Neo Toni de Cuc

Parece ser que los humanos, en tanto son sociales, para contrastar pareceres y dirimir diferencias, utilizan el método de juntarse en reunión y tratar de llegar a un acuerdo en el caso de que tal desacuerdo existiera.
Lo normal es que cuando alguien quiere discutir o, simplemente, entablar conversación para dejar sentada su opinión, se va al bar y allí, con Pepe y Paco y varias cervezas con sus tapas, se dirimen las cuestiones más importantes del universo mundo y, tras pagar las consumiciones, cada mochuelo a su olivo.
En mi vida he asistido a reuniones, asambleas, juntas y congresos a punta pala. En todas me sentí como dirigido o casi convencido. Han sido reuniones del trabajo, de clubs deportivos, de sociedades musicales y culturales, de la parroquia y, hasta de la Junta de vecinos. No me consta que tras varias horas de deliberaciones salieran todos con la satisfacción en su cara. Para mí, por lo menos, ha sido un fastidio asistir a tanto consenso fallido las más de las veces.
En un momento determinado se pusieron de moda las comidas de hermandad porque alrededor de un plato bien cocinado se podían lograr más fácilmente los acuerdos. Al cabo de un año, este humilde servidor, pudo asistir a más de diez comidas de hermandad en las que las libaciones eran importantes e indispensables para el fin propuesto.
Nunca han dejado de llevarse a cabo estos ágapes, aunque ha variado el estilo y la forma. Ahora se llaman comidas de trabajo y lo que se consigue es que el bloc en que se toman las notas pertinentes fruto del trabajo realizado, acabe manchado de tomate o de vino tinto.
Observo que, tal vez por la crisis y por la necesidad de amainar en gastos, las comidas de trabajo se han convertido en desayunos de trabajo. Que un ministro o ministra quiere hablar con alguien sobre cualquier cuestión relativa a los asuntos de su departamento, se organiza un desayuno de trabajo y santas pascuas.
Me chocó que no hace mucho el partido socialista organizó con parte de sus afiliados un desayuno de trabajo y tuvieron la ocurrencia de celebrarlo en el Hotel Ritz. No estaba nada mal. Pienso que, al salir, alguien preguntaría a su vecino: “¿Dónde comes hoy?. ¿Comer?, ya veremos si ceno”.
Pues eso. Hay que acomodarse a los nuevos tiempos. A los tiempos de la crisis, del ahorro y de la moderación en el gasto.
Ustedes perdonen y buenas tardes.

Cuando todas las mañanas abro para leerlo el ABC que me regala Mediterráneo y busco las páginas de la Comunidad Valenciana, me entero de que tal Comunidad está compuesta por dos provincias: Valencia y Alicante. Como suena, porque sonar sonar, la de Castellón, no suena.
El propio director de Mediterráneo, el otro día, ya insinuaba con motivo del traslado de las urgencia médicas a Valencia, haber olido un cierto tufillo centraloide y absorbente `por parte del Cap y Casal. Es un hecho cierto del que muchos hablan pero del que nadie opina por aquello de no querer ser calificado de victimista. Pero es cierto el hecho.
Castellón, que dicho sea de paso, es mi pueblo, está siendo últimamente muy desacreditado por varias razones de las que Castellón, no tiene ni arte ni parte. Veamos.
Hace ya algunos años fue construida la estación del tren a la que denominan intermodal por tener los autobuses a su vera y surgió un importante defecto en las cubiertas con importantes goteras, del que todos los viajeros tomaron nota fotográfica y de la que gracias a tales muestras, toda la prensa nacional se mofó, pero no de ADIF (administración de infraestructuras ferroviarias) ni de la sociedad constructora, verdadera responsable del desaguisado. Empastre que costó a ADIF un pastón de varios millones de euros. Curiosamente este aspecto se silenció por los periodistas ávidos de protagonismo y el hecho convirtió a Castellón en el hazmerreir nacional.
Cuando en el anterior régimen, el ministro correspondiente nombraba gobernador Civil de la Provincia de Castellón, le daba unas palmaditas en la espalda al nombrado y lamentando no poder darle una provincia de más fuste, le añadía: “Allí vas a estar bien…nunca pasa nada”.
Hace más años, el Ejército, después de muchos muchos años, se fue y se fue precisamente a Valencia en donde ya tenían superabundancia de militares. Ya sabemos que fue la política del momento tratando de economizar…
El asunto del aeropuerto es que ya huele por todos los lados. Si Valencia hubiera querido construir uno en Sagunto, Almenara o Canet de Berenguer, no hubiera sido necesario construir uno nuevo, en sustitución del de Manises.peligroso como el que más. Ello sigue siendo motivo de mofa por todo el territorio nacional, a pesar que nadie hace cuentas del dispendio que supone el aeropuerto de Ciudad Real, el de Huesca y el de Teruel en la localidad de Caudé, por no mentar otros absolutamente deficitarios, con cargas económicas que nos repartimos todos los españoles.
El periodismo nacional aprovecha cualquier motivo para mofarse de Castellón, lo cual ya me tiene harto. La caída de la estatua de Ripollés, atribuible solamente a los técnicos que establecieron los cálculos matemáticos; cálculos que desde Galileo Galilei, deben ser para tales técnicos un juego de niños, pues no. Las sonrisitas malévolas brotaron por todas partes.
Hace tan solo unos días en el programa de Federico Jiménez los Santos, éste arremetía contra Gonzalo Moliner que es Presidente del Tribunal Constitucional y de algún otro organismo también gordo de la estructura estatal, cuando el ilustre periodista castellonense allí presente Luis Herrero, le informó, también con la sonrisa en la boca, que el tal Presidente es de Castellón. Bueno, siguió el cachondeo…claro. Efectivamente Don Gonzalo Moliner Tamborero, es natural de Fuente la Reina. Como si ser de Castellón fuera tan intempestivo como ser de Lepe, pongamos por caso.
En fin, finalizo aquí esta lista de agravios imputados a Castellón, sin que mi pueblo tenga ni arte ni parte en los desaguisados.
Ustedes perdonen y buenas tardes.

Mi casa es mi reino y como tal, aunque cerca no tenga súbditos, este reino, como todos los que de ello se precian, tiene unos componentes que son necesarios para que siga la vida, parea que se pueda considerar una parte mínima del universo. Tiene su flora de la que ya he dado algunas muestreas en muchas ocasiones. Esta flora está viva por la virtud que tiene el terreno; buena tierra y buen riego. No es que sea excesivamente riguroso en cuanto al cuidado de tal flora, pero con lo poco que yo hago y lo que Dios me ayuda, resulta un conjunto armonioso que, ahora, en esta primavera recién reventada de la que hablaba el otro día, reluce y nos hace arrancar la sonrisa en medio de las muchas dificultades que la actualidad nos ofrece.

Para complementar el cuadro natural que trato con dificultades de describir, existe una fauna. Un conjunto de seres vivos que están y permanecen vivos en el entorno para que la flora no se sienta estéril y sola. No se lo pueden figurar pero aparte de los dos elementos mayores que viven enseñoreados de mi casa (Mora, mi perra y Pepito el canario que es una fuerza de la naturaleza…cantando, claro.), existen unos habitantes gratos y otros incómodos y poco gratos como por ejemplo las minúsculas y voraces hormigas que aparecen a millones. Los gratos, aún cuando a alguien le pueden resultar un tanto repelentes son los que aquí conocemos como dragones
y que, según me dicen, se denominan salamanquesas (existen contra ellos leyendas parecidas a las urbanas que los califican de voraces comedores de ajuares y ropa blanca. Un poco más a ras del suelo (los dragones suelen estar por los trechos), las inquietas lagartijas que este años han aparecido en gran número. Como les decía el otro día también han aparecido las luciérnagas que ponen un poso de misterio en la noche cálida y perfumada. Viene a continuación una ristra de insectos más o menos incómodos que van desde la mariquita hasta el negro “borinot”, pasando por todas las mariposas diurnas y nocturnas que revolotean alrededor de las luces. Un bicho inofensivo aquí es el saltamontes, estático y saltarín en caso de peligro.

En fin. Que les voy a decir si el que más y el que menos conoce todos estos personajes. Naturalmente, notarán a faltara las aves. Ya les dedicaré un post de estos. No es olvido.
Unos bichos --que ya vendrán--, son las moscas. Para entonces les leeré el poema de Machado a ellas dedicado a ver si evacuan con prisa.
Buenas tardes y ustedes perdonen.

Es toda una conjunción la que me topo hoy, día en que la primavera sin tapujos se hace evidencia. Aquí en casa por no faltar nada en relación con ella, hasta las luciérnagas hacen aparición durante la noche. Los nísperos poco japoneses y muy de La Plana me dejan el dulce sabor de lo robado. La jeringuilla, conocida en otros lares como celinda, me perfuma hasta la exageración y las grandes campanas de los floripondios me abruman y me atontan de puro aroma.
Hoy, día de San Jorge, celebro en casa, sin grandes alharacas el cumpleaños de una nieta y las onomásticas de otros dos. Toda una fiesta para celebrar eso que se proclama como Día de las Letras y por ende del Libro. Porque aparte de esos descendientes directos, debo celebrar por todo lo alto, la vida de cuatro libros como cuatro hijos de los que me siento, como en los de carne y hueso, plenamente orgulloso.
Como envés, como contrapunto de tanta celebración, se me asoma la duda sobre la plenitud de los libros como medio de intercambio con el resto de los mortales. El hecho de que la ciencia informática se interponga en nuestras vidas arrumbando el olor siempre grato del papel de los libros; haciendo que el fácil manejo de lo electrónico deje inhábil el movimiento mil veces repetido de pasar la hoja parea descubrir que se nos dice en la siguiente, me anonada un poco, como presintiendo silencios eternos para lo que desde siempre ha sido recreo de la vista y alimento del entendimiento.
En cierta ocasión le pregunté a mi prima Carmen Barberá si había leído todos los libros de su biblioteca. Me dijo que no y al requerirle sobre si sentía alguna tristeza por ello, me dijo que no. Que la dejaba indiferente porque con lo leído tenía bien nutrida su mente. Hoy miro yo mis queridos libros y, a pesar de la indiferencia de Carmen, no me siento alegre por no haberlos leído todos. Me siento un poco traidor por haberlos adquirido, por haberlos coleccionado, por haberles cedido albergue en mi biblioteca y haberlos dejado solos y abandonados…como esperando una ocasión que, con el paso de los años, cada vez es menor.
Me ceden una cita de Rubén Darío: el libro es valor, es fuerza, es alimento; antorcha del pensamiento y manantial del amor.
Buenas tardes: compren por lo menos un libro…

Últimamente se ha hecho famosa una moza por la organización de unos festejos callejeros en los que, de forma y manera poco espontáneos, se pone a caldo a políticos y ejecutivos vinculados al Partido Popular por el asunto de los desahucios y toda la problemática que lleva aparejada esta marea de honda repercusión mediática. No me toca de cerca la problemática y sus repercusiones sobre mi erario particular endeble y amenazado.
Ada Colau se llama la moza y desde su pose de ama de casa de clase media, enerva a sus seguidores y los impele a manifestarse, al grito y a la exposición de símbolos muy característicos y concretos de lo demandado.
Así como el nombre no me dice nada, el apellido si. El de Colau lo llevo metido en mis ancestros. Me explicaré. Los Colau de siempre era una estirpe asentada en la localidad castellonense de Sierra Engarcerán, dedicada en el siglo XIX, por lo menos., a la agricultura de secano para lograr la supervivencia de la familia y de todos sus miembros.
Malos vientos en determinados momentos llevaron a los Colau de la Serra a requerir la ayuda aparentemente desinteresada de la familia de els Pelejans, ayuda que interesadamente prestaron los Pelejans a los Colau. Intereses abusivos en plazos estrechos, llevaron a los Colau a no cumplir los usurarios requerimientos de los prestamistas.
En épocas complicadas como las del XIX, llevaron a la ruina a los Colau llegando a su dispersión con abandono de los predios por los que se complicaron. Mi abuela Leonor (juzguen si vale la pena que las hermanas se llamaban Aurora, Genoveva y Julia) se bajó a La Plana para suavizar su situación y “su puso en amo”, es decir entró como criada en casa de una de las más poderosas exponentes del comercio local: la abuela Cuca. Allí conoció a Vicentico, un joven trabajador procedente de Sedaví y surgió la unión de la que vengo a ser uno de los penúltimos eslabones.
No se si la Colau de ahora, rebelde con aspecto civilizado tiene algo que ver con los Colau de la Serra, machacados por la irremediable y contundente maza de la usura.
Otro día les hablare del famoso alcalde de principios del XX que tampoco tiene desperdicio.
Buenas tardes.

Por lo que veo, el diccionario de la Real Academia de la Lengua, observa una permisividad y una elasticidad, a prueba de todos los inventores de “palabros” que se pongan a su alcance. Estimo que sus adiciones se basan más en lo cuantitativo que en la calidad, elegancia y eufonía de las palabras. Así, si una burrada de las que tanto suenan por ahí, es multitudinariamente usada, toma lo que se llama carta de naturaleza al ser incluida en el diccionario. Dejando aparte lo de la calidad, la elegancia o la eufonía.
Vengo observando que, desde hace algún tiempo, para nombrar a las componentes femeninas de los consistorios, pudiendo usar el título de concejal o el admitido concejala (que también puede ser la esposa del concejal, se ha impuesto el de “edila” que a mí me suena fatal a pesar de la reiteración con que se usa en los medios. Creo que debe usarse todo lo que es permitido por la RAE, pero la reiteración con que se usa y el olvido de la palabra concejal o concejala, llega a extremos ridículos.
En los últimos días, he visto también en la prensa escrita otro vocablo que goza como el ya citado, al parecer, del favor de los escribidores y que es “fiscala” para referirse a la mujer que ostenta la función de fiscalizar. Consultado el diccionario es palabra admitida por la RAE, aunque a mí, sinceramente me parece poco adecuada.
Ya sé que todas estas cuestiones del género, según parece, aunque un tanto forzadas, son género puesto desde hace algún tiempo al servicio del público para su uso y disfrute. Nada que objetar a cuanto se haga en beneficio de un mejor entendimiento de la sociedad.
A pesar de ello, me viene a la sesera, determinado personaje castellonense de oficio poco decente que fue conocida por la “vilera” que no era más que el femenino de cierto pájaro conocido en Castellón como vilero y en castellano como gorrión.
Ustedes perdonen y buenas tardes.

Me gusta la banda municipal de mi pueblo que es Castellón y, siempre que puedo acudo a sus conciertos sean en el Auditorio o, como en este caso en el Templete de muestro Parque de Ribalta. La mañana me invitaba y he aprovechado para efectuar un somero recorrido por lo que, para los de Castellón, como yo, recibimos una serie de sensaciones trabadas con recuerdos. He identificado en la memoria muchos de los puntos en los que, de una forma u otra, ha habido o hubo, vivencias casi siempre agradables. El Paseo (para nosotros más que parque es paseo) ofrece en estos momentos que la primavera asoma con sus verdes, infinidad de rincones, veredas (maranyetes) tortuosas, bancos de azulejos, estatuas de nuestra gente…y niños. Los chicos nunca han dejado de ir al Paseo, de la misma manera que nosotros, bien pertrechados de “pesolina” para los palomos o de mendrugos de pan para “els peixets” consumíamos la mañana correteando.
En esencia el Paseo no se ha modificado casi nada. La vegetación sigue y los árboles siguen puestos en su sitio, a pesar de que la vejez de los plátanos los hace un tanto flacuchos y espigados gracias a podas no se hasta que punto correctas.
El otro día hablaba de la rosaleda que fue y que casi no es. El capítulo de gastos para ornato de la ciudad y el paseo es un buen exponente, a pesar de todas las crisis no debe variarse y rebajarse. El Paseo, nuestro Paseo, es representativo e icónico de nuestro pueblo. Dejarlo y abandonarlo sería un pecado urbanístico imperdonable.

A pesar del barullo que se armó con el paso del Tram por el pasillo centro, pase o no llegue a pasar, ha quedado como un exponente de lo quye ha de ser nuestro paseo. Ya se que esto no gustará a más de uno, pero tal como ha quedado el vial lo estimo atinado.
Mi salida del Paseo ha sido por la zona del Estanque (para mi y para muchos, “basseta dels peixets”) que, n o excesivamente limpio en sus aguas sigue teniendo el mismo encanto que, cuando entre dos luces los castellonenses y las castellonenses, a la luz de la luna reflejada en el agua, nos dábamos achuchones con propósitos de futuro…
Buenas tardes.

No quisiera que cuanto voy a relatar y a juzgar se entienda como una inyección de moralina. Simplemente quiero comentar un hecho leído esta misma mañana en la prensa local y juzgarlo desde el sentido común.
Ayer por la mañana –o puede que el anterior—tras una tangana en un local de Burriana, a las siete y treinta de la mañana, uno de los participantes en ella, sea por venganza sea por despecho, arremetió contra un grupo de gente con su propio vehículo, a la salida del local, causando heridas importantes a dos de los presentes. Estos dos heridos eran menores (dice la noticia de 17 años) y pertenecían al club juvenil de futbol sala de otra localidad de la provincia –ésta algo alejada--, Benicarló.
Veamos. 1. Son las siete de la mañana en un club, discoteca o local de copas o de lo que sea. Se encrespan los ánimos por cualquier cosa, llegan a las manos y…
2. Se supone que se bebió algo más que agua…por lo menos.
3. Dos de los chicos, los heridos, deben ser atendidos en un centro hospitalario en el que el más grave ha de ser operado y el otro, con el brazo en cabestrillo, es remitido a casa.
Me ha llamado mucho la atención el interés del informador en concretar la edad y el cometidos o trabajo de los dos benicarlandos.
Yo me pregunto ¿qué hacían dos jóvenes de diecisiete años, deportistas por más señas, a las siete de la mañana en un lugar como aquel?
Ya digo que se impone el sentido común tanto al atropellador, como a los chicos, como a los padres de los que se supone tienen la patria potestad.
De película de Tarantino.
Buenas tardes.

No hace mucho Juan Manuel de Prada en un comentario aparecido en un dominical, relataba el terror que le entró, en plena adolescencia, al ver, cada mañana en el baño, sujetos al peine, infinidad de cabellos que el estimó eran la evidencia de una alopecia galopante. Lo comenta y ahora, cuando pasados según él varios lustros luce una hermosa cabellera que nada tiene que ver con los pavores de entonces.
Ignacio Nohales Córdoba, fue durante año y medio compañero mío de mili en Ceuta con el que, a pesar de ser de Mislata, congenié y junto a otros muchos, la cuestión era la de pasar el trance de la milicia lo mejor posible. Era el soldado más grande del cuartel y, me consta, cuando en la vida civil accedió al puesto de Policía Municipal era igualmente el Municipal más grande del área Metropolitanavalenciana. Era también hombre peludo, barbiserrado y portador de un mostacho enorme.
Como a Juan Manuel de Prada, tanto a Ignacio como a mi, nos asaltó igualmente el pavor de imaginarnos con una pelota monda y lironda sobre los hombros y, solicitando el permiso conveniente (si, si eso es cierto, pedimos permiso) nos cortamos el pelo al cero como si hubiésemos sido infractores de todos los códigos militares. La idea era que con un buen rapado el pelo de la cabeza se regeneraba y la pelusa naciente reemplazaba a lo que ha poco había corrido peligro de desaparición. Ello, tanto a mi amigo como a mí nos trajo la posibilidad de entrar en un clima de cachondeo del que, afortunadamente, salimos. Fuera del recinto cuartelero la gente nos miraba como a facinerosos y, en mi caso, la noticia llegó a mi familia, a la que jamás pude convencer de que el pelado era circunstancial y no como causa de un arresto.
Yo, por mi parte tuve la genial idea de hacerme una foto en la que aparte del pelado, lucía unas gafas cedidas por otro compañero para así, poder tener una visión futurista de mi persona: calvo y miope.
Pasaron los años (muchos años) y la cabellera, aunque escasa, con esfuerzo y cuidado puedo peinarla. Lo de la miopía lo acerté.
Ese es uno de los miedos que nos entran en la adolescencia y sus alrededores, que no llevan necesariamente a la desesperación. Pienso que todos los que por la calle me cruzo, pelones en extremo, no son sino alopécicos reales que guardan los cabellos, como mejor saben: en una cajita.
Buenos dias y…cuidado no les tomen el pelo.

“Tinc quatre anys…!”. Eso se lo comunicaba yo a mis amigos y vecinos Emilio Amat y Felix Barberá, frente a la casa número 15 de la Calle de San Vicente, una mañana lluviosa de abril cuando tratábamos de hacer navegables unos barquitos de papel en la escorrentía que, justo al borde la acera, bajaba desde Ribalta. Y lo comunicaba a mis amigos y vecinos porque así me lo había comunicado mi madre que es la que estaba enterada del asunto.
Se trata de mi primer recuerdo. Ir más allá del recuerdo estimo que sería literatura. O noticia heredada como tantas otras. Ese recuerdo es genuino. Supongo que mis amigos y vecinos, algo mayores que yo, me mirarían por encima del hombro con gesto displicente.
Así transcurría la vida por aquella calle San Vicente, recién terminada la guerra y con señales de violencia en las fachadas de las casas. Comenzaba un nuevo ciclo según decían y todos arrimaban el hombro tratando de olvidar sirenas y bombardeos –y ello sí que es recuerdo heredado y oído en conversaciones a pie de calle, a la fresca, junto a un botijo que mitigaba los resecores de la cháchara--, malos tragos y noches de espera.
A partir de ese momento –de mi recuerdo—todo fue transcurriendo con lentitud inexorable, hasta que muchos años después, salí de aquella casa para formar la mía.
Me vienen a la memoria los personajes de aquella comedia costumbrista que era la parte de la calle que mejor conocía: La escuela de Don Carlos Selma (aquel bendito maestro que recibió los palos en ambas mejillas), mis vecinas La Sanmiguela, la Galina, la Petorrina, la cincocientos, Pepeta la del Clamor (conocida así por ser hermana de un repartidor del periódico republicano), la Degollà. El llandero Tamba, Esteban el de los somiers. Borrás el de la Pensión. La Salasa, Pepito Goterris, (portero de futbol conocido como Granero). Sidro el Sabater y sus hijos Pepe y Tonico y su simpar Carmencita titular del “paner” en la procesión… aunque sobre todo este reparto, sobresalía la algarabía que se formaba cada mañana, a las siete en punto, cuando el listero nombraba a todos los miembros de la “Colla” antes de incorporarse al trabajo. Adanero, Mateu, Torres y Escrig, durante años formaron parte indispensable de este “rol” de personajes reales.
Y todo esto lo digo porque hoy es Sant Vicent, patrono de la comunidad que fue durante años festivo y que ahora, por imperativos de toda clase, sobre todo europeos por lo de la supresión de fiestas, es día normal hasta el extremo de que la fiesta se celebró ayer domingo. Momento que aparece en la foto en la que señalo el balcón de la habitación en la que vine al mundo…
En casa, si, allí en el primer piso de la casa numero 15, siempre se celebraba con respeto y alegría la festividad: mi abuelo, mi padre y mi hermano era Vicents. Mi abuelo para ese día siempre guardaba un meló de tot l´any, con unas técnicas de conservación muy personales que era consumido por todos.
Cuando paso por la Calle Sant Vicent, vienen a mi mente infinidad de vivencias y recuerdos en su mayor parte gratos, porque para los ingratos existe un sumidero que no debe destaparse salvo en casos de extrema necesidad.
Buenos días y mi felicitación a todos los Vicent que conozco que son muchos.

Para poder llegar a tener un conocimiento exacto de la actuación de las personas y poder así emitir un juicio sobre ellas, la sociedad ha establecido desde siempre una serie de códigos que son como un conjunto de normas legales sistemáticas que regulan unitariamente una materia determinada. Es decir que si uno no cumple lo que establece el Código de la Circulación: ta-ca-tá. Ah! Pero si ese incumplidor se procura un buen experto en tal código, puede llegar a no satisfacer la multa, por la sencilla razón de que por encima del Código existen una serie de atenuantes que pueden favorecer al infractor para dejar de serlo. Para el pueblo sencillo, normal y corriente, muchas veces estas alternativas le huelen a cuerno quemado y tuerce el morro en señal evidente de duda.
Lo que está ocurriendo estos días con la ya famosa instrucción del caso que envuelve a Urdangarín y a su mujer, al socio de Urdangarín y a su esposa…. Hace torcer el morro al personal. Y, el personal, levanta las narices al viento y huele…y ¿a qué huele? No lo sé pero huele mal.
Y, de verdad de la buena es que el papel es muy sufrido y en él se estampan palabras. Unas veces claras como el agua clara y otras se escriben frases crípticas o, cuanto menos, extrañas a nuestra razón, complicadas por iniciáticas.
Esta misma mañana, en el periódico de hoy, dentro de una noticia relativa a los proyectos del Ministerio de Fomento y que toca a nuestro ámbito provincial, leo: “el desarrollo de los trabajos implica la necesidad de intensificar las relaciones de colaboración interinstitucional y delimitar el cometido a desempeñar por cada una de las partes para optimizar la aplicación de recursos y agilizar el proceso…” ¡Arsa y olé!
Aunque en honor a la verdad, páginas más adelante, dice: “Pillados 12 conductores sin carné y otros 25 borrachos en Castellón”. Pero ¿no habíamos quedado que esos 25 ciudadanos lo que sufrían era simplemente una intoxicación etílica?
Permítanme que ahora me ponga serio y declaré mi apoyo a quienes dicen simplemente “Si a la vida”
Buenas tardes.

Hace ya algunos años compraba “Destino” un semanario editado en Barcelona en el que destacados articulistas llenaban sus páginas. Entre ellos quiero recordar a Néstor Luján, especialista en gastronomía, hombre de amplísima cultura y Noel Clarasó. Era este un personaje de amplia actividad literaria que iba desde el teatro hasta los tratados de jardinería o las traducciones. A mi lo que me gustaba era el tratamiento desenfadado que confería a sus escritos en los que el humor rellenaba todas las pautas. Pero quizás, lo que más admiraba era su amor y dedicación a la jardinería, despachando a diestro y siniestro sus saberes. Ignoro si llegó a ser Jardinero Mayor de Barcelona, aunque a mi modo de ver lo parecía y sus consejos y prescripciones eran atendidos por el consistorio barcelonés.
Esta misma mañana, bordeando nuestro Parque de Ribalta, he llegado hasta lo que desde sus inicio se llamó “rosaleda” pero que nunca llegó a serlo en plenitud. Durante muchos años, era un recinto semicerrado adornado con arcos de hierro y madera que pretendían ser sostenes de las especies trepadoras. Después de ello casi nada. Hasta que mi amigo Pepe Prades, el que fuera hasta hace poco Ingeniero Municipal, se preocupó de su reconstrucción y adorno. Surgieron de nuevo los azulejos, se prepararon los parterres y se procedió a su resurrección. No se lo que duraron las nuevas plantaciones. Hoy, primeros de abril, con toda la naturaleza reventando con fuerza; apareciendo todas las variantes de los verdes, allí mismo, en el Paseo de Ribalta, y en la rosaleda que creía resucitada, tan solo un solitario rosal trepador con dos solitarias rosas en lo alto. Una lástima.
Ya sé que no es tiempo ni poesías ni de florecitas viendo lo que hay por nuestro mundo. Pero si falta de todo, si hasta surge la desesperanza ¿no es tiempo de poner una rosa en nuestro camino? Y puestos a ello, ¿Sería conveniente poner al día la rosaleda? Ale va. Sr Alcalde ponga rosas en nuestro camino que de zarzas y pinchos ya hay bastantes.
Buenas tardes.

La palabra que encabeza este post, es un vulgarismo perfectamente conocido de todos nosotros y que, en principio, no es sinónimo de violencia. En algún caso la humana condición puede llegar algo más lejos y desembocar en trifulca.
El Diccionario Moll-Alcover en tres acepciones nos traduce la palabra. 1. Ojeriza y antipatía. 2. desavenencia, cuestión de dimes y diretes. 3. Porfía.
Ello no tiene nada que ver con los sucesos que durante esta Semana Santa han ocurrido en Melilla a cargo de discrepantes musulmanes o lo que ha tenido lugar en Valencia, al paso de la Geperudeta.
Quiero referirme a la información de prensa de hoy en que dos cofradías o hermandades de Vinarós han tenido cuestiones de etiqueta durante la entrada de pasos o tronos en la Plaza de la Iglesia, acrecentadas por la inoportuna lluvia. Se han cruzado insultos; se han presentado protestas y, en algunos momentos se ha enrarecido el ambiente, por la simple aparición de la “topetia” entre las dos organizaciones procesionales.
A mi francamente no me parece bien que prevalezcanlas cuestiones personales durante los desfiles procesionales cuando lo que se está manifestando públicamente es una demostración de fe. De nada sirven estas extremadas actitudes, precisamente en ese momento.
No es nada extraño que ello ocurra cuando sabido es que en España es sobradamente conocido el dicho de “esto va a terminar como el Rosario de la Aurora” al referirse a la posibilidad de que un acto piadoso se remate con una lucha a farolazos.
En Vila Real, aunque larvada, existe una topetía entre “rosarieras” y “purisimeras” desde tiempo inmemorial. Y no pasa nada mientras el término no pase de una porfía por demostrar quien es mejor…digo yo.
Buenos días.

Cuando Richard Wagner escribió y compuso La cabalgata de las Walkirias, con su ritmo galopante, rápido y atropellador, impuso la sensación de prisa y celeridad que el texto demandaba. Tenían mucho trabajo aquellas mozas guerreras y debían imponer presteza a la tarea.
Aquello, en aquel momento estuvo muy bien. En los momentos presentes, esa sensación de agobio resultaría agónica. Por ello, quiero referirme a que la actualidad, ya sea ofrecida por radio o por televisión, nos la ofrecen, no con la brillantez de la ópera wagneriana pero si con el agobio de sentirnos empujados, aunque sea una actualidad intrascendente como pueda ser la información del tiempo.
Me explicaré. Todas las mañanas, quien esto firma que tiene toda la tarea hecha y terminada, se somete al transistor para poder estar al día de lo que se cuece y poder completar una opinión. Las noticias a esa hora del día son leídas a toda prisa, aceleradamente, casi de forma atropellada. Y, para completar el cuadro, se añade en los estudios un bom-bom-bom muy roquero, rítmico, presuroso como si se quisiera transmitir el agobio del redactor que a puesto en el papel la noticia. Como más arriba apunto, la sensación de prontitud puede alcanzar hasta el parte meteorológico.
Si el amable lector que me aguanta, se pasea por las grandes superficies y centros comerciales, notará que, en las tiendas y establecimientos anejos, una musiquilla como la que cito más arriba, cargada del correspondiente bombo o bajo eléctrico, incita al público a ritmo desesperado a que se fije en los precios, vea la calidad del género, pruebe y compare. Eso si, a ritmo de walkiria.
Yo que he conocido otros tiempos y otras circunstancias no puedo olvidar aquellas tiendas (Nebot, Barberá, Mon y Tomás, Guaita y otros muchos) que esperaban a los clientes (sobre todo a las clientas) a las que se ofrecía una silla frente al mostrador y a las que, los engominados dependientes, trataba con un respeto fuera de toda duda y…con la parsimonia y calma que desde siempre han debido tener las transacciones comerciales.
Déjense las teles y las radios de poner ruidos de fondo para significar y aderezar las noticias. La verdad es que, en su mayor parte las noticias, por su propia naturaleza desde hace tiempo ya nos intranquilizan bastante. No se precisda el aditamiento del bombo.
Buenas tardes.

Hay que ver. Cuando entra en funcionamiento la nostalgia, lo ido y no regresado, la memoria se encalabrina y deja un poso en el entendimiento que revuelve, sin orden ni concierto, el almacén de los recuerdos.
Aquí en mi casa, junto al Riu Sec y a su ermita de Sant Joanet, aquel cauce seco, se poblaba en días como hoy, segundo día de Pascua, de familias que salían al campo –al riu—para comerse la mona, solazarse con el ambiente y jugar a “la corda”, es decir, a la comba, juego en el que las chicas, no se porqué, siempre salían triunfantes como expertas saltadoras. Y, claro está, a volar el “catxerulo” que el habilidoso y pacienzudo padre había montado ex profeso para la ocasión y que, para cuyo vuelo, se había pertrechado de un buen "cabdell de fil de palomar” o, quizás, de “boletxa”. Tras algunos intentos el “catxerulo se empinava” volaba casi libre toda la tarde y, a su final, el artilugio solía caer en picado pasando a la historia de la familia. Los chicos, posiblemente ignoraban que con aquel trasto Benjamín Franklin había descubierto el pararrayos.

La palabreja en cuestión de tan remotos recuerdos para quien esto firma, tiene varias acepciones. Aquí en casa y en las escuelas de línea de valencià, se le suele emplear lña palabra "milotxa", algo que aquí –que yo sepa—no se ha usado nunca.
Una de las acepciones no es muy lejana en la distancia y se denominan así, en alguna parte de la Comunidad Valenciana, a esas construcciones rusticas de piedra seca que se ven en nuestro Maestrazgo. Por lo menos así lo denomina la Enciclopedia de la Región valenciana, publicada hacia 1972.

Y por último he de referirme necesariamente al cachirulo, prenda clásica y distintiva del traje tradicional aragonés, que consiste en un pañuelo de colores que va plegado y anudado a la cabeza del baturro. Entre nosotros, con la numerosa colonia aragonesa, no es extraño, en múltiples ocasiones poder admirarlo.

Tenía yo un cassete de un grupo autóctono que incluía las canciones pascueras. Una de las canciones se refería a que al esforzado catxerulero, “el catxerulo no se l´hi empinava”. ¿se corresponderá con una nueva acepción de la palabra “catxerulo”?
Buenas tardes…me espera un trozo de mona.