando de ligas, aquí en esta tierra tenemos montado otro problema, de difícil solución por lo que se ve, cual es el de los “paranys”, cuyo principal valedor, desde el día 22 de este pasado mes de Mayo se ha pasado a la política activa en Vila real y ha dejado llorando y con el moco tendido al personal del tordo.
Leo en un manual.: LIGA. Materia viscosa que se emplea para pegar, untar varetas para cazar pájaros, calafatear las embarcaciones y hacer hidrófugos. La mejor es la preparada con la corteza media de acebo (Itex aquifolium), poniéndola a hervir en agua y batiéndola en un mortero hasta reducirla a pulpa; en este estado se deposita en un paraje húmedo, en donde sufre una especie de putrefacción. La buena liga es de dolor verdoso, sabor agrio y olor semejante al del aceite de linaza. Expuesta al aire se deseca hasta poder reducirla a polvo, recobrando su viscosidad al humedecerla de nuevo, y suele alterarse con trementina, aceite, vinagre y otras sustancias. También se hace liga con bayas de muérdago, con retoños nuevos de saúco, etc. La más económica es la preparada mezclada a fuego lento y moviendo la masa sin cesar, 100 gr. De colofonia, 150 de liga inglesa…etc. etc.
Ya tenemos a los castellonenses sabedores de cual es el sistema más barato y cómodo de ligar el AVE con el fin de que podamos lucrarnos de su vertiginosa carrera. Al fin y al cabo, un tordo, de la familia de los túrdidos, es también un ave.
Todo sea por el progreso. Buenas tardes.

Hay distintos sistemas para adjudicar nombre a las personas y poder distinguirlas de las demás. Naturalmente, aparte de los apellidos que son heredados y adjudicados de por vida. Supongo que a lo largo de la historia y a lo ancho de todo lo humano, habrá variaciones. No quiero ponerme en terreno que no es el mío y, tan solo referirme a mi ámbito, a mi entorno, a mi familia y a lo que alcanza la vista.
Durante años a cada recién nacido se le ha adjudicado un nombre atendiendo a varias razones y la principal ha sido la de imponerle el nombre de un santo, al que sus padres han considerado digno de admiración y con el fin de la pretendida imitación de sus virtudes. Otros han fijado su atención en el patrón del pueblo. Otros, los más, los han bautizado con el nombre del padre o de la madre, de los abuelos y abuelas o el de los padrinos. En muchas ocasiones, felizmente lejanas, se ha adjudicado al infante el nombre del santo del día; así vemos personas normales con nombres como “Burgundófero”, o “Dinamitide”, o “Esmeraldo” que, supongo, han sobrellevado como una pesada mochila de muchos kilos a las espaldas.
Últimamente y creo que ya lo he comentado, se ha nominado a las personas con nombres extraños que han paseado por el mundo famosos y famosas artistas y que han resultado eufónicos y armoniosos a los oídos de padres muy puestos al día.
Y, con permiso, voy a entrar en razón. Como contrariamente creen algunos de mis amigos, mi santo patrón no es “Sant Antoni Abat o el del porquet”. MI santo patrono es San Antonio de Padua que, por cierto, no era de Padua sino de Lisboa. Y lo que me ha ocurrido es que he tenido el desliz de no acordarme de mi santo cuando mi amigo Germán me ha llamado esta mañana para felicitarme. Porque, de acuerdo con la tradición, la felicitación deriva de la fecha en la que el santo correspondiente figura en el santoral. Contrariamente a lo que debía ser y no es, en este día no me he acordado del santo de mi onomástica como era mi obligación, con lo que se demuestra una vez más el despego y alejamiento de las enseñanzas que durante años hemos recibido, sobre todo, de la familia.
Tras la felicitación espontánea de mi amigo, he recobrado el hilo que me une con lo mío y con los míos y me reconcilio con el portugués del que estando no hace mucho en Lisboa, pude hacer una foto a su estatua, sita en aquel mágico barrio de Alfama.
Buenas tardes.

Hace algún tiempo comenté algo sobre esos pájaros llegados no hace mucho a nuestra Plana y que, al parecer, han decidido aposentarse en ella. Hoy, de nuevo, he de referirme al tal pajarraco por una cuestión de tráfico. Una cría, ha caído del nido y por poco la piso mientras su madre la llamaba con su obsesivo tractractrac. La urraca no goza de muy buena fama por ser, a pesar de sus colores, de la familia del cuervo y, como éste, carroñera. Rossini ya le dedicó una ópera en la que resaltaba sus cualidades cleptómanas: “La gazza ladra”, es decir la garza ladrona. En muchos lugares de esta provincia, efectivamente, se la denomina garza. A mi me parece, además de ladrona, malvada y traidora cuando sorprende la buena fe y la falta de hiel de las tórtolas, a las que arrebata inmisericorde los huevo de su precario nido.
Me llama mucho la atención su carácter “albinegro”, que lleva en su brillante plumaje. Ignoro si los que diseñaron el equipaje o uniforme del Club Deportivo Castellón, allá por la noche de los tiempos futboleros, se inspiraron en el córvido en cuestión. Se decía que tan solo en España otro equipo lucía idéntica vestimenta. Creo que se trataba de un equipo de La Línea de la Concepción, denominado “La Balompédica Linense”. Cuando el equipo de mi pueblo llegó con merecimientos a la final del Copa, con Juanito Planelles, Babiloni, Del Bosque entre otros, lució su camiseta con mucho orgullo. Llegar hasta tan alto en la clasificación supuso un motivo de orgullo para todos los castellonenses. Se jugó contra el At. de Bilbao y sus seguidores en alegre compaña cuando finalizó el partido, en tono simpático que un equipo vestido de medio luto no podía ganar el partido para el que se necesitaba mucha alegría. No obstante, el Valencia Club de Futbol, a través de sus amigos de la prensa, utilizan en muchas ocasiones el calificativo de “blanquinegro”, por tener su equipamiento alguna prenda negra. De momento, se conforman con ello y no utilizan el de “albinegro”. Todo llegará.
La situación actual del Club, por lo que leo, esta en serios y graves apuros. Ignoro las causas exactas del descalabro pero pienso que, tal vez, para salvar la situación, aparte del vil dinero, se necesite del entusiasmo de la afición, y que demuestre que es posible remontar los malos ratos que en la actualidad se están pasando. Y no pensemos que el equipo va de medio luto.
Buenas tardes y ustedes perdonen.

Aves de presa son aquellas que provistas de garras y pico y, aprovechando al máximo su fuerza física y su inteligencia, se dedican a rapiñar matando a otras aves o animales y comiéndose sus despojos. Esta actitud o actividad tan primaria es, desgraciadamente, utilizada por el hombre, desde los primeros y, en todas las latitudes practicando el pillaje, aprovechando el saqueo y lucrándose con el expolio. Ninguna civilización se ha librado de estos seres a los que, en algún sitio se les ha facilitado patentes con las que librarse de la acción de la justicia.
Estas últimas semanas, en el Santuario de la Cueva Santa, situado en el término municipal de Altura, en nuestra provincia, se ha producido uno de estos actos: se ha expoliado la imagen de Nuestra Señora, a la par que se ha robado el producto de las limosnas. Tras largas jornadas de búsqueda sin resultados positivos, nos encontramos que la Patrona de la Diócesis de Segorbe-Castellón ha desaparecido de su sitial, dejando huérfanos a los diocesanos y, principalmente, a los propios ciudadanos de Altura, así como a los espeleólogos de toda España.
Ya decía yo al principio que nadie se ha librado de los que, eufemísticamente, son conocidos como amigos de los ajeno. Nadie ha podido librarse de los que careciendo de escrúpulos, atacan no sólo lo material, lo histórico y lo artístico, siendo todo ello muy importante, sino que inciden sobre los sentimientos y sobre las creencias del pueblo sencillo.
Esta misma tarde he asistido a la inauguración de la exposición fotográfica en el Museo de Etnografía de la calle Caballeros, en la que el amigo Oltra, gran fotógrafo, deja constancia de lo que queda, tras el expolio, el despojo, el botín, la rapiña y el saqueo continuo de lo que fue gran Cartuja de Vall de Cristo a muy pocos kilómetros de la Cueva Santa.
La sede que los cartujos de San Bruno tuvieron casi junto al Palancia, aparte de las modificaciones llevadas a cabo a lo largo de los siglos, sufrió tres desamortizaciones con el correspondiente expolio en cada una de ellas. Viendo las fotografías, buenas fotografías, de la Cartuja, expuestas, el público parecía padecer un cierto desasosiego, una como rebeldía interior al ver tanto muro roto, tanto techo desaparecido9, tanta ruína…
Pienso que las últimas actuaciones legales llevadas a cabo por la Diputación de Castellón y por la Generalidad, sirvan no para reconstruir lo destruido, cosa imposible, sino para restituir la paz y la quietud que, en sus días tuvo la Cartuja, como objetivo y deseo de sus habitantes, los cartujos. Y que la Virgen reaparezca, liberada de las manos de aquellos que posiblemente llevados por la codicia, olvidaron que la Virgen de la Cueva Santa es algo más que una joya.
Buenas noches.

Tengo un nieto que se llama Pere y que con sus padres, pasa el verano en una localidad de gran belleza, de escarpada orografía y extensa y bien poblada naturaleza. En tal localidad, llamada Vallibona, veranean infinidad de naturales, afincados en Cataluña que, como todo los emigrados, pretenden imponer su impronta vital en el solar de su origen, desbaratando así, el natural desarrollo de lo humano, modificando la parla con incrustes de la adquirida, con lo que, a cualquier extraño –algo así como yo mismo—le choca hasta extremos risibles.
Uno de estos individuos, alardeando del conocimiento, adquirido allende la frontera comunitaria –de momento--, le espetó a mi nieto:
--Hola Pera! Bonic nom…!
Y como ante la espontaneidad de la niñez, no sirven conocimientos y experiencias, mi nieto le contestó:
--A mi em diuen Pere…no Pera!
Soy asiduo espectador del programa “Saber y ganar” que desde Barcelona emite la 2 de Televisión Española, porque me gusta, es entretenido y puedo admirar los conocimiento y también el desparpajo de muchos de sus concursantes.
Estos últimos días ha participado un chico con rastas, según él de “Alchemessí” en la provincia de Valencia que, por cierto, hoy mismo ha sido defenestrado. El presentador, antiguo funcionario de la 2, doblador de películas, buen dominador de la escena televisiva y, por el apellido, catalán de los denominados “jarnegos”, se ha empeñado en llamar al concursante con el nombre de “Pera” y el concursante no ha dicho ni mu tal como mi nieto, posiblemente, hubiera interpelado.
Dejemos las cosas como están tal como lo entiende la sabiduría popular: “Bon día Pere. Pere bon día. Has vist a Pere? Pue si veus a Pere dis-li que jo, Pere, l´espere abans del día de Sant Pere, en el meu carrer, el de Sant Pere”.
¿Si Pere es Pera? ¿Cómo se llama la pera?
Es un reto que le lanzo al ideólogo del Bloc, aquí en mi pueblo.
Buenas tardes.

esta imagen se corresponde con lo escrito sobre el cine. ustedes perdonen y gracias

Me dio hace dos días un amigo antiguo y admirado, un folleto en el que aparece de forma pormenorizada pero sujeta a los altibajos de la prensa de archivo, la historia del “cine” en nuestro Castellón en el que no escapa ninguna de las vicisitudes a la que esa industria ha ido acompasando su génesis y desarrollo.
Es una historia de Castellón a través de las salas cinematográficas que arranca en el último tercio del siglo XIX y llega hasta nuestros días. Todo ese período aparece en el folleto o libro o resumen, con el pálpito humano que rodea tal actividad. El cine ha supuesto durante muchos años la mejor y más extendida actividad lúdica de los castellonenses, entremezclándose con actitudes contrarias o con o con adicciones en ocasiones absurdas, como puede ser, ahora, en estos momentos, la adicción al futbol.
En los primeros tiempos era la admiración por lo raro y por lo nuevo. Desde el cine mudo hasta la aparición del sonoro transcurren unos cincuenta años en que su oferta primera es la admiración por lo desconocido como contribución al llamado progreso. Le sigue un período en que lo infantil y lo cómico llena las pantallas hasta que llega el sonoro y el cine se convierte ya en un espectáculo de masas. Aquellos filmes didácticos dejan paso a una época en que la literatura y la historia sientan plaza y aparecen los artistas de renombre que encandilan a la concurrencia.
A partir de entonces, una vez pasado la guerra civil, llega el boom cinematográfico y entramos en la actualidad. Los cines desaparecen del centro y dejan de ser un motivo para saludarse la gente.
En el folleto, de la misma forma, acomoda el relato a las innovaciones técnicas observadas en la industria. Vemos como, el cine va incorporando novedades para mejorar la imagen y el sonido, todo como búsqueda de una perfección técnica que llegará mucho más tarde
Debo darle las gracias al amigo Estevez, que ha tenido la paciencia de hurgar en las hemerotecas para dejar constancia de que, el cine, en Castellón fue acontecimiento durante muchos años. Naturalmente, la tele arrumbó con lo que fue moda, y modo de ponerse en contacto con la realidad y con la actualidad.
Un trabajo modesto en su concepción, pero tremendamente útil en su resultado final.
Buenas noches.

El actual Tribunal Constitucional, del que tanto se está hablando estos días por sus decisiones, tiene como antecedente más inmediato el Tribunal de Garantías Constitucionales de la II República Española, cuyo primer Presidente, entonces, fue Don Álvaro de Albornoz, sustituido tras su dimisión en 1933 (el tres de septiembre), por el castellonense Don Fernando Gasset Lacasaña quien tomó posesión de tan alto estamento el 20 de Diciembre de 1934 ocupando el cargo hasta 1936, según algunos, tras las elecciones de febrero de ese año, ganadas por el Frente Popular.
Don Fernando que era abogado y Jefe del Partido Republicano Radical, ocupó a la largo de su vida, varios cargos en el Ayuntamiento, habiendo sido desde Concejal hasta alcalde en 1917. Su vida pública y política de presidente del Partido Radical le llevó ser su animador desde siempre y factótum entre sus seguidores. Desarrollaba su cometido con disciplina en su propia vida y la exigía a sus colaboradores.
Uno de sus epígonos en Castellón, fue Don Carlos Selma Roig, de su mismo partido, también con largo curriculum. En 28 de agosto de 2008, ya me ocupé de su figura política y humana. Quiero hoy referirme de nuevo a Don Carlos para incluirlo en la nómina de personas singulares, habitantes y vecinos de la calle San Vicente. Como ya dije, no fui alumno de su escuela aunque si lo fueron mi padre y mi hermano. No obstante tuve un contacto visual con aquel maestro cuando ya retirado, viejo y casi solo, se paseaba por la azotea del edificio, con las manos en los bolsillos de su bata, rumiando, tal vez, glorias pasadas, proyectos no rematados y, sobre todo, aquella guerra civil que transformó todo y de cerca le pilló por su carácter de republicano. Acompañaba yo a mi madre en mi propio terrado tendiendo ropa, y el maestro iniciaba una breve conversación con ella, lamentando su edad, sus achaques y deseándole salud para ella y para nosotros sus hijos. Tras la guerra sufrió durante algún tiempo arresto domiciliario que mitigaba en lo posible, diariamente, aquel arcipreste iniciador de la reconstrucción de la Iglesia, Don Joaquín Balaguer Martinavarro.
Siempre he sentido por aquel hombre bueno una gran admiración. Años más tarde, desapareció la escuela y también el edificio. Se construyó uno nuevo y engulló una casa aledaña que habitaba otro personaje: La Sinyó Pepa la Degollà. Ignoro el origen de tan horrible apodo y me causa escalofrío el pensar en un antecedente familiar víctima de tan desgraciado fin. Era curioso, en verano, ver al yerno de esta dama, que sentado en la puerta quedaba “roque” de inmediato. Decían que, al ser cosecheros de arroz, no comían otra cosa. De mañana, de día y de noche, jamás abandonaban la dieta que a mi me parecía más bien china.
En fin, esto son recuerdos viejos y arrugados que de vez en cuando se me suben a la cabeza y los cuento. Ustedes perdonen.
Buenas noches.,

Por razones de ubicación, a lo largo del año, de pequeño, me integraba en distintos grupos de amigos de los que tras tanto tiempo me acuerdo con absoluta nitidez. Durante el verano era la pandilla del maset. Durante el curso era el de los compañeros de los Escolapios a los que de forma necesaria me sentía unido. Y, así, durante el invierno, coincidiendo con el horario lectivo, los amigos eran los que de forma genérica se denominan los de la calle, mis vecinos de la calle San Vicente. En muchas ocasiones nos hemos visto y nos hemos saludado yendo a parar la conversación a la lejana niñez y juventud. Muchos de ellos, por razones de vida han ido desapareciendo, yendo a parar a las carpetas de mi archivo vital.
Uno de ellos era Paco el de l´obra con el que compartí infinidad de ilusiones y proyectos cuando ya aparecía, tímidamente, la pelusa en nuestras caras. Era huérfano de padre fallecido éste a poco de terminar la Guerra Civil. Su madre, María, crió y educó a Paco y a sus hermanas Maruja y Emilieta, gracias a un empleo de mecanógrafa en el Ayuntamiento, conseguido a fuerza de ruegos y privaciones. El apodo le venía de su abuela materna que había tenido en la propia calle de En medio una tienda de “obra”, es decir de cacharros y objetos de cerámica y porcelana.
En el maset, Paco, bajo cierta disciplina se albergaba en el de la familia, siendo su tío Juan el que se encargaba de su cuidado y educación. Teníamos allí un sistema de avisos que consistía en grandes piezas de hierro, desguaces de coches y camiones que, colgados de un árbol hacía las veces de campana de avisos y cada uno de nosotros conocía el sonido y la intensidad de sus reclamos para acudir de inmediato a la llamada. Su tío Juan desechó la rústica campana, tal vez por escandalosa y recurrió al silbato, lográndose entre la muchachada el calificativo de el “Tío del pito”.
Curiosamente, a lo largo de los años, según supe, dedicó su afición futbolera al arbitraje de partidos y como juez, tuvo que salir alguna vez por piernas de algún campo de futbol. Posiblemente fue el silbato de su familiar el que le impulsó a tal cometido.
Ya crecidos y tras la mili, coincidimos de nuevo para realizar algunas travesías de montaña, afición que ahora se llama senderismo y que nos produjo buenas sensaciones de libertad y naturaleza. Por Benitandús hasta el Pico de Espadán y desde allí, por Eslida a Alfondeguilla. La otra travesía que emprendimos fue desde San Juan de Peñagolosa hasta Barracas por Villahermosa, San Vicente y Montanejos… Con poca fortuna, a causa del cansancio tuvimos que hacer parada y fonda en Montanejos y no llegar a nuestro destino.
Mucho más tarde, tal vez en un arranque de religiosidad, siempre necesaria, celebrábamos unas reuniones, junto a Huguet, Roger y Arrufat con Juan Ramón Herrero.
La última vez que lo vi, estaba sentado en un cochecito de inválido, tras una serie de operaciones quirúrgicas…
Ayer viernes, compré el Mediterráneo a las nueve y lo llevé bajo el brazo durante toda la mañana. Después de comer me decidí a echarle una ojeada a la prensa y vi la esquela de de Francisco de Asís Felip Rubio, para mi Paco el de l´obra . Lo hice tarde. A las once de la mañana lo habían enterrado.
Un abrazo para su mujer e hijos. Tal vez, cuando coincidamos allá en las alturas, Paco, se saque de la manga un 50000, en el que figuren todas las rutas, todos los caminos y todas las sendas que estoy seguro nos esperan para patearlas.
Buenas tardes.

Tomando como referencia el post último en el que me refería a las vicisitudes por las que pasamos todos los que entonces habitábamos este pueblo, he de manifestar que éste sigue estando donde siempre y que las personas van y vienen y con ellas los modos y modas de vivir la vida.
En estos sesenta años ha habido muchas modificaciones en la manera de vivir, de comportarse, de trabajar, de divertirse, de vestir, de… en fin, ya se sabe.
Una de las manifestaciones de cambio más apreciable es la de la familia como unidad. De cómo se entra en ella y de cómo se sale de ella. Lo normal era que los chicos, tras la Mili (para muchos su primera salida al mundo exterior), buscaran novia si no se tenía y contraer nupciastras el período correspondiente. Esa era la salida normal para los chicos. Las chicas tenían que esperar…y casarse. No era concebible el hecho de que un chico se fuera de casa para vivir su vida y mucho menos que lo hiciera una chica. Hoy en día son dos situaciones absolutamente normales dentro de una actitud de independencia, de autonomía y de libertad. Que conste que no estoy emitiendo un juicio. Simplemente constato un hecho.
Ahora bien, lo que desde hace tiempo era normal, ahora ya va siendo raro. Los chicos y las chicas, mileuristas o no, prefieren permanecer en el hogar familiar, a la sombra del paraguas pertinente, gozando en muchos casos de total autonomía económica y total sumisión a la familia para poder extraer los beneficios que la institución ofrece. Libertad de horario de entrada y salida y comida y aseo gratis a cargo de los padres.
Alguien decía que eso de permanecer al arrimo y bajo la protección familiar no lo hacen ni los gorriones. Éstos cuando ven a los pichoncillos en situación de valerse por si solos, cuando comprueban que pueden volar, de forma violenta e inmisericorde, les dan un empujón y los expulsan del nido.
Esa era también mi opinión hasta que esta misma mañana, mientras desayunaba, he estado observando a los gorriones que alimento con tostadas reducidas a polvo y los convierto en gorrones, y me he dado cuenta de la actitud de uno de ellos. Como si Rodríguez de la Fuente me hubiese inspirado en las observaciones he visto que una “mamá” gorriona recogía del suelo las migas y las metía en la boca del infante para alimentarlo una y otra vez. Aquí, en mi pueblo, lo que hacía la madre era “empapussar” a su vástago contraviniendo la costumbre de no alimentar a sus hijos una vez salidos del nido. Esto lo digo como testimonio. En ningún caso trato de interceder por los hijos que no se van, ni trato de criticar a las madres que no pueden perder de vista a sus hijos.
Vivir para ver. Como prueba de cuanto digo, acompaño una foto la cual, aunque algo imperfecta da idea exacta de cuanto digo.
Buenas tardes.

No es preciso ser un lince para saber que en la posguerra se arbitraron diversas iniciativas con las que paliar las carencias de artículos de primera necesidad, de reconstrucción de carreteras, puentes y ferrocarriles por los que encauzar los transportes de mercancías y crear organismos que velasen por todo ello.
Ya en 1939 se creó la Comisaría General de Abastecimientos y Transportes más conocida como “Abastos” que no era sino continuación de otra instituida anteriormente, en plena guerra y por el Gobierno del Frente Popular. Un año después se estableció una Fiscalía denominada de Tasas que trataba de apoyar el trabajo de Abastos y que usaba de medios más o menos coercitivos para que –teóricamente-- la labor a realizar se llevase a buen término.
Volvió el estraperlo, aparecido durante la segunda República y volvieron con él las eternas prácticas delictivas del mercado negro, la especulación y el agiotaje. Unos se lucraban de la escasez de muchos artículos de primera necesidad y los más pagaban exageradamente lo que otros les ofrecían.
Sobre esta cuestión han tratado infinidad de técnicos a través de artículos de prensa, libros específicos y hasta tesis doctorales en los que se ha explicado, analizado y estudiado todo este problema que incide directamente sobre las personas y sobre su estabilidad emocional y psíquica.
Por ello no quisiera ahora descubrir el Mediterráneo de nuevo, cuando todo o casi todo sobre esta materia se ha escrito. No obstante quisiera exponer mi opinión. De la misma manera que ahora el mercado negro se apoya principalmente en la droga y la gente piensa que a quien hay que detener es a los grandes capos que dominan el mercado y se llevan la parte del león, por el contrario, quien paga el pato es el modesto y engañado camello, el detallista del producto.
Algo parecido ocurría entonces. Los agentes de la Fiscalía de Tasas, los conocidos como “fiscaleros”, detenían a los que ocupaban el último tramo de las tramas estraperlistas y, la gente, pensaba, que los de arriba, los que movían grandes cantidades de dinero e influencia social, se libraban de las multas, de las confiscaciones y de los castigos que por Ley estaban establecidos. Al parecer, no siempre era eso cierto.
Casi enfrente de casa, en la calle San Vicente, en la esquina de lo que luego ha sido Santos Vivanco, en una casa de planta baja y dos pisos, muy corriente en toda la calle, vivía uno de estos agentes apodado “el Rullet” por ser moreno de pelo rizado, que estaba casado con una señora de la provincia de Teruel y que era hija de un afamado comerciante que fue sorprendido por la Fiscalía, en concreto por el Rullet y, naturalmente sancionado fuertemente por su vinculación con un alijo de géneros de estraperlo. No creo que el caso pueda parangonarse con lo de los Montescos y Capuletos pero algún dramón con ese tema debe haber por entre la literatura universal. Ignoro por qué calvario pasó la pareja para conseguir serlo con todos los pronunciamientos. Ignoro igualmente lo que pensaría el suegro del agente de la Fiscalía, sometido a castigo por su actividad.
En la misma casa, en su planta baja, vivía también un sastre muy cegato y muy sordo que se ganaba bien la vida dándole a la aguja y a la tijera. En el segundo piso vivía el Sr. Feliu, un señor mayor que era catalán y profesor de caligrafía en las Escuelas de Comerio y de Trabajo sitas en el edificio del Instituto Ribalta. Con este señor, vivía su hijo que era árbitro de futbol y esperantista.
En fin, esa es una parte de mi vida, de cuando el pan no era blanco, las patatas como todo lo demás se racionaba y la escasez hacía inventoras a las amas de casa y, hasta se utilizaba la sacarina como sustitutiva del azúcar, no por dietética…
Buenas noches.

Cuando se instituyó, se creó, se fabricó o se pergeñó la España de las Autonomías, tan sólo una de ellas tuvo dudas –y las sigue teniendo—en la nominación, en la digamos “marca” que le correspondía. Esa autonomía es la que nosotros ocupamos, tenemos, disfrutamos o sufrimos, según quien opine.
Digo que, pasado tan largo período en el que hay muchos personajes que ni recuerdan el inicio del problema a causa de su edad, según el pelaje o inclinación política en sus quehaceres autonómicos, unos denominan al territorio como Reino de Valencia, alegando razones históricas y eran denominados bunker-barraqueta; otros prefieren llamarlo País Valencià o Pais Valenciano y se corresponden con la progresía . Finalmente, de forma oficial a todos los efectos es Comunidad Valenciana.
El principal problema es el de coincidir el nombre de la capital comunitaria con el calificativo que cada cual use. Veamos que Baleares, Navarra, Asturias, Extremadura y todo el resto de autonomías disponen de una capital que no coincide con el nombre de la autonomía. Tan sólo Murcia coincide al tratarse de una comunidad uniprovincial y haber sido siempre la capital de la provincia (aparte naturalmente de lo que puedan decir en Cartagena).
Por otra parte, la distribución provincial es la que vale y prevalece, aunque la absurda distribución comarcal, que sería la sustituta, no aporta ninguna claridad, aparte de producir más burocracia y más distanciamiento entre los pueblos que las conforman. Algunos personajes de la política, anticipándose a esa comarcalización –no sé la razón—hablan de “Les comarques del Nord” al referirse a la Provincia actual de Castellón. Pienso que en Cataluña alguien dirá, al referirse a ese mismo territorio, la “Cataluña del Sud”, en el contexto dels Paisos Catalans
Precisamente por todo cuanto digo, contribuyendo con ello al despiporre socio-político que nos inunda, en la contraportada del “Mediterráneo”, aparece un anuncio en el que se ofrecen unas guías turístico-folklóricas que se refieren en sus contenidos a “Castellón, Aragón y Cataluña”… Quedo un poco perplejo ante esta actitud un tanto disgregadora. ¿Cómo pueden incluir tal heterogeneidad al mostrar una provincia y dos regiones o comunidades autónomas?
Que alguien me lo explique.
Buenas tardes.

Perdonarán mis ausencias pero trabajos imprescindibles me han impedido estar aquí, al pie del cañón, dicho sea sin ánimo de ofender ni de tomar parte en esa batalla de locos que es lo de las elecciones y de su período previo.
Ya he dicho en varias ocasiones que mis fuentes de información para su posterior comentario, nacen y se desarrollan en las páginas de los periódicos que diariamente me trago hasta las heces (dicho no en plan escatológico , sino en plan químico). Y así, ayer aparecía una noticia en la que determinada marca de coches, iba a ser utilizada en Nueva York, como vehículo de transporte urbano, es decir, como taxi. Efectivamente, un vehículo con unas características muy concretas era el elegido. Un coche grande, de fácil acceso y de cómodo habitáculo, equipado con puerta corredera para los usuarios y con ventanas de amplia visibilidad.
Siempre me han llamado la atención los conocidos taxis de Londres de los que tengo una referencia fotográfica ya que jamás he paseado mi anatomía, por aquella ciudad. Y mi atención se ha centrado en esa característica que ha sido elegida en Nueva York. Amplitud y comodidad. Tanta que los personajes de la City han podido acceder a los taxis londinenses sin descubrirse, esto es, sin quitarse el hongo famoso y sin perder con ello, su especial idiosincrasia.
Suelo usar con alguna frecuencia los taxis de mi pueblo, que es Castellón, y en casi todos ellos tengo el inconveniente del acceso nada cómodo a su interior. Puede que mi volumen no haya sido previsto por los diseñadores de los taxis castellonenses y, también, el que mi elasticidad corporal haya menguado. En cualquier caso pienso que de tener a mi disposición la comodidad de los vehículos que arriba menciono, Londres y Nueva York, quedaría sumamente agradecido a los profesionales del transporte urbano de taxis.
Buenas tardes.

Tratando de narrar lo que fue mi infancia y juventud en la calle de San Vicente de Castellón, he de referirme, necesariamente, a quienes formaban parte de aquel trozo de ciudad, aparentemente calle de paso y en la periferia de lo que entonces era el centro. Recuerdo a sus personajes, unos de fuerte personalidad y otros más o menos segundones según las circunstancias.
Dos casas más debajo de la mía en dirección al centro, vivían una pareja de ancianos bien avenidos, sin hijos y que a mi me llamaban la atención, sobre todo él, el Sinyó Joan, de gran estatura, rubicundo rozando el albinismo, de grandes orejas y enorme nariz. La sonrisa la tenía siempre puesta y se desvivía en atenciones hacia su esposa. Ella era Pepeta, Pepeta la del Clamor, menuda con un reciente peinado –de pentinaora--, atildada y con el clásico delantal absolutamente limpio. Tras mi salida de casa, dejé de verlos y ahora al hablar de mi calle, el recuerdo me los devuelve renovados.
Según parece, cuando el lío aquel de la Guerra de África hacia mil novecientos diez con Semana Trágica incluida, o quizás antes, cuando lo de Cuba, Joan que era mozo le dio el tembleque antiguerrero y desertó cuando debía incorporarse al ejército. Curiosamente, no queriendo ir a luchar, tal vez, contra las cábilas rifeñas, fueron a parar sus huesos nada menos que a Orán. Su condición de prófugo le impidió el regreso yt allí permaneció, hasta que una amnistía de borrón y cuenta nueva, le devolvió a casa. Cuando volvió, tenía puesta la memoria en Pepeta, aquella mozuela que se quedó sin novio hacía tantos años. Y a buscarla se fue y la encontró. Y se casaron y vivieron felices. Unos ahorros, pocos, salvaron las distancias.
Yo pregunté la razón por la que Pepeta tenía pegado el apodo “del Clamor” y en contestación se me dijo que le venía de tener un hermano que era vendedor y voceador del diario republicano por las calles de Castellón. Mira por donde, por afinidad, llevaba un pomposo sobrenombre que, a todas luces le correspondía.
Buenas tardes.

En esa suerte de dos por uno (2x1) que compro todos los días en el kiosco, voy observando que se airean varias razones para seguir con tan rara convivencia empresarial. Al parecer-- así lo airean-- las ventas de estos rotativos suben y se mantienen, aunque sigue existiendo un divorcio en el contenido, en los editoriales. Y tal divorcio continua en otros aspectos como es el de la información pura y llana. Pienso que una información tan dispar y divergente no puede existir en dos diarios que me los venden al precio de uno.
Al socaire de la crisis y de todas sus consecuencias, sobre todo para los quienes hemos de administrar pensiones y subvenciones, las informaciones son en ocasiones escandalosamente antagónicas. En el día de hoy, con los dos diarios en la mano, leyéndolos, me entero de que en Castellón la venta de coches ha subido en el mes de abril el 51%, mientras que en España, tomada en su conjunto, ha descendido un 23%. Algo así como el paraíso del automóvil, de la abundancia.
Yo leo los periódicos y ni los ojeo ni los hojeo. Trato de enterarme de lo que dicen, para saber, entre otras cosas, cómo va el mundo al que pertenezco. Como sigamos así no nos vamos a enterar de nada. Y de cara a las elecciones…
Ya lo he dicho en varias ocasiones. Los encargados en las redacciones de analizar la situación y fijar los consabidos porcentajes, deben saber que es cosa seria ir con la verdad por delante y la información ha de basarse en ella. El analizar la situación económica de un sector como el del automóvil, no es hacer crucigramas.
Buenas tardes.

No quiero dejar pasar el día de hoy, festividad de San Vicente Ferrer sin dedicarle un post, lo mismo que ayer lo dediqué a mi patrona, la Verge de Lledó.
Hay dos poderosas razones para que no me olvide del Santo. En casa, con tres Vicentes, mi abuelo, mi padre y mi hermano, la festividad se celebraba a lo grande cuando se dio la coincidencia de reunir a los tres Vicentes. Era época de apreturas y sacrificios, aunque no se lo crean los actuales y pacientes vecinos y ciudadanos. Una comida en la que no faltaba la paella y el resto de aditamentos que hacen buena una celebración. Corría el vinillo fresco y brindábamos, saliéndole al abuelo, rubicundo él, los colores a las mejillas. Se fueron todos y, hoy, tan sólo me queda el recuerdo y el respeto a su memoria.
La otra razón y muy importante, es que la calle de San Vicente era mi calle, la calle en la que nací y en la que viví hasta que me casé. Al avivar el recuerdo brotan en tropel una cantidad enorme de vivencias, anécdotas y hechos ocurridos en la calle, en la que jugábamos a todo lo que se puede jugar en una calle en la que solo pasaban muy pocos coches y el carro del “llimonero”. Teníamos libertad absoluta para jugar a marro, a “la una la pruna”, a “sabadall”, al “borinot”, a la “pareteta”, “als chavos”… a “les boletes”, no. Para ello necesitábamos el terreno apropiado y éste se encontraba en la vecina Plaça Nova”.
Tal día como hoy, nos ponían a todos los críos del momento bien guapos, endomingados. Acompañábamos al Santo (como hoy, claro) hasta la Trinidad y al regreso la procesión hacía un recorrido muy curioso: Talecons, Bayer y San Vicente sobrepasando la Ronda hasta el Paseo. Los adultos con cirios, yendo por delante el coeter cumpliendo su faena, dos largas filas y el Santo llevado en peana por los mozos más garridos. Los pequeños llevábamos aquella barra que hacía de muleta bajo las andas para descanso de los portadores. Tras el santo “les xiques de paner” entre las que destacaba todos los años Carmencita la Sabatera. A continuación la presidencia integrada por el Presidente de la Comisión y por el sacerdote que había celebrado la Misa. Unos años, según disponibilidades, había banda completa y otras reducida.
Por la tarde se llevaba a cabo “la tornà” y se depositaba en casa del clavario entrante, hasta el año siguiente. Quiero comentar que de esta segunda procesión, la “tornà”, pasados los años y ya teniendo edad de alzar el vuelo, me escaqueaba con gran disgusto de mi abuelo que me reconvenía por mi ausencia. Naturalmente, el bailoteo en algún maset, en esa prolongación de la Pascua que era la festividad de San Vicente, me impedía, estar presente en ambos sitios.
Por todo ello y por mucho más que no sale del todo, he querido hablar de San Vicente Ferrer, de su calle y de su vecindad.
Otro día les contaré cosas de aquella época y de las gentes que entonces por allí vivían
Buenas tardes.
(acompaño la foto de lña ermita del santo en Borriol)

Aún cuando ya es tarde, no quiero acostarme sin rendir homenaje filial a la Verge de Lledó, patrona de Castellón, que es mi pueblo. Homenaje obligado por los líos de los que me ha sacado, por los inconvenientes de los que me ha liberado y por los favores que me ha concedido.
Pienso que nuestra Virgen, como todas las que en el mundo se veneran , coronadas y no coronadas, desarrollan la misma labor mediadora que las hace indispensables a los hombres pues motivos para solicitar ayuda no escasean, antes al contrario los hay en abundancia.
No obstante quisiera reflexionar sobre los desatinos que las personas con la mejor de las intenciones cometen repetidamente. Parece no sentirse ninguna devoción por aquellas advocaciones de la Virgen que no corresponden a nuestra ámbito, a nuestro pequeño y reducido mundo. Diríamos que, las personas, no sienten la misma devoción por la Verge de Lledó que, pongamos por caso, por la Virgen de la Cueva Santa, como por la del Sargar o la de la Balma. Pienso que deberíamos pensar que detrás de cada advocación existe la misma María del “Magníficat” y, siendo así, las personas bienintencionadas deberían sacudirse ese poco de menosprecio que sentimos por lo que no es genuinamente nuestro.
Pienso igualmente que María no toma en cuenta esos desvaríos humanos que nos hace complicados en lo sencillo y que la menor complicación es, por ejemplo, una montaña insalvable.
Vixca la Verge de Lledó!!!!
Buenas noches.

En más de una ocasión me he referido a mi familia y al apodo o sobrenombre que la caracteriza. Quiero con ello contestar al post firmado por Drosi del Raval que comenta la existencia, tal vez precaria, de los apodos a pesar de los brutales embates que sufre la familia. Tal vez el elevado nivel cultural que a veces solo se adivina entre nuestras generaciones más jóvenes, hace prescindibles esos “noms de familia” como los denomina mi amigo. No obstante proliferan apodos o sobrenombres, muy usados por cierto, que recuerdan los alias carcelarios tan repetidos por quienes con la peor de las babas, están destrozando nuestra convivencia.
Aparte cuestiones sociopolíticas que no son de mi incumbencia, quiero referirme a mi propia familia y al momento en que el apodo “Cuc” arranca y del que para mi provecho me nutro.
Como todos, yo mismo he tenido cuatro abuelos. Los paternos, es decir, mi abuela Leonor natural de La Serra (Sierra Engarcerán), tenía por apodo “la Colaua”, por pertenecer a la saga “dels Colaus”. Su marido, mi abuelo Vicent, natural de Sedaví en la Provincia de Valencia, pertenecía a la familia “dels Torricos”. Por la parte paterna, mi abuelo Salvador era conocido por el “Tiniente” por haber sido eso, teniente de la Guardia Civil, aunque pertenecía a la familia “Dels Melons” en la localidad de Alfondeguilla, como igualmente mi abuela materna, Antonia, pertenecía a la familia “dels Ferrers” provinente de la no muy lejana localidad de Petrés en el “Camp de Molvedre”.
Y se preguntarán mis amigos ¿y del “CUC” qué nos dice éste? Efectivamente, este apodo o sobrenombre o “nom de familia” es casi casual y, adjudicado a mi abuelo paterno por razones de tipo comercial.
Mi abuelo Vicent, el de Sedaví, por causas no muy conocidas emigró de Sedaví hasta Castellón en donde, como primer “modus vivendi”, fue “granerer”, es decir, se dedicaba a confeccionar escobas (“graneres”), labor que desarrolló, creo yo, por poco tiempo hasta que entro como dependiente en un comercio de comestibles sito en la entonces calle de San Juan, o sea, la que sería calle Colón. El comercio se llamaba “El negrito” en donde mi abuela Leonor estaba “en amo” también emigrada desde La Serra por cuestiones derivadas de la usura practicada entonces muy a menudo.
Pasó al poco tiempo (no se cuanto) a otra tienda, ésta situada en lo que ya era Plaza del Rey Don Jaime justo a la entrada de la calle de San Vicente. Este comercio era propiedad de una señora apellidada Martí y que era conocida como la “abuela Cuca”. Al decir esto me estoy refiriendo al último cuarto del siglo XIX, cuando un hijo de esta señora, Don Joaquín Peris Martí, comienza a figurar en política, puesto que en el Ayuntamiento nombrado por Alfonso XII en Abril de1876, ya aparece como concejal, no dejando de figurar como tal y como alcalde en varias ocasiones, hasta 1905.
Me figuro que siendo la madre de tan digno mandatario municipal, a la abuela “Cuca” le entraría algún tipo de complejo y decidió traspasar a mi abuelo la propiedad de la casa y de la tienda que, mi abuelo, religiosamente, fue amortizando religiosamente.
Estoy preparando una reseña biográfica del alcalde Peris que fue conocido como el “Alcalde Cuc” y que perteneció a aquella facción política tan denostada como fue “El Cosi”.
Como apostilla, aunque ya lo publiqué no se donde, dedico a todos ustedes que supuestamente me leen y en especial al amigo Drosi, el siguiente pregón:
De part de l´alcalde Cuc
Que el que es tire un pet sense suc
Pagarà cinc duros de multa
I pet perdut…
Vitol!
Para terminar, hablando de apodos y “noms de casa” , quiero referirme a una persona muy querida en casa que falleció hace poco más de una semana a los noventa y siete años. Pepita Climent, viuda de Agustin Torres, era para muchos que aún siguen estas costumbre, simplemente “Pepita la Figueta”. Descanse en paz.
Buenas noches.

Esta tarde me ha sorprendido la lluvia que ha ido cayendo algo espesa pero no violenta. Eso a pesar de los truenos, tímidos truenos que la han acompañado. Ha sido una lluvia que no ha molestado a turistas de tierra adentro que, como es natural, a estas horas habrán vuelto a sus hogares mirándose la piel que poco ha hecho por su moreno. Es lluvia que habrá molestado, como es natural, a quienes a bordo de sus vehículos han podido observar la cantidad de charcos con que contamos aquí en Castellón aunque no se quiera. Es lluvia que habrá beneficiado al campo por su mesura y discreción.
En San Remo 69, Cigliola Cinquetti, (La pioggia) también nos sorprendió con aquella canción que a modo de himno saludaba a la lluvia que propiciaba el acercamiento del cuerpo y de la mente de aquel/aquella que estaba a nuestro lado. Años antes, con aquel aspecto de adolescente, ya nos había sorprendido en Eurovisión con aquello de “Non ho l´età”.
Y es que la lluvia, con su monotonía, me pone un poco nostálgico y me lleva en volandas hacia el recuerdo. Y, como en este caso, que el sol no se ha ido del todo quedando agazapado sobre las nubes, añoro aquella canción de niños siempre atentos a lo que pasa: “Plou i fà sol: el Nostre Senyor està en Burriol…” mientras pisábamos los charcos, ajenos a cualquier alteración de nuestra salud.
Y lo mejor del caso es que, cuando la lluvia pasa, el cielo queda limpio y azul como recién estrenado.
Buenas tardes.

Me escribe una amiga y me dice que ando un poco crispado y me recuerda la famosa frase de Mayo del 68: “Parad el mundo que quiero bajarme”. No es para tanto pero si que camina el mundo por senderos de confrontación y de la crispación no se salva nadie, incluso los que tragan y tragan partidos de futbol no sé con que esperanza. En fin, que cada época tiene sus violencias y cada época las elude como puede en cuanto huele sangre.
Tratando de obedecer a quien amablemente me recrimina, olvido para siempre la bola, la pelota, el balón y el esférico, tratando de buscar, por caminos de bondad y belleza el sendero olvidado.
Este fin de semana próximo, honramos a nuestra Patrona la Verge del Lledó porque su día, su celebración es desde casi siempre, el primer domingo de Mayo, cuando de verdad y sin artilugios aparecen los brotes verdes y se rematan con flores: con rosas.
Y por ello, desde siempre también, esa noche se llena de música. Las voces se apoderan de la oscuridad y los instrumentos acompañan a las voces, para que no se pierdan: para que no pierdan la entonación…
Hace muchos años ya salíamos a rondar tratando de declarar amores. Gentes con menos que más conocimientos musicales y con más que menos entusiasmos le plantábamos cara a la noche rompiendo los silencios con sonidos de guitarras y violines. Era una época en que, a pesar de lo que digan, teníamos la libertad de desfogar nuestra poesía y nuestra música sin someternos a demasiadas reglas, ni a permisos municipales, siempre a condición de que respetáramos la noche sin llenarla de chillidos y de despropósitos.
Alguien cantó aquello de
Esta noche mi guitarra
va a cantar en este barrio
y el que se atreva con ella
lleva palos pa un sombrajo.
Y posiblemente aquel alguien pasó la noche en el cuartelillo.

Como decía más arriba, lo nuestro era pura paz y desmedido respeto. Bien lo decía aquella letra de Bernat
El diumenge de la rosa
la nit s´ompli de cançons
per que a l´amor li fan nosa
la claror i les raóns.
Deseo que ese domingo de la rosa sea motivo de paces y reencuentros. De descubrimientos y de miradas a lo profundo de los ojos, donde duerme el amor. El amor que anda un poco descalabrado.
Me parece muy bien que por parte de la Autoridad se fije la norma pero el establecer pugilatos en noche de silencios me parece una exageración.
Buenas tardes.

Un pájaro de tupido plumaje que se autodenomina, impúdico él, estratega de la comunicación, dice sin ningún rubor que “soy el único hombre vivo que ha visto los 600 programas de Nodo, uno tras otro sin asistencia psicológica…”.
Hoy es mi cumpleaños, en concreto el setenta y cinco, yo no se si vi o visioné los seiscientos informativos del Nodo pero puedo afirmar que pude verlos todos sin necesidad de contabilizarlos para la posteridad. No tuve nunca necesidad de asistencia psicológica por esa u otras razones, pero puedo garantizarle al loro de referencia que habiendo vivido desde 1936, con un supuesto uso de razón a partir de mil novecientos cuarenta y tantos, lo único que tuve y a raudales fue una ilusión tremenda por mejorar, por modificar aquel estado de carencias que no era, sino la continuación de una nación depauperada durante la República y su Frente Popular.
Yo, por lo menos estoy harto de que teóricos apesebrados no se donde, nos digan lo que no fue, ni quieran demostrarnos lo que no vivimos. Todos los que por entonces poblábamos España sufrimos lo indecible pero nunca perdimos la ilusión y nos divertimos y nos alegrábamos lo nuestro. Comimos el pan negro, sufrimos el racionamiento, padecimos los abusos del estraperlo o mercado negro, pero nunca perdimos la ilusión pensando en que todo ello, una día feliz, cambiaría para bien. No era una España tan negra como parece quieran demostrarnos unos y otros. Era una España que nosotros veíamos sonriente, alegre y festiva. Si quieren verla tan negra, allá ellos.
Nos sobran valedores más o menos ilustrados que pretendan agriarnos nuestro pretérito, guiados por quienes lejos de aquí, pontificaban sobre aquel presente que ni siquiera intuían. Déjense de memorias unilateralmente estudiadas. Déjennos con nuestro pasado, no lo ensucien con sus teorías.
Dicho esto, buenas tardes.

Ya terminó la Cuaresma con ese final que supone la Semana Santa de tanta connotación popular en nuestra España. En el presente año, tal Semana Santa se ha visto “enriquecida” con el incruste futbolero de la final de la Copa del Rey entre el Barça y el Madrid. Quien me siga a través de este blog se habrá percatado de mi desafección a la cosa futbolera en general y a los equipos punteros en particular. Cosa que, como es público y notorio, no ocurre con la “inmensa mayoría” –por utilizar tópico político muy en uso--, la cual ni duerme ni come pensando en los eventos que enfrentan a los dos equipos que, curiosamente, su afición excede, exageradamente, la población de sus propios términos municipales. Me considero incapaz de ejercitar juicios comentando el desarrollo del juego en el campo pero si quiero –porque lo vi en directo--, ejercitar mi derecho a opinar sobre algo que me llamó la atención. El exceso de violencia entre los jugadores, durante la primera parte que, inopinadamente, descendió o casi desapareció durante la segunda. Según he leído, ello se debió a la utilización de una táctica en la que, para anular el avance del delantero, el defensa correspondiente debía darle patadas en donde pudiera, sobre todo en las canillas. Por tanto, el exceso de violencia para mi fue patente y escandalosamente permitido por el señor de amarillo canario que ya no es el fúnebre árbitro vestido de negro.
No entiendo la violencia empleada en los campos de futbol ya que, taxativamente, debe estar prohibida por el reglamento vigente. Por ello no comprendo que un árbitro, usando de sus atribuciones, pueda permitir el juego sucio por razones tácticas o político-futboleras.
Esta misma semana leía una estadística en la que se declaraba que el Villarreal CF es el equipo más castigado por los árbitros. Entiéndase: es el equipo cuyos jugadores más sufren las embestidas de los nuevos gladiadores y, a su vez, es el equipo que menos faltas le han pitado en la presente temporada.
Que cuarenta mil vociferantes espectadores bramen sin freno durante una tarde de primavera, no es motivo suficiente para que equipos de traumatólogos, estén esperando las camillas en las que futbolistas lisiados por causa de la permisividad arbitral y una pasividad social, llegan a sus clínicas
Buenas noches. Perdonen,ya no volveré a hablar de futbol

Puede que alguien diga que es intrascendente, pero yo admiro a Antonio Burgos porque a través de su lectura le adivino un acento entre sevillano y gaditano que cae dentro de lo gracioso y de lo inteligente. Más aun lo admiro desde que descubrí que las famosas “Habaneras de Cadiz” –¿recuerdan aquello de “La Habana es Cai, con más negritos…?—son debidas a su caletre. Esta misma mañana al leer el ABC que me regalan con Mediterráneo, leo su artículo en recuerdo de unos amigos andaluces metidos en lo de la Semana Santa y hace referencia al cometido que uno de ellos llevaba a cabo en un acto procesional. Le da el nombre de “maniguetero”, cosa que me ha llamado la atención por ser sustantivo muy parecido al de “manegueta” que por aquí usa como mote y dedicación el amigo Drosi del Raval.
Ello me ha llevado a realizar una serie de averiguaciones relacionadas con la “manigueta” que, al parecer, es una parte del “paso” procesional situado delante y detrás del mismo y que viene a ser como un pasamanos o barandilla, según un esclarecedor vocabulario de la Semana Santa andaluza. Siendo por tanto el “maniguetero” el encargado de realizar alguna función relacionada con la “manigueta”. Al consultar el DRAE, éste me dice que se trata del mango de algunos instrumentos y me informa de que es palabra que proviene del catalán “manegueta” y puesto en comunicación con el Diccionario de Alcover y Moll, en primer lugar me dice que es diminutivo de “mànega” y, en una de las acepciones me dice que es “home aficadís, manefla, que s´inmiscueix en coses d´altri…”.
Recogiendo todos estos datos, llego a varias conclusiones. Por ejemplo que, maniguetero es lo mismo que manegueta, en tanto que una ocupación y otra es temporal, tanto por la característica anual de la Semana Santa en cuanto al primero , como la dedicación no continua, esporádica y poco retribuida del segundo. En ambos casos estos metomentodo aparecen casi siempre en sitios muy visibles luciendo sus habilidades…que no son pocas.
En las procesiones castellonenses de Semana Santa, hace ya un buen montón de años, como manegueta principal de la Cofradía del Santo Sepulcro se conocía por la silueta encapuchada de Manolo Sanz Blanco, aquel incomprendido personaje castellonense Jefe de Protocolo que, supongo, disfrutaba con su misión de conservar el buen y necesario orden de la procesión.
En una de las jornadas de Cultura Popular, y presente una comunicación sobre esta clase de personajes, comunicación recogida en el tomo de conclusiones.
Otro manegueta sublime, aunque algo mayor ya, permanece en su puesto y función repartiendo órdenes, traduciéndolas y atemperándolas tratando de cumplir su misión que, como digo, no está muy bien retribuida aunque suficientemente lucida como para querer permanecer en ello. Salvador Bellés, pasará a la historia como uno de los más famosos maneguetas de nuestra particular cosecha.
En fin que gracias a Antonio Burgos, hemos encontrado un nexo entre la Semana Santa sevillana y la dedicación entusiástica de algunos castellonenses en cometidos similares.
Buenas tardes.

Uno leyendo la prensa, muchas veces, sacia su sed de saber por una parte y, por otra, llega a conclusiones esperpénticas por la solución que los personajes que en ella aparecen, dan a sus propios problemas. Así leo hoy que en el cementerio de Burriana se han congregado los representantes gráficos y literarios de infinidad de agencias de prensa, televisiones de todas las procedencias y otros medios de información.
La causa ha sido la de pretender estar presentes en la segunda parte de la prueba o examen a que se sometían los pretendientes a dos plazas de sepulturero convocadas por aquel Magnífico Ayuntamiento. Tal prueba consistía, al parecer, en la práctica de una inhumación y de una exhumación; es decir, en enterrar y en desenterrar a dos cadáveres, previamente puestos a disposición de los opositores, para que se lucieran exhibiendo sus conocimientos.
Eso ha sido en la práctica, lo que ha concitado tanta expectación y congregado tanto informador alrededor del negocio de los óbitos.
Primero fue Angelillo en 1935 y mucho más tarde Antonio Molina, cantaban aquella fúnebre canción de la “Hija de Juan Simón” que, literariamente, era mucho más importante y noticiable.
“…la enterraron por la tarde
a la hija de Juan Simón
y era Simón en el pueblo
Y era Simón en el pueblo, ay!
El único enterraor….
….El mismo a su propia hija
al cementerio llevó
y el mismo cavó la fosa
y el mismo cavó la fosa
murmurando una oración….
….y como en una mano llevaba la pala
Y en el hombro el azadón
sus amigos le preguntan
y todos le preguntaban ay!
de donde vienes Juan Simón.
soy enterraor y vengo
soy enterraor y vengo
soy enterraor y vengo ay!
De enterrar mi corazón.
El hecho de haber acudido tanta gente al Cementerio de Burriana debe haber sido cuestión de morbo, porque las pruebas que se realizaban estaban publicitadas con toda claridad, ya que si hubiesen tenido que acudir a otra prueba de capacitación de la que han salido no se cuantos aprobados, no se hubieran enterado. Al menos yo, que soy algo antiguo, no comprendo lo que quiere decir: “Pruebas de personal de servicio específico de admisión de establecimientos públicos de la Comunitat….” ¿Sería otra aprueba de sepultureros…? Al fin y al cabo, éstos no hacen sino verificar la frigidez de los cuerpos que le llegan para poder darles tierra, es decir, proceden a su “admisión”
Perdonarán aquellos a los que este tema les da repelús, pero no puedo menos de tomar a chirigota lo que unos y otros, en el uso del idioma, toman caminos tan estrafalarios.
Buenas tardes.

Como habrá podido observarse a poco que se abra esta web, el que esto firma, se está mostrando remiso en sus apariciones. Tal vez sea la primavera y sus astenias aunque, algo me dice por los adentros que lo que me ocurre es que tengo una “fartà” (un empacho) de información política que sobrepasa mis posibilidades de absorción. Si leo, miro o escucho a los diferentes medios (todos ellos adscritos a muy concretas opciones políticas), se me forma una nube por entre las neuronas y se me bloquea cualquier posibilidad de discernimiento, acabo por no entender y me lanzo al monte que, al menos por aquí, florece en positivo.
Por si lo político no fuera suficiente para tener oscurecida la sesera de pensar, aparecen los medios hablándonos de los 14 millones de desplazamientos que durante la semana que ya es, van a producirse por las carreteras españolas con todas las secuelas –de momento ocultas—de atropellos, accidentes y morbo circulatorio.
Por si no hubiera suficiente salsa, se da la chocante circunstancia en la coincidencia de cuatro partidos de los líderes futboleros, o sea (por si no se han enterado) el Barça y el Madriz. Las porras, las apuestas más o menos legales, las ansias, los insultos y las meadas fuera de tiesto, llenan casi todas las conversaciones sin distinción de sexo, edad o condición humana.
Mientras, revolotean por un cielo claro (las nubes y el mal tiempo que nos trajeron los turistas de medio pelo provenientes del centro, se han ido), buitres, cuervos y toda clase de aves rapaces que nos traen: a) cierres de empresas. B) aumento del paro. C). elevación de precios en todo. D) etcétera. E). más etcétera.
Puede que por todo ello y por sus consecuencias, se me cierre la vena de la imaginación y me quede postrado, atónito, embobado y abstraído, con los ojos fijos en la política, las vacaciones y el futbol. Un buen coctel.
Buenos días. (las flores del ramo no son virtuales, son del Maset de Cuc).

¿Es posible que unos y otros –los políticos—sean tan sinvergüenzas como dicen unos y otros? El personal sigue con cierta indiferencia, como si no le fuese la cosa, el desarrollo de una campaña o precampaña, tan llena de acusaciones, de imputaciones que entran en el terreno de la injuria o de la calumnia en muchos casos. El personal ve con ojos de asombro las descalificaciones que se lanzan, las falacias de unos y otros y se maravilla de los juegos de palabras que se inventan para sacudirse de encima las descalificaciones.
Estamos entrando en un trance en que todo el mundo desea que llegue ese 22 de Mayo para poder vivir ajenos al exabrupto y al escupitajo. Por otra parte, los medios, observando desde la cofa el desarrollo de los acontecimientos, lanzando la red en donde parece haber pescado y echando su cuarto a espadas, según la situación política de los amos de los periódicos o de las emisoras.
Francamente, estoy cansado de tanta impudicia por parte de unos y de otros. Necesitamos que nos gobiernen con interés y con honradez y que aquel que saque los pies del tiesto, al juzgado y, de allí, adonde sea, pero que no nos vendan algo que no está exactamente definido, que, posiblemente, esté escondido en sus mentes y no nos explican con claridad. Necesitamos en estos tiempos de crisis profunda, de paro exagerado que se acabe la crisis y que desaparezca el paro, que vuelva lo que teníamos aunque hayamos de poner un poco más de conocimiento y “senderi” cuidando las formas y que éstas sean el reflejo de actuaciones personales impecables.
Buenas tardes.

Finalizadas las fiestas ya hace días, me voy a permitir analizar algunos de los aspectos que a mi, sinceramente, me han llamado la atención.
Todo ello de cara a los frutos que este año han podido descolgarse de ese árbol frondoso prometido que es el de la internacionalización pregonada y celebrada.
Pienso que la internacionalización es el hecho que trasciende o que ha trascendido las fronteras de un país. Por ello, aquellos actos que por su importancia han podido trascender de entre los que se han celebrado en la semana, darían pie a una posible internacionalización. El hecho de que se solicite la internacionalización a quien corresponda y por éste se acceda a conceder el título, sin que algunos actos no hayan trascendido y repercutido entre una población ajena, me suenan a deseo ferviente de ser internacionales sin que, allende nuestras fronteras se hayan enterado. Es una labor que se tiene que hacer poco a poco, entresacando aquellos actos que puedan tener más gancho. Durante los sesenta y seis años que llevamos de Madalena, se han ensayado infinidad de actividades que no siempre han hecho fortuna. Concursos hípicos, carreras de motos, festivales de teatro y de música, festivales de tiro y arrastre, competiciones deportivas de todo tipo incluidas las náuticas y un etc. tan enorme que no cabría en este espacio.
Casualmente, esta semana siguiente a la festiva, he tomado nota de varios actos que podrían haber estado dentro del programa y han permanecido al margen: La entre de la Flor natural antes de las fiestas; Concurso de juegos tradicionales en el segon molí; un concurso de tiro y arrastre en finca particular y una exposición de indumentaria más o menos madalenera con sede en el Museo de la Calle Caballeros.
Las fiestas nuestras como las de todo el mundo, ahora y antes, suelen ser el punto de inflexión de la actividad de todo un pueblo que se toma un respiro, un descanso y un momento de reflexión. Si las fiestas de la Magdalena no lo son que se diga que son unas fiestas de primavera pero no una celebración casi penitencial con romería incluida.
Buenas tardes.

El periódico Mediterráneo, cada día y en sus primeras páginas incluye en tono divulgativo, informaciones firmadas por expertos en diversas disciplinas y que constituyen contestaciones simuladas aunque posibles a dudas planteadas por los lectores.
Siempre suelo detener la vista en tales informaciones por considerarlas adecuadas y necesarias para ir tirando por este mundo necesariamente superficial.
Hoy me ha llamado la atención el tema a tratar cuya respuesta va firmada por Juan C. Gómez historiador. Como el comentario ha de ser necesariamente comprimido no se anda por las ramas y concreta el significado del Escudo de Castellón. Efectivamente, el día 20 de Agosto de 1939, el BOE publicaba una Orden del Ministerio de la Gobernación fechada el día anterior, es decir el 19, por el que se aprobaba la modificación “del escudo actual de la ciudad en armonía con el espíritu de la España nueva, toda vez que en él aparecen elementos no ajustados a lo que exige la verdad histórica…”. Tal hecho –el de la aprobación—venía como consecuencia de la petición efectuada por el Presidente de la Comisión Gestora del Ayuntamiento. No voy a trasladar al presente comentario la totalidad del texto publicado por ser largo y algo farragoso, con comentarios heráldicos apoyando la aprobación. No obstante puedo facilitarlo a quien esté interesado.
Lo que motiva el presente es el error histórico deslizado en el cuerpo del tema divulgativo en el que se dice que “el actual escudo fue aprobado `por el Gobernador Civil de la Ciudad, Serrano Suñer, a petición, etc….”
Es evidente y archisabido que Don Ramón Serrano Suñer, por aquellas fechas tenía quehaceres muy concretos en la cúpula, por tanto, nunca fue Gobernador Civil de la Provincia de Castellón y aunque lo hubiera sido no hubiera tenido la facultad aprobatoria del escudo. Serrano Suñer, como es sabido si estuvo vinculado a nuestra ciudad a causa del cargo de su padre. Estudió en el Instituto Francisco Ribalta con su hermano, en cuyo recuerdo, tras ser asesinado durante la Guerra Civil, se nominó el Colegio Publico, situado al final de la calle Segorbe.
Al mejor escribano… ya se sabe. Y como dice Tagore: “Si cerráis la puerta a todos los errores la verdad se quedará fuera”
Buenas tardes.

Algunos días antes del comienzo de las fiestas recibí del Servicio de Publicaciones del Ayuntamiento varios libros; uno de ellos era el titulado “El boli”, juego de antiguas resonancias infantiles para el que ocupábamos espacios urbanos hoy imposibles y durante horas le dábamos a la paleta y al boli, con aquellas palabras que encerraban un consensuado reglamento: “Boli!...dali!...ni plantar ni escorrer”. Si no salía la cuenta o había sido movida la paleta venía la comprobación que resolviera la duda.
Para sorpresa mía lo que contiene el libro son las ponencias y comunicaciones del “I Congrès internacional de pic i pala, boli i escampilla”. Y para más sorpresa la fecha de tal reunión: el mes de febrero de 2009. Era absoluto desconocedor de tal evento y debo confesar mi sorpresa. Intuyo en todo ello la mano de ese “manegueta” incansable que es Juanjo Trilles, como así resulta tras el repaso apresurado del libro.
Pienso que esta actividad deportiva, desarrollada durante la pasada semana de fiestas junto a la presencia de bandas de música extranjeras, habrán sido motivo suficiente en la reciente calificación internacional de nuestras fiestas. Otro motivo no veo, por más que repase el programa.
Ya durante la presentación de la Reina de las Fiestas en el nuevo Palau, se insinuó algo sobre tal internacionalidad. Ya saben toda comparación …, por ello me resultó un poco chusco el hecho de que se parangonasen nuestros festejos con el Carnaval de Rio, el de Venecia o las Fallas de Valencia.
Pienso que no debemos sacar los pies del plato porque podemos vernos abocados a derroches de “coentor” defecto que atribuimos a la gente del Cap I Casal.
Ya se que cuanto digo y escribo nada tiene que ver con el fervor madalenero que ofrecen determinados personajes de la fiesta.
Buenas tardes.

Escribo el presente post desde el descanso no ajeno a la añoranza. Pienso que cuando lo hago, la Magdalena, lo que se dice “La Madalena”, ya ha pasado. Quiero decir que todo lo que ocurra a partir de ahora es puro “afegitó”. Tuvo, en su día, la semana festiva, que rellenarse con actos y más actos, representaciones teatrales y cinematográficas, concursos, exposiciones, conciertos, pirotecnias, manifestaciones deportivas de todo tipo: había que completar una semana con actos que sacasen a la gente a la calle y que se entusiasmase al personal. No se hasta que punto la gente ha salido en masa para participar en lo organizado y tampoco sé hasta que punto, aún participando, mis convecinos y los vecinos de los pueblos circundantes han llegado a entusiasmarse con la oferta.
Desde 1945, se han ensayado varias alternativas para el relleno al que me refiero y pocas de ellas han cuajado lo suficiente. El Pregó y las corridas, aparte naturalmente de la Romería, son las tres únicas alternativas que han cuajado. El resto, no ha pasado de ser una buena colección de ensayos más o menos acertados…y sin proyección futura. Es hora de que con la tan cacareada internacionalidad, se intente algo más sustancioso que lo apuntado; algo que haga vibrar a quien nos visite “atraído” por esa calificación, de lo contrario, como no haya suficiente molla en las propuestas futuras. También es cierto que cualquier innovación a incluir en el programa de fiestas ha de ir acompañada de un buen respaldo económico como inversión, no como subvención; como algo definitivo y no como un alarde publicitario a favor de organismos o empresas.
Eso por una parte. Por otra un problema no resuelto desde entonces y van sesenta y seis años, que es el de la participación del personal (laboral y escolar) durante una larga semana que va desde el viernes por la noche hasta la noche del domingo siguiente. En muchas ocasiones se ha hablado de esta cuestión que, para muchos, es un verdadero problema. Y lo sería todavía más si lo que se ofrece durante la semana tuviera más enjundia. ¿Es demasiado larga la semana de fiestas? Esa es la cuestión a debatir.
Por último quiero referirme a algo que para muchos, de sólo nombrarlo, ya suena a barbaridad. La pervivencia de las Gayatas tal como el asunto está planteado. Los presupuestos gayateros son exageradamente onerosos. Y no quiero seguir más, “per que m´embolicaré”. Lamento ser discrepante pero me sale de los adentros no ser partícipe de tanto fervor madelanero.
Buenas tardes.

SI A LA VIDA

Cuando uno echa cuentas de cualquier hecho acaecido en el pasado del que puede haber sido testigo o con el que pueda haber estado vinculado, empiezan a salirle cantidades que casi no pueden creerse. En concreto, en 1958, estando cumpliendo el servicio militar en algún sitio lejos, las Fiestas de la Magdalena se celebraron sin que fuera necesario mi concurso y sin que se notara para nada mi ausencia. Desde entonces, transcurridos cincuenta y tres años, por primera vez en tanto tiempo, tampoco voy a estar en mi pueblo para tomar parte en la celebración…y estoy seguro de que no va a notarse mi ausencia.
De muchas de las manera en que se puede formar parte de la fiesta y disfrutar de lo que mi amigo Quiquet, denominaba “fervor madalenero”, he participado como corresponde a quien ama a su pueblo. Por ello, teniendo mi ausencia, quiero, ahora también colaborar de alguna manera. Y la mejor que se me ocurre es la de “robar” uno de los sonetos (el tercero) que forma parte de la Flor Natural del presente año, magnifica muestra de nuestra poesía autóctona firmada por Lola González Montolio.

La vela al vent, el cor a la deriva,
m´endinse en mars d´amor de mansa onada
sens témer que la nau desancorada
perda la salvaguarda de la riba.

La vela al vent, a la deriva el cor
de la meua singlada tardoral,
em bressa sobre escumes el mestral
de vers la teua cala, en mars d´amor.

M´acompanyen clarors d´albes marines
i el càntic fetiller de les ondines
pels recòndits avencs del sentiment

mentre fendeix la quilla la bromera
despentinant de l´aigua la crinera,
a la deriva el cor, la vela al vent.

Me ocurre a mí, tras el desfalco poético que acabo de perpetrar –y lo he dicho algunas veces—, este importante premio de la Flor Natural, se entrega fuera de la semana de fiestas en un acto protocolario muy concreto y muy discreto el mismo día en que se hace la presentación de las Reinas, este año en el Palau de la Festa.
Las razones por las que, lo que era el marco ideal, el Certamen Literario, se suprimió del programa de fiestas me las figuro ya que en aquel momento, hasta los más burgueses tenían que parecer proletarios y tal acto podía resultar obsoleto y distante de las ilusiones igualitarias del Ayuntamiento de entonces.
Se suprimió la fiesta, con todo el boato correspondiente y se mantuvo La Flor Natural como Premio de Poesía. Naturalmente, al no tener sitio en el programa hubo situarse a extramuros del mismo y en un acto apresurado y de escaso relieve.
Pido, no que se rehabilite el Certamen Literario pero si que dentro de la semana festiva se reserve un espacio en el que, adecuadamente, se festeje la Rosa que la Reina de las Fiestas se merece y se ponga de relieve a la poesía en particular y a la literatura en general.
Buenas tardes.

Como decía el otro día ya estamos en primavera y con ella, como casi siempre, aparece el agua, aparece la lluvia; la lluvia como bendición para el campo, bien deseado y tantas veces no conseguido. Todo en el mundo está en relación con el agua: desde la alimentación hasta la propia pervivencia de nuestro planeta. Díganlo sino, las constantes alertas de los ecologistas y de los que, por convicción, denuncian el despilfarro del llamado líquido elemento, o anuncian la desertización de amplias zonas del planeta.
Por otra parte y en un plan mucho menos dramático, hoy, jueves precedente a las Fiestas de la Magdalena, los castellonenses tiene el ojo puesto en el cielo tratando de adivinar la tendencia que las nubes tendrán el próximo domingo, tercero de Cuaresma. Son muchas las ilusiones puestas en su celebración para cuyo éxito total se precisa del buen tiempo, del sol y da una mejor temperatura.
Ahora mismo me asomo al balcón del hotel y solo veo nubes. Nubes de mal cariz aunque no definitivamente lluviosas. Espero que los castellonenses disfruten del buen tiempo y puedan celebrar las fiestas fundacionales que, como novedad, en el presente año se estrenan como fiestas de rango internacional.
Desde el mismo observatorio veo, en la hondonada, el paso del Mijares, alegre, camino de La Plana como dice el verso del Dr.Rozalen. Por muchas razones soy enamorado fiel de este río absolutamente bien aprovechado, vertebrador de nuestros regadíos aunque menospreciado al ser considerado de escasa importancia en comparación (siempre las dichosas comparaciones) con otros de mayor rango. Pienso que nuestro Mijares, por su total aprovechamiento debe gozar de algún apoyo y cuidado.
Desde siempre, tanto el Mijares como su afluente el Villahermosa, han contado con infinidad de molinos harineros, devenidos con el tiempo en pequeñas centrales hidroeléctricas, aprovechando así al máximo el agua escasa, en beneficio de la ciudadanía. Por ello, considero incomprensible (analfabeto que es uno) que los dos embalses más importantes del río, el de Arenós y el de Sitjar, se hayan quedado simplemente en pantanos reguladores y no se hayan aprovechado como centrales hidroeléctricas que, aún siendo de posible escasa importancia, servirían para paliar las carencias actuales, máxime cuando como consecuencia del desastre nipón, se cuestionan diariamente las nucleares y las térmicas de carbón.
Me resulta chocante que en esta polémica de la producción eléctrica, se faciliten datos relativos a la actual producción española, tanto térmica como nuclear, a la exportación e importación, y, al menos yo, no obtengo datos de la producción hidroeléctrica, como si un infantil y tonto pudor, pretendiera obviar lo que se hizo, y mucho, en otro momento, en otra situación política. Creo que en alguna ocasión, no en la actual, claro, esa producción hidroeléctrica, se denominaba ampulosamente, como “oro blanco”. Y lo era, de verdad.
Buenas tardes.

Debido a mi evidente falta de conocimientos informáticos y mi resistencia a ponerme al día en estas cuestiones, he tenido que almacenar los tres post que siguen, colgándolos todos el día 23 de Marzo, cuando la luna llena que lució -- y ya no se ve por causa de las nubes--, y dio paso a la primavera de este 2011, resonando a lo lejos los pepinazos guerreros allá por la Cirenaica.
Considero necesaria la aclaración tratando de agradecer las visitas misteriosas que me hacen. Trataré de ser más aplicado en mi labor informática para no caer de nuevo en el pozo del despiste y la desorientación. Muchas gracias

Alejado un poco físicamente de mis hijos, me queda el respiro y la posibilidad de poder conectar con ellos a través del móvil, como así ha sido. La condición de padre obliga a mucho, Y eso que no me llamo Pepe como el amigo Drosi.
En esta tarea de desintoxicación ciudadana que Rosa y yo estamos llevando a cabo, resulta altamente provechosa la predisposición al “dolce far niente”, y así resulta que la tarea más pesada y engorrosa que llevo a cabo es la de elegir el menú que naturalmente, a continuación me sirven.
No por ello se olvida el precepto de no cargar ni de cuchara ni de tenedor, ni tan siquiera de vaso. El organismo es el mismo aunque la ausencia de stress haga que me ilusione por un adelgazamiento o, cuanto menos, de una descarga de grasas siempre necesaria.
Por ello, por lo del conocimiento y mesura al abrir la boca, me ha llamado la atención el hecho de que hoy para cenar hayamos tenido un frugal, vulgar y prosaico plato de hervido al que, en casa, siempre hemos conocido como “bollit”. De todas las variantes, quizás la más conocida sea la de mezclar con la patata una buena y saludable porción de lo que es conocido en general como judía tierna que, para nosotros se limita a ser “bajoca”.
Sea por modificaciones transgénicas o, simplemente, por haber evolucionado hacia una más depurada calidad, las bajocas de hoy (sean españolas o marroquíes) carecen de aquellos hilos adosados a su borde que mi padre solía calificar de “romanilla” que era el más fuerte de los sedales que conectaban la caña de pescar con final en la “cameta de pel de cuc”. Tampoco las venden tan granadas que parezcan “fesols de tabella”.
Todo ello no quiere decir que, con la bajoca termine la posibilidad de añadir otras verduras como la espinaca, el repollo o la coliflor entre otras (de las que excluyo a la pestilente acelga) según la estación del año o las reservas del congelador.
En fin que, como puede verse, para celebrar el día del padre he disfrutado de un buen plato de “bollit” y la comunicación vía telefónica con mis hijos y algún que otro nieto.
Que mis amigos de siempre lo pasen bien. Buenas noches.

Todos hemos sido testigos en una sobremesa, de la actitud del atrevido de siempre que, invitado a “decir algo”, con una modestia más falsa que el beso de Judas, nos manifiesta que no tiene el don de la palabra, que no sabe hilvanar un discurso pero que a continuación suelta una perorata plúmbea que deja soñolienta a la concurrencia. Por ello, el diccionario es inmisericorde con esta clase de individuos y nos dice que una “perorata” es “una oración o razonamiento molesto e inoportuno” y que “perorar” es “hablar en la conversación familiar como si se estuviera pronunciando un discurso”.
Últimamente todos hemos sido testigos de la presencia de esta clase de atrevidos u osados personajes que consideran necesaria su intervención hablada, su perorata, para establecer que su preclara inteligencia debe ser conocida y valorada “urbi et orbe”.
Para esta panda de personajes se ignora que “Orar, es hablar en público para persuadir y convencer a los oyentes o mover su ánimo”, porque la “Oración, es una obra de elocuencia y razonamiento pronunciado en público a fin de persuadir a los oyentes o mover su ánimo”, ya que, por ello el “Orador es la persona que por su naturaleza y estudio tiene las cualidades que lo hacen apto para lograr los fines de la oratoria”…
No quiero señalar a nadie, pero si que debo recordar que en el Palacio de la Oratoria, en el templo de la Palabra que es el Congreso de los Diputados, la gente no “ora”, tan solo lee, en la mayor parte de los casos, escritos mal redactados y peor pronunciados.
Hoy martes en una sesión en la que, como se suele decir, estaba “todo el pescado vendido”, si el primer mandatario de la Nación hubiera tenido que sumar aquiescencias o lograr mayorías, a causa de su deplorable oratoria, no hubiera convencido absolutamente a nadie…
Buenas noches.

No se si por pereza mental o por pura necesidad expositiva, los humanos recurrimos a los tópicos de forma realmente exagerada. Y ello no es solo patrimonio de los políticos aunque suelen ser los máximos usuarios. Naturalmente, esa manía ha sido tendencia utilizada por muchos de los que a la letra escrita se dedican de manera más o menos profesional. Aunque yo quisiera referirme, en especial, a quienes por aquí, por esta Comunidad Autónoma se dedican a la cosa pública de forma profesional.
Son dos los tópicos utilizados y arraigados entre nosotros desde siempre. Uno el de la “paella”. Este plato forma parte de nuestra idiosincrasia, no sólo por su plural uso, sino por ver en ella quienes son ajenos, nuestro barroquismo pregonado. Naturalmente, su uso exagerado como tópico, ha desvirtuado el plato en si y la comunidad humana de la que formamos parte. Dentro y fuera de nuestro ámbito, cuando se anuncia el reparto de nuestro plato, siempre aparece el gracioso de la reunión que dice con desparpajo: “¿Paeya?...¡No! paeja no, pa nozotro…”.
Los valencianos (de la Comunidad) siempre alardeamos de cocinarla de forma perfecta. Todos y cada uno de nosotros. Aunque yo quisiera resaltar fehacientemente que, en mi opinión, además de una delicia del paladar, es algo bastante más importante como vínculo que nos une a nuestra propia familia nos cohesiona No hay entre nosotros, otro plato que sirva tanto de unión familiar y que sirva para enfriar enfrentamientos entre los miembros de una familia cuando, por la razón que sea, surgen diferencias. El hecho de sentarnos para degustarla, el hecho de confeccionarla y el hecho de “escudellar-la, es ya motivo de pensar en plural: en nosotros. Supongo que habrá por el mundo otras especialidades gastronómicas que sirvan para lo mismo, pero aquí quiero resaltar ese importante factor, cuando la familia es desvirtuada con la utilización de ese sagrado nombre para designar situaciones humanas que nada tienen que ver con ella. En mi caso, al menos, es verdaderamente espectacular cuando juntos y hambrientos, nos sentamos los veintisiete miembros que conmigo, celebramos el ser eso, familia.

Otro de los tópicos que nos califican es el de la naranja. Todos sabemos y conocemos el verdadero drama que le ocurre a nuestro fruto más característico. Todos somos capaces de añorar otros tiempos, no tan lejanos, en los que los beneficios derivados de su cultivo repercutían en la sociedad y también, en menor medida, cuando una helada, siempre traidora, segaba toda posibilidad de riqueza. Todos sabemos cuantas carreras universitarias han sido sufragadas con los beneficios del fruto. Todo ello, al parecer, pasó a la historia y ahora, habrá que buscar el sustitutivo generador de, al menos, parecida riqueza. Los que ahora se quejan que no hay campos de golf, son los mismos que no hace mucho tiempo, ridiculizaban su posibilidad, calculándose posibles rentabilidades de promover esta actividad deportiva y turística. Siempre se recordará la ácida y desagradable oposición al Canal del Ebro, arguyéndose un supuesto destino del agua hacia los posibles campos de golf.
Por todo ello, más respeto a un fruto, la naranja, que ha dejado unos beneficios reales de los que todos hemos sido beneficiarios. El espectáculo de determinado político no hace muchos días poniendo a las naranjas como piedra de escándalo de sus opositores, enlaza con el esperpento resultante de la exhibición naranjera en el Congreso de los Diputados por el difunto González Lizondo.
Ya está bien de tópicos, por favor.
Buenas tardes.

En más de una ocasión he comentado el hecho de que los castellonenses y más las castellonenses, tratan de minimizar en la parla cotidiana los sustantivos o, mejor, diminiturizarlos. Así, no se pide un beso, sino un “beset”, no comemos una tortilla sino una “tortilleta” i más aún si es de “allets” o “favetes” o “seveta”. Ello forma parte de nuestra manera de ser y no quiero extraer consecuencias psicosociales que no conducirían a ninguna parte.
Alego cuanto antecede al querer referirme a dos iniciativas que se han tomado últimamente como es la del reparto de “fadrinets” (¿Se dan cuenta?) en días cercanos a nuestra fiestas y el concurso de “ximos” tratando de popularizar tan exquisito y apetitoso capricho gastronómico.
Casualmente hace como dos días, al pasar por la calle de Vera paré mis pasos en un despacho de pan propiedad de mi amigo Alfredo Adell con el fin de adquirir el pan del día. Me di cuenta entonces que en el mostrador (mínimo mostrador) aparecían unas bolsas repletas de algo que me llenó de añoranzas y recuerdos. Hacía mucho tiempo que no veía algo que durante siglos ha sido bocadito de entrehoras, caprichito mínimo, como es el “rollet de fleca”. Adquirí una de las bolsitas y caminó de casa, este es mío, este es tuyo, casi me los comí todos.
La fleca es lo que en castellano se denomina tahona. Más aún, la fleca, viejo y casi medieval establecimiento, es lo que en todos los pueblos ha existido con anterioridad a la panadería industrial y que en lenguaje fiscal se denominaba “horno de pan cocer” elegante manera de nombrar en pasiva lo que era el horno comunal. Las amas de casa amasaban en casa su pan y lo llevaban al horno para su cocción, el hornero separaba una porción de la masa como “derecho de maquila” y del conjunto de varias porciones elaboraba y comercializaba esos “rollets” de fleca a que me refería más arriba.
Es bocado de escasa importancia y menor valor nutritivo. No por ello dejó de chocarme su presencia al paso por la calle de Vera.
Buenas noches.

Ya fue estrenado el llamado Palau de la Festa y las opiniones sobre lo que puede suponer como edificio singular se han multiplicado. Las opiniones a favor han sido muchas y las opiniones contrarias han sido otras tantas. Las ha habido en relación con lo festivo, las ha habido en relación con lo patrimonial y las ha habido contrarias, excesivamente corrosivas, descaradamente electorales. Han sido muchos los personajes que han opinado y cada cual ha echado su cuarto a espadas según la sombra que le cobija. Ha habido turiferarios profesionales que han esparcido cicuta y ha habido vates que han cargado la tinta en rimas poco espirituales.
Me limito a decir que el nuevo Palau es trasunto oblongo de la abandonada Pérgola. No me constan bondades en cuanto a sonido y si escucho lamentos por lejanías. Todo vale.
No obstante cuanto antecede, quiero opinar sobre algo que no es nuevo. Algo que forma parte indisoluble de las presentaciones, ya sean las que se celebran a lo largo del año como de estas dos presentaciones protagonizadas por las dos Reinas, la mayor y la menor.
Ese algo al que quiero referirme tiene alguna relación con lo que decía hace unos días sobre la Germandat dels Cavallers de la Conquesta: la cansina entrega de regalos, de ramos de flores, “paseíllos” por el centro. Lo estimo excesivo. Ya comenzó la exagerada entrega de preseas, regalos, obsequios y ofrendas ese mismo día por la mañana con lo de la Flor Natural y siguió por la noche y al día siguiente. Creo que el reinado durante las fiestas con los aplausos de los siervos ciudadanos es más que suficiente para que las reinas se sientan alagadas.
Por otra parte, signo de los tiempos y obra de la globalización, los ramos, las canastillas y los adornos florales estaban todos basados en flores más o menos exóticas de gran belleza pero de corta vida y escaso perfume. Desde que en 1945 comenzó la andadura del modelo de fiestas que pervive, incluido aquel monumental canastillo paseado durante el Pregó, la flor por excelencia ha sido el clavel…puede que ahora se considere de escaso valor floral y por ello escasea en los ramilletes y en los adornos del Palau.
La verdad sea dicha, cuanto antecede son disquisiciones y manías de quien esto firma, con la sana intención de expresar sus más íntimos sentimientos. Por ello quiero ilustrar el presente post con una flor de las más modestas que por nuestros campos se multiplican por estas fechas: La flor del “lletsó” o “llicsó”, pasto de conejos y pájaros domésticos. Vaya ella como ofrenda a las dos reinas de la Magdalena de 2011. Aparte de un beso, claro.
Buenas tardes.

El viernes de esta semana pasada, por la noche y bajo una lluvia persistente, tuvo lugar el acto festivo de la presentación de Violante de Hungría, la Dama de la Germandat Cavallers de la Conquesta, en lo que fue la despedida de la Pérgola del Parque de Ribalta como local dedicado a todos los actos relacionados con nuestras fiestas.
Un hecho era de resaltar en tal presentación y era la ausencia de dos de las damas acompañantes de Doña Violante de Hungría y segunda esposa del Rey Don Jaime I el Conquistador. Reina en la que la Germandat tiene puestas todas sus expectativas desde hace así como sesenta años.
Como Germnandat, desde sus inicios, era corporación exclusivamente masculina y en la que tan solo había una división como era la diferenciación entre solteros y casados. Con el tiempo, se dio paso a la incorporación de la mujer, con su adscripción a través de las damas que habían sido las que acompañaron en la corte a la Reina Violante, según los estudios e investigaciones realizadas por mi gran amigo Roberto Pérez de Heredia.
Desde que esta novedad se puso en marcha, innumerables jóvenes castellonenses han contribuido al prestigio de la Germandat y la figura, tanto de la Reina como de sus Damas de Compañía, han sido prestigiadas, su presencia ha sido constante no solo en nuestra fiestas sino en muchas de las que se celebran en la provincia.
Pero, como decía, en la presentación de este año, faltaban dos damas, quedando solo cuatro de las seis que componen la Corte. Me dicen que la causa ha sido el no encontrar muchachas que quisieran colaborar con su prestancia y por el grave dispendio económico que tal participación supone para sus padres que son los guardianes de los caudales familiares.
El pretender vestir a las damas de la forma más fidedigna según los cánones de la vestimenta histórica, supone un gasto añadido que en épocas como las que vivimos, frenan a cualquier fortuna familiar. Si a ello añadimos que el ajuar necesario para lucir durante las fiestas no atañe simplemente al terno histórico, sino que precisa del correspondiente traje típico de castellonera, otra de labradora, amén de otros más o menos necesarios, veremos que la suma es alta y, como en el presente caso, no asumible por quienes podrían ser dignas representantes de la Germandat dels Cavallers de la Conquesta.
El problema no es nuevo. Vila-real ya tuvo el mismo problema hace no muchos años que, posiblemente se solucionaría de la mejor de las maneras: reduciendo tal ajuar.
También Castellón, en 1955, vivió el problema con la que fuera Reina de las Fiestas, Guillermina Martí. Ante la propuesta de la entonces Junta Central de Fiestas, Guillermina dijo que era una empleada y no disponía de caudal suficiente para hacer frente a la embestida festera. Creo que el Ayuntamiento solucionó el problema financiándolo. Prestó a la Reina todo el aderezo y desde entonces es dueño de un valioso juego de joyas disponible para cualquier castellonera que quiera…y no pueda.
Es lamentable que por cuestiones de prestigio mal entendido; por prurito de maternal complacencia y por deseo de equívoca reputación, se prive a Castellón de la belleza de numerosas muchachas que accederían gustosas a ser representación de todas las demás, pero que por la fatuidad y presunción de unas pocas y la de sus señoras madres, están impedidas de llevarlo a cabo.
Y aviso de caminantes. Todo lo que cito es por los vestidos de época. Las demás, las que solo usan el típico atuendo castellonense, pueden caer en la misma trampa.
Buenas tardes.

Como continuación a mi comentario del día 7 de este mismo mes, he de referirme necesariamente al escupitajo o vomitona que sobre el objetivo (al fin y al cabo sobre mi pantalla), lanza el tal Torrente como publicidad de su última película. Si ello es un método publicitario para incitar a la asistencia del estreno, conmigo van dados. Alguien podrá decirme que es un signo de modernidad y que lo incisivo y violento es norma obligada de los tiempos que corren. Si es así me borro y que no cuenten conmigo.
Comentaba yo con mi amigo Pepe Prades estas cuestiones de la publicidad y recordábamos aquella gran revista que fue La Codorniz, de la que Pepe tiene casi completa una colección. El lema de la revista era “la revista más audaz para el lector más inteligente” y en su interior, aparte de las conocidas secciones de la Comisaría de Papel y la Cárcel de Papel, los dibujos y viñetas de Tono, Serafín y tantos otros, los textos de Pitigrilli y El Damero Maldito de Conchita Montes, otra sección me atraía, titulada, así en largo: “Donde no hay publicidad resplandece la verdad”. Quizás el lector haya caído en la cuenta que lo que trato de decir es que la vulgaridad y las malas maneras se han adueñado del ambiente y quien no suelta su regüeldo en público no es digno de ser tenido en cuenta.
Ya he comentadoen alguna ocasión el hecho de que quien fue director de La Codorniz, Álvaro de la Iglesia, con toda la responsabilidad histórica que la revista le confería, aparte de su producción literaria, es persona que ha caído en el olvido más escandaloso. Él, con otros personajes de la literatura y el teatro, como Jardiel Poncela, Alfonso Paso y el propio Edgar Neville, han sido archivados, precisamente por esperpénticos payasos como el Santiago Segura que interpreta al cochino de Torrente.
Buenas tardes. (Lo que incluyo pudo ser una salida pero no lo fue)

“Escurar”, al menos en mi pueblo, es fregar a fondo todos los elementos que se han usado en la cocina o en cualquier otro evento en el que la comida es motivo principal. Casi queda en desuso con la aparición de los lavavajillas que suplen con creces al “ escurador” o “escuradora” liberándolos de eso que, de forma graciosa, se llama “tocar el piano”.
“L´escuradeta” es ese típico y permanente mercado de cerámica y demás abalorios de cocina que se celebra diariamente frente a la Catedral de Valencia. “Escurar la panxa”, es una práctica casi inquisitiva de averiguar aquello que alguien se resiste a revelar.
Aquí, de siempre el “escurar”, se ha realizado usando “espart i terreta”, hasta la llegada del artilugio arriba reseñado y de todos los productos detergentes utilizados en la cocina de forma harto excesiva. “L´espart” es un trozo deshilachado de esparto que en castellano se denomina “estropajo” y “la terreta”, es una arena muy abrasiva a causa del sílice que contiene. Con ambos elementos, lógicamente, todos los trastos de la cocina, mediante la adición de la correspondiente ración de agua clara, quedan limpios y relucientes para satisfacción del encargado…o encargada de la cocina.
A principios de los sesenta del siglo XX, con lo de la guerra de independencia de Argel, se llevó a cabo una desesperada huída de los que fueron conocidos como los “pieds noires”, llenándose la vecina Francia de inmigrantes argelinos y de los muchos millones de francos repatriados. Algo parecido ocurrió con la provincia de Alicante que había proveído, desde tiempo inmemorial, de una buena cantidad de personas para trabajar en aquella Argelia que estaba, como quien dice, en la orilla mediterránea de enfrente. Aparecieron por toda aquella provincia los repatriados alicantinos, naturalmente, con también muchos dineros, que fueron invertidos de inmediato en aquello que después se ha convertido en el milagro turístico de la Costa Blanca.
Pues bien. No se tardó en encontrar el “slogan” que apoyara aquel “boom” y se optó por aquello de “Alacant, la millor terreta del món”, en la que se mezclaba el anhelo y la nostalgia de los recién llegados con la satisfacción empresarial y popular de los alicantinos, satisfechos y mucho,de su triunfo patrio.

El caso es que, por aquí, las veíamos pasar todas altas ( sigue ocurriendo…) y ello llegó a producirnos una acidez de estómago que todavía perdura en forma de envidia. No se nos ocurrió otra cosa a los castellonenses que mofarnos de los emprendedores alicantinos que rematar el eslogan “…la millor terreta del mon…per a escurar”.
Este vecino nuevo llamado Quique Rodríguez, al que yo conozco por la voz un tanto gangosa en los micrófonos de la COPE, joven y entusiasmado, en uno de sus post, preconiza casi, la utilización del eslogan citado y, utilizado desde siempre, por los alicantinos…
El llorado Quiquet de Castalia, inventor de frases y de eslogans, ideó para Castellón uno que tenía gracia pero no tuvo fortuna. Esta claro que los excesos de entusiasmo no siempre salen satisfactorios. El amigo Quiquet, dijo aquello de “Castelló, el rovell de l´ou del món”… y no tuvo suerte en el envite. Intente el amigo Quique una nueva y enjundiosa frase y estrújese el seso,buscando para Castellón aquello que, a los ojos ajenos, nos haga únicos…o apetecibles.
Buenos días.

Perdonará el amigo lector que estas horas y en este día, me dedique a criticar determinados hechos. Estoy realmente incómodo con todo lo que atente contra mi tranquilidad y mi intimidad. Me parece absolutamente lamentable que una actividad que mueve el mundo a través de la economía en general y el comercio en particular, tenga que ser tan asquerosamente ineducada como lo es la publicidad al uso en prensa, radio, tv, vallas y hasta en reparto domiciliario. Tratando de deslindar un poco los campos, la que se inserta en prensa y en folletos de reparto puede ser eludida despreciando olímpicamente los impresos o las paginas publicitarias, vamos, una posibilidad.
La publicidad en TV y radio es más incisiva y cruel. Tratando de ver un programa o una película, has de sufrir las injerencias publicitarias denominadas “spot”. Has de aguantar estas interrupciones aún a riesgo de perder el hilo de lo que tratas de ver en la pantalla. Es difícil apartar los ojos de ella y los publicistas lo saben y lo emplean como recurso. Malvados que son.
Otra cosa, no menos escandalosa es el contenido de los spot que, además de reiterados en la mayor parte de los casos son de una calidad ínfima atacando intimidades y demostrando un pésimo gusto artístico. Si, ya se que eso es lo que pretenden los llamados “creativos” y consiguen.
Claro que, si ahora me quejo con toda la razón, cuando dentro de poco, empiece la campaña electoral, la cuestión será mucho más grave. Los actuales insultos que se prodigan de unos a otros y las trolas que nos cuentan, cuando llegue ese momento, llegarán a ser insoportables. Al tiempo.
Buenas tardes.

Esta misma mañana cuando estaba haciendo el hatillo de los periódicos viejos por aquello del reciclaje, me ha venido a los ojos un titular que me ha dejado un tanto sorprendido: “El Villarreal sabe cómo profanar el templo San Paolo”. He seguido leyendo lo siguiente: “Juan Carlos Garrido tiene muy estudiado el partido contra el Nápoles en el que se puede dar un golpe de efecto que finiquite las dudas”. Al leer esta segunda frase es cuando he caído en la cuenta de que se trataba del partido que se jugó la semana pasada. Efectivamente, la fecha era la del día 17, víspera de la “profanación”.
Ya he dicho en alguna ocasión que a mi el futbol no me va ¿Qué le voy a hacer? Y, por ello me pasan volando noticias con enjundia, sustancia y meollo, como la contada. Lo que no me podía figurar era la utilización de símiles, comparaciones y semejanzas con hechos y situaciones que nada tienen que ver con el deporte y menos con el futbol. Que se utilizasen palabras y frases relacionadas con algo bastante serio como puede ser la religión, su liturgia y su vinculación con el pueblo.
Porque la cosa no termina ahí. El autor del reportaje erre que erre, se coge literariamente a lo que nada tiene que ver con el futbol y, barroco él, nos espeta: “San Paolo es una de las catedrales del futbol europeo. El templo donde se beatificó uno de los mejores jugadores del mundo…hoy llega el Villarreal a este santuario con el objetivo de profanarlo…”

Francamente, para subrayar la importancia de un acontecimiento deportivo, no tiene por que utilizarse este estilo zafio con que el autor se ha solazado. (Por cierto ¿es Villarreal o Vila-real?
Buenas tardes.

Fue Manolo Vellón, ciudadano castellonense y periodista crepuscular que, a través de Mediterráneo expresó sus sentimientos, sus manías y sus ilusiones literarias. Indirectamente, por una parte nos unía un indeterminado parentesco puesto que una tía mía llamada Elodia y era de Alfondeguilla, amamantó los primeros días de Manolo cuando no se contaba ni con pelargón, ni con otro alimento para infantes que estuviese al alcance del común. Por otra parte, mi madre mantenía desde siempre vínculos de amistad con la familia materna de Manolo, los Bellido del “carrer Calderers”, aparte de ser condiscípula de su tía Concha.
Manolo tocó muchos instrumentos en toda su vida al objeto de ganarse el sustento y algunos de ellos estaban relacionados con la electricidad de los que su padre, Don Luis, era aparte importante en Castellón a través de, por lo menos, la LUTE (Luz y fuerza de Levante) y alguna otra compañía menor de las que sacaban chispas del Mijares para alumbrar a los castellonenses.
Ignoro las causas que indujeron a Manolo a enrocarse en Mediterráneo y llegar a ser parte importante de su redacción. Ello le valió que sus virtudes periodísticas fueran a parar al Palacio del Gobierno Civil en donde como Jefe del Gabinete de Prensa, alcanzó nombradía entre los habituales de las gacetillas e informaciones periodísticas que a través de su departamento se facilitaban.
Una de las facetas más importantes fue, sin duda la de sus aptitudes como bajo cantante que demostró en el Teatro Principal con “Maruxa” y “Marina”, amén de otras actuaciones en distintos coliseos.
Pero como aquí lo que nos interesa es su faceta periodística, debemos resaltar el empeño que puso en la modificación de costumbres y en la crítica sobre actitudes como, por ejemplo, la incivilizada costumbre de establecer libertad de las tripas de los perros en la misma calle. En ello puso mucho empeño y trató de involucrar a personas y estamentos para que se acabase tan vergonzosa lacra en beneficio de la ciudadanía.
Han pasado muchos años desde que aquella cruzada emprendida por Manolo Vellón en pro de la higiene callejera se puso en marcha. Pues bien, a pesar del tiempo transcurrido, la costumbre de las mascotas no ha disminuido y, naturalmente, las inmundicias perrunas siguen enseñoreándose del ámbito ciudadano. Lo leo continuamente en la prensa diaria y, a pesar de lo concienciados que están muchos ciudadanos, las deposiciones siguen cubriendo aceras y calzadas.
Buenas tardes. Otro día hablaremos de los chiclets masticados y abandonados.

Parece ser que hoy se ha consumado la triste ceremonia de la devolución del “Arquer” de Tirig desde el Museo de Cervera en Lérida. Y digo triste ceremonia porque el hecho más parece un apaño, un enjuague que una recuperación de algo que no es propiedad de quien lo exhibe. Enjuague, según la RAE “es la negociación oculta y artificiosa para conseguir lo que no se espera lograr por los medios naturales”. Y así parece haber ocurrido aunque ahora, al supuesto final, todo son parabienes, felicitaciones y cantos de júbilo por tal devolución.
“L´arquer”, por procedimientos violentos e inicuos, fue expoliado en tiempos de la II República (1932) y desde entonces ha recorrido diversos lugares hasta asentarse en el Museo citado de Cervera. Pienso que si la pieza arqueológica fue expoliada, al conocerse su procedencia, por quien la poseía, debió procederse a la devolución. Supongo que la receptación tendrá que ver con la actitud de sus detentadores puesto que según el mismo diccionario (¡bendito diccionario!), receptar puede significar “ocultar o encubrir delincuentes o cosas que son materia de delito”.
No quiero extenderme más, puesto que no hace muchos días ya mencioné el hecho de la devolución y aporté mi opinión al respecto. Tan solo señalar que para más Inri, la tal devolución está condicionada a devolución al mentado Museo en el plazo de cinco años.
El Consell y sus funcionarios se han cubierto de gloria.
Buenas tardes.

La foto no está muy clara, pero la obtuve en la primavera de 2010.

y, leyendo el ABC Cultural, me ha llamado extraordinariamente la atención, un reportaje sobre Julián Marías y el diario por él escrito en el que se recogen las incidencias, los momentos y las reflexiones motivadas por un crucero en el que el filósofo, junto a 191 personas más (estudiantes y profesores) realizó por el Mediterráneo que partiendo de Barcelona llevó a los aventajados expedicionarios hasta Italia, Malta, Tunez, Egipto, Tierra Santa y Grecia. Ello ocurría en 1932 y no era sino palpar con ambas manos toda la cultura mediterránea que hasta entonces no había pasado, para todos ellos, de ser pura teoría y motivo de estudio.
Y digo que me ha llamado la atención, por el hecho de resultarme conocido el tal crucero y haber oído mucho sobre su desarrollo de boca del erudito, estudioso y arqueólogo, el castellonense Don Paco Esteve hace unos años fallecido. Efectivamente Don Paco Esteve en unas sesiones privadas o tertulias, llevadas a cabo en el Instituto Francisco Ribalta hace ya algunos años, cautivaba tanto a mí como a Paco Pascual y a Manolo Arrufat Gomez, ambos también en el Gloria. Asistía, casi como testigo el Profesor Trullench que aseveraba lo que Don Paco decía y corroboraba sus apreciaciones.
Efectivamente, aquellas tertulias formaban cuerpo con una idea pensada por el Dr.Esteve de publicar sus memorias que abarcaban un buen período de su vida y en las que, de forma preeminente, formaba parte su propio diario del crucero titulado que, una vez impreso llevaba el sugerente título de “A l´entorn de les aigües lluminoses”, editado por el Diputación en 1985.
Sugiero que, tratando de disfrutar de la prosa del Dr. Esteve, quien esto lea, recurra a la lectura no sólo de este libro sino también de las otras obras publicadas por aquella época: “El goig de creixer” y “Les fonts antigues”.
Ya digo, para mi ha sido una alegría el poder comprobar que de no ser por la Guerra Civil, la tarea intelectual de Don Paco hubiera brillado tanto como la de muchos de sus compañeros de crucero como el citado Julián Marías, Vicens Vives, Gregorio Marañón Moya y muchos otros que aparecen en la foto que acompaño.
Un recuerdo emocionado de Don Paco Esteve Gálvez, persona a la que no hemos sabido comprender en toda su dimensión.
Buenas noches.

Yo quisiera no ser reiterativo y pesado con mis argumentos y con mis reflexiones. Las circunstancias mandan y hoy me veo obligado a volver sobre lo dicho más de una vez y referirme a los pájaros. No pretendo remedar a mi admirado Rodriguez de la Fuente (eso era un Rodríguez y no como los de ahora), pero me produce una interna satisfacción el observar a estos animalitos tantas veces castigados por los caprichos y la estulticia del hombre.
Empiezo refiriéndome a la nidada de canarios que tenía preparada Pere, mi nieto y que, cumplido el periodo de incubación ha terminado con un fiasco fenomenal. Ni un solo pajarillo ha venido al mundo para solaz del chico. Dice él –muy versado en esta clase de crías—que puede deberse a que de forma casi reglamentaria la primera puesta no se garantiza nunca por, tal vez, la inexperiencia de la pareja o, porque no se produjo la necesaria coyunda para garantizar la progenie. Tal vez ello debido a las teorías de la Sra. Aído de saltarse a la torera las leyes de procreación. En fin, otra puesta será y Pere podrá tener infinidad de canarios de todos los colores y de todos los registros musicales.
Continúo refiriéndome a los gorriones que cada mañana alimento con prodigalidad y que de forma inequívoca aparecen a recoger su rancho. Observo que, a medida que pasan los días, cambia la temperatura éstos se hacen más largos y los visitantes son más y más variadas las razas. A los sempiternos gorriones se le juntó un solitario petirrojo (ya lo nombré) que suele ser echado de la “bolangera” o corro que forman los temerosos, rápidos, asustadizos y “carotas” gorriones. Aparecen los jilgueros, los verderones y algún que otro reyezuelo.
Pero lo que hoy quería contar a mis lectores es la aparición inesperada de un gran pajarote extraño en nuestra tierra en la que no nidifica y ni tan siquiera permanece. Me refiero a una cigüeña solitaria que tal vez cansada de su viaje desde donde sea, se ha posado en lo alto del puente del Rio Seco y ha permanecido el tiempo suficiente para que yo le hiciera unas fotos. Ignoro la razón de su no permanencia entre nosotros. Ni siquiera viene a traernos niños. Entre nosotros, los niños vienen de París, que tampoco está mal.
Buenas tardes.

Apellido es el nombre de familia con que se distinguen las personas. Así de claro. Lo demás, o sea, el nacimiento y desarrollo de los apellidos a través de los siglos ya es otro cantar.
En esta España nuestra, tan vilipendiada desde dentro y desde fuera; tan clasista y tan machista, de momento, lleva a rajatabla el hecho de que las personas tengan dos apellidos, el paterno y el materno. Es decir, la mujer por el hecho de cambiar de estado a través del matrimonio no pierde su apellido: no deja de ser la señora Gómez al emparentar con el señor López. No ocurre lo mismo en el mundo occidental, como por ejemplo el ámbito anglosajón. Creo que es algo de lo que debemos enorgullecernos los españoles…y las españolas.
A través de los siglos, como digo más arriba, han cambiado los sistemas de nombrar a las personas. Han influido los cambiantes signos de la historia. La Edad Media, la moderna y la contemporánea, cada una, a aportado su cambio y su impronta. Siempre, supongo, habrá habido necesidad de que los jefes contaran sus mesnadas sin que se les hiciera trampa. Siempre, también supongo, que ha habido necesidad de demostrar la ascendencia y de poder reclamar unos derechos para los que se ha precisado aportar no solo el nombre sino la familia, el grupo, el clan al que se pertenece y que le otorga su fe de vida.
Y así la actualidad nos ofrece ejemplos de lo que son los apellidos, pero para poder averiguar su origen tendríamos que promover grandes trabajos de investigación. Por ello, quiero poner algunos ejemplos: ¿Cuál sería la razón de que se le asignara a un señor el apellido de Armario? ¿y Soldado a un futbolistra y a otro Notario? Leo, como ejemplo que otro futbolista que debe ser balcánico que dice apellidarse “rakitik”. Los hay que se llaman “Manso” y otros “Cisma”. Siempre acude a la mente en estos casos, el famoso ejemplo de a quella señora que se llama “Dolores Fuertes de Barriga”…
Aquí entre nosotros el apellido “Mut” no es raro. Una directora de cine se llama “Coixet” (podría llamarse “coixeta”.
Lo más raro que he oído estos últimos días ha sido, en una consulta médica, llamar por la enfermera: “Por favor, el señor Luis Maquiavelo…”, menos mal que no se llamaba Nicolás.
Buenas tardes.

No soy muy forofo de la publicidad televisiva, de esos denominados spots que nos amargan cualquier buena película o programa interesante. Cuando estás en lo mejor, aparece la interrupción y te endilgan una publicidad, la mayor parte de las veces pesada, insulsa o tontaina.
Claro está que, como dice alguien, toda regla tiene su excepción y en contadas ocasiones, como una rareza televisiva, te ponen ante los ojos algo sugerente y agradable, dentro de la general mediocridad. Se trata de un spot cuya acción se desarrolla en una maternidad y en la que, debido a un exceso de generosidad, le llenan la habitación a la madre encamada, de carritos de bebé hasta llegar al número de por lo menos siete.
El anuncio televisivo se resuelve ofreciendo la oportunidad de poder “colocar” tanto carrito de bebé a un precio ganancioso en una empresa que se dedica a tales menesteres.
Hoy en día tal situación es impensable. La proliferación de “listas” de boda, de nacimiento, de comunión y hasta de desavenencia y separación, libran al regalador del compromiso cierto de obsequiar algo en que se note la impronta de su personalidad. Se puede elegir todo y todo debe estar al alcance de cualquiera.
Como habrá podido apreciar mis lectores, este año de gracia mí mujer y yo celebramos las bodas de oro y tal evento me impulsa a contar lo que ocurrió hace solo cincuenta años, poco más o menos, por estas fechas. Se comunicó a toda la parentela (a las dos), a los amigos, vecinos y demás allegados, el acontecimiento y a partir de ese momento comenzó la recepción de regalos de todo tipo que, Rosa y yo, íbamos destapando, todo hay que decirlo, con ilusión. Pasados los días y cuando ya estaba la fecha próxima (el 2 de Junio), hicimos un pequeño inventario de los regalos recibidos, tratando de identificar al regalador para, en su momento, dar el oportuno agradecimiento. Con gran sorpresa para nosotros, contamos hasta nueve juegos de café, --de ahí lo de los carritos de bebé--, repetición sorpresiva y para los cuales carecíamos hasta de sitio.
Entonces dejamos pasar un tiempo y cuando éste nos dio suficiente serenidad, malvados que fuimos, acordamos la maldad de guardar los juegos de café hasta que algún matrimonio en ciernes nos invitase a su boda ya que ello supondría deshacernos de uno de los juegos de café. Y así fue. Muchos parientes, muchos amigos contrajeron nupcias y recibieron nuestro generoso obsequio, en forma de juego de café. Si aparece alguno de los damnificados que perdone. Aunque ahora, pasados los años, con toda la mala uva que da la edad, pregunto:¿todos los juegos que recibimos eran nuevos de trinca, o, por el contrario procedían de otros stoks similares al nuestro? ¿Todos los que nosotros regalamos quedaron en las estanterías del nuevo matrimonio, o, por el contrario fueron a parar a otras estanterías?
Lo que es la vida. Buenas noches.

Por la boca muere el pez. Ayer mismo reclamaba del Alcalde que a los años sumados por los ochenta y seis matrimonios que celebramos este mismo año las bodas de oro, añadiese la porción de humanidad correspondiente para que el número no se quedase yerto y frio, desprovisto de vida, carente de motivaciones.
Hoy, yo mismo pretendo celebrar el hecho de que en este blog haya recibido cuatrocientas mil visitas. Si lo dejara en la anécdota pecaría de la misma deshumanización que yo le achacaba al Alcalde. Y la verdad es que los humanos nos chiflamos por las megacifras, los hipernúmeros y por las supercantidades de lo que sea. Abrimos la boca en forma de 0 para asombrarnos de todo aquello que, aunque poco, escapa de nuestra calculadora particular.
Efectivamente, si celebrara con simpleza el número, la cifra, el dato escueto no llegaría a celebrar absolutamente nada. Detrás del número está la palabra (o palabro) post que es algo que diariamente he tratado de, hilvanar, componer y colgar en la web. En un principio trataba de acomodarme al medio y trabajo me costó. Después, como una mala costumbre he ido desnudando mi alma y mi pensamiento en un ejercicio de sinceridad y de respeto hacia esos que están dentro de los cuatrocientos mil visitantes. Anónimos, si, pero reales. Intangibles pero seguros.
Por todo ello quiero dar las gracias a quienes silenciosamente me han instigado, desde sus teóricas visitas, a continuar una tarea aparentemente tonta y baladí. Un abrazo. Buenos días.

tos tiempos de crisis que nos toca vivir y, a causa de sus efectos, este cuerpo social que es el de los jubilatas en general y de los viejos en particular, está siendo observado microscópicamente y extrayéndose conclusiones por el mundo pensante tras las numerosas especulaciones al uso.
La dichosa pirámide de edades permanece invertida, engordada por las posibilidades que ofrece la ciencia médica a través de la farmacopea y de la reparación y sustitución de elementos averiados del cuerpo humano. Por ello, al permanecer la pirámide en posición tan incómoda, se resiente la humanidad, se activan las alarmas y se especula sobre las posibilidades de mantener tan difícil equilibrio estadístico.
Todo son estudios, todo son comparaciones, todo son cálculos actuariales con el fin de lograr la bondad de una pensión a quienes ahora gozan de la más envidiable juventud física y profesional, anticipando fechas tan remotas (por lo menos para nosotros) como puede ser el 2026.
Por otra parte, los más malévolos inciden sobre los errores en la política de recaudación, en quienes provocan el despilfarro de lo que no les pertenece y en el desaguisado de la política fiscal. Dicen, por ejemplo, que con el importe de lo congelado en las pensiones durante el presente año se podrían hacer, mantener e incluso crear infinidad de puestos de trabajo con los que poder mantener el equilibrio físico más elemental de muchos españolitos.
Todo lo que antecede, como proemio o prólogo, me sirve para comentar un hecho ocurrido ayer día 15, siguiente a la festividad de San Valentín con el que el Ayuntamiento, agasajó a quienes durante el presente año de 2011, cumplimos cincuenta años de MATRIMONIO. La tarde transcurrió por los cauces adecuados y en una primera parte disfrutamos todos con las canciones de Els Llauradors.
Previamente, unas palabras del Alcalde situó a la concurrencia que, como es natural fue de total aquiescencia y colaboración. En las palabras de Alberto Fabra, a mi juicio muy sinceras, éste cayó en la tentación de encuadrar el acto dentro del cálculo aritmético, de la estadística y de los números relativos. Efectivamente calculó que los ochenta y seis agasajados que son ciento setenta y dos multiplicados por cincuenta equivalen a ocho mil seiscientos años en total. Como curiosidad matemática no está mal. La realidad de las ochenta y seis parejas es mucho más importante en tanto que durante tan dilatada cantidad de años, deberían calcularse los hijos habidos y los nietos y hasta los biznietos; y las ilusiones, unas y otras, las cumplidas y las falladas; y las apreturas de sueldos de risa; y la casa aunque modesta, propia…y los recuerdos, los millones de recuerdos acumulados por esas ochenta y seis parejas.
Quiero agradecer al Alcalde de mi pueblo, que es Castellón, el interés puesto en agasajarnos. Pero quiero decirle que detrás de cada una de las ochenta y seis parejas hay…humanidad. Humanidad que nada tiene que ver con las matemáticas, aunque sean elementales.
Buenas tardes.

No hace mucho hablaba yo de los lugares comunes, las muletillas y las frases hechas usadas con insistencia e impertinencia, hasta dar la impresión que el escribidor que no surta sus escritos de una buena cantidad de latiguillos es hombre al agua, redactor condenado para siempre a la gehena de la iniquidad. Ya sabe quien quiera medrar en el tablado de la letra que ha de disponber de un archivo de tonterías lo suficientemente valioso y considerable como para que nadie le pise la retaguardia.
Tengo un amigo que, cosas de la vida, se dedica a husmear los papeles viejos de viejas noticias y siempre encuentra algo sustancioso que llevarse a los ojos y al entendimiento. No hace muchos días me entregó una nota en la que transcribía una noticia del mes de enero de 1927, es decir de hace ochenta y cuatro años en la que relataba un accidente que ocurrió frente a la Plaza de Toros al desbocarse la caballería de un carruaje y que peligrosamente llegó a parar justo en la tienda de Cuc que era la de mi abuelo, al principio de la calle de San Vicente.
La gacetilla comenta los hechos con una delicadeza exquisita poniendo nombre y apellidos a los actores del cuasidrama. Así, el cochero era “el experto cochero”, una de las viajeras era “la fiel criada”, el viajero más importante era “el bizarro militar” y mi abuelo, auxiliador involuntario del desboque, era “el honrado comerciante”.
Eso es lo que leo pero la lista podría hacerse mucho más importante, por ejemplo: El profesor sería “el sabio profesor”, el abogado sería “el sagaz jurista”, el industrial sería “el destacado industrial”, el escribiente sería “el fiel escribiente” y así hasta mil calificativos que daban señal de una urbanidad impecable al escribidor de aquellas gacetillas. Muchas de las frases con calificativo las tenía en mente el ya desaparecido Doctor Manuel Rozalén, fino e intuitivo testigo de una época que él vivió en plenitud. El, por ejemplo, podría ser “el destacado hombre de ciencia” y, además sería verdad.
Buenas noches.

El desayuno es la primera comida que se realiza al día. Lo ideal es que en él, como un rito, comparezcan todos los miembros de la familia antes de dispersarse por trabajos y colegios. No siempre se logra esta congregación por los motivos de todos sabidos. La disparidad de horarios y la renuencia a dejar las sábanas solo un poco antes, impiden la matutina reunión. Una reunión que podría servir para poner un poco de acuerdo en los planes de todos los miembros de la familia: comunicación, en suma.
No obstante y, por muchos motivos, los desayunos son algo muy real, sean colectivos o en simple y pensativa realidad. Proliferan los desayunos sanos y saludables aconsejados por ecologistas y por fabricantes de galletas. En algunos lugares están implantados los desayunos a domicilio y Truman Capote, en su día, descubrió un desayuno con diamantes. Hace algún tiempo se inventaron los desayunos con viandantes que consistían en ocupar pacíficamente en espacio urbano y, provistos de silla, termo y una bandeja con bollos, se acercaba uno hasta cualquier lugar adecuado y se compartía el espacio, el desayuno y la cháchara matinal.
Reivindicar algo así en los tiempos que corren con los restauradores cabreados por lo del humo tabaquero, no me parece excesivamente adecuado. La idea, en cuanto que acrecienta la necesaria comunicación, no es mala aunque siempre estará la acogedora barra de un bar que te dará el café y el bollo y no te verás obligado fregar la tacita, el plato y la cucharilla.
Otro de los desayunos que últimamente se ha implantado con fuerza es el “desayuno de trabajo” auspiciado por los políticos de todo pelaje que, a determinada hora de la mañana, con los ojos aún legañosos y la carraspera puesta en la garganta, tratan de llegar a unos acuerdos que la noche anterior no llegaron a concretar.
Yo, por mi parte, por razones de edad, sexo y condición, desayuno con Rosa, mi mujer, una taza de leche desnatada endulzada con sacarina y coloreada con instantáneo descafeinado, con unas tostadas de pan integral. Mientras, miro a mis gorriones que devoran con avidez su desayuno de migas que les he dejado junto a mi ventana.
Buenas tardes.

Así con trazos gordos y valiéndome tan solo de la memoria, quiero referirme a ese estrafalario y absurdo espectáculo que nos depara la condicionada devolución del “Guerrero de Tirig” que se produce gracias a la iniciativa de la Generalitat Valenciana y que cuenta con la benevolencia y beneplácito de los generosos rectores del Museo de Cervera.
Ocurrió durante la II República y con absoluta impunidad, cuando fue arrancada de la pared del refugio del Barranco de la Valltorta, una parte importante del Patrimonio histórico de España en su concreta variante de pinturas rupestres.
Se ha hablado mucho últimamente de la trayectoria del famoso Guerrero, de su estadía en diferentes espacios hasta llegar al Museo de Cervera que, al parecer es el único dueño de la pieza artística robada.
Es curioso el hecho de que una pieza robada pueda alcanzar la legalidad, aún no estando incrustada en la pared de la que fue arrancada.
También me parece curioso el hecho de que por aquella zona leridana confluyan diferentes patrimonios artísticos, igualmente conflictivos, como el de las iglesias de la “franja” desvinculadas de la diócesis de Lérida y hoy asentadas en museos de aquella ciudad, patrimonios artísticos insistentemente reclamados por las parroquias oscenses.
Aquí, en la Provincia de Castellón, es público y notorio el hecho de que la zona norte está vinculada administrativamente a la Diócesis de Tortosa. Visité en Morella, en su día, la exposición “La memòria daurada” en la que aparecía el ingente patrimonio artístico-litúrgico de la zona, y, con anterioridad visité otra importante exposición “fidei speculum” sobre el mismo tema y aquella vez con sede en Tortosa en la que aparecía también casi el mismo patrimonio histórico artístico por ser la zona de la provincia de Castellón la más nutrida en cuanto a piezas de arte.
No quisiera yo espantar a nadie. Simplemente resaltar el hecho de que habiendo empezado el problema con algo ocurrido en 1932, pudiéramos vernos envueltos en litigios episcopales como el de Lérida, cuando -- todo puede ser--, se desvincule a la zona de Castellón de la diócesis dertosense. Al fin y al cabo, lo que están pidiendo en Cataluña es simplemente la independencia y a ella van ligados infinidad de detalles que podrán deshilachar un patrimonio histórico que, por razones obvias no pertenece a su Generalitat.
Buenas tardes.

A mi como me gusta jugar al juego de las palabras y de su significado, en la prensa, encuentro terreno bien abonado en el que encontrar material utilizable para mis devaneos.
De todos es bien sabido que los bárbaros, allá por los primeros siglos de nuestra civilización (la cristiana, claro) se empujaban unos a otros para poder entrar en los terrenos propiedad del Imperio romano; se apostaron en sus márgenes y, llegado el momento se lanzaron sur abajo y fueron invadiendo todos los terrenos que les apetecían. Bien esa cierto que en esas invasiones tuvo parte muy importante la decadencia del Imperio, sus luchas internas y que ya no era lo que fue, claro.
Un profesor de Instituto de los que reúnen en un librito el compendio de las muchas burradas que los alumnos suelen deponer en los exámenes, se refirió a una contestación en relación el Imperio Romano. Era ala pregunta ésta: “¿Qué originó la decadencia del Imperio Romano?” y la contestación fue: “A que los romanos se acostumbraron a comer caviar…y como el caviar son huevos de centurión…? Por supuesto la decadencia fue originada por causas menos alimenticias y, por ello, los llamados bárbaros, comenzaron su carrero hasta que al final, sobre el siglo VIII se aquietaron, se aburguesaron lo suyo y se dedicaron al bien vivir sin darse cuenta de que venían los moros por la retaguardia.
Puestas en movimiento estas hordas se dedicaron a romperlo todo y a no dejar un romano tranquilo. Ávaros, hunos, vendas, sármatas, alanos, francos, vándalos, burgundios, sajones, jutos, frisones y alamanes entre ellos y contra todos dieron paso a la Edad Media.
Aquí, en España, desde la más tierna infancia se ha enseñado a los escolares que nuestra nación la invadieron los suevos, los vándalos y los alanos. Y desde siempre tan sólo han sido acusados de predadores los vándalos. Los suevos y los alanos han permanecido, desde siempre, en ese limbo de la historia que los hace pasar desapercibidos. Sólo los vándalos. Tanto es así que se llama vándalo al hombre que acomete acciones propias de salvajes y desalmados. También se conoce por vandalismo a la devastación de los vándalos y a su espíritu de destrucción que no respeta cosa alguna, sagrada ni profana.
Y ahora es cuando es cuando pregunto yo a mis lectores por que razón se excluye a los suevos y a los alanos de cualquier tipo de devastación. No opino que los vándalos fueran menos bárbaros, como tampoco el que suevos y alanos fueran unos angelitos.
Esos salvajes que aprovechando la nocturnidad rompen todo lo que encuentran a su paso sean coches, bienes municipales, servicios comunes de los ciudadanos de bien; que roban y expolian, que se llevan el cobre… por favor no les llamen vándalos que es demasiado suave. Y no los juzguen por vandalismo que es demasiado leve.
Buenas tardes.

Andan las mozas deseosas de prescindir de la ropa de invierno y ya los gafarrons de mi vecindad han aparecido por el cielo cantando con ganas, desafiantes. Son pájaros de escaso volumen y, a pesar de ello, vienen de no se donde para dejarnos sus risas y buscar pareja con la que perpetuar su raza. Para mi es cierto que una vez pase la Candelaria comienza el chorreo de pajarillos migrantes. No deja de ser una satisfacción el hecho de que siendo maltratados desde siempre deseen el regreso, busquen su acomodo entre nosotros. Bienvenidos sean los gafarrons (verdecillos en español según el diccionario de Alcover que no hay que confundir con los verderones o verderols) porque son portadores del buen tiempo.
Mientras, los otros vecinos míos, residentes desde siempre y hasta siempre, los gorriones (vileros, teuladins) acuden todas las mañanas a mi llamada. Llamada en forma de migas de pan y otros alimentos de corte ligero. A pesar de la vecindad se muestran siempre esquivos, huraños, ariscos y huidizos: como mirando de reojo. Y sujetos a la jerarquía cuando ésta aparece, bien sea el patriarca, el padre del clan o, tal vez, la madre. De pronto, espantados por algún ruido o por alguien que se acerca, toman el vuelo con rapidez buscando refugio o la rama más adecuada para poder seguir observando si éste servidor les vuelve a reponer el condumio.
Y, hablando de pájaros, he de referirme a una canaria que los Reyes Magos le trajeron a mi nieto Pere deseoso de buscarle pareja a un macho que ya estaba en casa. Pequeña y pizpireta la diminuta hembra se enseñoreó de la jaula y arrinconó al macho. Pero ¡oh misterios de la naturaleza! Cuando aún no había pasado un mes de ser pareja de hecho, la canaria ha comenzado a poner unos huevecillos mínimos y manchados hasta llegar al número de cinco que, quietos, son incubados por la prolífica pajarilla. Solo falta que, llegado el momento de la eclosión, aparezcan cinco feos polluelos para aumentar el censo familiar. Así lo deseo.
Hay muchos más pájaros sueltos unos y atados a sus propias prebendas los otros. De ellos ya hablan y bastante, los periódicos.
Buenas tardes.

En esta vorágine de la información que vivimos sin apenas tiempo para cocinarla y menos aún para digerirla, ocurre como en la vida real, con el uso abusivo de sustitutivos, concentrados, apelmazantes y acidulantes con los que, manipulamos y elaboramos el reflejo de la vida real con apariencias de verdad.
El diccionario, ese gran amigo del que jamás pienso desprenderme, me guía y me aclara con gratuidad y generosidad el significado de las palabras que se usan, de las que se abusa y de los intríngulis de los que se valen, muchos merluzos que, o no tienen tiempo para aclarar sus ideas o es que no las tienen.
Así doña María Moliner me aclara que “Latiguillo”, en su segunda acepción, es “cualquier expresión efectista y sin originalidad de las que se emplean abusivamente en la conversación, en una conferencia, un discurso, etc.”. Su frase sinónima sería el “lugar común”que se basa igualmente en el tópico y en la vulgaridad y según la misma autora es: “la idea vulgar y muy repetida.”
Me voy a permitir relatar para mis lectores un a modo de resumen de lo tratado en una reunión, asamblea o espacio ocupado por multitud de políticos.
“Esta misma mañana, se ha dado el pistoletazo de salida a la escenificación de la maratoniana negociación en la que se podrían intercambiar cromos sin traspasar la línea roja, porque siendo el denominador común, el caballo de batalla la desaceleración del crecimiento demográfico, sin ampliar el abanico del tema, sería cuestión de ajustarse el cinturón sin escuchar los cantos de sirena para poder todos arrimar el hombro y remar en la misma dirección. Nos lo exige si o si la excelencia democrática por ser una cuestión de libro y para no ir a parar a caer en una cuestión de Juzgado de Guardia”.
Pueden los lectores si lo desean, modificar la redacción como les plazca. En cualquier caso, como dice alguien, entre España y Alemania hay establecidas unas relaciones bilaterales y, por ello, las reuniones se realizan unas veces en España y otras en Alemania. Amén.
Buenas tardes.

Últimamente anda la opinión dividida –unos cabreados y otros no tanto—con lo de la Ley Sinde que –dicen—pretende recortar derechos sobre la información. Alguien ha llegado a afirmar que Internet es un nido de delincuentes y otros dicen que, gracias a Internet, se puede detener a delincuentes de todo tipo.
Estos tres o cuatro últimos días hemos podido enterarnos que las algaradas en Egipto y otros países del áreas mediterránea y las concentraciones, manifestaciones y demás, se han podido realizar gracias a Internet y a través de los muchos pelendengues que la red integra.
De una u otra manera en lo que a mi concierne, debo afirmar que en cuanto a información en general me resulta altamente positiva. Uno se entera a veces de cosas aparentemente sencillas en las que no había puesto suficiente atención.
Dicho esto he de manifestar que al ser el día de mañana, miércoles, día de la Candelaria, me he sumergido en la Red y he extraído informaciones muy valiosas en relación con la festividad que los católicos celebramos el día 2 de Febrero.
Se llama de la “candelaria” por la sencilla razón de que la Virgen María, a los cuarenta días de su parto, siguiendo las prescripciones de la Ley Judía (Levítico, XII, 1) acudió al Templo para s purificación, con el Niño en brazos y una vela (candela) en su mano. Rebuscando en la memoria, cuando nació mi hija mayor, por idéntico motivo, mi mujer, acudió a la iglesia transcurridos los días correspondientes. En la Parroquia de San José Obrero, aquí en Castellón, por motivos comprensibles, este rito de la Purificación se traslada al domingo y acudirán las mujeres que han dado a luz en este último año.
Es fiesta de gran tradición entre nosotros y la fecha viene a coincidir con el deseo de que el invierno con sus incomodidades termine y deje paso al buen tiempo. Ya saben “si la Candelaria plora, l´hivern está fòra…”
Buenas noches.

Bien es cierto que ese grandísimo país que es India, fascina desde siempre a todo el mundo y , en particular a los europeos. Es al mismo tiempo una nación que aparece ante nuestros ojos como una gran, enorme contradicción. Por una parte está la India más del día, con sus automóviles baratos, con su Bolliwood cinematográfico que dicen que arrasa, con su riqueza nuclear y con el enorme potencial humano de sus técnicos informáticos. Por otra parte, desgraciadamente, está la India de la pobreza extrema y de la explotación humana, la India de las castas, la de las enfermedades que esa misma pobreza genera como es la lepra, la india que precisa de ayuda exterior; la de los trenes abarrotados; la de las grandes peregrinaciones y la de los crematorios de cadáveres a las orillas del Ganges.
Esa India citada en segundo lugar que suele acaparar muchísimo espacio en los noticiarios debe ser como una forja para muchas personas que han desarrollado allí toda la potencia que la fe, la esperanza y la caridad pueden generar. La Madre Teresa de Calcuta no necesita de presentación, el propio Vicente Ferrer tampoco. Ambos a lo largo de muchos años han sabido mitigar con holgura las necesidades vitales de los otros.
Pero con tan largo proemio no trato de propagar las virtudes de quienes se dejan la piel en el empeño. Quiero hoy dedicar, en el sesenta y tres aniversario de su asesinato un recuerdo a quien durante los setenta y nueve años de su vida, se enfrentó valientemente a los ocupantes de sus patria, a los extremistas religiosos del hinduismo y del islamismo, con el solo objeto de restituir la dignidad a quienes, entre vaivenes políticos de todo tipo aguantaban situaciones de subdesarrollo cruento.
Mojandas Karamchand Gandhi, efectivamente nació en un pueblo de la India el 2 de Octubre de 1869. Rabindranath Tagore el Poeta Premio Nobel también hindú lo calificó de Mahatma “Gran alma”.
El día treinta de Enero de 1948 “cuando al anochecer se dirigía a la plegaria comunitaria, fue alcanzado por las balas de un joven hindú. Tal como lo había predicho a su nieta, murió como un verdadero “mahatma” con la palabra “Rama” (Dios) en los labios”.
De aquella persona excepcional, Einstein dijo: “Quizás las generaciones venideras duden alguna vez de que un hombre semejante fuese una realidad de carne y hueso en este mundo”.
Muchos años hace que leí una biografía de Gandhi que me impresionó por la fuerza y por el ejemplo del Mahatma. Hoy, en el aniversario de su muerte, vaya mi recuerdo por él y con el deseo de que quien me lea se aproxime a este gigante a través de una de sus biografías.
Buenas noches.

Mi vecino Juan Miravet Lecha, (La cultura almacenada) en un post colgado ayer mismo reflexionaba sobre los que en estos días corre por todos los medios. Es decir, trataba de encontrar alguna explicación –para eso se reflexiona—a este momento especial que estamos viviendo de cambio radical en una de las ocupaciones más maravillosas que el hombre tiene a su alcance: leer. Y, por ende, su reflexión recorría las actuales posibilidades del libro tradicional y la aplicación de las nuevas variantes electrónicas.
Tratando de atemperar mi propia reflexión a la de mi vecino, últimamente, por razones tal vez relacionadas con la edad, me he planteado con cierta melancolía, el problema que me suscita la cantidad de “cultura almacenada” en casa y con las pocas posibilidades de poder leer con sosiego, todos los libros que he ido almacenando.
Miro, con respeto y casi con temor, las estanterías abarrotadas de cuyo contenido puedo dar cuenta en una mínima parte. De la otra de la de los libros no leídos nada puedo decir sino que fueron adquiridos con la idea, noble idea, de poder devorarlos algún día, en momento de paz y tranquilidad. Podría, de ellos, dar alguna referencia siempre ajena, una visión sacada alevosamente de la solapa… nada más.
Si a la incuria de no haber sabido buscar un momento, un rato, una tarde soleada, una noche de insomnio, le añadimos la influencia de este malvado aparato compuesto de pantalla y teclado y algo más, supongo, nada podré añadir a este melancolía nacida de haber tenido tantos amigos y tan cerca y no haberlos leído.
Para dar más peso a mi reflexión, incluyo una viñeta de Máximo, publicada en ABC un día de estos que explica con más brevedad lo que yo he tratado de decir.
Buenas tardes.

Hoy he recibido una carta del Director General del Instituto Nacional de la Seguridad Social en la que, amablemente, me explica que, por Real Decreto Ley, de 20 de Mayo se adoptaron una serie de medidas extraordinarias para la reducción del déficit público, cuyo contenido fue ratificado por el Congreso de los Diputados mediante Acuerdo de Convalidación publicado en el BOE núm. 133 de 1 de Junio de 2010 y me aclara que “entre las medidas extraordinarias antes citadas se incluye la suspensión para el ejercicio 2011 de la revalorización de las pensiones…”
Entiendo que, con la suspensión de la revalorización de nuestras pensiones y la rebaja a los funcionarios, debe haberse terminado para siempre la toma de medidas para reducir el déficit. Esa era al menos la intención del legislador. Pero no. Desde ese 1 de Junio de 2010, la cosa sigue con frenética insistencia. El asunto de los dineros anda como puta por rastrojo y por más que por parte de los responsables no se dejan las riendas del caballo desbocado, no existe atisbo, por lo que leo, de que el negocio vaya mejor.
Con lo del problema de la edad de jubilación en el que andan enredados gobierno, sindicatos y patronal, no queda resquicio ni hay respiro para solventar la totalidad de las cuestiones en liza. He llegado a oír que, para solucionar lo del déficit aún se le puede dar un buen bocado a las pensiones actuales puesto que como los jubilatas ni dicen ni mu, entienden los responsables del destarifo que andamos nosotros conformes y contentos con los recortes, con las congelaciones y con lo que sea.
No quiero enfadarme porque me podrían salir palabras gordas dirigidas a quien ustedes saben, a sus ayudantes y a sus numerosos turiferarios que ensalzan las virtudes de quienes, a no dudar, navegan en la más absoluta de las inutilidades.
Buenas noches.

Ignoro, como es natural, quien fue el cachondo que a un simple auricular, con una función concreta de acercar al oído los sonidos y las palabras, lo denominó pinganillo. La que llego a armar con el nombrecito.
Es ciento que muchas personas con deficiencias auditivas utilizan esta clase de aparatos para no quedarse en Babia mientras los otros hablan, cantan o discuten. Estos concretos equipos auxiliares son conocidos como audífonos y cumplen casi siempre su función.
Ocurre que otros, haciendo uso de aparatos de radio portátiles utilizan los auriculares para poder oír su música o sus noticias en privado sin llegar a molestar a los que les rodean.
Otros, pongamos por caso, los árbitros de futbol, necesitan del pinganillo para intercambiar opiniones con los jueces de línea al objeto de no fracasar en sus veredictos necesariamente inmediatos.O los ciclistas, o los espías y personal de seguridad...muchos.
“ Es un aparatejo nada complejo que facilita la comunicación entre las personas. Ya digo que no se a quien se le ocurrió el utilizar la palabra pinganillo, cuyo significado casi nada tiene que ver con las funciones que ahora se le adjudican. Buscando definiciones me aparecen unas bastante amplias que pueden servir para desentrañar este misterio.
“Pinganello”, “Pinganilla” o “pinganillo” son sinónimos de “calamoco”, que viene a significar “carámbano”, que es hielo que pende a causa de las bajas temperaturas. También puede significar “gota de aguadilla que destila la nariz”… es decir “moquita”. De igual modo el sustantivo se puede adjudicar a las personas desmadejadas, flojas o desvaídas.
Ahora resulta que en el Senado de la Nación se ha instalado todo un sistema de traducción cuyo principal elemento es el pinganillo. Se ha levantado la consiguiente polvareda, puesto que su uso supone una sangría de doce mil y pico euros por día de uso.
No entro en la polémica de lo que se denomina despilfarro al traducirse lenguas autonómicas al español o castellano que, por lo que se ve, todos los que ocupan los estrados dicen conocer. Lo que me parece raro es que la instauración de este medio de comunicación sirva para que los senadores se escuchen unos a otros cuando es bien sabido que tanto en el Senado como en la otra Cámara nadie escucha a nadie.
Buenas tardes.

Los que casi no peinamos canas por motivos de despoblamiento craneal, observamos diferencias notables en muchos hechos. Uno de ellos es la modificación radical del comercio del centro de nuestro pueblo, Castellón. Lo que ahora son franquicias de espectacular decoración y establecimientos repletos de prendas de vestir, en algún momento fueron acreditados comercios de tejidos en los que se adquirían “cortes” de trajes y vestidos que, llevados al sastre, los convertía, previas las medidas convenientes del cliente, en trajes con sus botones, sus forros y sus entretelas. También las modistas eran clientas cualificadas de estos comercios. Los sastres lo eran en gran número así como las modistas. Loras, Pinto, Miralles y otros muchos, gozaban de fama entre los caballeros y Doloretes Carreguí, la Reina y otras muchas daban buen trabajo a un censo numeroso de oficialas.
Los comercios tenían las estanterías repletas de piezas de tela de todas las procedencias entre las que destacaban Tamburini o Fontcuberta. Entre las telas y el mostrador, aparecía el dependiente que trataba con exquisita amabilidad a la numerosa clientela. Las señoras que accedían al comercio, eran amablemente invitadas a sentarse en unas sillas de tablero situadas frente al mostrador. Las sesiones de compraventa eran largas y trabajosas para comprador y vendedor, de lo cual se deduce que una posible compradora podía estar toda la mañana pasando de una tienda a otra buscando el precio y la calidad. Nicolau, Cristóbal Valls, Guaita, Barberá Mon y Tomás o Nebot, se esmeraban para que la clientela no volase…a Valencia.
Este revival con el que les doy la lata hoy, fiesta de San Antonio Abad (no es mi onomástica, por cierto), viene a cuento por la utilización tanto en prensa como en radio y tanto por políticos como por futbolistas, de uno más de los tópicos que se utilizan en este momento. Como una acusación repleta de vitriolo se dicen unos a otros que utilizan distinta vara de medir en sus actuaciones políticas o deportivas, desoyendo los clamores de ecuanimidad necesarios para encontrar acuerdos.
Efectivamente la vara (la de medir) es una medida longitudinal que según se use en un sitio o en otro tiene un valor o unos milímetros. Así en Castilla la vara tiene tres pies o cuatro palmos lo que traducido al Sistema Métrico Decimal, equivale a 835 mm. y 9 décimas. En Lleida y Tarragona 771 mm. En Castellón y Valencia 906 mm. Y en Xátiva y Alicante 912 mm.
Existen además unas divisiones fundamentales una de las cuales consistía en dividirlo en cuatro palmos y el palmo en doce dedos. Otra era de tres pies y el pie en dieciséis dedos o doce pulgadas.
En las tiendas de tejidos y en las mercerías de por aquí medían los géneros con unas pequeñas reglas de madera llamadas medias varas que tenían unos tres cm. de ancho, un cm. de grueso y 435 mm. de largo.
Como pueden ver mis amigos esa acusación que se lanza al viento contra quien elude la ecuanimidad en sus aseveraciones, no está del todo infundada por ser variada la longitud de la vara y, efectivamente, pueden utilizarse dos varas de medir para una misma tela.
Buenas noches

Estoy estos últimos días un tanto abúlico. No me llegan a salir los temas que a mi me gustan y, por otra parte, el aparatejo este de la cibérnetica no lo tengo muy fino. No quiero por nada del mundo apearme de mi particular compromiso de detallar mis vivencias a través del presente blog. Pero, ya digo, en ocasiones como la actual, la imaginación se muestra esquiva o, y ello es grave. La influencia del ambiente que me llega a través de los medios me da cierto ardor de estómago. Necesito de la tranquilidad y sosiego necesarios para poner en orden los pensamientos.
Y es que, desde siempre, los medios y su contenido me han servido para hilvanar, aunque con gruesas puntadas, los comentarios. Hoy, veo con asombro que esa dicotomía que se establece entre la clase política y la ciudadanía, es cada vez más evidente. Observo por otra parte que la bola, la trola, la trápala y la falsedad se han enseñoreado del ambiente y que las informaciones adolecen de afectación, amaneramiento, de fingimiento, de artificio, de artimaña, de cautela, de ficción y de disimulo.
La clase política, animadora de este ambiente, al parecer, se encuentra cómoda en esta olimpiada del embuste. Nos obliga a leer de manera malintencionada tratando de buscar verdades que no aparecen claras, a buscar entre líneas lo que con claridad no se ve.
En fin, me ha salido una queja, un lamento. A pesar de ello seguiré, diariamente leyendo la prensa todas las mañanas y seguiré con los telediarios. Tal vez, algún día no lejano, pueda decir: “¡Hombre! ¡Alguien dice la verdad!”. Esperemos que así sea.
Buenas noches.

El personal anda cabreado. El personal se divide en dos: los que fuman y los que no fuman. Andan diciendo por ahí que los que fuman, tienen mermada su libertad y los que no fuman que no tienen por que aguantar los humos de los demás. Visto lo cual me abstengo de opinar, porque un día en que atisbé un fragmentito de opinión me insultaron, máxime cuando no soy fumador pero me seduce aquello de fijarme en los pedazos que, poco a poco, nos recortan a todos.
Por ello, como no es mi guerra, me recuesto en el recuerdo y me apoltrono en lo que a mi me gusta como son las manifestaciones que hace el hombre para decir a sus semejantes que lo que se lleva dentro no son solo vísceras sino un alma. Alma que se alegra, se ríe, llora, sufre y, de vez en cuando, se dedica a cazar mariposas por aquello de que es bueno, muy bueno, perseguir la belleza.
Hoy me han venido a las mientes una serie de recuerdos que riman y coinciden con la trifulca de los humos tabaqueros. Es una canción que cantaban en reuniones familiares nuestros mayores, tratando de alegrar un poco la vida y festejar cualquier cosa. Al mismo tiempo la transcripción que voy a hacer la dedico al Mago Paco, porque trata de números (El otro día aseveró que, al final, todo se reduce a números) que es cosa suya.

“Un dia anant al bosc
Al bosc a passejar,
De tabaco no en tenía
I els mixtos em vaig deixar.
Dos cigarros tinc
Dos i tres fan cinc
Cinc i cinc fan deu
i cinc fan quinze
I cinc fan vint.
Vint menys cinc fan quinze
Quinze menys cinc fan deu
Deus menys cinc fan cinc
I cinc fan deu
I deu fan vint
No es la armonía celestial pitagórica ni la música de los planetas, pero aquellas personas, con una guitarra, una copita de mistela y un cigarro, tenían asegurada una tarde o una velada. De verdad.
Buenas noches.

Con las estadísticas que circulan, con los presagios que se nos echan encima y con la realidad brutal de cuatro millones y medio de parados, a pesar de todo ello, se me ha ocurrido hoy centrar mi comentario sobre el trabajo..
Aprovechando los vientos favorables y la bonanza del tiempo fácilmente verificable por aquí, por el Marquesado del Crémor, se me ha ocurrido coger los bártulos de trabajar (tijeras de podar y bolsa en donde poner la poda) y arremeter contra todas esas barbas que quedan tras el paso del verano, esos restos de lo que fue naturaleza, lo seco y estéril: desechable.
Mientras me dedicaba a cortar y podar, se me ha ocurrido pensar en lo pesado que era el trabajo en el campo antes de que la tecnología pusiese a disposición de su gente infinidad de aparatos aparentemente auxiliares y definitivamente útiles.
Al esfuerzo físico a realizar con la habilidad manual para poder desarrollar todas las tareas, se unía la quiniela de la climatología capaz en cualquier momento de deshacer y estropear lo que había significado días y días de preparación y de ilusión. Posiblemente, las personas dedicadas a otros menesteres ajenos por completo a la vida rural, no hayamos valorado suficientemente los esfuerzos de lo que, estadísticamente se llama, simplemente, sector primario.
A los agricultores de todo tipo, habría que añadir otro segmento de la población, que desde los primeros tiempos de la humanidad comparte ese cuadro de honor del esfuerzo y de la eventualidad. Me refiero a los empleados de la construcción en cualquiera de sus especialidades y facetas. También éstos, han disfrutado de un perfeccionamiento sus métodos de trabajo con la aparición de infinidad de útiles y herramientas.
Para acomodar lo anterior a la imaginación desbordada que esta misma tarde he notado entre pinchazos de rosal, no podría faltar la nota poética o folklórica de nuestro pueblo. Para los agricultores, els llauradors del Raval, un párrafo de nuestro cancionero íntimo:
“Les penes son, les penes son
No tindre un sou, no tindre un sou,
morir-se el bou, morir-se el bou
i la llocada.
No collir vi, no collir vi
Canem i blat, canem i blat
I pel remat perdre l´anyà………
Eso en cuanto a la agricultura. En cuanto a la construcción:
El ofici del manobre
Es un ofici molt pesat.
Tot lo día puja i baixa
Amb la gaveta al cap.
Tira grava, tira grava
Fem un cigarro
Vigila be, vigila be
Si l´amo ve.
I si es que ve
Pega un xiulit…
Que de seguida, que de seguida
Farem pared…
Ya les decía yo que en estos momentos de crisis, con todo el asunto del ladrillo golpeando y fuerte, lo único que nos queda es que, por fin, son las palabras del Presidente del Gobierno que ha calificado al paro es inevitablemente alto. Menos mal.
Buenas tardes.

En más de una ocasión, me he referido a una supuesta sección que yo imagino en algún recoleto cuartucho de algunos periódicos, atendido por algún becario y que denodadamente se dedica a casar los números relativos con los absolutos… en concreto a confeccionar estadísticas, en algunos casos muy folklóricas.
Estoy de las matemáticas y de sus variantes a años luz. Siempre he sido un negado y, tal vez por ello siento una maligna envidia por quienes como el Mago Paco, malabarista de la lógica, sacan conclusiones de las extrañas combinaciones numéricas. Algo que a mi, salvo aquel enunciado que dice “la igualdad de dos razones es una proporción”…o ¿es al revés? Ya nada más he aprendido para poder ir tirando por este mundo clasificado y numerado.
La estadística que ha publicado por aquí cerca, el Mago Paco, no se aparta de la realidad ni un milímetro, ni un céntimo, ni una unidad. Lo que ocurre es que, con sus cuadros, sus “quesos”, y sus columnas, se aparta de la liviana realidad y añade a mi trabajo, como al de otros, una buena dosis de poesía. Es algo así como dar trascendencia a lo que no es trascendente. A esa tarea casi ininterrumpida que ha sido durante algunos años un esfuerzo de vaciado intelectual, una extracción al por mayor de íntimas memorias, de recónditas vivencias.
Quiero agradecer al Mago Paco el haber hurgado en los números para decir lo mismo pero con gracia. Un saludo muy sincero.
Buenas tardes.

Una ocurrencia, en principio, es un suceso, algo que sucede. Es también una idea de hacer algo o sobre algo que hay que hacer que se le ocurre a una persona: “has tenido una buena ocurrencia o tiene unas ocurrencias disparatadas”. Puede ser una cosa que se le ocurre hacer a alguien. Puede ser un “golpe”, una “salida”, algo con gracia o ingenio que alguien dice por inspiración del momento. Será, indudablemente la agudeza del dicharachero, una gracia, una lindeza o una salida. Por tanto quien tiene esas facultades, al ocurrente, se le puede tildar de oportuno, gracioso, chistoso o ingenioso.
No se si será por falta de numerario, desaparecido en el remolino de la crisis, o porque habrá que considerar de manera seria y comprometida a quien encomendamos para que lo administre –el numerario, claro--, producto de los sudores y de los esfuerzos de muchos españoles de buena voluntad. La cuestión es que, las ocurrencias se suceden y a quien se le ocurren, ni es oportuno, ni gracioso, ni chistoso ni tan siquiera ingenioso. Por todo ello, la situación, pudiendo ser una fiesta, es casi un funeral.
No es bueno, ni tampoco serio que los españoles nos enfrentemos una vez más por el humo, material de poca consistencia. O por el descanso de los huesos de personas que, a día de hoy, casi no tienen ni descendientes cercanos que puedan ni tan solo recordar una sonrisa de los desaparecidos.
No más ocurrencias, por favor.
Buenas noches.

Como continuación a lo que comentaba ayer en relación con el humo –el del tabaco, claro—se me sube la duda a la cocorota por cuestión dudosa o, cuanto menos, no explicada. Si un señor se empeña en fumar en lugar no permitido, vulnerando la ley y, desobediente, enciende un cigarrillo poniendo en evidencia al dueño del establecimiento, ¿Quién será el que le afee tal conducta, el que le extienda la papeleta de denuncia, el que tramite tal denuncia? ¿El dueño del establecimiento? Por supuesto que no está facultado para tal función. ¿Será acaso la Guardia Municipal? Solo les faltaba esa tarea. ¿La Policía Nacional? No consta. ¿La Guardia Civil? Tampoco. ¿El Ejército? Lo dudo. ¿Los cascos azules?...
Desconozco la Ley del tabacazo y posiblemente este metiendo el remo con mis reticencias. Leo, no obstante, que como lo de la Sanidad (en la que se incluye la denostada disposición) está absolutamente transferido a las Comunidades Autónomas, deberían ser los Inspectores de esta rama de la Administración los que velasen y se preocupasen del cumplimiento de la norma tabaquil. No parece que por parte de este cuerpo haya un entusiasmo excesivo en ocuparse de la parte coercitiva, del cumplimiento exacto, del acatamiento de cuanto se publica en el BOE.
Pienso que con las graves responsabilidades que recaen sobre los dueños de los locales, dudo que éstos renuncien a la forzada y forzosa colaboración y se vean puestos de hoz y coz en el mismo disparadero. Porque dicho sea de paso, al parecer, la nueva norma incide de forma directa sobre el fumador y no va a pararse en que el rótulo prohibitivo sea correcto o esté bien situado dentro del local.
Todo parece mucho más grave en tanto el espíritu de lo legislado esté más cerca de un autoritarismo nada deseable, cuando existe, para regir los pasos de la ciudadanía por el camino de la libertad, una serie de mecanismos jurídicos que lo avalen.
Buenas noches

Hoy día primero de Enero y, por tanto, primero del año 2011, los medios de comunicación, la tele, claro, tal vez porque no había suficiente personal, nos han obsequiado repetidamente con una amplia panoplia de informaciones relativas a los aumentos de precios en los servicios más necesarios. La luz, el butano, los billetes de cercanías, los peajes de autopista, el iva, etc. etc…en fin, pura alegría Macarena!
Ignoro la estrategia usada por el alto mando para soltarnos así, de golpe, tanta traca. Porque, el Gobierno, sin ir más lejos se la juega de cara a los ciudadanos. Podría ser un acto de valentía política el enfrentarse de forma segura al personal, como un salto mortal sin red… Pienso no obstante, que es más una insensatez, si de estrategias se trata.
Y no contentos los del Gobierno con alegrarnos el 2011, encima van y montan el “tinglao” del tabaco y los fumadores.
En esas informaciones casi clandestinas que hemos tenido hoy, también hemos sido alertados de los sitios en donde hay absoluta prohibición de fumar y de los espacios en que hay permiso de la autoridad gubernativa.
Curiosamente hay permiso –con la creación de espacios adecuados—en las cárceles y prisiones, en los sanatorios psiquiátricos y en los centros geriátricos y de asistencia a mayores. Pienso que en las cárceles podría ser una manera de suavizar las estancias a toda pensión; los psiquiátricos porque el fumar –digo yo—puede tratarse de una determinada terapia, pero en cuanto a los geriátricos y centros de asistencia a gente mayor, ¿es un complemento a la ley –o lo que sea—de Cuidados Paliativos y etc.?
Total, por lo que veo ni una sola agradable. ¡Malos!
Buenas noches.