Neo Toni de Cuc

Dice mi amigo Drosi del Raval que “hui s´obri la magrana”, refiriéndose directamente a la designación de las Reinas de Las fiestas magdaleneras (mayor e infantil), evento que ocupa y preocupa a infinidad de castellonenses. Todos están pendientes de la designación por si son parientes o amigas o por si pertenecen al sector gayatero o por cualquier otra causa que es afín a las preocupaciones de la gente autodenominada de la “soca”. En fin que en esto de las preocupaciones hay gente “pa tó” como decía el torero.
Yo por mi parte he sido sorprendido por el anuncio de las próximas elecciones generales llevado a cabo por quien tiene la exclusiva de tal anuncio, es decir por el Presidente del Gobierno. A mi modo de ver, el interrumpir el curso del mandato electoral convocando anticipadamente los comicios, me suena a fracaso, a no haber podido rematar adecuadamente el mandado que fue conferido por el pueblo en las anteriores elecciones. Puede que alguien me rebata con matices y variaciones sobre el tema. No caminamos muy finos en lo económico y es necesario que se retome el mando. Si el candidato fuera el mismo que ha anunciado las próximas elecciones, podría significar una como reoxigenación, terapia necesaria cuando a un gobierno le falta el aire y no puede con el resuello. Pero al haber sido designado el candidato hace unos días en la personas de Pérez, imposibilita su participación y lo relega a la situación de Vieja Gloria (?)
Independientemente de la sorpresa que comento, otra sorpresa encuentro hoy en los medios, cual es la ausencia total y absoluta de la cúpula del PP en la toma de posesión de Alberto Fabra como Presidente de la Generalidad Valenciana. Me duele porque ello supone abandonar al auspiciado por ellos mismos y dejarlo, más o menos, sin conexión con el propio partido. Todos notamos el ambiente que se puede respirar en Valencia al ser designado uno de pueblo y, como decía ayer un comentarista, ayuno de conocimiento en política autonómica.
Tengo un amigo algo bestia que siempre dice, cuando se refiere a los personajes que pululan por el “cap i casal”, que ya sean del PP, del PSOE, comunistas, ecologistas o del Opus Dei, que todos, en el fondo son “valencianets” y ante ello, todos los que han nacido fuera de las Cruces Cubiertas que rodean Valencia o, los que desde antiguo moran fuera de sus murallas y duermen a la Luna de Valencia, son de pueblo unos y los demás, “xurros”. Alberto, amigo, no te duermas.
Buenas tardes.

Decía Enrique Jardiel Poncela que: “No hay nadie que viva tan preocupado por el dinero como los ricos, si se exceptúa a los pobres”. Pues eso, con, por, sobre, tras el dinero caminamos los mortales y no llegamos a tener la certeza de haber acertado el camino de la felicidad.
Estos días y, ya lleva tiempo la cosa, no se habla más que de dinero. Pero dinero a espuertas en el caso del futbol. Los millones van que vuelan sobre nuestras cabezas. En esa moderna trata del hombre que es el futbol unos y otros lo llevan a patadas. Cifras muchimillonarias se barajan por los fichajes de los futboleros y, a ciencia cierta, pocos saben el destino que se da a las transacciones. Cuando el resto de los mortales habla del fin de la Sociedad del bienestar, los gobiernos se las ven y se las desean para aclarar la situación económica que tienen conferidas. Ahí tenemos a Grecia que le asignan la autoría de sofisticadas trampas y a la que se conceden cantidad ingentes de Euros para regularizar su situación. Portugal e Irlanda ya han pasado parecidos calvarios y, según dicen, Italia y España están en un tris de sufrir privaciones dinerarias. Claro que ahí está la Comunidad Europea, a la que todos pertenecemos, y se sacan de la manga los dineros, los intereses y la posibilidad de perder algo de lo que exponen ¿perder? No está muy segura la cosa. Para acabar de coronar el asunto aparece USA y dicen que está al borde de la suspensión de pagos (así se llamaba cuando a cualquier empresa, publica o privada se le acababan los dineros y tenía que pedir una Reunion con sus acreedores, para tratar de conseguir una “quita” que diese al ente en concreto, un poco de oxígeno) y que ello puede llegar a ser una hecatombe mundial, de consecuencias no conocidas hasta la fecha.
Así es que, amables lectores, ya lo saben: no hay una perra que sacar del bolsillo. ¿Es cierto? Dicen que la materia ni se crea ni se destruye, simplemente se modifica. Si ello es así y el dinero es materia, en algún lugar del globo debe estar ese dinero. Un amigo mío muy cachondo dice que en algún lugar de Asia, barcos situados en puertos estratégicos, tienen repletas las bodegas de billetes de todas las procedencias y de todos los valores. Otros dicen que el negocio es cosa de chinos. ¿Chi lo sa?
La solución en el próximo programa. Buenas noches.

En más de una ocasión, como deseo irrefrenable, he oído decir que “cuando me jubile, tendré tiempo para todo y podré hacer todo aquello que, durante años he querido hacer y no lo he podido…”. ¡Y un jamón!
Cuando uno se jubila, le crecen las obligaciones y, necesariamente, ha de olvidarse de las devociones. Cada cual aguanta su vela como puede y lamenta la falta de tiempo para poder hacer aquello que deseaba. Dejo aparte a esos benditos jubilados, a los que envidio, que tienen tiempo de aburrirse y hasta pueden arrimarse a las obras municipales y pontificar de lo lindo con los sistemas de construcción empleados o con los medios de transporte que se utilizan.
En mi caso, desgraciadamente, no me acabo la faena. Hoy mismo tengo que redactar este post refiriéndome a algo que correspondía al día de ayer, martes, festividad de Santa Ana y San Joaquín. Efectivamente, ese día 26 de Julio, siempre hemos celebrado en casa el cumpleaños de mi madre con el añadido de que ese mismo día se cumplía el aniversario de boda. En la distancia cumplo con esa obligación. Y cumplo porque esos dos santos, padre y madre de la María de Nazaret, han sido instituidos como patronos de los abuelos, cosa que me alegra por la sencilla razón de que vienen a ser patronos de unos personajes, los abuelos, que últimamente están siendo, en cierto modo, protagonistas de la actualidad.
Y la actualidad se condensa en el hecho de que la sociedad, la timorata sociedad, teme por las pensiones que puedan corresponderles en el momento de pasar a pasivos y, a mi modo de ver, miran de reojo a los jubilatas como si temieran que se lo van a comer todo y no dejaran ni una migaja para el incierto futuro. Por otra parte, y ello es mucho más trágico, andan a vueltas con esa Ley de la Muerte digna de la que muchos pensamos que es una manera algo bestia de hacer sitio y dejar remanentes negociables.
Perdonarán los posibles lectores que les caliente la cabeza con cavilaciones seniles y con sospechas de liquidación por exceso de habitantes.
Por último, obligadamente, quiero referirme al trato familiar y afable que disfruté, no hace mucho, del que ya no es alcalde de mi pueblo, Alberto Fabra, al haber accedido a la muy Honorable función de Presidente de la Generalidad Valenciana. Pretendo, desde aquí, desearle el mayor éxito en su nuevo cometido y se lo deseo con la mayor de las sinceridades, correspondiendo, como digo, a las atenciones que me dispensó en varias ocasiones.
Buenas tardes.

Supongo que en toponimia no existen unas reglas fijas que determinen el porquesi y el porqueno de los nombres que se usan para rotular calles, barrios, ríos, barrancos, picos y toda clase de lugares que sirven, usando un mapa, para orientarnos, para saber donde estamos y por donde hemos de ir para alcanzar un objetivo: el sitio, el lugar al que queremos llegar o del que queremos partir.
Ya publiqué una serie en el diario Mediterráneo titulada “Per places, carrers i carrerons”, con la que pretendía desentrañar los misterios, las razones ocultas por las que un nombre, una nominación o el rótulo de una calle había merecido la atención del Ayuntamiento y, por mayoría –por lo menos--, se llegó al acuerdo de denominar el lugar para información de propios y extraños.
Tras estudiar muchas de las denominaciones, de los topónimos de mi pueblo llegué a conclusiones muy sabrosas. Sobre todo por el desconocimiento en muchos momentos de los concejales sobre el rincón castellonense determinado que llamaba su atención; o por el momento político en que se sentía la necesidad de quitar un personaje para poner otro. En otras ocasiones mandaba la voz del pueblo y muchas denominaciones eran obviadas para seguir llamándose una calle, durante algún tiempo con la denominación que había tenido durante años. Pongamos un ejemplo: La puerta del Sol (dejo aparte las razones por las que ostenta ese rótulo) ha seguido llamándose así a pesar de haberse denominado en una ocasión como Plaza de Castelar y la otra como Plaza del Generalísimo. Mi abuelo Vicente, a pesar de haberse rotulado una calle como Calvo Sotelo, por simple costumbre él la siguió llamando Carrer Sant Xoxim.
Hoy quiero exponer a la consideración de mis posibles lectores el hecho de que tras establecerse y construirse la Universidad, la calle más importante de aquel recinto y su barrio colindante, oficialmente, se dedicó a un eximio castellonense, trabajador infatigable y sabio geólogo Don Vicente Sos Baynat. Así quedó fijado: “Avinguda de Vicent Sos Baynat”.
Sea por los hados propicios o por deseo de algún duende, un periódico castellonense, anuncia las actividades del “Paraninf de la UJI”, como guía para desconocedores del callejero castellonense, informa que se halla en la Avgda. de San Vicent Sos Baynat”.
No creo que conocidas las inclinaciones religiosas del ya citado sr. Sos, pretendiera además de disfrutar de la mejor avenida del nuevo barrio, acceder al Santoral por via municipal.
Cosas de la vida. Buenas tardes.

Al parecer, esa tira de tejido ligero, de diferentes colores y variados dibujos que se coloca al alrededor del cuello de la camisa, dejando caer las puntas sobre el pecho haciendo lazos de varias formas, lleva el nombre de CORBATA, procedente del italiano “corvatta” llamada así por haber comenzado a llevarla los soldados de la caballería croata. Estas tropas que se pusieron al servicio del Rey Sol, Luis XIV de Francia, participaron en muchas de las empresas guerreras en que se vio metido tal monarca. Puede que hasta estuvieran por estos pagos cuando lo de la Guerra de la Sucesión que, a nosotros nos costó un riñón y parte del otro, Menorca y Gibraltar.
A pesar de ello, en la antigua Roma (que ha sido visitada y juzgada; vilipendiada y escarnecida, no hace mucho por el amigo Drosi del Raval), algunos de sus habitantes llamaban “focale” a una larga pieza de paño que sujetaban al cuello con un pasador, para preservarse del frío. Como puede verse, la actual corbata no sirve como prenda de abrigo como la “focale” romana.
Existen algunas variantes de la corbata según los tiempos. En mi memoria queda la “chalina” casi distintivo de artistas y poetas, que usaba en mi pueblo el insigne Bernat Artola.
Son muchas las personas que han prescindido de su uso pero existe una cierta presión social que la hace imprescindible en muchos actos más o menos públicos. El Ministro Sebastián, hace algún tiempo aconsejó prescindir de tal prenda dentro del programa de ahorro económico, puesto que el cuello desabrochado podía servir para no tener que mitigar los calores con el aire acondicionado.
En las salas de justicia, jueces y abogados, desde siempre, bajo la toga, han llevado puesta una corbata negra. Puede que ello haya cambiado algo ya que, en la tele, el juez encargado del Casa Faisan, lleva unas corbatas de llamativos colores nada acordes, a mi juicio, con la sobriedad y negrura de la toga.
Al parecer, el Presidente de las Cortes, el señor Bono, hablando a la cámara en general, ha reclamado el uso de la corbata. Pienso que, en particular el Ministro Sebastián se ha dado por aludido.
Algunos dicen que llevar la corbata es como llevar el ronzal o la rienda. Pienso que la pobre corbata no debe ser combatida con tanta saña por unos y por otros. No deja de ser un vínculo, un ligamen, una unión con un tiempo que para muchos ha pasado y que no fue ni mejor ni peor ni mejor que el actual: simplemente fue distinto.
(En un entierro al pasar los amigos a dar el pésame a los deudos del difunto, uno de ellos, amablemente y en voz baja le dijo al hijo: “Portes la corbata torta…”. El interesado rectificó. El siguiente, amablemente le dijo: “lo mateix dic…” y volvió a rectificar…ya saben. Así hasta ciento.)
Buenas tardes a todos mis amigos.

Según parece la totalidad de los autores griegos de la antigüedad opinan que Zeus era el diosa supremo de los griegos, venerado por todos los pueblos helénicos. Zeus es esencialmente el dios de la Luz. Es también el dios de la Naturaleza física y de los grandes fenómenos celestes donde se manifiesta la vida cósmica: personificación del Cielo y su esplendor símbolo de la lluvia, del viento, de las tormentas, del ciclo de las estaciones. De la sucesión del día y la noche. Es el dios del rayo, venerado en los picos elevados: el Táigeto, el Himeto y sobre todo el Olimpo, su morada. Dios supremo es el garante del orden cósmico que encarna. Su función es restablecer el equilibrio del universo y proteger los privilegios de los dioses. Su poder se extiende también sobre los hombres y vela sobre todo por las familias.
Prometeo era primo hermano de Zeus al que logró engañar en varias ocasiones. La primera vez arbitró un conflicto entre los dioses y los hombres para determinar que parte de los animales inmolados correspondería a cada uno una vez sacrificados. Prometeo engañó a Zeus por primera vez y el señor de los dioses, decidió castigar a los mortales, a los que la treta había beneficiado. Fue entonces cuando Zeus privó a los hombres del fuego vital y Prometeo decidió robarlo de la fragua de Hefesto para traerlo a la tierra. Esta vez la venganza de Zeus fue terrible. Envío a los hombres una criatura funesta creada expresamente para traerles la desgracia, Pandora, e imaginó para Prometeo un suplicio muy especial: el ladrón fue encadenado por Hefesto a un monte del Cáucaso donde cada día aparecía el águila de Zeus para devorarle el hígado que volvía a crecerle nuevamente para convertirse en pasto, siempre fresco de la rapaz.
Efectivamente Zeus, queriendo vengarse de Prometeo y de los hombres, por quienes éste había osado robar el fuego divino, hizo que Hefesto, con ayuda de Atenea, creara una criatura maravillosa a imagen de los Inmortales. Los otros dioses la adornaron generosamente con “todos los dones” (ese es el significado del nombre “pandora”): gracia, persuasión, habilidad manual…Pero Hermes introdujo en su corazón el mal y el engaño. Pandora fue enviada a Epimeteo, hermano de Prometeo, que seducido por su encanto la tomó por esposa, desoyendo los prudentes consejos de su hermano, que le había prevenido contra los regalos de los dioses. En su casa Epimeteo, guardaba un cofrecillo que había prohibido tocar a su esposa. Pandora, demasiado curiosa, lo abrió en cuanto tuvo oportunidad y todos los males del género humano que allí estaban encerrados escaparon y se extendieron por el mundo. Pandora, consiguió cerrar el cofre, pero demasiado tarde: solo quedo dentro la Esperanza, tan engañosa a veces con los mortales…
Estos últimos días se citan los truenos contenidos en la caja de Pandora, en referencia a la apertura de determinadas cajas que ya hace años estaban cerradas y bien cerradas. El símil griego, en general, suele ser bastante explícito en ocasiones históricas como la actual.
Perdonarán el rollo macabeo que les he soltado. No era mi interés el fastidiar sino el compartir las enseñanzas de la historia.
Buenas tardes.

Es cierto que soy muy precavido en la utilización de palabras, tratando de hacer uso de ellas con justeza y exactitud. No es otra mi pretensión que no apartarme de la verdad. Por ello, hoy, a pesar de lo familiar que nos pueda resultar la palabra “música”, recurro al Casares y leo:
“Música. 1. Arte de combinar rítmicamente los sonidos con el fin de expresar emociones o sentimientos.
2. Sucesión de sonidos modulados para recrear el oído.”
En relación con ello quiero referirme al FIB que como su sigla indica (¡) quiere decir Festival Internacional de Benicasim. Y ¿Qué es lo que festivalean en Benicasim?
Al parecer, en el inicio de su vida, en 1995, era algo así como Festival Internacional de Música independiente de Benicasim que pretendía liberarse de los “sellos discográficos” que en aquel momento imperaban. Aún recuerdo una noche, en el apartamento, de la llegada de unas mozas madrileñas, tal vez precursoras del actual FIB, que expulsadas por la lluvia intensa del primigenio velódromo, solicitaban, como los soldados del XVIII, asilo, agua, sal y un lugar en la lumbre de mi casa.
Veo y observo que aquellos primeros latidos del festival, se han convertido en estruendo mediático, en formidable y esporádico negocio y en una exagerada aglomeración de gente más bien joven que acude como las moscas al panal de miel supuestamente amparado por la música o por lo que se supone es música aunque su acepción “fibera”, nada tiene que ver con la arriba citada.
En los titulares de prensa leo que se ha iniciado “la apertura más comercial del FIB”. En otro se dice que han sido 35000 los fibers entregados entusiasmados. Y alguien debe pensar que en los próximos días puede aumentarse el aforo.
En resumen puedo pensar que los objetivos a cubrir son, la masificación absoluta y la ganancia económica exagerada a todos los niveles: organizadores, empresas subsidiarias y el comercio benicense. Lo cual, en este último apartado me parece lícito.
El pasado año me decían que tras el festival, y lo doy por cierto, el abandono por parte de los fibers de móviles, tiendas de campaña, neveras y ropa (entre otros bienes) fue un negocio para quienes pudieron buscar en el campo de batalla abandonado (igualico, igualico que en las grandes batallas de la historia, pero sin difuntos).
Pienso que el despilfarro que se observa a todos los niveles en esta clase de eventos, junto a los millones futboleros del toma y daca, puede ser una de las posibles causas con que se inicie el fin de la sociedad del bienestar. Y no se diga que soy exagerado)
Que ustedes, mis amigos, lo pasen bien ante esta demostración supuestamente musical, al objeto de conseguir captar las emociones y los sentimientos de aquellos que encima del escenario guitarra en mano y micrófono al alcance, dando saltos traten de hacer música.
Buenas tardes.

Como lo que pretendo en este blog es exteriorizar mis opiniones y mis sentimientos hacia quienes considero son mis amigos ocurre que, soliviantado con lo que los medios nos dan de pasto informativo, unido a los calores julianos, casi se me escurren las ideas con los sudores y me quedo como un poco seco y esterilizado.
A pesar de todo, cosas hay que no se escapan a mis ojos y mis oídos y dan el aviso de que no debemos adormecer nuestra mente y, si me lo permiten, podemos hasta reaccionar casi violentamente, ante los acontecimientos.
Dejando aparte lo político que suficientes protagonistas y detractores tiene, quiero fijarme en algo que hoy, cuando he oído por la radio, me entero que es el día del Tourmalet en la Vuelta a Francia. Que hoy nuestro Contador de Pinto, puede dar la campanada.
He buscado en las informaciones de los periódicos y ninguna de las muchas cadenas que tenemos va a preocuparse en darnos la retransmisión de la etapa. Y es que, desde que tengo uso de razón televisiva, es decir, desde que en casa tenemos tele, no he dejado ni un solo año de, apoltronado delante del aparato he disfrutado, sufrido y alegrado por los continuos triunfos de nuestros ciclistas en tal evento.
Tal vez no haya leído bien. Tal vez habrá alguna cadena oculta que nos ofrezca el mejor de los espectáculos deportivos en directo. (Lo del futbol es cuenta aparte. Entre las furibundas diatribas que se montan y el rio de millones de euros que circula, pienso que de deporte tiene lo que yo de deportista: nada).
Tal vez esta tarde, entre los sopores de la digestión, de dentro de una nube aparezca el Contador sudando lo suyo y obsequiándonos con un triunfo merecido y que yo, por lo menos, le deseo fervientemente.
Por lo menos espero su triunfo aunque no lo veamos en directo.
Buenas tardes.

A primeros de Julio de 1997, a mi mujer, a Rosa y a mi, se nos ocurrió echar una cana al aire y sin nada preparado, salimos de casa yendo a parar como primera etapa a Daroca y de allí, dando saltos, nos llegamos hasta Tarazona y Olite bajando en dirección a la Rioja, con visitas a Santo Domingo de la Calzada, Nájera, Sam Millán de la Cogolla y Logroño. Desde esta capital bajamos por Valvanera hasta Silos a donde llegamos, precisamente el día 10, festividad de San Benito y por tanto de los benedictinos que allí tratan de vivir de acuerdo con su fe. Estaba de visita el nuncio del Papa y, tal vez por ello, los monjes nos obsequiaron con unas Vísperas Solemnes que será difícil que pueda olvidar.
Allí nos enteramos del secuestro de Miguel Ángel Blanco por ETA y, a partir de ese momento no dejamos de pensar en tal barbaridad. Al llegar a Lerma ya vimos, por la noche, las luces puestas en las ventanas y balcones de toda la ciudad, y nadie ponía un poco de esperanza en la resolución positiva del secuestro. Al día siguiente, el 12, es decir hoy mismo hace catorce años, seguimos hacia Aranda de Duero y por el Monasterio de la Vid llegamos hasta el Burgo de Osma. Precisamente en su enorme y hermosa catedral estaba montada la exposición de las “Edades del Hombre” a la que accedimos por la tarde.
Estábamos visitando aquella maravilla artística, tanto los tesoros de su contenido como la belleza del continente, tesoro de aquellas tierras castellanas mostrado a los visitantes. De pornto cesó la música ambiente y una voz grave y seria, solicitó a los presentes el rezo de un Padrenuestro por el alma de Miguel Angel del que se tenía constancia de haber encontrado su cuerpo con dos tiros en la cabeza. Luego supimos que había sobrevivido unas horas falleciendo en la madrugada del trece.
Puede que el rezo de este Padrenuestro fuera uno de los que con más devoción haya rezado en mi vida.,
Después, ya lo saben. Manifestaciones y más manifestaciones y silencios cómplices en determinada parte de España. Silencios que aún persisten, complicidades con quienes no han dudado en utilizar todos los medios para aterrorizar a sus propios compatriotas…aunque digan lo contrario.
Al escribir esta crónica retardada, pretendo unirme a quienes en recuerdo de Miguel Ángel Blanco, siguen elevando sus preces y sus oraciones por aquel concejal y por la posibilidad de que termine de una vez la barbaridad y la salvajada que no cesa.
Buenas tardes.

A lo que voy a referirme en el día de hoy, ha sido repetido en más de una ocasión y, de verdad, no es que quiera ser reiterativo, pesado, pelma y plomo. Es un titular de Mediterráneo, el que me saca un poco de las casillas. Silenciar las campanas de las monjas Capuchinas.
Cuando empecé esta caminata a través de la informática, tratando de sacar de los adentros mis pensamientos y mis sensaciones, ya tuve ocasión probada de opinar sobre esa loca carrera de los decibelios que tanta desazón y tristeza produce a quienes son incapaces de aguantar el toque de una campana o, como en aquel caso, el canto de los gallos de madrugada en el convento de las Monjas de San Pascual en Villarreal.
Con las campanas de San Vicente de Fadrell, también ocurrió algo parecido. Se limitaron los toques.
En un momento en que la permanencia de las monjas capuchinas de la calle Núñez de Arce está en boca de todos y, muchos dicen que el asunto huele a solar en sazón, aparece el dictamen del Sindic de Greuges de la Generalidad, diciendo que la campana del Convento ha de callar para siempre, porque a un cabreado vecino le molesta el toque de las campanas con el que las escasas monjas de la Comunidad llaman a misa o a oración, o a vísperas, o a meditación.
Pepito García Gómez, nuestro ilustre castellonense, que por cierto era vecino de aquella silenciosa calle, nos legó un buen número de piezas musicales de las que quiero destacar, porque viene a cuento, una titulada “Castelloneríes” que viene a ser nana y villancico a un tiempo.
Comienza: “Ding, Dang, ding, dang, la campana del barranc. Qui s´ha mort, el retor, quien retor, el del cel…” Retoma los ecos de la campana lejana, reiterativa… y nos muestra su recuerdo que es el de todos los que por aquí nacimos y acampamos.
La segunda parte de la obra, continua: Veniu! Veniu!, veniu fillets de la mare. Veniu, veniu, veniu que vaig a cantar una cançoneta que así se canta la nit de Nadal…”
Ese reclamo, ese “veniu, veniu…”, es el del sonido de la campana de las Capuchinas que llama a la oración, al rezo, a la introspección, al silencio interior.
Casualmente el amigo Drosi del Raval, se refería a la campana Tàfol que, en el Campanar nos ofrece solemne, con voz profunda –de mascle—las horas del día pero no las de la noche. Algún otro afectado de decibelios hizo que la campana se fuera pronto a la cama.
No acabo de comprender esta obsesión que padecen muchos en cuanto oyen el sonido metálico de las campanas pequeñas o el sentimiento de las grandes.
Por mi parte, cuando llega el verano, en el ermita de Sant Joanet del Riu, uso mi técnica campanera para congregar a los vecinos del entorno, tañendo (un bonito verbo) la pequeña campana que por cierto se llama Lidón. Eso será hasta el día en que alguien más o menos cabreado, por el sonido de la campaneta, se dirija a la Autoridad, denunciando el gasto exagerado de decibelios.
Buenas tardes.

Las cosas son como son y no vale buscar subterfugios para tratar de esconder, ocultar o tapar la realidad. Hoy mismo la prensa recoge con pelos y señales las tropelías que se producen en nuestro ámbito geográfico y, por ejemplo, Mediterráneo ocupa dos planas para darnos detalles de todo ello. Tirones, atracos, actuaciones policiales por droga, robo de cosechas, etc.etc. informaciones que, a mi por lo menos, me erizan la piel. Se anuncia la llegada de un gran número de guardia civil y policía nacional para vigilar, cuanto menos, la aglomeración humana que ha de producirse con motivo del FIB en Benicasim.
Sin ánimo de menospreciar las múltiples actuaciones de las Fuerzas de Orden Público, reparo en un hecho que, en cierto modo, me subleva. El hecho de que todos los inconvenientes que subyacen tras las actividades delictivas, se reducen a estadísticas y éstas, a porcentajes y más porcentajes con los que obtener conclusiones nada negativas, antes al contrario, muy favorables a las previsiones del Gobierno.
Creo que existe una distancia insalvable entre el sufrimiento causado a las víctimas y la postura oficial que ofrece en cascada datos casi siempre optimistas en relación con la delincuencia real y casi palpable. Para unos son inolvidables vivencias y para otros deshumanizadas conclusiones administrativas.
No olvido, pues forma parte del meollo de esa actualidad, la actuación judicial y la base legal en que se ampara. En tiempos, cuando los maquis, como consecuencia de la inestabilidad social, la montaña castellonense se despobló por simple miedo. La situación actual, parece ser distinta, pero los ánimos de los agricultores se resienten ante una sensación real de inseguridad rural.
Perdonen mis lectores el sesgo tomado en el post de hoy. Pero, ya saben, uno lee el periódico y saca sus conclusiones.
Buenas tardes.

La palabra “diáspora” que significa dispersión, se aplica por antonomasia al pueblo judío que, desde tiempos de Nabucodonosor no ha parado de moverse por todo el mundo yendo y volviendo de un lugar a otro, no logrando la estabilidad en ningún momento y ganándose la enemiga de todos los lugares en que ha recalado a lo largo de los siglos. Pueblo curtido en el infortunio, a pesar de todos los inconvenientes, sigue cohesionado y hace frente a cualquier contingencia.
No obstante, como el hecho se repite con frecuencia, cualquier dispersión de grupos humanos se considera diáspora, aunque las consecuencias no sean tan dilatadas en el tiempo ni tan intensas en los colectivos afectados. No pretendo por ello, aprovechando la palabrita hacer un recuento o una estadística de todas las diásporas que en el mundo han sido. Solo quiero referirme a unas cuantas que nos afectan por proximidad.
Los españoles, siempre por necesidad, nos hemos visto desplazados hacia América, en donde, por ejemplo, en el caso de Argentina, hemos sido reducidos a gallegos. Los irlandeses, otro ejemplo, al emigrar a las Américas, sobre todo a la del Norte, coparon todas las plazas de policía hasta la llegada, también en tromba, de los puertorriqueños que fueron los sucesores.
Aquí, en mi pueblo que es Castellón, por los años veinte, con motivo de la construcción del pantano de María Cristina, vino una riada de murcianos que, con posterioridad se dedicaron a la construcción de pozos negros o ciegos, no dejando nunca de ser murcianos. Personas de la misma procedencia, alargando el viaje se llegaron hasta Cataluña, en donde quedaron asentados, dejando de ser murcianos para pasar a ser “charnegos” que es como allí denominan a los inmigrantes de regiones no catalanas. Y así hasta hoy
Las modernas diásporas son de otro cariz, anuales y de escaso recorrido. Me refiero a esa marabunta que se monta cada quince días a partir del primero de julio. Miles y miles de españoles de todo tipo y condición cargados con tumbona y sobrilla de playa se mueven por todas las carreteras a la busca de un lugar en la arena.
Y, por fin, nosotros los castellonenses, a partir de esa misma fecha, ritualmente, abandonamos el piso de la capital para trasladarnos principalmente e Benicasim: cambiamos el calor del piso por el calor del apartamento. Es curioso constatar como se llenan a reventar todos los bloques de apartamentos, cuando hace tan solo un mes todos estos bloques, silentes y apagados constituían una ciudad fantasma, un tanto erotizada en momentos oportunos.
Es decir. Que lo de las diásporas, aunque se inventaron para uso de judíos, todo el resto de la humanidad, lo aplica para disfrute en nuestros ocios y traslados.
Que ustedes lo pasen bien. Buenas tardes.

Trataba de complementar el post de ayer del amigo Drosi del Raval, arguyendo que, el abanico de siempre, el que sirve para producir aire con el que respirar con alegría en momentos de sofoco, no puede confundirse con un adminículo de uso doméstico y culinario. Decía él que en estos momentos de calor exagerado, en esas horas centrales del día el mejor método para contrarrestar la sofoquina era, proveerse de una “bona ombra”, un “ventall” y “aigua fresqueta”. Nada que objetar por mi parte al primero y al tercero de los remedios aconsejados. En cuanto al segundo, tal como ya le argumenté hace algún tiempo, me parece inadecuado llamar “ventall” al abanico o al pay-pay, como productores portátiles de buena temperatura. Es demasiado fino y elegante el cubano producto para menospreciarlo.

Le decía yo que el “ventall”, se ha usado siempre (al menos en mi pueblo que es Castellón), para “ventar el foc” en aquellos hornillos de carbón, de lenta pero segura combustión. Y, en lugar de tan rústico ventilador, ¿por qué no usar el de “palmito”?. Palmito autóctono del “chamaerops humilis” de nuestro Desierto de las Palmas, nombre que, desde siempre se ha usado entre nosotros.
Me viene a la memoria una anécdota de determinada Misa en lo que entonces era simplemente Parroquia de Santa María cuyo arcipreste Don Joaquín Balaguer Martinavarro que diariamente era ayudado por aquel Micalet, sacristán vitalicio que fue de aquella Iglesia (por cierto, abuelo del desaparecido Yeti). Era mañana, tal vez de Julio con su sopor, que obligaba al uso del abanico para mitigar calores. La “sinyó Joaquina la sabatera” querido personaje para mi, sorda con exageración, al parecer no tenía bien conectado el sonotone interrumpiendo con ello la celebración. El sacerdote detuvo la misa y rogó al sacristán que alertase a la devota para que anulase el pitido. Así hizo el ayudante, pero no fue suficiente el arreglo porque a continuación ventilándose con fuerza, se daba fuertes golpes en el pecho con el abanico: trac-trac-trac. De nuevo el celebrante le dijo al sacristan: “Micalet, dis-li a la sinyó Joaquina que pare el ventilador o no podrem rematar la misa”.

Dicen que había un negociante castellonense, con comercio situado “dalt la vía” que, aparte de poseer cuantiosa fortuna, sentía un amor desaforado por el dinero que no dudaba en hacer el ridículo en cuanto veía peligrar sus perras. A pesar de ello, dado el calor que hacía aquel mes de Julio de los años cincuenta o sesenta que se decidió a adquirir un aparato eléctrico para instalarlo en la oficina de su negocio. Se trasladó a Casa Dols y preguntó por el precio de un aparato de aire acondicionado. Como era artilugio no muy afianzado entre nosotros, a nuestro comerciante, le pareció de excesivo precio y preguntó por un ventilador. Le ofrecieron diversas versiones y tras mirar y remirar, regatear y dudar, preguntó por otro sistema de refrigeración que no fuera tan caro, a lo que el empleado, con mucha retranca, sacando del cajón un pay-pay, le dijo que era efectivo para el calor, pero que si no quería hacer mucho gasto, en vez de mover el abanico, podía mover la cara de izquierda a derecha y así el domestico refrigerador le podía durar muchos años.


Y es que el abanico, aparte de poseer un lenguaje propio entre las mujeres más o menos románticas, tiene el poder de minorar los rigores veraniegos. Nuestro “palmito”, no puede ser comparado con el “ventall” doméstico, de esparto y con funciones muy concretas en la cocina.

Hurgando en la memoria me aparece de nuevo el palmito, no como ventilador sino como fruto comestible. Era por los años cuarenta, cuando comenzaba el curso, en la esquina de la calle Navarra con la de San Francisco, conocida como “carrer Talecons”, donde se apostaba una mujer pequeña, de rostro conejil opfreciendo unos productos muy concretos: “Margallons”, “datils de gos” y “arboços”. Pienso que aquella paciente vendedora, tenía algo que ver con el Desierto de las Palmas al ser los productos ofrecidos, genuina representación de la flora de aquel predio.
De cara a los Escolapios, de mañanita, al pasar por aquella esquina en la que un rótulo nos avisaba de de un negocio de Baños, siempre tenía un chavo para proveerme de un cucurucho de madroños.. o de comprar un margalló para sacarle “les fioles”. Después, pasados los años supe que aquel negocio estaba regentado por un supuesto hijo de Alfonso XII…¿o sería Alfonso XIII?
Reciban mis lectores un acalorado saludo de este amigo que, tala vez, por el calor le vienen a la mente “destarifos” de todo tipo.
Buenas tardes.

Posiblemente porque casi siempre se hacían tiradas cortas, libros importantes como el citado ayer mismo en este mismo blog, han desaparecido de las librerías y de los fondos de las editoras. En los años ochenta, yo mismo, en una serie de artículos, más o menos periodísticos aparecidos en el Diario Mediterráneo, abogaba por la necesidad de reeditar muchos textos agotados y, por ello, realmente interesantes. En uno de trabajos, titulado “Ediciones y reediciones”, recogido algo más tarde en el libro “A colps d´espardenya”, editado por la Castellonenca, pedía a las autoridades la reedición de muchos libros ya casi desaparecidos. El ruego o petición, casi coincidió con la prerrogativa de la Caja de Ahorros y Monte de Piedad de Castellón que puso al alcance de muchos castellonenses, textos de gran valor artístico, histórico y hasta sentimental.

Uno de ellos fue “Bolangera de dimonis”, cuyo autor Don Ángel Sánchez Gozalbo, lo escribió muchos años atrás siendo recién licenciado en medicina y habitante de Els Ports en su calidad de médico rural. Recoge en el libro una serie de relatos ambientados en aquella zona de la provincia usando de un estilo ameno, directo y de gran belleza que puede dejar al lector un tanto perplejo pero no ajeno a la belleza descrita.

Varios de estos relatos están relacionados con el Santuario de la Balma, en Zorita, escritos a impulsos de un ambiente popular muy imbuido por hechos relacionados con los endemoniados y su entorno familiar e histórico. De ahí el título de la obra.
Hace unos días que aquel santuario escondido entre las rocas, ha sufrido un incendio que ha arrasado con un patrimonio artístico considerable. Al parecer, las autoridades se han comprometido en su restauración y reconstrucción. Esperemos que tal hecho no sufra demora y las promesas, al calor de lo inmediato, recompongan algo tan importante en nuestro patrimonio histórico-artístico como el Santuario de la Balma.
Un saludo y buenas tardes.

De la mano de Don Ángel Sánchez Gozalbo y con posterioridad de la de Don José Sánchez Adell, ambos presidentes que fueron de la Caja de Ahorros y Monte de Piedad de Castellón, mucho antes de su desaparición, para gloria y remedio vital de la Caja de Ahorros de Valencia, se hicieron reediciones de libros muy significativos e importantes, muchos de ellos de ediciones ya agotadas y de difícil localización en librerías.
Aquellas ediciones que no eran excesivamente altas en número de ejemplares, como también las llevadas a cabo por el Ayuntamiento de la Capital con idéntico o parecido empeño, se repartían de muy distintos modos para conocimiento de posibles y desconocidos lectores. El sistema de la Caja de Ahorros era el de exigir un determinado saldo para poder acceder a un ejemplar. El reparto llevado a cabo por el Ayuntamiento era mucho más libre y en ocasiones podría decirse que las reediciones iban a parar a personas que –estoy seguro—no mostraban el más mínimo interés por aquellos mamotretos, fruto de trabajos de investigación de personas que no quiero citar. Tanta era la liberalidad de tal reparto que llegados a su destino, principalmente Delegaciones de Ministerios y demás organismos, el cargo recipiendario, en un alarde de magnanimidad cedía la propiedad del libro a su secretaria, por ejemplo, o a algún funcionario chiflado por los libros.
Ayer, al parecer, se presentó una reedición del “Libre de ordinacions de la vila de Castelló de la Plana”, debido su estudio preliminar, edición, notas y glosario a Don Luis Revest Corzo, Cronista en 1957 (año de la edición) de la Ciudad. Quisiera pedir a quien es responsable de la reedición que ésta no sea un alarde editorial sino que sirva de estudio y documentación de quien esté realmente ocupado en tales menesteres y que no sea un producto fetiche bibliográfico que pueda ocupar un lugar de privilegio en una estantería particular para orgullo de su propietario.
Buenas noches.

Dicen los más sesudos que este momento histórico que nos ha tocado disfrutar o padecer--según quien--, es un caballo desbocado que ha perdido el sentido de la serenidad y nos lleva mediante zarandeos a algún sitio en donde, al parecer, puede que haya playas de tranquilidad, espacios de paz y ausencias de histeria.
Dicen los más entendidos que la velocidad es la relación entre la cantidad de movimiento, de trabajo, etc., realizados y el tiempo invertido en realizarlos. La rapidez puede ser entonces, el impulso que le demos al acelerador de la velocidad. Todo gira entorno a estos conceptos: la rapidez de las comunicaciones terrestres, de los viajes espaciales, de la informática, de la transmisión de noticias, de las posibilidades nunca hasta ahora conseguidas en este mundo globalizado que se nos queda pequeño y canijo.
No hace mucho tiempo, mi amigo el Concejal Miquel Soler, presentó un plan para echar el freno a los vehículos a motor, al objeto de ganar en tranquilidad y seguridad. Es verdad que en nuestra ciudad, a guisa de infraestructuras se han creado viales rápidos a cuatro carriles que invitan a la competición con nadie por el mero deseo de acelerar.
Esos viales, por otra parte, están “cortados” por sendas glorietas o rotondas que obligan al frenazo necesario. Por ello, si las rotondas están próximas entre si, ¿para que tanta prisa? También se corre o se acelera en viales más normales en el espacio que media entre dos semáforos. Pienso que si un señor se compra un automóvil con unas características técnicas muy acusadas en cuanto a potencia, puede irse a un circuito de carreras y dar rienda suelta a sus demonios y a sus afanes. Que no nos de la lata con su buga superrrápido, molestando a todos.
En definitiva quienes a unas horas determinadas dan rienda suelta al acelerador que se lo piensen dos veces. Eso si, en beneficio de todos.
Y, en beneficio de todos, la Dirección General de Tráfico, hace cuatro meses restringió en autovías y autopistas la velocidad, pasando de 120 a 110 kilómetros por hora. La medida fue un verdadero cachondeo patrio que irritó a unos y significó la irrisión de los más. Eso suelo ocurrir con las decisiones, posiblemente poco meditadas, y así nos luce la cocorota. Hoy día primero de Julio, de nuevo se han vuelto a instalar las señales a 120, por causas no muy explicadas. Ya pueden alegar seguridades y ahorros de gasolina, porque la irrisión a la que me refería más arriba, se convierte en carcajada.
Por cierto, no se si el proyecto del Concejal Soler se llevará o no a cabo. De momento le deseo que acierte más que los capitostes del Tráfico Nacional… ¡Ah! Y que se mejore de sus dolencias. ¡Adelante Micalet!
Para todos mis lectores un saludo lento y parsimonioso huyendo de las prisas, de las velocidades y de las rapideces.
Buenas tardes.